LOS TRES MOSQUETEROS EL CARDENAL ALEJANDRO DUMAS

ALEJANDRO DUMAS

LOS TRES MOSQUETEROS
EL CARDENAL

Capítulo XL

El cardenal

El cardenal apoyó su codo sobre su manuscrito, su mejilla sobre su mano, y miró un instante al

joven. Nadie tenía el ojo más profundamente escrutador que el cardenal, y D'Artagnan sintió

aquella mirada correr por sus venas como una fiebre.

Sin embargo puso buena cara, teniendo su sombrero en sus manos y esperando el capricho de

Su Eminencia, sin demasiado orgullo, pero también sin demasiada humildad.

-Señor -le dijo el cardenal-, ¿sois vos un D'Artagnan del Béam?

-Sí, monseñor -respondió el joven.

-Hay muchas ramas de D'Artagnan en Tarbes y en los alrededores -dijo el cardenal-; ¿a cuál

pertenecéis vos?

-Soy hijo del que hizo las guerras de religión con el gran rey Enrique, padre de Su Graciosa

Majestad.

-Eso está bien. ¿Sois vos quien salisteis hace siete a ocho meses más o menos de vuestra

región para venir a buscar fortuna a la capital?

-Sí, monseñor.

-Vinisteis por Meung, donde os ha ocurrido algo, no sé muy bien qué, pero algo.

-Monseñor -dijo D'Artagnan-, lo que me pasó...

-Inútil, inútil -replicó el cardenal con una sonrisa que indicaba que conocía la historia tan bien

como el que quería contársela-; esta bais recomendado al señor de Tréville, ¿no es así?

-Sí, monseñor, pero precisamente, en ese desgraciado asunto de Meung...

-Se perdió la carta -prosiguió la Eminencia-; sí, ya sé eso; pero el señor de Tréville es un

fisonomista hábil que conoce a los hombres a primera vista, y os ha colocado en la compañía de

su cuñado, el señor des Essarts, dejándoos la esperanza de que un día a otro entraríais en los

mosqueteros.

-Monseñor está perfectamente informado -dijo D'Artagnan.

-Desde esa época os han pasado muchas cosas: os habéis paseado por detrás de los Chartreux

cierto día que más hubiera valido que estuvieseis en otra parte; luego habéis hecho con vuestros

amigos un viaje a las aguas de Forges; ellos se han detenido en ruta, pero vos habéis continuado

vuestro camino. Es muy sencillo, teníais asuntos en Inglaterra.

-Monseñor -dijo D'Artagnan completamente desconcertado-, yo iba...

-De caza, a Windsor, o a otra parte, eso no importa a nadie. Sé eso, porque mi obligación

consiste en saberlo todo. A vuestro regreso, habéis sido recibido por una augusta persona, y veo

con placer que habéis conservado el recuerdo que os ha dado.

D'Artagnan llevó la mano al diamante que tenía de la reina, y volvió con presteza el engaste

hacia dentro; pero era demasiado tarde.

-Al día siguiente de esa fecha, habéis recibido la visita de Cavois -prosiguió el cardenal-; iba a

rogaros que pasaseis por el Palais; esa visita no la habéis hecho, y habéis cometido un error.

-Monseñor, temía haber incurrido en desgracia con Vuestra Eminencia.

-¡Vaya! Y eso, ¿por qué señor? Por haber seguido las órdenes de vuestros superiores con más

inteligencia y valor de lo que otro hubiera hecho. ¿Incurrir en mi desgracia cuando merecíais

elogios? Son las personas que no obedecen las que yo castigo, y nos la que, como vos,

obedecen... demasiado bien... Y la prueba, recordad la fecha del día en que os había dicho que

vinierais a verme, buscad en vuestra memoria lo que pasó aquella misma noche.

Era la misma noche en que había tenido lugar el rapto de la señora Bonacieux; D'Artagnan se

estremeció, y recordó que media hora antes la pobre mujer había pasado a su lado, arrastrada

sin duda por la misma potencia que la había hecho desaparecer.

-En fin -continuó el cardenal- como no oía hablar de vos desde hace algún tiempo, he querido

saber qué hacíais. Además, me debéis alguna gratitud: vos mismo habréis observado con qué

miramientos habéis sido tratado en todas las circunstancias.

D'Artagnan se inclinó con respeto.

-Eso -continuó el cardenal-, se debía no sólo a un sentimiento de equidad natural, sino además

a un plan que yo me había trazado respecto a vos.

D'Artagnan estaba cada vez más asombrado.

-Yo quería exponeros ese plan el día que recibisteis mi primera invitación; pero no vinisteis. Por

suerte, nada se ha perdido con ese retraso, y hoy vais a oírlo. Sentaos ahí, delante de mí, señor

D Artagnan: sois lo suficientemente buen gentilhombre para no escuchar de pie.

Y el cardenal indicó con el dedo una silla al joven, que estaba tan asombrado de lo que pasaba

que, para obedecer, esperó una segunda indicación de su interlocutor.

-Sois valiente, señor D'Artagnan -continuó la Eminencia-; sois prudente, cosa que vale más. Me

gustan los hombres de cabeza y de corazón; no os asustéis -dijo sonriendo-, por hombres de

corazón entiendo hombres de valor; mas, pese a lo joven que sois y recién entrado en el mundo,

tenéis enemigos poderosos; ¡si no tenéis cuidado, os perderán!

-¡Ah, monseñor! -respondió el joven-. Lo harán muy fácilmente sin duda; porque son fuertes y

están bien apoyados, mientras que yo estoy solo.

-Sí, es cierto; pero por más solo que estéis, habéis hecho ya mucho, y más haréis aún, no

tengo ninguna duda. Sin embargo, necesitáis, en mi opinión, ser guiado en la aventurera carrera

que habéis emprendido; porque, si no me equivoco, habéis venido a París con la ambiciosa idea

de hacer fortuna.

-Estoy en la edad de las locas esperanzas, Monseñor -dijo D'Artagnan.

-No hay locas esperanzas más que para los tontos, señor, y vos sois Inteligente. Veamos, ¿qué

diríais de una enseña en mis guardias, y de una compañía después de la campaña?

-¡Ah, Monseñor!

-Aceptáis, ¿no es así?

-Monseñor -replicó D'Artagnan con aire de apuro.

-¿Cómo? ¿Rehusáis? -exclamó el cardenal asombrado.

-Estoy en los guardias de Su Majestad, Monseñor, y no tengo motivos para estar descontento.

-Pero me parece -dijo la Eminencia- que mis guardias son también los guardias de Su

Majestad, y que con tal que se sirva en un cuerpo francés, se sirve al rey.

-Monseñor, Vuestra Eminencia ha comprendido mal mis palabras.

-¿Queréis un pretexto, no es eso? Comprendo. Pues bien, ese pretexto lo tenéis. El ascenso, la

campaña que se inicia, la ocasión que se os ofrece: eso para la gente; para vos, la necesidad de

protecciones seguras; porque es bueno que sepáis, señor D'Artagnan, que he recibido quejas

graves contra vos, vos no consagráis exclusivamente vuestros días y vuestras noches al servicio

del rey.

D'Artagnan se puso colorado.

-Por lo demás -continuó el cardenal posando su mano sobre un legajo de papeles-, tengo todo

un informe que os concierne; pero antes de leerlo, he querido hablar con vos. Os sé hombre de

resolución, y vuestros servicios, bien dirigidos, en vez de perjudicaros pueden reportaros mucho.

Veamos, reflexionad y decidid.

-Vuestra bondad me confunde, Monseñor -respondió D'Artagnan-, y reconozco en vuestra

Eminencia una grandeza de alma que me hace tan pequeño como un gusano; pero, en fin, dado

que Monseñor me permite hablarle con franqueza...

D'Artagnan se detuvo.

-Sí, hablad.

-Pues bien, diré a Vuestra Eminencia que todos mis amigos están en los mosqueteros y en los

guardias del rey, y que mis enemigos, por una fatalidad inconcebible, están con Vuestra

Eminencia; sería por tanto mal recibido y mal mirado si aceptara lo que monseñor me ofrece.

-¿Tendríais la orgullosa idea de que no os ofrezco lo que valéis, señor? -dijo el cardenal con

una sonrisa de desdén.

-Monseñor, Vuestra Eminencia es cien veces bueno conmigo, y, por el contrario, pienso no

haber hecho aún suficiente para ser digno de sus bondades. El sitio de La Rochelle va a empezar,

monseñor; yo serviré ante los ojos de Vuestra Eminencia, y si tengo la suerte de comportarme en

ese sitio de tal forma que merezca atraer sus miradas, ¡pues bien!, luego tendré al menos detrás

de mí alguna acción brillante para justificar la protección con que tenga a bien honrarme. Todo

debe ha cerse a su tiempo, monseñor; quizá más tarde tenga yo derecho a darme, en este

momento parecería que me vendo.

-Es decir, que rehusáis servirme, señor -dijo el cardenal con un tono de despecho en el que

apuntaba sin embargo cierta clase de estima-; quedad, pues, libre y guardad vuestros odios y

vuestras simpatías.

-Monseñor...

-Bien, bien -dijo el cardenal-, no os quiero; pero como comprenderéis bastante tiene uno con

defender a sus amigos y recompensarlos, no debe nada a sus enemigos, y sin embargo os daré

un consejo: manteneos alerta, señor D'Artagnan, porque en el momento en que yo haya retirado

mi mano de vos, no compraría vuestra vida por un óbolo.

-Lo intentaré, monseñor -respondió el gascón con noble seguridad.

-Más tarde, y si en cierto momento os ocurre alguna desgracia -dijo Richelieu con intención-,

pensad que soy yo quien ha ido a buscaros, y que ha hecho cuanto ha podido para que esa

desgracia no os alcanzase.

-Pase lo que pase -dijo D'Artagnan poniendo la mano en el pecho a inclinándose-, tendré

eterna gratitud a Vuestra Eminencia por lo que hace por mí en este momento.

-Bien, como habéis dicho -señor D'Artagnan-, volveremos a vernos en la campaña; os seguiré

con los ojos, porque estaré allí -prosiguió el cardenal señalando con el dedo a D'Artagnan una

magnífica armadura que debía endosarse-, y a vuestro regreso, pues bien, ¡hablaremos!

-¡Ah, monseñor! -exclamó D'Artagnan-. Ahorradme el peso de vuestra desgracia; permaneced

neutral, monseñor, si os parece que actúo como hombre galante.

-Joven -dijo Richelieu-, si puedo deciros una vez más lo que os he dicho hoy, os prometo

decíroslo.

Esta última frase de Richelieu expresaba una duda terrible; consternó a D'Artagnan más de lo

que habría hecho una amenaza, porque era una advertencia. El cardenal trataba, pues, de

preservarle de alguna desgracia que lo amenazaba. Abrió la boca para responder, pero con gesto

altivo el cardenal lo despidió.

D'Artagnan salió; pero a la puerta estuvo a punto de fallarle el corazón, y poco le faltó para

volver a entrar. Sin embargo, el rostro grave y severo de Athos se le apareció: si hacía con el

cardenal el pacto que éste le proponía, Athos no volvería a darle la mano, Athos renegaría de él.

Fue este temor el que lo retuvo: ¡tan poderosa es la influencia de un carácter verdaderamente

grande sobre cuanto le rodea!

D'Artagnan descendió por la misma escalera por la que había entrado, y encontró ante la

puerta a Athos y a los cuatro mosqueteros que esperaban su regreso y que comenzaban a

inquietarse. Con una palabra d'Artagnan los tranquilizó, y Planchet corrió a avisar a los demás

puestos que era inútil montar una guardia más larga, dado que su amo había salido sano y salvo

del Palais-Cardinal.

Una vez vueltos a casa de Athos, Aramis y Porthos se informaron de las causas de aquella

extraña cita; pero D'Artagnan se contentó con decirles que el señor de Richelieu lo había hecho ir

para proponerle entrar en sus guardias con el grado de enseña, y que había rehusado.

-Y habéis hecho bien -exclamaron a una Porthos y Aramis.

Athos cayó en profunda reflexión y no dijo nada. Pero en cuanto estuvo solo con D'Artagnan:

-Habéis hecho lo que debíais hacer, D'Artagnan -dijo Athos-, pero quizá habéis hecho mal.

D'Artagnan lanzó un suspiro; porque aquella voz respondía a una voz de su alma, que le decía

que grandes desgracias lo esperaban.

La jornada del día siguiente se pasó en preparativos de partida; D'Artagnan fue a despedirse

del señor de Tréville. A aquella hora se creía todavía que la separación de los guardias y de los

mosqueteros sería momentanéa, porque aquel día tenía el rey su parlamento y debían partir al

día siguiente. El señor de Tréville se contentó, pues, con preguntar a D'Artagnan si necesitaba

algo de él, pero D'Artagnan respondió orgullosamente que tenía todo lo que necesitaba.

La noche reunió a todos los camaradas de la compañía de los guardias del señor des Essarts y

de la compañía de los mosqueteros del señor de Tréville, que habían hecho amistad. Se dejaban

para volverse a ver cuando pluguiera a Dios y si placía a Dios. La noche fue por tanto una de las

más ruidosas, como se puede suponer, porque en semejantes casos, no se puede combatir la

extrema precaución más que con el extremo descuido.

Al día siguiente, al primer toque de las trompetas, los amigos se dejaron: los mosqueteros

corrieron al palacio del señor de Tréville y los guardias al del señor des Essarts. Los dos capitanes

condujeron al punto sus compañías al Louvre, donde el rey los revistaba.

El rey estaba triste y parecía enfermo, lo cual quitaba algo a su gesto altivo. En efecto, la

víspera la fiebre lo había cogido en medio del parlamento y mientras ocupaba la presidencia. No

por ello estaba menos decidido a partir aquella misma noche; y pese a las observaciones que se

habían hecho, había querido pasar revista, esperando que el primer golpe de vigor vencería la

enfermedad que comenzaba a apoderarse de él.

Una vez pasada la revista, los guardias se pusieron en marcha, ellos solos; los mosqueteros

debían partir sólo con el rey, lo que permitió a Porthos ir a dar una vuelta, en su soberbio equipo,

por la calle aux Ours.

La procuradora lo vio pasar en su uniforme nuevo y sobre su hermoso caballo. Amaba

demasiado a Porthos para dejarlo partir así; le hizo seña de apearse y de venir a su lado. Porthos

estaba magnífico; sus espuelas resonaban, su coraza brillaba, su espada le golpeaba orgullosamente

las piernas. Aquella vez los pasantes no tuvieron ninguna gana de reír: ¡tanta era la

pinta que Porthos tenía de cortador de orejas!

El mosquetero fue introducido junto al señor Coquenard, cuyos ojillos grises brillaron de cólera

al ver a su primo todo flamante. Sin embargo, una cosa lo consoló interiormente; es que por

todas partes decían que la campaña sería ruda: en el fondo de su corazón esperaba dulcemente

que Porthos muriera en ella.

Porthos presentó sus respetos a maese Coquenard y se despidió de él; maese Coquenard le

deseó toda suerte de prosperidades. En cuanto a la señora Coquenard, no podía contener sus

lágrimas; pero nadie sacó ninguna mala consecuencia de su dolor; se la sabía muy apegada a

sus parientes, por los que había tenido siempre crueles disputas con su marido.

Pero las auténticas despedidas se hicieron en la habitación de la señora Coquenard: fueron

desgarradoras.

Durante el tiempo que la procuradora pudo seguir con los ojos g su amante, agitó un pañuelo

inclinándose fuera de la ventana, hasta el punto de que se creería que quería tirarse. Porthos

recibió todas aquellas señales de ternura como hombre habituado a semejantes demostraciones.

Sóio que al volver la esquina de la calle, se quitó el sombrero y lo agitó en señal de adiós.

Por su parte, Aramis escribía una larga carta. ¿A quién? Nadie sabía nada. En la habitación

vecina, Ketty, que debía partir aquella misma noche para Tours, esperaba aquella carta

misteriosa.

Athos bebía a sorbos la última botella de su vino español.

Mientras tanto, D'Artagnan desfilaba con su compañía.

Al llegar al barno de Saint-Antoine, se volvió para mirar alegremente la Bastilla; pero como era

solamente la Bastilla lo que miraba, no vio a Milady que, montada sobre un caballo overo, lo

señalaba con el dedo a dos hombres de mala catadura que se acercaron al punto a las filas para

reconocerlo. A una interrrogación us hicieron con la mirada, Milady respondió con un signo que

era él. Luego, segura de que no podía haber error en la ejecución de sus órdenes, espoleó su

caballo y desapareció.

Los dos hombres siguieron entonces a la compañía, y a la salida del barrio Saint-Antoine

montaron en dos caballos completamente preparados que un criado sin librea tenía en la mano

esperándolos.

Capítulo XLI

El sitio de La Rochelle

El sitio de La Rochelle fue uno de los grandes acontecimientos politicos de Luis XIII, y una de

las grandes empresas militares del cardenal. Es por tanto interesante, a incluso necesario, que

digamos algunas palabras, dado que muchos detalles de ese asedio están ligados de manera

demasiado importante a la historia que hemos comenzado a contar para que los pasemos en

silencio.

Las miras políticas del cardenal cuando emprendió este asedio eran considerables.

Expongámoslas primero, luego pasaremos a las miras particulares que no tuvieron sobre Su

Eminencia menos influencia que las primeras.

De las ciudades importantes dadas por Enrique IV a los hugonotes como plazas de seguridad,

sólo quedaba La Rochelle. Se trataba por tanto de destruir aquel último baluarte del calvinismo,

levadura peligrosa a la que venían a mezclarse jncesantemente fermentos de revuelta civil o de

guerra extranjera,

Españoles, ingleses, italianos descontentos, aventureros de cuálquier nación, soldados de

fortuna de toda secta acudian a la primera llamada bajo las banderas de los protestantes y se

organizaban como una vasta asociación cuyas ramas divergían a capricho en todos los puntos de

Europa.

La Rochelle, que había adquirido nueva importancia con la ruina de las demás ciudades

calvinistas era, pues, el hogar de las disensiones y de las ambiciones. Había más: su puerto era

la primera puerta abierta a los ingleses en el reino de Francia; y al cerrarlo a Inglaterra, nuestra

eterna enemiga, el cardenal acababa la obra de Juana de Arco y del duque de Guisa.

Por eso Bassompierre, que era a la vez protestante y católico, protestante de corazón y católico

como comendador del Espíritu Santo; Bassompierre, que era alemán de nacimiento y francés de

corazón; Bassompierre, en fin, que ejercía un mando particular en el asedio de La Rochelle, decía

cargando a la cabeza de muchos otros señores protestantes como él:

-¡Ya veréis, señores, cómo somos tan bestias que conquistaremos La Rochelle!

Y Bassompierre tenía razón; el cañoneo de la isla de Ré presagiaba para él las dragonadas de

Cévennes; la toma de La Rochelle era el prefacio de la revocación del edicto de Nantes.

Pero, ya lo hemos dicho, al lado de estas miras del ministro nivelador y simplificador, y que

pertenecen a la historia, el cronista está obligado a reconocer las pequeñas miras del hombre

enamorado y del rival celoso.

Richelieu, como todos saben, había estado enamorado de la reina; si este amor tenía en él un

simple objetivo politico o era naturalmente una de esas profundas pasiones como las que inspiró

Ana de Austria a quienes la rodeaban, es lo que no sabríamos decir; pero en cualquier caso, por

los desarrollos anteriores de esta historia, se ha visto que Buckingham había triunfado sobre él y

que en dos o tres circunstancias, y sobre todo en la de los herretes, gracias al desvelo de los tres

mosqueteros y al valor de D'Artagnan, había sido cruelmente burlado.

Se trataba, pues, para Richelieu no sólo de librar a Francia de un enemigo, sino de vengarse de

un rival; por lo demás, la venganza debía ser grande y clamorosa, y digna en todo un hombre

que tiene en su mano, por espada de combate, las fuerzas de todo un reino.

Richelieu sabía que combatiendo a Inglaterra combatía a Buckingham, que venciendo a

Inglaterra vencía a Buckingham, y que humillando a Inglaterra ante los ojos de Europa humillaba

a Buckingham a los ojos de la reina.

Por su lado Buckingham, aunque ponía ante todo el honor de In glaterra estaba movido por

intereses absolutamente semejantes a los del cardenal; Buckingham también perseguía una

venganza particular: bajo ningún pretexto había podido Buckingham entrar en Francia como

embajador, y quería entrar como conquistador.

De donde resulta que lo que realmente se ventilaba en esa partida que los dos reinos más

poderosos jugaban por el capricho de dos hombres enamorados, era una simple mirada de Ana

de Austria.

La primera ventaja había sido para el duque de Buckingham: llegado inopinadamente a la vista

de la isla de Ré con noventa bajeles y veinte mil hombres aproximadamente, había sorprendido

al conde Toiras, que mandaba en nombre del rey en la isla; tras un combate sangriento había

realizado su desembarco.

Relatemos de paso que en este combate había perecido el barón de Chantal; el barón de

Chantal dejaba huérfana una niña de dieciocho meses.

Esta niña fue luego Madame de Sévigné.

El conde de Toiras se retiro a la ciudadela Saint-Martin con la guarnición, y dejó un centenar de

hombres en un pequeño fuerte que se que se llamaba de la Prée.

Este acontecimiento había acelerado las decisiones del cardenal; y a la espera de que el rey y

él pudieran ir a tomar el mando del asedio de La Rochelle, que estaba decidido, había hecho

partir a Monsieur para dirigir las primeras operaciones, y había hecho desfilar hacia el escenario

de la guerra todas las tropas de que había podido disponer.

De este destacamento enviado como vanguardia era del que formaba parte nuestro amigo

D'Artagnan.

El rey, como hemos dicho, debía seguirlo tan pronto como hubiera terminado la solemne sesión

real pero al levantarse de aquel asiento real, el 28 de junio se había sentido afiebrado; habría

querido partir igualmente pero al empeorar su estado se vio obligado a detenerse en Villeroi.

Ahora bien, allí donde se detenía el rey se detenían los mosquete ros; de donde resultaba que

D'Artagnan, que estaba pura y simplemente en los guardias, se había separado,

momentáneamente al menos, de sus buenos amigos Athos, Porthos y Aramis; esta separación,

que no era para él más que una contrariedad, se habría convertido desde luego en inquietud

seria si hubiera podido adivinar qué peligros desconocidos lo rodeaban.

No por eso dejó de llegar, sin incidente alguno al campamento establecido ante La Rochelle,

hacia el 10 del mes de septiembre del año 1627.

Todo se hallaba en el mismo estado: el duque de Buckingham y sus ingleses dueños de la isla

de Ré, continuaban sitiando, aunque sin éxito, la ciudadela de Saint-Martin y el fuerte de La Prée,

y las hostilidades con La Rochelle habían comenzado hacía dos o tres días a propósito de un

fuerte que el duque de Angulema acababa de hacer construir junto a la ciudad.

Los guardias, al mando del señor des Essarts, se alojaban en los Mínimos.

Pero como sabemos, D'Artagnan, preocupado por la ambición de pasar a los mosqueteros,

raramente había hecho amistad con sus camaradas; se encontraba por tanto solo y entregado a

sus propias reflexiones.

Sus reflexiones no eran risueñas; desde hacía un año que había llegado a Paris se había

mezclado en los asuntos públicos; sus asuntos privados no habían adelantado mucho ni en arnor

ni en fortuna.

En amor, la única mujer a la que había amado era la señora Bonacieux, y la señora Bonacieux

había desaparecido sin que él pudiera descubrir aún qué había sido de ella.

En fortuna, se había hecho, débil como era, enemigo del cardenal, es decir, de un hombre ante

el cual temblaban los mayores del reino, empezando por el rey.

Aquel hombre podía aplastarlo, y sin embargo no lo habia hecho; para un ingenio tan perspicaz

como era D'Artagnan, aquella indulgencia era una luz por la que vela un porvenir mejor.

Luego se había hecho también otro enemigo menos de temer, pensaba, pero que sin embargo

instintivamente sentía que no era de despreciar: ese enemigo era Milady.

A cambio de todo esto había conseguido la protección y la benevolencia de la reina, pero la

benevolencia de la reina era, en aquellos tiempos, una causa más de persecuciones; y su

protección, como se sabe, protegía muy mal; ejemplos: Chalais y la señora Bonacieux.

Lo que en todo aquello había ganado en claro era el diamante de cinco o seis mil libras que

llevaba en el dedo; pero incluso de aquel diamante, suponiendo que D'Artagnan en sus proyectos

de ambición quisiera guardarlo para convertirlo un día en señal de reconocimiento de la reina, no

había que esperar, puesto que no podía deshacerse de él, más valor que de los guijarros que

pisoteaba.

Decimos los guijarros que pisoteaba, porque D'Artagnan hacía estas reflexiones paseándose en

solitario por un lindo caminito que conducía del campamento a la villa de Angoutin; ahora bien,

estas reflexiones lo habían llevado más lejos de lo que pensaba, y la luz comenzaba a bajar

cuando al último rayo del crepúsculo le pareeió ver brillar detrás de un seto el cañón de un

mosquete.

D'Artagnan tenía el ojo despierto y el ingenio pronto, comprendió que el mosquete no había

venido hasta allí completamente solo y que quien lo manejaba no estaba escondido detrás de un

seto con intenciones amistosas. Decidió por tanto largarse cuando, al otro lado de la ruta, tras

una roca, divisó la extremidad de un segundo mosquete.

Era evidentemente una emboscada.

El joven lanzó una ojeadas sobre el primer mosquete y vio con cierta inquietud que se bajaba

en su dirección, pero tan pronto como vio el orificio del cañón inmóvil se arrojó cuerpo a tierra.

Al mismo tiempo salió el disparo y oyó el silbido de la bala que pasaba por encima de su cabeza.

No había tiempo que perder: D'Artagnan se levantó de un salto en el mismo momento que la

bala del otro mosquete hizo volar los guijarros en el lugar mismo del camino en que se había

arrojado de cara contra el suelo.

D'Artagnan no era uno de esos hombres inútilmente valientes que buscan la muerte ridícula

para que se diga de ellos que no han retrocedido ni un paso; además, aquí no se trataba de

valor: D'Artagnan había caído en una celada.

-Si hay un tercer disparo -se dijo-, soy hombre muerto.

Y al punto, echando a todo correr, huyó en dirección del campamento con la velocidad de las

gentes de su región, tan renombradas por su agilidad; mas cualquiera que fuese la rapidez de su

carrera, el primero que había disparado, habiendo tenido tiempo de volver a cargar su arma, le

disparó un segundo disparo tan bien ajustado esta vez que la bala le atravesó el sombrero y lo

hizo volar a diez pasos de él.

Sin embargo, como D'Artagnan no tenía otro sombrero, recogió el suyo a la carrera, llegó todo

jadeante y muy pálido a su alojamiento, se sentó sin decir nada a nadie y se puso a reflexionar.

Aquel suceso podía tener tres causas:

La primera y más natural podía ser una emboscada de los rochelleses, a quienes no les habría

molestado matar a uno de los guardias de Su Majestad, primero porque era un enemigo menos,

y porque este enemigo podía tener una bolsa bien guarnecida en su bolso.

D'Artagnan cogió su sombrero, examinó el agujerro de la bala y movió la cabeza. La bala no

era una bala de mosquete, era una bala de arcabuz; la exactitud del disparo le había dado ya la

idea de que había sido dispardo por un arma particular: aquello no era, por tanto, una

emboscada militar, puesto que la bala no era de calibre.

Aquello podía ser un buen recuerdo del señor cardenal. Se recordará que en el momento

mismo en que gracias a aquel bienaventurado rayo de sol había divisado el cañón del fusil, él se

asombraba de la longanimidad de Su Eminencia para con él.

Pero D'Artagnan movió la cabeza. Con personas con las que no tenía más que extender la

mano rara vez recurría Su Eminencia a semejantes medios.

Aquello podía ser una venganza de Milady.

Esto era lo más probable.

Trató inútilmente de recordar o los rasgos o el traje de los asesinos; se había alejado tan

rápidamente de ellos que no había tenido tiempo de observar nada.

-¡Ay, mis pobres amigos! -murmuró D'Artagnan-. ¿Dónde estáis? ¡Cuánta falta me hacéis!

D'Artagnan pasó muy mala noche. Tres o cuatro veces se despertó sobresaltado, imaginándose

que un hombre se acercaba a su cama para apuñalarlo. Sin embargo, apareció la luz sin que la

oscuridad hubiera traído ningún incidente.

Pero D'Artagnan sospechó mucho que lo que estaba aplazado no estaba perdido.

D'Artagnan permaneció toda la jornada en su alojamiento; a sí mismo se dio la excusa de que

el tiempo era malo.

Al día siguiente, a las nueve, tocaron llamada y tropa. El duque de Orleáns visitaba los puestos.

Los guardias corrieron a las armas y D'Artagnan ocupó su puesto en medio de sus camaradas.

Monsieur pasó ante el frente de batalla; luego, todos los oficiales superiores se acercaron a él

para hacerle séquito, el señor Des Essarts, capitán de los guardias, igual que los demás.

Al cabo de un instante le pareció a D'Artagnan que el señor Des Essarts le hacía señas de

acercarse: esperó un nuevo gesto de su superior, temiendo equivocarse, pero repetido el gesto,

dejó las filas y se adelantó para oír la orden.

-Monsieur va a pedir hombres voluntarios para una misión peligrosa, pero que será un honor

para quienes la cumplan; os he hecho esa seña para que estuvierais preparado.

-¡Gracias, mi capitán! -respondió D'Artagnan, que no pedía otra cosa que distinguirse a los ojos

del teniente general.

En efecto, los rochelleses habían hecho una salida durante la noche y habían recuperado un

bastión del que el ejército realista se había apoderado dos días antes; se trataba de hacer un

reconocimiento a cuerpo descubierto para ver cómo custodiaba el ejército aquel bastión.

Efectivamente, al cabo de algunos instantes Monsieur elevó la voz y dijo:

-Necesitaría para esta misión tres o cuatro voluntarios guiados por un hombre seguro.

-En cuanto al hombre seguro, lo tengo a mano, Monsieur -dijo el señor Des Essarts, mostrando

a D'Artagnan-; y en cuanto a los cuatro o cinco voluntarios, Monsieur no tiene más que dar a

conocer su intenciones, y no le faltarán hombres.

-¡Cuatro hombres de buena voluntad para venir a hacerse matar conmigo! -dijo D'Artagnan

levantando su espada.

Dos de sus camaradas de los guardias se precipitaron inmediatamente, y habiéndose unido a

ellos dos soldados, encontró que el número pedido era suficiente; D'Artagnan rechazó, pues, a

todos los demás, no queriendo atropellar a quienes tenían prioridad.

Se ignoraba si después de la toma del bastión los rochelleses lo habían evacuado o habían

dejado allí guarnición; había, pues, que exa minar el lugar indicado desde bastante cerca para

comprobarlo.

D'Artagnan partió con sus cuatro compañeros y siguió la trinchera: los dos guardias marchaban

a su misma altura y los soldados venían detrás.

Así, cubriéndose con los revestimientos del terreno, llegaron a unos cien pasos del bastión. Allí,

al volverse D'Artagnan, se dio cuenta de que los dos soldados habían desaparecido.

Creyó que por miedo se habían quedado atrás y continuó avanzando.

A la vuelta de la contraescarpa, se hallaron a sesenta pasos aproximadamente del bastión.

No se veía a nadie, y el bastión parecía abandonado.

Los tres temerarios deliberaban si seguir adelante cuando, de pronto, un cinturón de humo

ciñó al gigante de piedra y una docena da balas vinieron a silbar en torno a D'Artagnan y sus dos

compañeros.

Sabían lo que querían saber: el bastión estaba guardado. Quedarse más tiempo en aquel lugar

peligroso hubiese sido, pues, una imprudencia inútil; D'Artagnan y los dos guardias volvieron la

espalda y comenzaron una retirada que se parecía a una fuga.

Al llegar al ángulo de la trinchera que iba a servirles de muralla uno de los guardias cayó: una

bala le había atravesado el pecho. EÌ otro, que estaba sano y salvo, continuó su carrera hacia el

campamento.

D'Artagnan no quiso abandonar así a su compañero y se inclinó hacia él para levantarlo y

ayudarlo a alcanzar las líneas; pero en aquel momento salieron dos disparos de fusil: una bala

vino a estrellarse sobre la roca tras haber pasado a dos pulgadas de D'Artagnan.

El joven se volvió rápidamente porque aquel ataque no podía ve nir del bastión, que estaba

oculto por el ángulo de la trinchera. La idea de los dos soldados que lo habían abandonado le

vino a la mente y le recordó a los asesinos de la víspera; resolvió, por tanto, saber a qué

atenerse aquella vez y cayó sobre el cuerpo de su camarada como si estuviera muerto.

Vio al punto dos cabezas que se levantaban por encima de una obra abandonada que estaba a

treinta pasos de allí; eran las de nuestros dos soldados. D'Artagnan no se había equivocado:

aquellos dos hombres no le habían seguido más que para asesinarlo, esperando que la muerte

del joven sería cargada en la cuenta del enemigo.

Sólo que, como podía estar solamente herido y denunciar su crimen, se acercaron para

rematarlo; por suerte, engañados por la artimaña de D'Artagnan, se olvidaron de volver a cargar

sus fusiles.

Cuando estuvieron a diez pasos de él, D'Artagnan, que al caer había tenido gran cuidado de no

soltar su espada, se levantó de pronto y de un salto se encontró junto a ellos.

Los asesinos comprendieron que, si huían hacia el campamento sin haber matado a aquel

hombre, serían acusados por él; por eso su primera idea fue la de pasarse al enemigo. Uno de

ellos cogió su fusil por el cañón y se sirvió de él como de una maza: lanzó un golpe terrible a

D'Artagnan, que lo evitó echándose hacia un lado; pero con este movimiento brindó paso al

bandido, que se lanzó al punto hacia el bastión. Como los rochelleses que lo vigilaban ignoraban

con qué intención venía aquel hombre hacia ellos, dispararon contra él y cayó herido por una

bala que le destrozó el hombro.

En este tiempo, D'Artagnan se había lanzado sobre el segundo soldado, atacándolo con su

espada; la lucha no fue larga, aquel miserable no tenía para defenderse más que su arcabuz

descargado; la espada del guardia se deslizó por sobre el cañón del arma vuelta inútil y fue a

atravesar el muslo del asesino que cayó. D'Artagnan le puso inmediatamente la punta del hierro

en el pecho.

-¡Oh, no me matéis! -exclamó el bandido-. ¡Gracia, gracia, oficial, y os lo diré todo!

-¿Vale al menos lo secreto la pena de que lo perdone la vida? -preguntó el joven conteniendo

su brazo.

-Sí, si estimáis que la existencia es algo cuando se tienen veintidós años como vos y se puede

alcanzar todo, siendo valiente y fuerte como vos lo sois.

-¡Miserable! -dijo D'Artagnan-. Vamos, habla deprisa, ¿quién te ha encargado asesinarme?

-Una mujer a la que no conozco, pero que se llamaba Milady.

-Pero si no conoces a esa mujer, ¿cómo sabes su nombre?

-Mi camarada la conocía y la llamaba así, fue él quien tuvo el asunto con ella y no yo; él tiene

incluso en su bolso una carta de esa persona que debe tener para vos gran importancia, por lo

que he oído decir.

-Pero ¿cómo te metiste en esta celada?

-Me propuso que diéramos el golpe nosotros dos y acepté.

-¿Y cuánto os dio ella por esta hermosa expedición?

-Cien luises.

-Bueno, en buena hora -dijo el joven riendo- estima que valgo algo: cien luises. Es una

cantidad para dos miserables como vosotros; por eso comprendo que hayas aceptado y lo

perdono con una condición.

-¿Cuál? -preguntó el soldado inquieto y viendo que no todo había terminado.

-Que vayas a buscarme la carta que tu camarada tiene en bolsillo.

-Pero eso -exclamó el bandido- es otra manera de matarme; ¿cómo queréis que vaya a buscar

esta carta bajo el fuego del bastión?

-Sin embargo, tienes que decidirte a ir en su busca, o te juro que mueres por mi mano.

-¡Gracia, señor, piedad! ¡En nombre de esa dama a la que amáis a la que quizá creéis muerta y

que no lo está! -exclamó el bandido poniéndose de rodillas y apoyándose sobre su mano, porque

comenzaba a perder sus fuerzas con la sangre.

-¿Y por qué sabes tú que hay una mujer a la que amo y que yo he creído muerta a esa mujer?

-preguntó D'Artagnan.

-Por la carta que mi camarada tiene en su bolsillo.

-Comprenderás entonces que necesito tener esa carta -di D'Artagnan-; así que no más retrasos

ni dudas, o aunque me repugne templar por segunda vez mi espada en la sangre de un

miserable como tú, lo juro por mi fe de hombre honrado...

Y a estas palabras D'Artagnan hizo un gesto tan amenazador que el herido se levantó.

-¡Deteneos! ¡Deteneos! -exclamó recobrando valor a fuerza de terror-. ¡Iré..., iré...!

D'Artagnan cogió el arcabuz del soldado, lo hizo pasar delante de él y lo empujó hacia su

compañero pinchándole los lomos con la punta de su espada.

Era algo horrible ver a aquel desgraciado dejando sobre el camino que recorría un largo

reguero de sangre, cada vez más pálido ante muerte próxima, tratando de arrastrarse sin ser

visto hasta el cuerpo de su cómplice que yacía a veinte pasos de allí.

El terror estaba pintado sobre su rostro cubierto de un sudor frío de tal modo que D'Artagnan

se compadeció y mirándolo con desprecio:

-Pues bien -dijo-, voy a demostrarte la diferencia que existe entre un hombre de corazón y un

cobarde como tú: quédate iré yo.

Y con paso ágil, el ojo avizor, observando los movimientos del enemigo, ayudándose con todos

los accidentes del terreno, D'Artagnan llegó hasta el segundo soldado.

Había dos medios para alcanzar su objetivo: registrarlo allí mismo o llevárselo haciendo un

escudo con su cuerpo y registrarlo en la trinchera.

D'Artagnan prefirió el segundo medio y cargó el asesino a sus hombros en el momento mismo

que el enemigo hacía fuego.

Una ligera sacudida el ruido seco de tres balas que agujereaban las carnes, un último grito un

estremecimiento de agonía le probaron a D’Artagnan que el que había querido asesinarlo

acababa de salvarle la vida.

D'Artagnan ganó la trinchera y arrojó el cadáver junto al herido tan pálido como un muerto.

Comenzó el inventario inmediatamente: una cartera de cuero, una bolsa donde se encontraba

evidentemente una parte de la suma del dinero que había recibido, un cubilete y los dados

formaban la herencia del muerto.

Dejó el cubilete y los dados donde habían caído, lanzó la bolsa al herido y abrió ávidamente la

cartera.

En medio de algunos papeles sin importancia, encontró la carta siguiente: era la que había ido

a buscar con riesgo de su vida:

«Dado que habéis perdido el rastro de esa mujer y que ahora está a salvo en ese convento al

que nunca deberíais haberla dejado llegar, tratad al menos de no fallar con el hombre; si no,

sabéis que tengo la mano larga y que pagaréis caros los cien luises que os he dado.»

Sin firma. Sin embargo, era evidente que la carta procedía de Milady. Por consiguiente, la

guardó como pieza de convicción y, a salvo tras el ángulo de la trinchera se puso a interrogar al

herido. Este confesó que con su camarada, el mismo que acababa de morir, estaba encargado de

raptar a una joven que debía salir de París por la barrera de La Villete pero que, habiéndose

parado a beber en una taberna, habían llegado diez minutos tarde al coche.

-Pero ¿qué habríais hecho con esa mujer? -preguntó D'Arta gnan con angustia.

-Debíamos entregarla en un palacio de la Place Royale -dijo el herido.

-¡Sí! ¡Sí! -murmuró D'Artagnan-. Es exacto, en casa de la misma Milady.

Entonces el joven estremeciéndose, comprendió qué terrible sed de venganza empujaba a

aquella mujer a perderlo, a él y a los que lo amaban, y cuánto sabía ella de los asuntos de la

corte, puesto que lo había descubierto todo. Indudablemente debía aquellos informes al cardenal.

Mas, en medio de todo esto, comprendió, con un sentimiento de alegría muy real, que la reina

había terminado por descubrir la prisión en que la pobre señora Bonacieux expiaba su adhesión,

y que la había sacado de aquella prisión. Así quedaban explicados la carta que había recibido de

la joven y su paso por la ruta de Chaillot, un paso parecido a una aparición.

Y entonces, como Athos había predicho, era posible volver a encontrar a la señora Bonacieux, y

un convento no era inconquistable.

Esta idea acabó de devolver a su corazón la clemencia. Se volvió hacia el herido que seguía con

ansiedad todas las expresiones diversas de su cara, y le tendió el brazo:

-Vamos -le dijo-, no quiero abandonarte así. Apóyate en mí y volvamos al campamento.

-Sí -dijo el herido, que a duras penas creía en tanta magnanimidad-, pero ¿no sera para hacer

que me cuelguen?

-Tienes mi palabra -dijo D'Artagnan-, y por segunda vez te perdono la vida.

El herido se dejó caer de rodillas y besó de nuevo los pies de su salvador; pero D'Artagnan,

que no tenía ningún motivo para quedarse tan cerca del enemigo, abrevió él mismo los

testimonios de gratitud.

El guardia que había vuelto a la primera descarga de los rochelleses había anunciado la muerte

de sus cuatro compañeros. Quedaron, pues, asombrados y muy contentos a la vez en el

regimiento cuando se vio aparecer al joven sano y salvo.

D'Artagnan explicó la estocada de su compañero por una salida que improvisó. Contó la muerte

del otro soldado y los peligros que habían corrido. Este relato fue para el ocasión de un

verdadero triunfo. Todo el ejército habló de aquella expedición durante un día, y Monsieur hizo

que le transmitieran sus felicitaciones.

Por lo demás, como toda acción hermosa lleva consigo su recompensa, la hermosa acción de

D'Artagnan tuvo por resultado devolverle la tranquilidad que había perdido. En efecto,

D'Artagnan creía poder estar tranquilo, puesto que de sus dos enemigos uno estaba muerto y

otro era adicto a sus intereses.

Esta tranquilidad probaba una cosa, y es que D'Artagnan no conocía aún a Milady.

Capítulo XLII

El vino de Anjou

Tras las noticias casi desesperadas del rey, el rumor de su convalecencia comenzaba a

esparcirse por el campamento; y como tenía mucha prisa por llegar en persona al asedio, se

decía que tan pronto como pudiera montar a caballo se pondría en camino.

En este tiempo, Monsieur, que sabía que de un día para otro iba a ser reemplazado en su

mando bien por el duque de Angulema, bien por Bassompierre, bien por Schomberg, que se

disputaban el mando, hacía poco, perdía las jornadas en tanteos, y no se atrevía a arriesgar una

gran empresa para echar a los ingleses de la isla de Ré, donde asediaban constantemente la

ciudadela Saint-Martin y el fuerte de La Prée, mientras que por su lado los franceses asediaban

La Rochelle.

D'Artagnan, como hemos dicho, se había tranquilizado, como ocurre siempre tras un peligro

pasado, y cuando el peligro pareció desva necido, sólo le quedaba una inquietud, la de no tener

noticia alguna de sus amigos.

Pero una mañana a principios del mes de noviembre, todo quedó explicado por esta carta,

datada en Villeroi:

«Señor D'Artagnan:

Los señores Athos, Porthos y Aramis, tras haber jugado una buena partida en mi casa y

haberse divertido mucho, han armado tal escándalo que el preboste del castillo, hombre muy

rígido, los ha acuartelado algunos días; pero yo he cumplido las órdenes que me dieron de enviar

doce botellas de mi vino de Anjou, que apreciaron mucho: quieren que vos bebáis a su salud con

su vino favorito.

Lo he hecho, y soy, señor, con gran respeto,

Vuestro muy humilde y obediente servidor,

GODEAU

Hostelero de los Señores Mosqueteros.»

-¡Sea en buena hora! -exclamó D'Artagnan-. Piensan en mí en sus placeres como yo pensaba

en ellos en mi aburrimiento; desde luego, beberé a su salud y de muy buena gana, pero no

beberé solo.

Y D'Artagnan corrió a casa de dos guardias con los que había hecho más amistad que con los

demás, a fin de invitarlos a beber con él el delicioso vinillo de Anjou que acababa de llegar de

Villeroi. Uno de los guardias estaba invitado para aquella misma noche y otro para el día

siguiente; la reunión fue fijada por tanto para dos días después.

Al volver, D'Artagnan envió las doce botellas de vino a la cantina de los guardias,

recomendando que se las guardasen con cuidado; luego, el día de la celebración, como la comida

estaba fijada para la hora del mediodía, D'Artagnan envió a las nueve a Planchet para prepararlo

todo.

Planchet, muy orgulloso de ser elevado a la dignidad de maître, pensó en preparar todo como

hombre inteligente; a este efecto, se hizo ayudar del criado de uno de los invitados de su amo,

llamado Fourreau, y de aquel falso soldado que había querido matar a D'Arta gnan, y que por no

pertenecer a ningún cuerpo, había entrado a su servicio, o mejor, al de Planchet, desde que

D'Artagnan le había salvado la vida.

Llegada la hora del festín, los dos invitados llegaron y ocuparon su sitio y se alinearon los

platos en la mesa. Planchet servia, servilleta en brazo, Fourreau descorchaba las botellas, y

Brisemont, tal era el nombre del convaleciente, transvasaba a pequeñas garrafas de cristal el vino

que parecía haber formado posos por efecto de las sacudidas del camino. La primera botella

estaba algo turbia hacia el final: de este vino Brisemont vertió los posos en su vaso, y D'Artagnan

le permitió beberlo; porque el pobre diablo no tenía aún muchas fuerzas.

Los convidados, tras haber tomado la sopa, iban a llevar el primer vaso a sus labios cuando de

pronto el cañón resonó en el fuerte Louis y en el fuerte Neuf; al punto, creyendo que se trataba

de algún ata que imprevisto, bien de los sitiados, bien de los ingleses, los guardias saltaron sobre

sus espadas; D'Artagnan, no menos rápido, hizo como ellos y los tres salieron corriendo a fin de

dirigirse a sus puestos.

Mas apenas estuvieron fuera de la cantina cuando se enteraron de la causa de aquel gran

alboroto; los gritos de ¡Viva el rey! ¡Viva el cardenal! resonaban por todas las direcciones.

En efecto, el rey, impaciente como se había dicho, acababa de hacer en una dos etapas, y

llegaba en aquel mismo instante con toda su casa y un refuerzo de diez mil hombres de tropa; le

precedían y seguían sus mosqueteros. D'Artagnan, formando calle con su compañia, saludó con

gesto expresivo a sus amigos, que le respondieron con los ojos, y al señor de Tréville, que lo

reconoció al instante.

Una vez acabada la ceremonia de recepción, los cuatro amigos estuvieron al punto en brazos

unos de otros.

-¡Diantre! -exclamó D'Artagnan-. No podíais haber llegado en mejor momento, y la carne no

habrá tenido tiempo aún de enfriarse.

¿No es eso, señores? -añadió el joven volviéndose hacia los dos guardias, que presentó a sus

amigos.

-¡Vaya, vaya, parece que estábamos de banquete! -dijo Porthos. -Espero -dijo Aramis- que no

haya mujeres en vuestra comida.

-¿Es que hay vino potable en vuestra bicoca? -preguntó Athos.

-Diantre, tenemos el vuestro, querido amigo -respondió D'Artagnan.

-¿Nuestro vino? -preguntó Athos asombrado.

-Sí, el que me habéis enviado.

-¿Nosotros os hemos enviado vino?

-Lo sabéis de sobra, de ese vinillo de los viñedos de Anjou.

-Sí, ya sé a qué vino os referéis.

-El vino que preferís.

-Sin duda, cuando no tengo ni champagne ni chambertin.

-Bueno, a falta de champagne y de chambertin os contentaréis con éste.

- O sea que, sibaritas como somos, hemos hecho venir vino de Anjou -dijo Porthos.

-Pues claro, es el vino que me han enviado de parte vuestra.

-¿De nuestra parte? -dijeron los tres mosqueteros.

-Aramis, ¿sois vos quién habéis enviado vino? -dijo Athos.

-No, ¿y vos, Porthos?

-No, ¿y vos Athos?

-No.

-Si no es vuestro -dijo D'Artagnan-, es de vuestro hostelero.

-¿Nuestro hostelero?

-Pues claro, vuestro hostelero, Godeau, hostelero de los mosqueteros.

-A fe nuestra que, venga de donde quiera, no importa -dijo Porthos-; probémoslo, y si es

bueno, bebámoslo.

-No -dijo Athos-, no bebamos el vino que tiene una fuente desconocida.

-Tenéis razón, Athos -dijo D'Artagnan-. ¿Ninguno de vosotros ha encargado al hostelero

enviarme vino?

-¡No! Y sin embargo, ¿os lo ha enviado de nuestra parte?

-Aquí está la carta -d¡jo D'Artagnan.

Y presentó el billete a sus camaradas.

-¡Esta no es su escritura! -exclamó Athos-. La conozco porque fui yo quien antes de partir saldó

las cuentas de la comunidad.

-Carta falsa -dijo Porthos-; nosotros no hemos sido acuarte lados.

-D'Artagnan -preguntó Aramis en tono de reproche-, ¿cómo habéis podido creer que habíamos

organizado un alboroto?...

D'Artagnan palideció y un estremecimiento convulsivo agitó sus miembros.

-Me asustas -dijo Athos, que no le tuteaba sino en las grandes ocasiones-. ¿Qué ha pasado

entonces?

-¡Corramos, corramos, amigos míos! -exclamó D'Artagnan-. Una terrible sospecha cruza mi

mente. ¿Será otra vez una venganza de esa mujer?

Fue Athos el que ahora palideció.

D'Artagnan se precipitó hacia la cantina. Los tres mosqueteros y los dos guardias lo siguieron.

Los primero que sorprendió la vista de D'Artagnan al entrar en el comedor fue Brisemont

tendido en el suelo y retorciéndose en medio de atroces convulsiones.

Planchet y Fourreau, pálidos como muertos trataban de ayudarlo; pero era evidente que

cualquier ayuda resultaba inútil: todos los rasgos del moribundo estaban crispados por la agonía.

-¡Ay! -exclamó al ver a D'Artagnan-. ¡Ay, es horrible, fingís perdonarme y me envenenáis!

-¡Yo! -exclamó D'Artagnan-. ¿Yo, desgraciado? Pero ¿qué dices?

-Digo que sois vos quien me habéis dado ese vino, digo que sois vos quien me ha dicho que lo

beba, digo que habéis querido vengaros de mí, digo que eso es horroroso..

-No creáis eso, Brisemont -dijo D'Artagnan-, no creáis nada de eso; os lo juro, os aseguro

que...

-¡Oh, pero Dios está aquí, Dios os castigará! ¡Dios mío! Que sufra un día lo que yo sufro.

-Por el Evangelio -exclamó D'Artagnan precipitándose hacia el moribundo-, os juro que

ignoraba que ese vino estuviese envenenado y que yo iba a beber como vos.

-No os creo -dijo el soldado.

Y expiró en medio de un aumento de torturas.

-¡Horroroso! ¡Horroroso! -murmuraba Athos, mientras Porthos rompía las botellas y Aramis

daba órdenes algo tardías para que fuesen en busca de un confesor.

-¡Oh, amigos míos! -dijo D'Artagnan-. Venís una vez más a salvarme la vida, no sólo a mí, sino

a estos señores. Señores -continuó dirigiéndose a los guardias-, os ruego silencio sobre toda esta

aventura; grandes personajes podrían estar pringados en lo que habéis visto, y el perjuicio de

todo esto recaería sobre nosotros.

-¡Ay, señor! -balbuceaba Planchet, más muerto que vivo-. ¡Ay, señor, me he librado de una

buena!

-¡Cómo, bribón! -exclamó D'Artagnan-. ¿Ibas entonces a beber mi vino?

-A la salud del rey, señor, iba a beber un pobre vaso si Fourreau no me hubiera dicho que me

llamaban.

¡Ay! -dijo Fourreau, cuyos dientes rechinaban de terror-. Yo quería alejarlo para beber

completamente solo.

-Señores -dijo D'Artagnan dirigiéndose a los guardias-, comprenderéis que un festín semejante

sólo sería muy triste después de lo que acaba de ocurrir; por eso, recibid mis excusas y dejemos

la partida para otro día, por favor.

Los dos guardias aceptaron cortésmente las excusas de D'Artagnan y, comprendiendo que los

cuatro amigos deseaban estar solos, se retiraron.

Cuando el joven guardia y los tres mosqueteros estuvieron sin testigos, se miraron de una

forma que quería decir que todos comprendían la gravedad de la situación.

-En primer lugar -dijo Athos-, salgamos de esta sala; no hay peor compañía que un muerto de

muerte violenta.

-Planchet -dijo D'Artagnan-, os encomiendo el cadáver de este pobre diablo. Que lo entierren

en tierra santa. Cierto que había cometido un crimen, pero estaba arrepentido.

Y los cuatro amigos salieron de la habitación, dejando a Planchet y a Fourreau el cuidado de

rendir los honores mortuorios a Brisemont.

El hostelero les dio otra habitación en la que les sirvió huevos pasados por agua y agua que el

mismo Athos fue a sacar de la fuente. En pocas palabras Porthos y Aramis fueron puestos al

corriente de la situación.

-¡Y bien! -dijo D'Artagnan a Athos-. Ya lo veis, querido amigo, es una guerra a muerte.

Athos movió la cabeza.

-Sí, sí -dijo-, ya lo veo, pero ¿créis que sea ella?

-Estoy seguro.

-Sin embargo os confieso que todavía dudo.

-¿Y esa flor de lis en el hombro?

-Es una inglesa que habrá cometido alguna fechoría en Francia y que habrá sido marcada a raíz

de su crimen.

-Athos, es vuestra mujer, os lo digo yo -repitió D'Artagnan-. ¿No recordáis cómo coinciden las

dos marcas?

-Sin embargo habría jurado que la otra estaba muerta, la colgué muy bien.

Fue D'Artagnan quien esta vez movió la cabeza.

-En fin ¿qué hacemos? -dijo el joven.

-Lo cierto es que no se puede estar así, con una espada eternamente suspendida sobre la

cabeza -dijo Athos-, y que hay que salir de esta situación.

-Pero ¿cómo?

-Escuchad, tratad de encontraros con ella y de tener una explicación; decidle: ¡La paz o la

guerra! Palabra de gentilhombre de que nunca diré nada de vos, de que jamás haré nada contra

vos; por vuestra parte, juramento solemne de permanecer neutral respecto a mí; si no, voy en

busca del canciller, voy en busca del rey, voy en busca del verdugo, amotino la corte contra vos,

os denuncio por marcada, os hago meter a juicio, y si os absuelven, pues entonces os mato,

palabra de gentilhombre, en la esquina de cualquier guardacantón, como mataría a un perro

rabioso.

-No está mal ese sistema -dijo D'Artagnan-, pero ¿cómo encontrarme con ella?

-El tiempo, querido amigo, el tiempo trae la ocasión, la ocasión es la martingala del hombre;

cuanto más empeñado está uno, más se gana si se sabe esperar.

-Sí, pero esperar rodeado de asesinos y de envenenadores...

-¡Bah! -dijo Athos-. Dios nos ha guardado hasta ahora, Dios nos seguirá guardando.

-Sí, a nosotros sí; además, nosotros somos hombres y, considerándolo bien, es nuestro deber

arriesgar nuestra vida; pero ¡ella!... -añadió a media voz.

-¿Quién ella? -preguntó Athos.

-Constance.

-La señora Bonacieux. ¡Ah! Es justo eso -dijo Athos-. ¡Pobre amigo! Olvidaba que estabais

enamorado.

-Pues bien -dijo Aramis-. ¿No habéis visto, por la carta misma que habéis encontrado encima

del miserable muerto, que estaba en un convento? Se está muy bien en un convento, y tan

pronto acabe el sitio de La Rochelle, os prometo que por lo que a mí se refiere.

-¡Bueno! -dijo Athos-. ¡Bueno! Sí, mi querido Aramis, ya sabemos que vuestros deseos tienden

a la religión.

-Sólo soy mosquetero por ínterin -dijo humildemente Arami:

-Parece que hace mucho tiempo que no ha recibido nuevas de su amante -dijo en voz baja

Athos-; mas no prestéis atención, ya conocemos eso.

-Bien -dijo Porthos-, me parece que hay un medio muy simple.

-¿Cuál? -preguntó D'Artagnan.

-¿Decís que está en un convento? -prosiguió Porthos.

-Sí.

-Pues bien, tan pronto como termine el asedio, la raptamos del ese convento.

-Pero habría que saber en qué convento está.

-Claro -dijo Porthos.

-Pero, pensando en ello -dijo Athos-, ¿no pretendéis querido D'Artagnan que ha sido la reina

quien le ha escogido el convento?

-Sí, eso creo por lo menos.

-Pues bien, Porthos nos ayudará en eso.

-¿Y cómo?

-Pues por medio de vuestra marquesa, vuestra duquesa, vuestra princesa; debe tener largo el

brazo.

-¡Chis! -dijo Porthos poniendo un dedo sobre sus labios-. La_ creo cardenalista y no debe saber

nada.

-Entonces -dijo Aramis-, yo me encargo de conseguir noticia,

-¿Vos, Aramis? -exclamaron los tres amigos-. ¿Vos? ¿Y cómo?

-Por medio del limosnero de la reina, del que soy muy amigo -dijo Aramis ruborizándose.

Y con esta seguridad, los cuatro amigos, que habían acabado modesta comida, se separaron

con la promesa de volverse a ver aquella misma noche; D'Artagnan volvió a los Mínimos, y los

tres mosqueteros alcanzaron el acuartelamiento del rey, donde tenían que hacer preparar su

alojamiento.

Capítulo XLIII

El albergue del Colombier-Rouge

Apenas llegado al campamento, el rey, que tenía tanta prisa por encontrarse frente al enemigo

y que, con mejor derecho que el cardenal, compartía su odio contra Buckingham, quiso hacer

todos los preparativos, primero para expulsar a los ingleses de la isla de Ré, luego para apresurar

el asedio de La Rochelle; pero, a pesar suyo, se demoró por las disensiones que estallaron entre

los señores de Bassompierre y Schomberg contra el duque de Angulema.

Los señores de Bassompiere y Schomberg eran mariscales de Francia y reclamaban su derecho

a mandar el ejército bajo las órdenes del rey; pero el cardenal, que temía que Bassompierre,

hugonote en el fondo del corazón, acosase débilmente a ingleses y rochelleses, sus hermanos de

religión, apoyaba por el contrario al duque de Angulema, a quien el rey, a instigación suya, había

nombrado teniente general. De ello resultó que, so pena de ver a los señores de Bassompierre y

Schomberg abandonar el ejército, se vieron obligados a dar a cada uno un mando particular;

Bassompierre tomó sus acuartemamientos al norte de la ciudad desde La Leu hasta Dompierre;

el duque de Angulema al este, desde Dompierre hasta Périgny; y el señor de Schomberg al

mediodía, desde Périgny hasta Angoutin.

El alojamiento de Monsieur estaba en Dompierre.

El alojamiento del rey estaba tanto en Etré como en La Jarrie.

Finalmente, el alojamiento del cardenal estaba en las dunas, en el puente de La Pierre en una

simple casa sin ningún atrincheramiento.

De esta forma, Monsieur vigilaba a Bassompierre; el rey, al duque de Angulema, y el cardenal,

al señor de Schomberg.

Una vez establecida esta organización, se ocuparon de echar a los ingleses de la isla.

La coyuntura era favorable: los ingleses, que ante todo necesitan buenos víveres para ser

buenos soldados, al no comer más que carnes saladas y mal pan, tenían muchos enfermos en su

campamento; además el mar, muy malo en aquella época del año en todas las costas del

Océano, estropeaba todos los días algún pequeño navío; y con cada marea la playa, desde la

punta del Aiguillon hasta la trinchera, se cubría literalmente de restos de pinazas, de troncos de

roble y de falúas; de lo cual resultaba que, aunque las gentes del rey se mantuviesen en su

campamento, era evidente que un día a otro Buckingham, que sólo permanecía en la isla de Ré

por obstinación, se vena obligado a levantar el sitio.

Pero como el señor de Toiras hizo decir que en el campamento enemigo se preparaba todo par

un nuevo asalto, el rey juzgó que había que terminar y dio las órdenes necesarias para un ataque

decisivo.

No siendo nuestra intención hacer un diario de asedio, sino por el contrario contar sólo los

sucesos que tienen que ver con la historia que contamos, nos contentaremos con decir en dos

palabras que la empresa tuvo éxito para gran asombro del rey y a la mayor gloria del señor

cardenal. Los ingleses, rechazados paso a paso, batidos en todos los encuentros, aplastados al

pasar por la isla de Loix, se vieron obligados a embarcar de nuevo, dejando en el campo de

batalla dos mil hombres, entre ellos cinco coroneles, tres tenientes coroneles, doscientos

cincuenta capitanes y veinte gentileshombres de calidad, cuatro piezas de cañón y sesenta

banderas, que fueron llevadas a París por Claude de Saint-Simon y colgadas con gran pompa en

las bóvedas de Notre-Dame.

Fueron cantados tedéum en el campamento, y de ahí se esparcieron por toda Francia.

El cardenal quedó, pues, dueño de proseguir el asedio sin tener, al menos momentáneamente,

nada que temer de parte de los ingleses.

Pero como acabamos de decir, el reposo era solo momentáneo.

Un enviado del duque de Buckingham, llamado Montaigu, había sido capturado, y se le había

encontrado la prueba de una liga entre el Imperio, España, Inglaterra y Lorena.

Aquella liga estaba dirigida contra Francia.

Además, en el alojamiento de Buckingham, que se había visto obligado a abandonar más

precipitadamente de lo que habría creído, se habían encontrado papeles que confirmaban aquella

liga y que, por lo que afirma el señor cardenal en sus Memorias, comprometían mucho a la

señora de Chevreuse y por consiguiente a la reina.

Era sobre el cardenal sobre el que pesaba toda la responsabilidad, porque no se es ministro

absoluto sin ser responsable; por eso todos los recursos de su vasto ingenio estaban tensos día y

noche, y ocupados en escuchar el menor rumor que se alzara en uno de los grandes reinos de

Europa.

El cardenal conocía la actividad y sobre todo el odio de Buckingham; si la liga que amenazaba a

Francia triunfaba, toda su influencia estaba perdida; la política española y la política austríaca

tenían sus representantes en el gabinete del Louvre, donde aún no tenían más que partidarios;

él, Richelieu, el ministro francés, el ministro nacional por excelencia, estaba perdido. El rey, que

pese a obedecerlo como un niño, lo odiaba como un niño odia a su maestro, lo abandonaba a las

venganzas reunidas de Monsieur y de la reina; estaba por tanto perdido, y quizá Francia con él.

Había que remediar todo aquello.

Por eso se vieron correos, a cada instante más numerosos, sucederse día y noche en aquella

casita del puente de La Pierre, donde el cardenal había establecido su residencia.

Eran monjes que llevaban tan mal el hábito que era fácil reconocer que pertenecían sobre todo

a la Iglesia militante; mujeres algo molestas en sus trajes de pajes, y cuyos largos calzones no

podían disimilar por entero las formas redondeadas; en fin, campesinos de manos ennegrecidas

pero de pierna fina, y que olían a hombre de calidad a una legua a la redonda.

Luego otras visitas menos agradables, porque dos o tres veces corrió el rumor de que el

cardenal había estado a punto de ser asesinado.

Cierto que los enemigos de Su Eminencia decían que era ella misma la que ponía en campaña

a asesinos torpes, a fin de tener, llegado el caso, el derecho de adoptar represalias; pero no hay

que creer ni lo que dicen los ministros ni lo que dicen sus enemigos.

Lo cual, por lo demás, no impedía al cardenal, a quien jamás ni sus más encarnizados

detractores han negado el valor personal, hacer sus recorridos nocturnos para comunicar al

duque de Angulema órdenes importantes, tanto para ir a ponerse de acuerdo con el rey como

para ir a conferenciar con algún mensajero que no quería que se dejase entrar en su casa.

Por su lado los mosqueteros, que no tenían gran cosa que hacer en el asedio, no eran

severamente controlados y llevaban una vida alegre. Y esto les era tanto más fácil, sobre todo a

nuestros tres amigos, cuanto que, siendo amigos del señor de Tréville, obtenían fácilmente de él

el llegar tarde y quedarse tras el cierre del campamento con permisos particulares.

Pero una noche en que D'Artagnan, que estaba de trinchera, no había podido acompañarlos,

Athos, Porthos y Aramis, montados en sus caballos de batalla, envueltos en capas de guerra y

con una mano sobre la culata de sus pistolas, volvían los tres de una cantina que Athos había

descubierto dos días antes en el camino de La Jarrie, y que se llamaba el Colombier-Rouge,

siguiendo el camino que llevaba al campamento estando en guardia, como hemos dicho, por

temor a una emboscada, cuando a un cuarto de legua más o menos de la aldea de Boisnar,

creyeron oír el paso de una cabalgata que venía hacia ellos; al punto los tres se detuvieron,

apretados uno contra otro, y esperaron, en medio del camino. Al cabo de un instante, y cuando

precisamente salía la luna de una nube, vieron aparecer en una vuelta del camino dos caballeros

que al divisarlos se detuvieron también, pareciendo deliberar si debían continuar su ruta o volver

atrás. Esta duda proporcionó algunas sospechas a los tres amigos y Athos, dando algunos pasos

hacia adelante, gritó con su firme voz:

-¿Quién vive?

-¿Quién vive, vos? -respondió uno de aquellos caballeros.

-Eso no es contestar -dijo Athos-. ¿Quién vive? Responded o cargamos.

-¡Tened cuidado con lo que vais a hacer señores! -dijo entonces una voz vibrante que parecía

tener el hábito de mando.

-¿Es algún oficial superior que hace su ronda de noche? -dijo Athos-. ¿Qué queréis hacer,

señores?

-¿Quiénes sois? -dijo la misma voz con el mismo tono de mando. Responded o podríais pasarlo

mal por vuestra desobediencia.

-Mosqueteros del rey -dijo Athos, más y más convencido de que quien los interrogaba tenía

derecho a ello.

- Qué compañía?

- Compañía de Tréville.

-Avanzad en orden y venid a darme cuenta de lo que hacíais aquí a esta hora.

Los tres mosqueteros avanzaron, con la cabeza algo gacha, porque los tres estaban ahora

convencidos de que tenían que vérselas con alguien más fuerte que ellos; se dejó por lo demás a

Athos el cuidado de portavoz.

Uno de los caballeros, el que había tomado la palabra en segundo lugar, estaba diez pasos por

delante de su compañero; Athos hizo señas a Porthos y a Aramis de quedarse, por su parte,

atrás, y avanzó solo.

-¡Perdón, mi oficial! -dijo Athos-. Pero ignorábamos con quién teníamos que vérnoslas, y como

podéis ver estábamos ojo avizor.

-¿Vuestro nombre? -dijo el oficial que se cubría una parte del rostro con su capa.

-¿Y el vuestro, señor? -dijo Athos que comenzaba a revolverse contra aquel interrogatorio-.

Dadme, por favor, una prueba de que tenéis derecho a interrogarme.

-¿Vuestro nombre? -repitió por segunda vez el caballero dejando caer su capa de tal forma que

dejaba el rostro al descubierto.

-¡Señor cardenal! -exclamó el mosquetero estupefacto.

-¡Vuestro nombre! -repitió por tercera vez Su Eminencia.

-Athos -dijo el mosquetero.

El cardenal hizo una seña al escudero, que se acercó.

-Estos tres mosqueteros nos seguirán -dijo en voz baja-, no quiero que se sepa que he salido

del campamento, y siguiéndonos estare mos más seguros de que no lo dirán a nadie.

-Nosotros somos gentileshombres, Monseñor -dijo Athos-; pedidnos, pues, nuestra palabra y

no os inquietéis por nada. A Dios gracias, sabemos guardar un secreto.

El cardenal clavó sus ojos penetrantes sobre aquel audaz interlocutor.

-Tenéis el oído fino, señor Athos -dijo el cardenal-; pero ahora escuchad esto: os ruego que me

sigáis, no por desconfianza, sino por mi seguridad. Sin duda vuestros dos compañeros son los

señores Porthos y Aramis.

-Sí, Eminencia -dijo Athos mientras los dos mosqueteros que se habían quedado atrás se

acercaban con el sombrero en la mano.

-Os conozco, señores -dijo el cardenal-, os conozco; sé que no sois completamente amigos

míos y estoy molesto por ello, pero sé que sois valientes y leales gentileshombres y que se puede

fiar de vosotros. Señor Athos, hacedme, pues, el honor de acompañarme, vos y vuestros amigos,

y entonces tendré una escolta como para dar envidia a Su Majestad si nos lo encontramos.

Los tres mosqueteros se inclinaron hasta el cuello de sus caballos.

-Pues bien, por mi honor -dijo Athos-, que Vuestra Eminencia hace bien en llevarnos con ella:

hemos encontrado en el camino caras horribles, a incluso con cuatro de esas caras hemos tenido

una querella en el Colombier-Rouge.

-¿Una querella? ¿Y por qué, señores? -dijo el cardenal-. No me gustan los camorristas, ¡ya lo

sabéis!

-Por eso precisamente tengo el honor de prevenir a Vuestra Eminencia de lo que acaba de

ocurrir; porque podría enterarse por otras personas distintas a nosotros y creer, por la falsa

relación, que estamos en falta.

-¿Y cuáles han sido los resultados de esa querella? -pregunté el cardenal frunciendo el ceño.

-Pues mi amigo Aramis, que está aquí, ha recibido una leve estocada en el brazo, lo cual no le

impedirá, como Vuestra Eminencie podrá ver, subir al asalto mañana si Vuestra Excelencia

ordena h escalada.

-Pero no sois hombres para dejaros dar estocadas de esa forma -dijo el cardenal-; vamos, sed

francos, señores, algunas habréis de vuelto; confesaos, ya sabéis que tengo derecho a dar la

absolución

-Yo, Monseñor -dijo Athos-, no he puesto siquiera la espada en la mano, pero he agarrado al

que me tocaba por medio del cuerpo y lo he tirado por la ventana. Parece que al caer -continuó

Athos cor cierta duda- se ha roto una pierna.

-¡Ah, ah! -dijo el cardenal-. ¿Y vos, señor Porthos?

-Yo, Monseñor, sabiendo que el duelo está prohibido, he cogido un banco y le he dado a uno

de esos bergantes un golpe que, según creo, le ha partido el hombro.

-Bien -dijo el cardenal-. ¿Y vos, señor Aramis?

-Yo, Monseñor, como soy de temperamento dulce y como además, cosa que igual no sabe

Monseñor, estoy a punto de tomar el hábito, quería separarme de mis camaradas cuando uno de

aquellos miserables me dio traidoramente una estocada de través en el brazo úquierdo. Entonces

me faltó paciencia, saqué la espada a mi vez, y, cuando volvía a la carga, creo haber notado que

al arrojarse sobre mí se había atravesado el cuerpo; sólo sé con certeza que ha caído y me ha

parecido que se lo llevaban con sus dos compañeros.

-¡Diablos, señores! -dijo el cardenal-. Tres hombres fuera de combate por una disputa de

taberna; no os vais de vacío. ¿Y a proposito, ¿de qué vino la querella?

-Aquellos miserables estaban borrachos -dijo Athos-, y sabiendo que había una mujer que

había llegado por la noche a la taberna querían forzar la puerta.

-¿Forzar la puerta? -dijo el cardenal-. ¿Y eso para qué?

-Para violentarla sin duda -dijo Athos-; tengo el honor de decir a Vuestra Eminencia que

aquellos miserables estaban borrachos.

-¿Y esa mujer era joven y hermosa? -preguntó el cardenal con cierta inquietud.

-No la hemos visto, Monseñor -dijo Athos.

-¡No la habéis visto! ¡Ah, muy bien! -replicó vivamente el cardenal-. Habéis hecho bien en

defender el honor de una mujer, y como es al albergue del Colombier-Rouge a donde yo voy,

sabré si me habéis dicho la verdad.

-Monseñor -dijo altivamente Athos-, somos gentileshombres, y para salvar nuestra cabeza no

diríamos una mentira.

-Por eso no dudo de lo que me decís, señor Athos, no lo dudo ni un solo instante, pero -añadió

para cambiar de conversación-, ¿aquella dama estaba, por tanto, sola?

-Aquella dama tenía encerrado con ella un caballero -dijo Athos-; pero como pese al alboroto el

caballero no ha aparecido, es de presumir que es un cobarde.

-¡No juzguéis temerariamente!, dice el Evangelio -replicó el cardenal.

Athos se inclinó.

-Y ahora, señores, está bien -continuó Su Eminencia-. Sé lo que quería saber; seguidme.

Los tres mosqueteros pasaron tras el cardenal, que se envolvió de nuevo el rostro con su capa

y echó su caballo a andar manteniéndose a ocho o diez pasos por delante de sus acompañantes.

Llegaron pronto al albergue silencioso y solitario; sin duda el hostelero sabía qué ilustre

visitante esperaba, y por consiguiente había despedido a los importunos.

Diez pasos antes de llegar a la puerta, el cardenal hizo seña a su escudero y a los tres

mosqueteros de detenerse. Un caballo completa mente ensillado estaba atado al postigo. El

cardenal llamó tres veces y de determinada manera.

Un hombre envuelto en una capa salió al punto y cambió algunas rápidas palabras con el

cardenal, tras lo cual volvió a subir a caballo y partió en la dirección de Surgères, que era

también la de París.

-Avanzad, señores -dijo el cardenal.

-Me habéis dicho la verdad, gentileshombres -dijo dirigiéndose a los tres mosqueteros-. Sólo a

mí me atañe que nuestro encuentro de esta noche os sea ventajoso; mientras tanto, seguidme.

El cardenal echó pie a tierra y los tres mosqueteros hicieron otro tanto; el cardenal arrojó la

brida de su caballo a las manos de su escudero y los tres mosqueteros ataron las bridas de los

suyos a los postigos.

El hotelero permanecía en el umbral de la puerta; para él el cardenal no era más que un oficial

que venía a visitar a una dama.

-¿Tenéis alguna habitación en la planta baja donde estos señore puedan esperarme junto a un

buen fuego? -dijo el cardenal.

El hostelero abrió la puerta de una gran sala, en la que precisament acababan de reemplazar

una mala estufa por una gran chimenea excelente.

-Tengo ésta -respondió.

-Está bien -dijo el cardenal-. Entrad ahí, señores, y tened a bie esperarme; no tardaré más de

media hora.

Y mientras los tres mosqueteros entraban en la habitación de la planta baja, el cardenal, sin

pedir informes más amplios, subió la escaler como hombre que no necesita que le indiquen el

camino.

Capítulo XLIV

De la utilidad de los tubos de estufa

Era evidente que, sin sospecharlo, y movidos solamente por su carácter caballeresco y

aventurero, nuestros tres amigos acababan de prestar algún servicio a alguien a quien el

cardenal honraba con su proteción particular.

Pero ¿quién era ese alguien? Es la pregunta que se hicieron primero los tres mosqueteros;

luego, viendo que ninguna de las respuesta que podía hacer su inteligencia era satisfactoria,

Porthos llamó al hotelero y pidió los dados.

Porthos y Aramis se sentaron ante una mesa y se pusieron a jugar, Athos se paseó

reflexionando.

Al reflexionar y pasearse, Athos pasaba una y otra vez por delante del tubo de la estufa roto

por la mitad y cuya otra extremidad daba a la habitación superior, y cada vez que pasaba y volvía

a pasar, de un murmullo de palabras que terminó por centrar su atención. Athos se acercó y

distinguió algunas palabras que sin duda le parecieron merecer un interés tan grande que hizo

seña a sus compañeros de callasen quedando él inclinado, con el oído puesto a la altura del

orificio interior.

-Escuchad, Milady -decía el cardenal-; el asunto es importarte; sentaos ahí y hablemos.

-¡Milady! -murmuró Athos.

-Escucho a Vuestra Excelencia con la mayor atención -respondió una voz de mujer que hizo

estremecer al mosquetero.

-Un pequeño navío con tripulación inglesa, cuyo capitán está de mi parte, os espera en la

desembocadura del Charente, en el fuerte de La Pointe: se hará a la vela mañana por la mañana.

-Entonces, ¿es preciso que vaya allí esta noche?

-Ahora mismo, es decir, cuando hayáis recibido mis instrucciones. Dos hombres que

encontraréis a la puerta al salir os servirán de escolta; me dejaréis salir a mí primero; luego,

media hora después de mí, saldréis vos.

-Sí, monseñor. Ahora volvamos a la misión que tenéis a bien encargarme; y como quiero seguir

mereciendo la confianza de Vuestra Eminencia, dignaos exponérmela en términos claros y

precisos para que no cometa ningún error.

Hubo un instante de profundo silencio entre los dos interlocutores; era evidente que el

cardenal media por adelantado los términos en que iba a hablar y que Milady reunía todas sus

facultades intelectuales para comprender las cosas que él iba a decir y grabarlas en su memoria

cuando estuviesen dichas.

Athos aprovechó ese momento para decir a sus dos compañeros que cerraran la puerta por

dentro y para hacerles seña de que vinieran a escuchar con él.

Los dos mosqueteros, que amaban la comodidad, trajeron una silla para cada uno de ellos y

otra silla para Athos. Los tres se sentaron entonces con las cabezas juntas y el oído al acecho.

-Vais a partir para Londres -continuó el cardenal-. Una vez llegada a Londres, iréis en busca de

Buckingham.

-Haré observar a Su Eminencia -dijo Milady- que, desde el asunto de los herretes de

diamantes, que el duque siempre sospechó obra mía, Su Gracia desconfía de mí.

-Esta vez -dijo el cardenal- no se trata de captar su confianza, sino de presentarse franca y

lealmente a él como negociadora.

-Franca y lealmente -repitió Milady con una indecible expresión de duplicidad.

-Sí, franca y lealmente -replicó el cardenal en el mismo tono-; toda esta negociación debe ser

hecha al descubierto.

-Seguiré al pie de la letra las instrucciones de Su Eminencia, y espero que me las dé.

-Iréis en busca de Buckingham de parte mía, y le diréis que sé todos los preparativos que hace,

pero que apenas me preocupo por ello, dado que, al primer movimiento que haga, pierdo a la

reina.

-¿Creerá él que Vuestra Eminencia está en condiciones de cumplir la amenaza que le hace?

-Sí, porque tengo pruebas.

-Es preciso que yo pueda presentar estas pruebas a su consideración.

-Por supuesto, y le diréis que publico el informe de Bois-Robert y del marqués de Beutru sobre

la entrevista que el duque tuvo en casa de la señora condestable con la reina, la noche en que la

señora condestable dio una fiesta de máscaras; le direis, para que no dude de nada, que el fue

vestido de Gran Mogol, traje que debía llevar el caballero de Guisa, y que compró a este último

mediante la suma de tres mil pistolas.

-De acuerdo, monseñor.

-Todos los detalles de su entrada en el Louvre y de su salida, durante la noche en que se

introdujo en Palacio con el traje de decidor de la buenaventura italiano, me son conocidos; le

diréis, para que tampoco dude de la autenticidad de mis informes, que tenía bajo su capa un

gran traje blanco sembrado de lágrimas negras, de calaveras y de huesos en forma de aspa;

porque en caso de sorpresa, debía hacerse pasar por el fantasma de la Dama blanca que, como

todo el mundo sabe, vuelve al Louvre cada vez que va a ocurrir algún gran suceso.

-¿Eso es todo, monseñor?

-Decidle que también sé todos los detalles de la aventura de Amiens, que haré escribir una

novelita, ingeniosamente disfrazada, con un plano del jardín y los retratos de los principales

actores de aquella escena nocturna.

-Le diré eso.

-Decidle además que tengo en mi poder a Montaigu, está en la Bastilla, que no le han

sorprendido ninguna carta encima, es cierto, pero que la tortura puede hacerle decir lo que sabe,

a incluso... lo que no sabe.

-De acuerdo.

-En fin, añadid que Su Gracia, en la precipitación que puso al dejar la isla de Ré, olvidó en su

alojamiento cierta carta de la señora de Chevreuse que compromete especialmente a la reina, en

la que ella demuestra no sólo que Su Majestad puede amar a los enemigos del rey, sino que

incluso conspira con los de Francia. Habéis retenido todo lo que os he dicho, ¿no es así?

-Juzgue Vuestra Eminencia: el baile de la señora condestable; la noche del Louvre; la velada de

Amiens; el arresto de Montaigu; la carta de la señora de Chevreuse.

-Eso es -dijo el cardenal-, eso es; tenéis una memoria afortunada, Milady.

-Pero -replicó aquella a quien el cardenal acababa de dirigir su cumplido adulador- ¿si pese a

todas estas razones el duque no se rinde y continúa amenazando a Francia?

-El duque está enamorado como un loco, o mejor, como un necio -contestó Richelieu con

profunda amargura-; como los antiguos paladines, ha emprendido esta guerra nada más que por

obtener una mirada de su bella. Si sabe que esta guerra puede costarle el honor y quizá la

libertad de la dama de sus pensamientos, como él dice, os respondo de que se lo pensará dos

veces.

-Sin embargo -dijo Milady con una persistencia que probaba que quería ver claro hasta el fin en

la misión de que iba a encargarse-, sin embargo, ¿si persiste?

-Si persiste... -dijo el cardenal-... No es probable.

-Es posible -dijo Milady.

-Si persiste... -Su Eminencia hizo una pausa y prosiguió-. Pues bien, si persiste, esperaré uno

de esos acontecimientos que cambian la faz de los Estados.

-Si Su Eminencia quisiera citarme alguno de esos acontecimientos en la historia -dijo Milady

quizá comparta yo su confianza en el futuro.

Pues bien, mirad, por ejemplo –dijo Richelieu-, cuando en 1610, por un motivo más o menos

parecido al que hace conmoverse al duque, el rey Enrique IV, de gloriosa memoria, iba a invadir

a la vez Flandes y Italia para golpear a un mismo tiempo a Austria por dos lados, ¿no ocurrió

entonces un acontecimiento que salvó a Austria? ¿Por qué el rey de Francia no habría de tener la

misma suerte que el emperador?

-¿Vuestra Eminencia se refiere a la cuchillada de la calle de la Ferronerie?

-Precisamente -dijo el cardenal.

-¿Vuestra Eminencia no teme que el suplicio de Ravaillac espanto a quienes tengan por un

instante la idea de imitarlo?

-En todo tiempo y en todos los países, sobre todo si esos países están divididos por la religión,

habrá fanáticos que no pedirán otra cola que convertirse en mártires. Y ved, precisamente ahora

recuerdo que los puritanos están furiosos contra el duque de Buckingham y que sus predicadores

lo designan como el Anticristo.

-¿Y entonces? -preguntó Milady.

-Pues que -continuó el cardenal con un sire indiferente- por el momento no se trataría, por

ejemplo, sino de buscar una mujer hermosa, joven, hábil, que tuviera que vengarse del duque.

Tal mujer puede encontrarse: el duque es hombre de aventuras galantes y si ha sembrado

muchos amores con sus promesas de constancia eterna, ha debido sembrar muchos odios

también por sus continuas infidelidades.

-Sin duda -dijo fríamente Milady-, se puede encontrar una mujer semejante.

-Pues bien, una mujer semejante, que pusiera el cuchillo de Ja ques Clément o de Ravaillac en

las manos de un fanático, salvaría a Francis.

-Sí, pero sería cómplice de un asesinato.

-¿Se ha conocido alguna vez a los cómplices de Ravaillac o de Jacques Clément?

-No, porque quizá estaban situados demasiado alto para que se atrevieran a irlos a buscar

donde estaban; no se quemaría el Palacio de Justicia por todo el mundo, monseñor.

-¿Creéis, pues, que el incendio del Palacio de Justicia tiene una causa distinta a la del azar?

-preguntó Richelieu en un tono como el de quien hace una pregunta sin ninguna importancia.

-Yo, monseñor -respondió Milady-, no creo nada, cito un hecho, eso es todo; sólo digo que si

yo me llamara señorita de Montpensier, o reina Maria de Médicis, tomaría menos precauciones de

las que tomo por llamarme simplemente lady Clarick.

-Eso es justo -dijo Richelieu-. ¿Qué queréis entonces?

-Querría una orden que ratificase de antemano todo cuanto yo crea deber hacer para mayor

bien de Francia.

-Pero primero habría que buscar la mujer que he dicho y que tuviera que vengarse del duque.

-Está encontrada -dijo Milady.

-Luego habría que encontrar ese miserable fanático que servirá de instrumento a la justicia de

Dios.

-Se encontrará.

-Pues bien -dijo el duque-, entonces será el momento de reclamar la orden que pedís ahora

mismo.

-Vuestra Eminencia tiene razón -dijo Milady-, y soy yo quien está equivocada al ver en la

misión con que me honra otra cosa de lo que realmente es, es decir, anunciar a Su Gracia, de

parte de Su Eminencia, que conocéis los diferentes disfraces con ayuda de los cuales ha

conseguido acercarse a la reina durante la fiesta dada por la señora condestable; que tenéis

pruebas de la entrevista concedida en el Louvre por la reina a cierto astrólogo italiano que no es

otro que el duque de Buckingham; que habéis encargado una novelita, de las más ingeniosas,

sobre la aventura de Amiens, con el plano del jardín donde esa aventura ocurrió y retratos de los

actores que figuraron en ella; que Montaigu está en la Bastilla, y que la tortura puede hacerle

decir cosas que recuerde, incluso cosas que habría olvidado; finalmente, que vos poseéis cierta

carta de la señora de Chevreuse, encontrada en el alojamiento de Su Gracia, que compromete de

modo singular, no sólo a quien la escribió, sino que incluso a aquella en cuyo nombre fue escrita.

Luego, si pese a todo esto persiste, como es a lo que acabo de decir a lo que se limita mi misión,

no tendré más que rogar a Dios que haga un milagro para salvar a Francia. ¿Basta con eso,

Monseñor? ¿Tengo que hacer alguna otra cosa?

-Basta con eso -replicó secamente monseñor.

-Pues ahora -dijo Milady sin parecer observar el cambio de tono del cardenal respecto a ella-,

ahora que he recibido las instrucciones de Vuestra Eminencia a propósito de sus enemigos,

¿monseñor me permitirá decirle dos palabras de los míos?

-¿Tenéis entonces enemigos? -preguntó Richelieu.

-Sí, monseñor; enemigos contra los cuales me debéis todo vuestro apoyo, porque me los he

hecho sirviendo a Vuestra Eminencia.

-¿Y cuáles? -replicó el cardenal.

-En primer lugar una pequeña intrigante llamada Bonacieux.

-Está en la prisión de Nantes.

-Es decir, estaba allí -prosiguió Milady-, pero la reina ha sorprendido una orden del rey, con

ayuda de la cual la ha hecho llevar a un convento.

-¿A un convento? -dijo el cardenal.

-Sí, a un convento.

-Y ¿a cuál?

-Lo ignoro, el secreto ha sido bien guardado.

-¡Yo lo sabré!

-¿Y Vuestra Eminencia me dirá en qué convento está esa mujer?

-No veo ningún inconveniente -dijo el cardenal.

-Bien; ahora tengo otro enemigo muy de temer por distintos motivos que esa pequeña señora

Bonacieux.

-¿Cuál?

-Su amante.

-¿Cómo se llama?

-¡Oh! Vuestra Eminencia lo conoce bien –exclamó Milady llevada por la cólera-. Es el genio

malo de nosotros dos; es ése que en un encuentro con los guardias de Vuestra Eminencia decidió

la victoria de los mosqueteros del rey; es el que dio tres estocadas a de Wardes, vuestro

emisario, y que hizo fracasar el asunto de los herretes; es el que, finalmente, sabiendo que era

yo quien le había raptado a la señora Bonacieux, ha jurado mi muerte.

-¡Ah, ah! -dijo el cardenal-. Sé a quién os referís.

-Me refiero a ese miserable de D'Artagnan.

-Es un intrépido compañero -dijo el cardenal.

-Y precisamente porque es un intrépido compañero es más de temer.

-Sería preciso -dijo el duque- tener una prueba de su inteligencia con Buckingham.

-¡Una prueba! -exclamó Milady-. Tendré diez.

-Pues bien entonces es la cosa más sencilla del mundo, presentadrne esa prueba y lo mando a

la Bastilla.

-¡De acuerdo, monseñor! Pero ¿y después?

-Cuando se está en la Bastilla, no hay después -dijo el cardenal con voz sorda-. ¡Ah, diantre

-continuó-, si me fuera tan fácil desembarazarme de mi enemigo como fácil me es

desembarazarme de los vuestros, y si fuera contra personas semejantes por lo que pedís vos la

impunidad!...

-Monseñor -replicó Milady-, trueque por trueque, vida por vida, hombre por hombre; dadme a

mí ese y yo os doy el otro.

-No sé lo que queréis decir -replicó el cardenal-, y no quiero siquiera saberlo; pero tengo el

deseo de seros agradable y no veo ningún inconveniente en daros lo que pedís respecto a una

criatura tan ínfima; tanto más, como vos me decís, cuanto que ese pequeño D'Artagnan es un

libertino, un duelista y un traidor.

-¡Un infame, monseñor, un infame!

-Dadme, pues, un papel, una pluma y tinta -dijo el cardenal.

-Helos aquí, monseñor.

Se hizo un instante de silencio que probaba que el cardenal estaba ocupado en buscar los

términos en que debía escribirse el billete, o incluso si debía escribirlo. Athos, que no había

perdido una palabra de la conversación, cogió a cada uno de sus compañeros por una mano y los

llevó al otro extremo de la habitación.

-¡Y bien! -dijo Porthos-. ¿Qué quieres y por qué no nos dejas escuchar el final de la

conversación?

-¡Chis! -dijo Athos hablando en voz baja-. Hemos oído todo cuanto es necesario oír; además no

os impido escuchar el resto, pero es preciso que me vaya.

-¡Es preciso que te vayas! -dijo Porthos-. Pero si el cardenal pregunta por ti, ¿qué

responderemos?

-No esperaréis a que pregunte por mí, le diréis los primeros que he partido como explorador

porque algunas palabras de nuestro hostelero me han hecho pensar que el camino no era

seguro; primero diré dos palabras sobre ello al escudero del cadernal; el resto es cosa mía, no os

preocupéis.

-¡Sed prudente, Athos! -dijo Aramis.

-Estad tranquilos -respondió Athos-, ya sabéis, tengo sangre fría.

Porthos y Aramis fueron a ocupar nuevamente su puesto junto al tubo de estufa.

En cuanto a Athos, salió sin ningún misterio, fue a tomar su caballo atado con los de sus

amigos a los molinetes de los postigos, convenció con cuatro palabras al escudero de la

necesidad de una vanguardia Para el regreso, inspeccionó con afectación el fulminante de sus

pistolas, se puso la espada en los dientes y siguió, como hijo pródigo, la ruta que llevaba al

campamento.

Capítulo XL V

Escena conyugal

Como Athos había previsto, el cardenal no tardó en descender; abrió la puerta de la habitación

en que habían entrado los mosqueteros y encontró a Porthos jugando una encarnizada partida

de dados con Aramis. De rápida ojeada registró todos los rincones de la sala y vio que le faltaba

uno de los hombres.

-¿Qué ha sido del señor Athos? -preguntó.

-Monseñor -respondió Porthos-, ha partido como explorador por algunas frases de nuestro

hostelero, que le han hecho creer que la ruta no era segura.

-¿Y vos, que habéis hecho vos, señor Porthos?

-Le he ganado cinco pistolas a Aramis.

-Y ahora, ¿podéis volver conmigo?

-Estamos a las órdenes de Vuestra Eminencia.

-A caballo pues, señores, que se hace tarde.

-El escudero estaba a la puerta y sostenía por las bridas el caballo del cardenal. Un poco más

lejos, un grupo de dos hombres y de tres caballos aparecía en la sombra: aquellos dos hombres

eran los que debían conducir a Milady al fuerte de La Pointe y velar por su embarque.

El escudero confirmó al cardenal lo que los dos mosqueteros ya le habían dicho a propósito de

Athos. El cardenal hizo un gesto aprobador y emprendió la ruta, rodeándose de las mismas

precauciones que había tomado al partir.

Dejémosle seguir el camino del campamento, protegido por el escudero y los dos mosqueteros,

y volvamos a Athos.

Durante una centena de pasos, había caminado al mismo trote; mas una vez fuera de la vista,

había lanzado su caballo a la derecha, había dado un rodeo, y había vuelto a una veintena de

pasos, al bosquecillo, para acechar el paso de la pequeña tropa; una vez reconocidos los sombreros

bordados de sus compañeros y la franja dorada de la capa del señor cardenal, esperó a

que los caballeros hubieran doblado el recodo del camino, y habiéndoles perdido de vista, volvió

al galope al albergue que se le abrió sin dificultad.

El hostelero lo reconoció.

-Mi oficial -dijo Athos- ha olvidado hacer a la dama del primero una recomendación importante;

me envía para reparar su olvido.

-Subid -dijo el hostelero-, todavía está en su habitación.

Athos aprovechó el permiso, subió la escalera con su paso más ligero, llegó a la meseta y a

través de la puerta entreabierta vio a Milady que se ataba su sombrero.

Entró en la habitación y cerró la puerta tras sí.

Al ruido que hizo al empujar el cerrojo, Milady se volvió.

Athos estaba de pie ante la puerta, envuelto en su capa, la capa cubriéndole hasta los ojos.

Al ver aquella figura muda a inmóvil como una estatua, Milady tuvo miedo.

-¿Quién sois? ¿Y qué queréis? -exclamó.

-Vamos, ¡es ella! -murmuró Athos.

Y dejando caer su capa y alzando su sombrero avanzó hacia Milady.

-¿Me reconocéis, señora? -dijo.

Milady dio un paso adelante, luego retrocedió como ante la vista de una serpiente.

-Vamos -dijo Athos-, está bien, ya veo que me reconocéis.

-¡El conde de La Fère! -murmuró Milady palideciendo y retrocediendo hasta que el muro le

impidió ir más lejos.

-Sí, Milady -respondió Athos-, el conde de La Fère en persona, que vuelve directamente del

otro mundo para tener el placer de veros. Sentémonos, pues, y hablemos, como dice Monseñor

el cardenal.

Milady, dominada por un terror inexpresable, se sentó sin proferir una sola palabra.

-¿Sois acaso un demonio enviado a la tierra? -dijo Athos-. Vuestro poder es grande, pero sabéis

también que con la ayuda de Dios los hombres han vencido con frecuencia a los demonios más

terribles. Ya os cruzasteis en mi camino, creía haberos vencido, señora; pero, o yo me

equivocaba o el infierno os ha resucitado.

A estas palabras que le traían recuerdos espantosos, Milady bajó la cabeza con un gemido

sordo.

-Sí, el infierno os ha resucitado -prosiguió Athos-, el infierno os ha hecho rica, el infierno os ha

dado otro nombre, el infierno os ha rehecho casi otro rostro; pero no ha borrado ni las mancillas

de vuestra alma ni la marca de vuestro cuerpo.

Milady se levantó como movida por un resorte, y sus ojos lanzaron destellos. Athos permaneció

sentado.

-Me creíais muerto, como yo os creía muerta, ¿no es as? ¡Y este nombre de Athos había

ocultado al conde de La Fère, como el nombre de Milady Clarick había ocultado a Anne de Breuil!

¿No era así como os llamabais cuando vuestro honrado hermano nos casó? Nuestra posición es

realmente extraña -prosiguió Athos riendo-; uno y otro sólo hemos vivido hasta ahora porque nos

creíamos muertos, y porque un recuerdo molesta menos que una criatura, aunque ésta sea más

devoradora a veces que un recuerdo.

-Pero, en fin -dijo Milady con una voz sorda-, ¿qué os trae a m? ¿Y qué queréis de mí?

-Quiero deciros que, aunque permaneciendo invisible a vuestros ojos, no os he perdido de

vista.

-¿Sabéis lo que he hecho?

-Puedo contar día por día vuestras acciones, desde vuestra entrada al servicio del cardenal

hasta esta noche.

Una sonrisa de incredulidad pasó por los labios pálidos de Milady.

-Oíd: sois vos quien cortó los dos herretes de diamantes del hombro del duque de Buckingham;

sois vos quien ha hecho raptar a la señora Bonacieux; sois vos quien, enamorada de De Wardes,

y creyendo pasar la noche con él, habéis abierto vuestra puerta al señor D'Artagnan; sois vos

quien, creyendo que De Wardes os había engañado quisisteis hacerlo matar por su rival; sois vos

quien, cuando este rival hubo descubierto vuestro infame secreto, habéis querido hacerlo matar

por dos asesinos que enviasteis en su persecución; sois vos quien, viendo que las balas habían

fallado su tiro, habéis enviado vino enve nenado con una carta falsa para hacer creer a vuestra

víctima que aquel vino venía de sus amigos; sois vos, en fin, quien en esta habitación, y sentada

en la silla en que estoy, acabáis de aceptar con el cardenal Richelieu el compromiso de hacer

asesinar al duque de Buckingham, a cambio de la promesa que él os ha hecho de dejaros

asesinar a D'Artagnan.

Milady estaba lívida.

-Pero ¿sois acaso Satán? -dijo ella.

-Quizá -dijo Athos-, pero en cualquier caso, escuchad bien esto: asesinéis o hagáis asesinar al

duque de Buckingham, poco importa; no lo conozco, además es un inglés. Pero no toquéis con la

punta de los dedos ni un solo pelo de D'Artagnan, que es un fiel amigo a quien amo y a quien

defiendo, a os juro por la cabeza de mi padre que el crimen que hayáis cometido será el último.

-El señor D'Artagnan me ha ofendido cruelmente -dijo Milady con voz sorda-. El señor

D'Artagnan morirá.

-¿De veras es posible que alguien os ofenda, señora? -dijo riendo Athos-. ¿Os ha ofendido y

morirá?

-Morirá -replicó Milady-; ella primero, él después.

Athos fue arrebatado como por un vértigo: la vista de aquella criatura, que no tenía nada de

mujer, le traía recuerdos terribles; pensó que un día, en una situación menos peligrosa que

aquella en que se encontraba, había ya querido sacrificarla a su honor; su deseo de crimen le

volvió quemándole y lo invadió como una fiebre ardiente: se levantó a su vez, llevó la mano a su

cintura, sacó de él una pistola y la armó.

Milady, pálida como un cadáver, quiso gritar, pero su lengua helada no pudo proferir más que

un sonido ronco que no tenía nada de palabra humana y que parecía el estertor de una bestia

fiera; pegada contra la sombría tapicería, con los cabellos esparcidos, parecía como la imagen

espantosa del terror.

Athos alzó lentamente su pistola, exte ndió el brazo de manera que el arma tocase casi la frente

de Milady y luego, con una voz tanto más terrible cuanto que tenía la calma suprema de una

inflexible resolución:

-Señora -dijo-, ahora mismo vais a entregarme el papel que os ha firmado el cardenal, o por mi

alma que os salto la tapa de los sesos.

Con otro hombre Milady habría podido conservar alguna duda, pero ella conocía a Athos; sin

embargo, permaneció inmóvil.

-Tenéis un segundo para decidiros -dijo él.

Milady vio en la contracción de su rostro que el disparo iba a salir; llevó vivamente la mano a

su pecho, sacó de él un papel y lo tendió a Athos.

-¡Tomad -dijo ella-, y sed maldito!

Athos cogió el papel, volvió a poner la pistola en su cintura, se acercó a la lámpara para

asegurarse de que era aquél, lo desplegó y leyó:

«El portador de la presente ha "hecho lo que ha hecho" por orden mía y para bien del Estado.

3 de diciembre de 1627.

Richelieu»

-Y ahora -dijo Athos recobrando su capa y volviendo a ponerse el sombrero en la cabeza-,

ahora que lo he amancado los dientes, víbora, muerde si puedes.

Y salió de la habitación sin mirar siquiera para atrás.

A la puerta encontró a los dos hombres y el caballo que tenían de la mano.

-Señores -dijo- la orden de Monseñor, ya lo sabéises conducir a esa mujer, sin perder tiempo,

al fuerte de La Pointe y no dejarla hasta que esté a bordo.

Como estas palabras concordaban efectivamente con la orden que había recibido, inclinaron la

cabeza en señal de asentimiento.

En cuanto a Athos, montó con ligereza y partió al galope; sólo que, en lugar de seguir la ruta,

tomó campo a través, picando con vigor a su caballo y deniéndose de vez en cuando para

escuchar.

En uno de estos altos, oyó por el camino el paso de varios caballos. No dudó que fueran el

cardenal y su escolta. Entonces echó una nueva camera, restregó a su caballo con los brezales y

las hojas de los árboles y vino a situarse de través en el camino, a doscientos pasos del

campamento aproximadamente.

-¿Quién vive? -gritó de lejos cuando divisó a los caballeros.

-Es nuestro valiente mosquetero, según creo -dijo el cardenal.

-Sí, Monseñor -respondió Athos-, el mismo.

-Señor Athos -dijo Richelieu-, recibid mi agradecimiento por la buena custodia que habéis

hecho de nosotros; señores, hemos llegado: tomad la puerta de la izquierda, la contraseña es

Rey y Ré.

Al decir estas palabras, el cardenal saludó con la cabeza a los tres amigos y giró a la derecha

seguido de su escudero; porque aquella noche dormía en el campamento.

-¡Y bien! -dijeron a una Porthos y Aramis cuando el cardenal estuvo fuera del alcance de la

voz-. Y bien, ha firmado el papel que ella pedía.

-Lo sé -dijo tranquilamente Athos-, porque es éste.

Y los tres amigos no intercambiaron una sola palabra hasta su acuartelamiento, excepto para

dar la contraseña a los centinelas.

Sólo que enviaron a Mosquetón a decir a Planchet que rogaban a su amo que, al ser relevado

de trinchera, se dirigiese al momento al alojamiento de los mosqueteros.

Por otra parte, como Athos había previsto, Milady, al encontrarse en la puerta a los hombres

que la esperaban, no puso ninguna dificultad en seguirlos; por un instante había tenido ganas de

hacerse llevar ante el cardenal y contarle todo, pero una revelación por su parte llevaba a una

revelación por parte de Athos: ella diría que Athos la había colgado, pero Athos diría que ella

estaba marcada; pensó que más va lía guardar silencio, partir discretamente, cumplir con su

habilidad ordinaria la difícil misión de que se había encargado y luego, una vez cumplido todo a

satisfacción del cardenal, ir a reclamar su venganza.

Por consiguiente, tras haber viajado toda la noche, a las siete de la mañana estaba en el fuerte

de La Pointe, a las ocho había embarcado y a las nueve el navío, que con la patente de corso del

cardenal se suponía en franquía para Bayonne, levaba el ancla y navegaba rumbo a Inglaterra.

Capítulo XLVI

El bastión Saint-Geruais

Al llegar donde sus tres amigos, D'Artagnan los encontró reunidos en la misma habitación:

Athos reflexionaba, Porthos rizaba su mostacho, Aramis decía sus oraciones en un encantador

librito de horas encuadernado en terciopelo azul.

-¡Diantre, señores! -dijo-. Espero que lo que tengáis que decirme valga la pena; en caso

contrario os prevengo que no os perdonaré haberme hecho venir en lugar de dejarme descansar

después de una noche pasada conquistando y desmantelando un bastión. ¡Ah, y que no

estuvierais allí, señores! ¡Hizo buen calor!

-¡Estábamos en otro lado donde tampoco hacía frío! -respondió Porthos haciendo adoptar a su

mostacho un rizo que le era particular.

-¡Chis! -dijo Athos.

-¡Vaya! -dijo D'Artagnan comprendiendo el ligero fruncimiento de ceño del mosquetero-.

Parece que hay novedades por aquí.

-Aramis -dijo Athos-, creo que anteayer fuisteis a almorzar al albergue del Parpaillot.

-Sí.

-¿Qué tal está?

-Por lo que a mí se refiere comí muy mal: anteayer era día de ayuno, y no tenían más que

carne.

-¿Cómo? -dijo Athos-. ¿En un puerto de mar no tienen pescado?

-Dicen -replicó Aramis volviendo a su piadosa lectura- que el dique que ha hecho construir el

señor cardenal lo echa a alta mar.

-Mas no es eso lo que yo os preguntaba, Aramis -prosiguió Athos-; yo os preguntaba si

estuvisteis a gusto, y si nadie os había molestado.

-Me parece que no tuvimos demasiados importunos; sí, de hecho, y para lo que queréis decir,

Athos, estaremos bastante bien en el Parpaillot.

-Vamos entonces al Parpaillot -dijo Athos-, porque aquí las paredes son corno hojas de papel.

D'Artagnan, que estaba habituado a las maneras de hacer de su amigo, que reconocía

inmediatamente en una palabra, en un gesto, en un signo suyo que las circunstancias eran

graves, cogió el brazo de Athos y salió con él sin decir nada; Porthos siguió platicando con

Aramis.

En camino encontraron a Grimaud y Athos le hizo seña de seguirlos; Grimaud, según su

costumbre, obedeció en silencio; el pobre muchacho había terminado casi por olvidarse de

hablar.

Llegaron a la cantina del Parpaillot: eran las siete de la mañana, el día comenzaba a clarear;

los tres amigos encargaron un desayuno y entraron en la sala donde, a decir del huésped, no

debían ser molestados.

Por desgracia la hora estaba mal escogida para un conciliábulo; acababan de tocar diana, todos

sacudían el sueño de la noche, y para disipar el aire húmedo de la mañana venían a beber la

copita a la cantina dragones, suizos, guardias, mosqueteros, caballos-ligeros se sucedíar con una

rapidez que debía hacer ir bien los asuntos del hostelero, perc que cumplía muy mal las miras de

los cuatro amigos. Por eso respondieron de una forma muy huraña a los saludos, a los brindis y a

las bromas de sus camaradas.

-¡Vamos! -dijo Athos-. Vamos a organizar alguna buena pelea, y no tenemos necesidad de eso

en este momento. D'Artagnan, contadnos vuestra noche; luego nosotros os contaremos la

nuestra.

-En efecto -dijo un caballo-ligero que se contoneaba sosteniendo en la mano un vaso de

aguardiente que degustaba con lentitud-; en efecto, esta noche estabais de trinchera, señores

guardias, y me parece que andado en dimes y diretes con los rochelleses.

D'Artagnan miró a Athos para saber si debía responder a aquel intruso que se mezclaba en la

conversación.

-Y bien -dijo Athos-, ¿no oyes al señor de Busigny que te hace el honor de dirigirte la palabra?

Cuenta lo que ha pasado esta noche, que estos señores desean saberlo.

-¿No habrán cogido un fasitón? -preguntó un suizo que bebía ron en un vaso de cerveza.

-Sí, señor -respondió D'Artagnan inclinándose-, hemos tenido ese honor; incluso hemos

metido, como habéis podido oír, bajo uno de los ángulos, un barril de pólvora que al estallar ha

hecho una hermosa brecha; sin contar con que, como el bastión no era de ayer, todo el resto de

la obra ha quedado tambaleándose.

-Y ¿qué bastión es? -preguntó un dragón que tenía ensartada en su sable una oca que traía

para que se la asasen.

-El bastión Saint-Gervais -respondió D'Artagnan, tras el cual los rochelleses inquietaban a

nuestros trabajadores.

-¿Y la cosa ha sido acalorada?

-Por supuesto; nosotros hemos perdido cinco hombres y los rochelleses ocho o diez.

-¡Triante! -exclamó el suizo, que, pese a la admirable colección de juramentos que posee la

lengua alemana, había tomado la costumbre de jurar en francés.

-Pero es probable -dijo el caballo-ligero- que esta mañana envíen avanzadillas para poner las

cosas en su sitio en el bastión.

-Sí, es probable -dijo D'Artagnan.

-Señores -dijo Athos-, una apuesta.

-¡Ah! Sí, una apuesta -dijo el suizo.

- Cuál? -preguntó el caballo-ligero.

-Esperad -dijo el dragón poniendo su sable, como un asador, sobre los dos grandes morillos

que sostenían el fuego de la chimenea-, estoy con vosotros. Hostelero maldito, una grasera en

seguida, para que no pierda ni una sola gota de la grasa de esta estimable ave.

-Tiene razón -dijo el suizo-, la grasa zuya, es muy fuena gon gonfituras.

-Ahí -dijo el dragón-. Ahora, veamos la apuesta. ¡Escuchamos, señor Athos!

-¡Sí, la apuesta! -dijo el caballo- ligero.

-Pues bien, señor de Busigny, apuesto con vosotros -dijo Athosa que mis tres compañeros, los

señores Porthos, Aramis y D Artagnan y yo nos vamos a desayunar al bastión Saint-Gervais y que

estaremos allí una hora, reloj en mano, haga lo que haga el enemigo para desalojarnos.

Porthos y Aramis se miraron; comenzaban a comprender.

-Pero -dijo D'Artagnan inclinándose al oído de Athos- vas a hacernos matar sin misericordia.

-Estamos mucho más muertos -respondió Athos- si no vamos.

-¡Ah! A fe que es una hermosa apuesta -dijo Porthos retrepándose en su silla y retorciéndose el

mostacho.

-Acepto -dijo el señor de Busigny-; ahora se trata de fijar la puesta.

-Vosotros sois cuatro, señores -dijo Athos-; nosotros somos cuatro; una cena a discreción para

ocho, ¿os parece?

-De acuerdo -replicó el señor de Busigny.

-Perfectamente -dijo el dragón.

-Me fa -dijo el suizo.

El cuarto auditor, que en toda esta conversación había jugado un papel mudo, hizo con la

cabeza una señal de que aceptaba la proposición.

-El desayuno de estos señores está dispuesto -dijo el hostelero.

-Pues bien, traedlo -dijo Athos.

El hostelero obedeció. Athos llamó a Grimaud, le mostró una gran cesta que yacía en un rincón

y le hizo el gesto de envolver en las servilletas las viandas traídas.

Grimaud comprendió al instante que se trataba de desayunar en el campo, cogió la cesta,

empaquetó las viandas, unió a ello botellas y cogió la cesta al brazo.

-Pero ¿dónde se van a tomar mi desayuno? -dijo el hostelero.

-¿Qué os importa -dijo Athos-, con tal de que os paguen?

Y majestuosamente tiró dos pistolas sobre la mesa.

-¿Hay que devolveros algo mi oficial? -dijo el hostelero.

-No, añade solamente dos botellas de Champagne y la diferencia será por las servilletas.

El hostelero no hacía tan buen negocio como había creído al principio pero se recuperó

deslizando a los comensales dos botellas de vino de Anjou en lugar de dos botellas de vino de

Champagne.

-Señor de Busigny -dijo Athos-, ¿tenéis a bien poner vuestro reloj con el mío, o me permitís

poner el mío con el vuestro?

-De acuerdo, señor -dijo el caballo-ligero sacando del bolsillo del chaleco un hermoso reloj

rodeado de diamantes-; las siete y media -dijo.

-Siete y treinta y cinco minutos -dijo Athos-; ya sabemos que el mío se adelanta cinco minutos

sobre vos, señor.

Y saludando a los asistentes boquiabiertos, los cuatro jóvenes tomaron el camino del bastión

Saint-Gervais, seguidos de Grimaud, que llevaba la cesta, ignorando dónde iba, pero en la

obediencia pasiva a que se había habituado con Athos no pensaba siquiera en preguntarlo.

Mientras estuvieron en el recinto del campamento, los cuatro amigos no intercambiaron una

palabra; además eran seguidos por los curiosos que, conociendo la apuesta hecha, querían saber

cómo saldrían de ella.

Pero una vez hubieron franqueado la línea de circunvalación y se encontraron en pleno campo,

D'Artagnan, que ignoraba por completo de qué se trataba, creyó que había llegado el momento

de pedir una explicación.

-Y ahora, mi querido Athos -dijo-, tened la amabilidad de decirme adónde vamos.

-Ya lo veis -dijo Athos-, vamos al bastión.

-Sí, pero ¿qué vamos a hacer all?

-Ya lo sabéis, vamos a desayunar.

-Pero ¿por qué no hemos desayunado en el Parpaillot?

-Porque tenemos cosas muy importantes que decirnos, y porque era imposible hablar cinco

minutos en ese albergue, con todos esos importunos que van, que vienen, que saludan, que se

pegan a la mesa; ahí por lo menos -prosiguió Athos señalando el bastión- no vendrán a

molestarnos.

-Me parece -dijo D'Artagnan con esa prudencia que tan bien y tan naturalmente se aliaba en él

a una bravura excesiva-, me parece que habríamos podido encontrar algún lugar apartado en las

dunas, a orillas del mar.

-Donde se nos habría visto conferenciar a los cuatro juntos, de suerte que al cabo de un cuarto

de hora el cardenal habría sido avisado por sus espías de que teníamos consejo.

-Sí -dijo Aramis-, Athos tiene razón: Animadvertuntur in desertis.

-Un desierto no habría estado mal -dijo Porthos-, pero se trataba de encontrarlo.

-No hay desierto en el que un pájaro no pueda pasar por encima de la cabeza, donde un pez

no pueda saltar por encima del agua, donde un conejo no pueda salir de su madriguera, y creo

que pájaro, pez, conejo todo es espía del cardenal. Más vale, pues, seguir nuestra empresa, ante

la cual por otra parte ya no podemos retroceder sin vergüenza; hemos hecho una apuesta, una

apuesta que no podía preverse, y sobre cuya verdadera causa desafío a quien sea a que la

adivine: para ganarla vamos a permanecer una hora en el bastión. Seremos ata cados o no lo

seremos. Si no lo somos, tendremos todo el tiempo para hablar, y nadie nos oirá, porque

respondo de que los muros de este bastión no tienen orejas; si lo somos, hablaremos de

nuestros asuntos al mismo tiempo, y además, al defendernos, nos cubrimos de gloria. Ya veis

que todo es beneficio.

-Sí -dijo D'Artagnan-, pero indudablemente pescaremos alguna bala.

-Vaya, querido -dijo Athos-, ya sabéis vos que las balas más de temer no son las del enemigo.

-Pero me parece que para semejante expedición habríamos debido al menos traer nuestros

mosquetes.

-Sois un necio, amigo Porthos; ¿para qué cargar con un peso inútil?

-No me parece inútil frente al enemigo un buen mosquete de calibre, doce cartuchos y un

cebador.

-Pero bueno -dijo Athos-, ¿no habéis oído lo que ha dicho D'Artagnan?

-¿Qué ha dicho D'Artagnan? -preguntó Porthos.

-D'Artagnan ha dicho que en el ataque de esta noche había ocho o diez franceses muertos, y

otros tantos rochelleses.

-¿Y qué?

-No ha habido tiempo de despojarlos, ¿no es así? Dado que, por el momento, había otras cosas

más urgentes.

-Y ¿qué?

-¡Y qué! Vamos a buscar sus mosquetes sus cebadores y sus cartuchos, y en vez de cuatro

mosquetes y de doce balas vamos a tener una quincena de fusiles y un centenar de disparos.

-¡Oh, Athos! -dijo Aramis-. Eres realmente un gran hombre.

Porthos inclinó la cabeza en señal de asentimiento.

Sólo D'Artagnan no parecía convencido.

Indudablemente Grimaud compartía las dudas del joven; porque al ver que se continuaba

caminando hacia el bastión, cosa que había dudado hasta entonces, tiró a su amo por el faldón

de su traje.

-¿Dónde vamos? -preguntó por gestos.

Athos le sañaló el bastión.

-Pero -dijo en el mismo dialecto el silencioso Grimaud- dejaremos ahí nuestra piel.

Athos alzó los ojos y el dedo hacia el cielo.

Grimaud puso su cesta en el suelo y se sentó moviendo la cabeza.

Athos cogió de su cintura una pistola, miró si estaba bien cargada, la armó y acercó el cañón a

la oreja de Grimaud.

Grimaud volvió a ponerse en pie como por un resorte.

Athos le hizo seña de coger la cesta y de caminar delante.

Grimaud obedeció.

Todo cuanto había ganado el pobre muchacho con aquella pantomima de un instante es que

había pasado de la retaguardia a la vanguardia.

Llegados al bastión, los cuatro se volvieron.

Más de trescientos soldados de todas las armas estaban reunidos a la puerta del campamento,

y en un grupo separado se podía distinguir al señor de Busigny, al dragón, al suizo y al cuarto

apostante.

Athos se quitó el sombrero, lo puso en la punta de su espada y lo agitó en el aire.

Todos los espectadores le devolvieron el saludo, acompañando esta cortesía con un gran hurra

que llegó hasta ellos.

Tras lo cual, los cuatro desaparecieron en el bastión donde ya los había precedido Grimaud.

Capítulo XLVII

El consejo de los mosqueteros

Como Athos había previsto, el bastión sólo estaba ocupado por una docena de muertos tanto

franceses como rochelleses.

-Señores -dijo Athos, que había tomado el mando de la expedición-, mientras Grimaud pone la

mesa, comencemos a recoger los fusiles y los cartuchos; además podemos hablar al cumplir esa

tarea. Estos señores -añadió él señalando a los muertos- no nos oyen.

-Podríamos de todos modos echarlos en el foso -dijo Porthos-, después de habernos asegurado

que no tienen nada en sus bolsillos.

-Sí -dijo Aramis-, eso es asunto de Grimaud.

-Bueno -dijo D'Artagnan-, entonces que Grimaud los registre y los arroje por encima de las

murallas.

-Guardémonos de hacerlo -dijo Athos-, pueden servirnos.

-¿Esos muertos pueden servirnos? -dijo Porthos-. ¡Vaya, os estáis volviendo loco, amigo mío!

-¡«No juzguéis temerariamente», dice el Evangelio el señor cardenal! -respondió Athos-.

¿Cuántos fusiles, señores.

-Doce -respondió Aramis.

-¿Cuántos disparos?

-Un centenar.

-Es todo cuanto necesitamos; carguemos las armas.

Los cuatro mosqueteros se pusieron a la tarea. Cuando acababan de cargar el último fusil,

Grimaud hizo señas de que el desayuno esta ba servido.

Athos respondió, siempre por gestos, que estaba bien a indicó a Grimaud una especie de

atalaya donde éste comprendió que debía quedarse de centinela. Sólo que para suavizar el

aburrimiento de la guardia, Athos le permitió llevar un pan, dos chuletas y una botella de vino.

-Y ahora, a la mesa -dijo Athos.

Los cuatro amigos se sentaron en el suelo, con las piernas cruzadas, como los turcos o los

canteros.

-¡Ah! -dijo D'Artagnan-. Ahora que ya no tienes miedo de ser oído, espero que vayas a

hacernos participe de tu secreto, Athos.

-Espero que os procure a un tiempo agrado y gloria, señores -dijo Athos-. Os he hecho dar un

paseo encantador; aquí tenemos un desayuno de los más suculentos, y quinientas personas allá

abajo, como podéis verles a través de las troneras, que nos toman por locos o por héroes, dos

clases de imbéciles que se parecen bastante.

-Pero ¿y ese secreto? -preguntó D'Artagnan.

-El secreto -dijo Athos- es que ayer por la noche vi a Milady. D'Artagnan llevaba su vaso a los

labios; pero al nombre de Milady la mano le tembló tan fuerte que lo dejó en el suelo para no

derramar el contenido...

-¿Has visto a tu mu...?

-¡Chis! -interrumpió Athos-. Olvidáis, querido, que estos señores no están iniciados como vos

en el secreto de mis asuntos domésticos; he visto a Milady.

-¿Y dónde? -preguntó D'Artagnan.

-A dos leguas más o menos de aquí, en el albergue del Colombier-Rouge.

-En tal caso estoy perdido -dijo D'Artagnan.

-No, no del todo aún -prosiguió Athos-, porque a esta hora debe haber abandonado las costas

de Francia.

D'Artagnan respiró.

-Pero, a fin de cuentas -prosiguió Porthos-, ¿quién es esa Milady?

-Una mujer encantadora -dijo Athos degustando un vaso de vino espumoso-. ¡Canalla de

hostelero -exclamó-, que nos da vino de Anjou por vino de Champagne y que cree que nos

vamos a dejar coger! Sí -continuó-, una mujer encantadora que ha tenido bondades con nuestro

amigo D'Artagnan, que le ha hecho no sé qué perfidia que ella ha tratado de vengar, hace un

mes tratando de hacerlo matar a disparos de mosquete, hace ocho días tratando de envenenarlo,

y ayer pidiendo su cabeza al cardenal.

-¿Cómo? ¿Pidiendo mi cabeza al cardenal? -exclamó D'Artagnan, pálido de terror.

-Eso es tan cierto -dijo Porthos- como el Evangelio; lo he oído con mis dos orejas.

-Y yo también -dijo Aramis.

-Entonces -dijo D'Artagnan dejando caer su brazo con desaliento- es inútil seguir luchando más

tiempo; da igual que me salte la tapa de los sesos, todo está terminado.

-Es la última tontería que hay que hacer -dijo Athos-, dado que es la única que no tiene

remedio.

-Pero no escaparé nunca -dijo D'Artagnan- con semejantes enemigos. Primero, mi desconocido

de Meung; luego de Wardes, a quien he dado tres estocadas; luego Milady, cuyo secreto he

sorprendido; por fin el cardenal, cuya venganza he hecho fracasar.

-¡Pues bien! -dijo Athos-. Todo eso no hace más que cuatro, y nosotros somos cuatro, uno

contra uno. Diantre, si hemos de creer las señas que nos hace Grimaud, vamos a tener que

vérnoslas con un número de personas mucho mayor. ¿Qué pasa, Grimaud? Considerando la

gravedad de las circunstancias, amigo mío, os permito hablar, pero sed lacónico, por favor. ¿Qué

veis?

-Una tropa.

-¿De cuántas personas?

-De veinte hombres.

-¿Qué hombres?

-Dieciséis zapadores, cuatro soldados.

-¿A cuántos pasos están?

-A quinientos pasos.

-Bueno, aún tenemos tiempo de acabar estas aves y beber un va so de vino a tu salud,

D'Artagnan.

-¡A tu salud! -repitieron Porthos y Aramis.

-Pues bien, ¡a mi salud! Aunque no creo que vuestros deseos me sirvan de gran cosa.

-¡Bah! -dijo Athos-. Dios es grande, como dicen los sectarios de Mahoma y el porvenir está en

sus manos.

Luego, tragando el contenido de su vaso, que dejó junto a sí, Athos se levantó indolentemente,

cogió el primer fusil que había a mano y se acercó a una tronera.

Porthos, Aramis y D'Artagnan hicieron otro tanto. En cuanto a Grimaud, recibió la orden de

colocarse detrás de los cuatro a fin de volver a cargar las armas.

Al cabo de un instante vieron aparecer la tropa; seguía una especie de ramal de trinchera que

establecía comunicación entre el bastión y la ciudad.

-¡Diantre! -dijo Athos-. ¿Merecía la pena molestarnos por una veintena de bribones armados de

piquetas, de azadones y de palas? Grimaud no hubiera debido hacer otra cosa que hacerles

señas de que se fueran y estoy convencido de que nos habrían dejado tranquilos.

-Lo dudo -observó D'Artagnan-, porque avanzan muy decididos por ese lado. Por otra parte,

con los trabajadores hay cuatro soldados y un brigadier armados de mosquetes.

-Eso es que no nos han visto -replicó Athos.

-¡A fe -dijo Aramis- confieso que me da repugnancia disparar sobre esos pobres diablos de

burgueses!

-¡Mal cura -respondió Porthos- el que tiene piedad de los heréticos!

-Realmente -dijo Athos-, Aramis tiene razón, voy a avisarlos.

-¿Qué diablos hacéis? -exclamó D'Artagnan-. Vais a haceros fusilar, querido.

Pero Athos no hizo caso alguno del aviso, y subiéndose a la brecha con el fusil en una mano y

el sombrero en la otra:

-Señores -dijo dirigiéndose a los soldados y a los trabajadores, que, asombrados por su

aparición se detenían a cincuenta pasos aproximadamente del bastión, y saludándolos

cortésmente-, señores, algunos amigos y yo estamos a punto de desayunar en este bastión. Y ya

sabéis que nada es tan desagradable como ser molestado cuando uno desayuna; por tanto, os

rogamos que, si tenéis algo que hacer inexorablemente aquí, esperéis a que hayamos terminado

nuestra comida, o que volváis más tarde; a menos que tengáis el saludable deseo de dejar el

partido de la rebelión y de venir a beber con nosotros a la salud del rey de Francia.

-¡Ten cuidado, Athos! -exclamó D'Artagnan-. ¿No ves que lo están apuntando?

-Ya lo veo, lo veo -dijo Athos-, pero son burgueses que disparan muy mal, y que se libren de

tocarme.

En efecto, en aquel mismo instante cuatro disparos de fusil salieron y las balas vinieron a

estrellarse junto a Athos, pero sin que una sola lo tocase.

Cuatro disparos de fusil los respondieron casi al mismo tiempo, pero éstos estaban mejor

dirigidos que los de los agresores: tres soldados cayeron en el sitio, y uno de los trabajadores fue

herido.

-¡Grimaud, otro mosquete! -dijo Athos, que seguía en la brecha.

Grimaud obedeció inmediatamente. Por su parte, los tres amigos habían cargado sus armas;

una segunda descarga siguió a la primera: el brigadier y dos zapadores cayeron muertos, el resto

de la tropa huyó.

-Vamos, señores, una salida -dijo Athos.

Y los cuatro amigos, lanzándose fuera del fuerte, llegaron hasta el campo de batalla,

recogieron los cuatro mosquetes y el espontón del brigadier; y convencidos de que los huidos no

se detendrían hasta la ciudad, tomaron de nuevo el camino del bastión, trayendo los trofeos de

la victoria.

-Volved a cargar las armas, Grimaud -dijo Athos-, y nosotros, señores, volvamos a nuestro

desayuno y sigamos. ¿Dónde estábamos?

-Yo lo recuerdo -dijo D'Artagnan, que se preocupaba mucho del itinerario que debía seguir

Milady.

-Va a Inglaterra -respondió Athos.

-¿Con qué fin?

-Con el fin de asesinar o hacer asesinar a Buckingham.

D'Artagnan lanzó una exclamación de sorpresa y de indignación.

-¡Pero eso es infame! -exclamó.

-¡Oh, en cuanto a eso -dijo Athos-, os ruego que creáis que me inquieto muy poco! Ahora que

habéis terminado, Grimaud -continuó Athos-, tomad el espontón de nuestro brigadier, atadle una

servilleta y plantadlo en lo alto de nuestro bastión, a fin de que esos rebeldes de los rochelleses

vean que tienen que vérselas con valientes y leales soldados del rey.

Grimaud obedeció sin responder. Un instante después la bandera blanca flotaba por encima de

los cuatro amigos; un trueno de aplausos saludó su aparición; la mitad del campamento estaba

en las barreras.

-¿Cómo? -replicó D'Artagnan-. ¿Te inquietas poco de que mate o haga matar a Buckingham?

Pero el duque es nuestro amigo.

-El duque es inglés, el duque combate contra nosotros; que haga del duque lo que quiera, me

preocupo tanto por ello como por una botella vacía.

Y Athos lanzó a quince pasos de él una botella que tenía en la mano y de la que acababa de

trasvasar hasta la última gota a su vaso.

-Un momento -dijo D'Artagnan-, yo no abandono a Buckingham así; nos dio caballos muy

buenos.

-Y sobre todo unas buenas sillas -añadió Porthos, que en aquel momento mismo llevaba en su

capa el galón de la suya.

-Además -observó Aramis-, Dios quiere la conversión y no la muerte del pecador.

-Amén -dijo Athos-, y ya volveremos sobre eso más tarde, si es ese vuestro gusto; pero por el

momento lo que más me preocupaba, y estoy seguro de que tú, D'Artagnan, me comprenderás,

era recuperar de aquella mujer una especie de firma en blanco que había arrancado al cardenal,

y con cuya ayuda ella debía desembarazarse de ti y quizá de nosotros impunemente.

-Pero esa criatura es un demonio -dijo Porthos tendiendo su plato a Aramis, que trinchaba un

ave.

-Y esa firma en blanco -dijo D'Artagnan-, esa firma en blanco, ¿ha quedado entre sus manos?

-No, ha pasado a las mías; no diré que haya sido sin esfuerzo, porque mentiría.

-Querido Athos -dijo D'Artagnan-, ya no seguiré contando las veces que os debo la vida.

-Entonces, ¿nos dejasteis para volver junto a ella? -preguntó Aramis.

-Exacto.

-¿Y tienes esa carta del cardenal? -dijo D'Artagnan.

-Aquí está -dijo Athos.

Y sacó el precioso papel del bolsillo de su casaca.

D'Artagnan lo desplegó con una mano cuyo temblor no trataba siquiera de disimular y leyó:

«El portador de la presente ha "hecho lo que ha hecho" por orden mía y para bien del Estado.

5 de diciembre de 1627.

Richelieu»

-En efecto -dijo Aramis-, es una absolución en toda regla.

-Hay que romper ese papel -exclamó D'Artagnan, que parecía leer su sentencia de muerte.

-Muy al contrario -dijo Athos-, hay que conservarlo por encima de todo, y yo no daría este

papel aunque lo cubrieran de piezas de oro.

-¿Y qué va a hacer ahora ella? -preguntó el joven.

-Pues probablemente -dijo despreocupado Athos- va a escribir al cardenal que un maldito

mosquetero, llamado Athos, le ha arrancado por la fuerza su salvoconducto; en la misma carta le

dará consejo de desembarazarse al mismo tiempo que de él de sus dos amigos, Porthos y

Aramis; el cardenal recordará que son los mismos hombres que encontró en su camino entonces,

una buena mañana hará detener a D'Artagnan y para que no se aburra solo, nos enviará a

hacerle compañía a la Bastilla.

-¡Vaya! -dijo Porthos-. Me parece que estáis haciendo bromas de mal gusto, querido.

-No bromeo -respondió Athos.

-¿Sabéis -dijo Porthos- que retorcerle el cuello a esa maldita Milady sería un pecado menor que

retorcérselo a estos pobres diablos de hugonotes, que nunca han cometido más crímenes que

cantar en francés salmos que nosotros cantamos en latín?

-¿Qué dice el abate a esto? -preguntó tranquilamente Athos.

-Digo que soy de la opinión de Porthos -respondió Aramis.

-¡Y yo también! -dijo D'Artagnan.

-Suerte que ella está lejos -observó Porthos-; porque confieso que me molestaría mucho aquí.

-Me molesta en Inglaterra tanto como en Francia -dijo Athos.

-A mí me molesta en todas partes -continuó D'Artagnan.

-Pero puesto que la teníais -dijo Porthos-, ¿por qué no la habéis ahogado, estrangulado,

colgado? Sólo los muertos no vuelven.

-¿Eso creéis, Porthos? -respondió el mosquetero con una sonrisa sombría que sólo D'Artagnan

comprendió.

-Tengo una idea -dijo D'Artagnan.

-Veamos -dijeron los mosqueteros.

-¡A las armas! -gritó Grimaud.

Los jóvenes se levantaron con presteza a los fusiles.

Aquella vez avanzaba una pequeña tropa compuesta de veinte o veinticinco hombres; pero ya

no eran trabajadores, eran soldados de la guarnición.

-¿Y si volviéramos al campamento? -dijo Porthos-. Me parece que la partida no es igual.

-Imposible por tres razones -respondió Athos-; la primera es que no hemos terminado de

almorzar; la segunda es que aún tenemos cosas importantes que decir, la tercera es que todavía

faltan diez minutos para que pase la hora.

-Bueno -dijo Aramis-, sin embargo hay que preparar un plan de batalla.

-Es muy simple -respondió Athos-:tan pronto como el enemigo esté al alcance del mosquete,

nosotros hacemos fuego; si continúa avanzando, nosotros volvemos a hacer fuego; hacemos

fuego mientras tengamos los fusiles cargados; si lo que quede de la tropa quiere todavía subir al

asalto, dejamos a los asaltantes bajar hasta el foso, y entonces les echamos encima de la cabeza

ese lienzo de muralla que sólo está en pie por un milagro de equilibrio.

-¡Bravo! -exclamó Porthos-. Decididamente, Athos, habéis nacido para general, y el cardenal,

que se cree un gran hombre de guerra, es bien poca cosa a vuestro lado.

-Señores -dijo Athos-, nada de repeticiones inútiles, por favor; que cada uno apunte bien a su

hombre.

-Yo tengo el mío -dijo D'Artagnan.

-Y yo el mío -dijo Porthos.

-Y yo ídem -dijo Aramis.

-¡Entonces fuego! -dijo Athos.

Los cuatro disparos de fusil no hicieron más que una detonación. y cuatro hombres cayeron.

Entonces batió el tambor, y la pequeña tropa avanzó a paso de carga.

Entonces los disparos de fusil se sucedieron sin regularidad, pero siempre enviados con igual

precisión. Sin embargo, como si hubieran conocido la debilidad numérica de los amigos, los

rochelleses continuaban avanzando a paso de carrera.

Con los otros tres disparos de fusil cayeron dos hombres; sin embargo, el paso de los que

quedaban en pie no aminoraba.

Llegados al pie del bastión, los enemigos eran todavía doce o quince; una última descarga los

acogió, pero no los detuvo: saltaron al foso y se aprestaron a escalar la brecha.

-¡Vamos; amigos míos! -dijo Athos-. Terminemos de un golpe: ¡a la muralla, a la muralla!

Y los cuatro amigos, secundados por Grimaud, se pusieron a empujar con el cañón de sus

fusiles un enorme lienzo de muro que se inclinó como si el viento lo arrastrase, y

desprendiéndose de su base cayó con horrible estruendo en el foso; luego se oyó un gran grito,

una nube de polvo subió hacia el cielo, y eso fue todo.

-¿Los habremos aplastado desde el primero hasta el último? -preguntó Athos.

-A fe que eso me parece -dijo D'Artagnan.

-No -dijo Porthos-, ahí hay dos o tres que escapan cojeando.

En efecto, tres o cuatro de aquellos desgraciados, cubiertos de barro y de sangre, huían por el

camino encajonado y ganaban de nuevo la ciudad: era todo lo que quedaba de la tropilla.

Athos miró su reloj.

-Señores -dijo-, hace una hora que estamos aquí y ahora la partida está ganada; pero hay que

ser buenos jugadores, y además D'Artagnan no nos ha dicho su idea.

Y el mosquetero, con su sangre fría habitual, fue a sentarse ante los restos del desayuno.

-¿Mi idea? -dijo D'Artagnan.

-Sí, decíais que teníais una idea -replicó Athos.

-¡Ah, ya recuerdo! -contestó D'Artagnan-. Yo paso a Inglate rra por segunda vez, voy en busca

del señor de Buckingham y le advierto del compló tramado contra su vida.

-Vos no haréis eso, D'Artagnan -dijo fríamente Athos.

-¿Y por qué no? ¿No lo he hecho ya?

-Sí, pero en esa época no estábamos en guerra; en esa época, el señor de Buckingham era un

aliado y no un enemigo: lo que queréis hacer sería tachado de traición.

D'Artagnan comprendió la fuerza de este razonamiento y se calló.

-Pues me parece -dijo Porthos- que también yo tengo una idea.

-¡Silencio para la idea de Porthos! -dijo Aramis.

-Yo le pido permiso al señor de Tréville, bajo algún pretexto que vos encontraréis: yo no soy

fuerte en eso de los pretextos, Milady no me conoce, me acerco a ell a sin que sospeche de mí y,

cuando encuetre una ocasión, la estrangulo.

-¡Bueno -dijo Athos-, no estoy muy lejos de adoptar la idea de Porthos!

-¡Qué va! -dijo Aramis-. ¡Matar a una mujer! No, mirad, yo tengo la idea buena.

-¡Veamos vuestra idea, Aramis! -pidió Athos, que sentía mucha deferencia por el joven

mosquetero.

-Hay que prevenir a la reina.

-¡A fe que sí! -exclamaron juntos Porthos y D'Artagnan-. Creo que estamos dando en el blanco.

-¿Prevenir a la reina? -dijo Athos-. ¿Y cómo? ¿Tenemos relaciones en la corte? ¿Podemos

enviar a alguien a Paris sin que se sepa en el campamento? De aquí a Paris hay ciento cuarenta

leguas: la carta no habrá llegado a Angers cuando estemos ya en el calabozo.

-En cuanto a enviar con seguridad una carta a Su Majestad -propuso Aramis ruborizándose-, yo

me encargo de ello; conozco en Tours una persona hábil...

Aramis se detuvo viendo sonreír a Athos.

-¡Bueno! ¿No adoptáis ese medio, Athos? -dijo D'Artagnan.

-No lo rechazo del todo -dijo Athos-, pero sólo quiero hacer observar a Aramis que él no puede

abandonar el campamento; que cualquier otro de nosotros no es seguro; que dos horas después

de que el mensajero haya partido, todos los capuchinos, todos los alguaciles, todos los bonetes

negros del cardenal sabrán vuestra carta de memoria, y que vos y vuestra hábil persona seréis

detenidos.

-Sin contar -objetó Porthos- que la reina salvará al señor de Buckingham, pero que en modo

alguno nos salvará a nosotros.

-Señores -dijo D'Artagnan-, lo que Porthos objeta está lleno de sentido.

-¡Ah, ah! ¿Qué pasa en la ciudad? -dijo Athos.

-Tocan a generala.

Los cuatro amigos escucharon, y el ruido del tambor llegó efectiva mente hasta ellos.

-Vais a ver cómo nos mandan un regimiento entero -dijo Porthos.

-¿Por qué no? -dijo el mosquetero-. Me siento en vena, y resistiría ante un ejército con tal de

que hubiera tenido la preocupación de coger una docena más de botellas.

-Palabra de honor que el tambor se acerca -dijo D'Artagnan. -Dejadlo que se acerque -dijo

Athos-, hay un cuarto de hora de camino de aquí a la ciudad, y por tanto de la ciudad aquí. Es

más tiempo del que necesitamos para preparar nuestro plan; si nos vamos de aquí nunca

encontraremos un lugar tan conveniente. Y mirad, precisamente, señores, acaba de ocurrírseme

la idea buena.

-Decid, pues.

-Permitid que dé a Grimaud algunas órdenes indispensables.

Athos hizo a su criado señal de acercarse.

-Grimaud -dijo Athos señalando a los muertos que yacían en el bastión-, vais a coger a estos

señores, vais a enderezarlos contra la muralla, vais a ponerles su sombrero en la cabeza y su

fusil en la mano.

-¡Oh gran hombre -exclamó D'Artagnan-, lo comprendo!

-¿Comprendéis? -dijo Porthos.

-Y tú, Grimaud, ¿comprendes? -preguntó Aramis.

Grimaud hizo seña de que sí.

-Es todo lo que se necesita -dijo Athos-, volvamos a mi idea. -Sin embargo, yo quisiera

comprender -observó Porthos.

-Es inútil.

-Sí, sí, la idea de Athos -dijeron al mismo tiempo D'Artagnan y Aramis.

-Esa Milady, esa mujer esa criatura ese demonio tiene un cuñado, según creo que me habéis

dicho D'Artagnan.

-Sí, yo lo conozco incluso mucho, y creo además que no tiene grandes simpatías por su

cuñada.

-No hay mal en ello -respondió Athos-, a incluso sería mejor que la detestara.

-En tal caso estamos servidos a placer.

-Sin embargo -dijo Potthos-, me gustaría comprender lo que Grimaud hace.

-¡Silencio, Porthos! -dijo Aramis.

-¿Cómo se llama ese cuñado?

-Lord de Winter.

-¿Dónde está ahora?

-Volvió a Londres al primer rumor de guerra.

-¡Pues bien ése es precisamente el hombre que necesitamos! -dijo Athos-. Ese es al que nos

conviene avisar; le haremos saber que su cuñada está a punto de asesinar a alguien, y le

rogaremos no perderla de vista. Espero que en Londres haya algún establecimiento del género

de las Madelonetas, o Muchachas arrepentidas; hace meter allá a su cuñada, y nosotros

tranquilos.

-Sí -dijo D'Artagnan-, hasta que salga.

-A fe -replicó Athos- que pedís demasiado, D'Artagnan, os he dado lo que tenía y os prevengo

que es el fondo de mi bolso.

-A mí me parece que es lo mejor -dijo Aramis-; prevenimos a la vez a la reina y a lord de

Winter.

-Sí, pero ¿a quién enviaremos con la carta a Tours y con la carta a Londres?

-Yo respondo de Bazin -dijo Aramis.

-Y yo de Planchet -continuó D'Artagnan.

-En efecto -dijo Porthos-, si nosotros no podemos ausentarnos del campamento, nuestros

lacayos pueden dejarlo.

-Por supuesto -dijo Aramis-, y hoy mismo escribimos las cartas, les damos dinero y parten.

-¿Les damos dinero? -replicó Athos-. ¿Tenéis, pues, dinero?

Los cuatro amigos se miraron, y una nube pasó por las frentes que un instante antes estaban

despejadas.

-¡Alerta! -gritó D'Artagnan-. Veo puntos negros y puntos rojos que se agitan allá. ¿Qué decíais

de un regimiento, Athos? Es un verdadero ejército.

-A fe que sí -dijo Athos-, ahí están. ¡Vaya con los hipócritas que venían sin tambor ni trompeta.

¡Ah, ah! ¿Has terminado Grimaud?

Grimaud hizo seña de que sí, y mostró una docena de muertos que había colocado en las

actitudes más pintorescas: los unos sosteniendo las armas, los otros con pinta de echárselas a la

cara, los otros con la espada en la mano.

-¡Bravo! -repitió Athos-. Eso honra tu imaginación.

-Es igual -dijo Porthos-. Me gustaría sin embargo comprender.

-Levantemos el campo primero -lo interrumpió D'Artagnan-, luego comprenderás.

-¡Un instante, señores, un instante! Demos a Grimaud tiempo de quitar la mesa.

-¡Ah! -dijo Aramis-. Mirad cómo los puntos negros y los puntos rojos crecen visiblemente, y yo

soy de la opinión de D'Artagnan: creo que no tenemos tiempo que perder para ganar nuestro

campamento.

-A fe -dijo Athos- que no tengo nada contra la retirada; habíamos apostado por una hora, y

nos hemos quedado hora y media; no hay nada que decir; partamos, señores, partamos.

Grimaud había tomado ya la delantera con la cesta y el servicio.

Los cuatro amigos salieron tras él y dieron una decena de pasos.

-¡Eh! -exclamó Athos-. ¿Qué diablos hacemos, señores?

-¿Nos hemos olvidado algo? -preguntó Aramis.

-La bandera, pardiez. ¡No hay que dejar una bandera en manos del enemigo, aunque esa

bandera no sea más que una servilleta!

Y Athos se precipitó al bastión, subió a la plataforma y quitó la bandera; sólo que como los

rochellese habían llegado a tiro de mosquete, hicieron un fuego terrible sobre aquel hombre que,

como por placer, iba a exponerse a los disparos.

Pero se habría dicho que Athos tenía un encanto pegado a su persona: las balas pasaron

silbando a su alrededor y ninguna lo tocó.

Athos agitó su estandarte volviéndoles la espalda a las gentes de la ciudad y saludando a las

del campamento. De las dos partes resonaron grandes gritos, de la una gritos de cólera, de la

otra gritos de entusiasmo.

Una segunda descarga hizo realmente de la servilleta una bandera. Se oyeron los clamores de

todo el campamento que gritaba:

-¡Bajad, bajad!

Athos bajó; sus camaradas, que lo esperaban con ansiedad, lo vieron aparecer con alegría.

-Vamos, Athos, vamos -dijo D'Artagnan-, larguémonos; ahora que hemos encontrado todo,

menos el dinero, sería estúpido ser muertos.

Pero Athos continuó caminando majestuosamente por más observaciones que le hicieran sus

compañeros, los cuales, viendo que era inútil, regularon sus pasos por el suyo.

Grimaud y su cesta habían tomado la delantera y se hallaban los dos fuera de alcance.

Al cabo de un instante se oyó el ruido de una descarga de fusilería colérica.

-¿Qué es eso? -preguntó Porthos-. ¿Y sobre quién disparan? No oigo silbar las balas y no veo a

nadie.

-Disparan sobre nuestros muertos -respondió Athos.

-Pero nuestros muertos no responderán.

-Precisamente: entonces creerán en una emboscada, deliberarán; enviarán un parlamentario, y

cuando se den cuenta de la burla, estaremos fuera del alcance de las balas. He ahí por qué es

inútil coger una pleuresía dándonos prisa.

-¡Oh, comprendo! -exclamó Porthos maravillado.

-¡Es una suerte! -dijo Athos encogiéndose de hombros.

Por su parte, los franceses, al ver volver a los cuatro amigos, lanzaban gritos de entusiasmo.

Finalmente una nueva descarga de mosquetes se dejó oír, y esta vez las balas vinieron a

estrellarse sobre los guijarros alrededor de los cuatro amigos y a silbar lúgubremente en sus

orejas. Los rochelleses acababan por fin de apoderarse del bastión.

-¡Vaya gentes tan torpes! -dijo Athos-. ¿Cuántos hemos mata do? ¿Doce?

-O quince.

-¿Cuántos hemos aplastado?

-Ocho o diez.

-¿Y a cambio de todo esto ni un arañazo? ¡Ah, sí! ¿Qué tenéis en la mano, D Artagnan?

Sangre, me parece.

-No es nada -dijo D'Artagnan.

-¿Una bala perdida?

-Ni siquiera.

-¿Qué, entonces?

Ya lo hemos dicho, Athos amaba a D'Artagnan como a su hijo, y aquel carácter sombrío a

inflexible tenía a veces por el joven solicitudes de padre.

-Un rasguño -repuso D'Artagnan-; me he pillado los dedos entre dos piedras, la del muro y la

de mi anillo; y la piel se ha abierto.

-Eso pasa por tener diamantes, amigo mío -dijo desdeñosamente Athos.

-¡Ah, claro! -exclamó Porthos-. En efecto, hay un diamante. ¿Y por qué diablos, puesto que hay

un diamante, nos quejamos de no tener dinero?

-¡Claro, es cierto! -dijo Aramis.

-Enhorabuena Porthos; esta vez es una idea.

-Sin duda -dijo Porthos engallándose ante el cumplido de Athos-, puesto que hay un diamante,

vendámoslo.

-Pero es el diamante de la reina -dijo D'Artagnan.

-Razón de más -repuso Athos-, la reina salvando al señor de Buckingham su amante, nada más

justo; la reina salvándonos a nosotros, que somos sus amigos, nada más moral. Vendamos el

diamante. ¿Qué piensa el señor abate? No pido la opinión de Porthos, ya la ha dado.

-Pues yo pienso -dijo Aramis ruborizándose- que, al no venir su anillo de una amante, y por

consiguiente al no ser una prenda de amor, D'Artagnan puede venderlo.

-Querido, habláis como la teología en persona. ¿O sea que vuestra opinión es...?

-Vender el diamante -respondió Aramis.

-Pues bien -dijo alegremente D'Artagnan-, vendamos él diamante y no hablemos más.

La descarga de fusilería continuaba, pero los amigos estaban fuera del alcance, y los

rochelleses no disparaban más que por descargo de conciencia.

-A fe -dijo Athos-, a tiempo le ha venido esa idea a Porthos: ya estamos en el campamento.

Señores, ni una palabra sobre este asunto. Nos observan, vienen a nuestro encuentro, vamos a

ser llevados en triunfo.

En efecto, como hemos dicho, todo el campamento estaba emocionado; más de dos mil

personas habían asistido, como a un espectáculo a la feliz fanfarronada de los cuatro amigos

fanfarronada cuyo verdadero motivo estaban muy lejos de sospechar. No se oían más que los

gritos de ¡Vivan los guardias! ¡Vivan los mosqueteros! El señor de Busigny había venido el

primero a estrechar la mano de Athos y a reconocer que la apuesta estaba perdida. El dragón y

el suizo lo habían seguido, todos los compañeros habían seguido al dragón y al suizo. Aquello

eran felicitaciones, apretones de manos, abrazos que no terminaban, risas inextinguibles a

propósito de los rochelleses; finalmente, un tumulto tan grande que el señor cardenal creyó que

había motín y envió a La Houdinière, su capitán de los guardias, a informarse de o que pasaba.

La cosa le fue contada al mensajero con todo el efluvio del entusiasmo.

-Y bien -preguntó el cardenal al ver a La Houdinière.

-Y bien, Monseñor -dijo éste-,son tres mosqueteros y un guardia que han apostado con el

señor de Busigny a que iban a desayunar al bastión Saint-Gervais, y mientras desayunaban han

resistido allí al enemigo, y han matado no sé cuántos rochelleses.

-¿Estáis informado del nombre de esos tres mosqueteros?

-Sí, Monseñor.

-¿Cómo se llaman?

-Son los señores Athos, Porthos y Aramis.

-¡Siempre mis tres valientes! -murmuró el cardenal-. ¿Y el guardia?

-El señor D'Artagnan.

-¡Siempre mi bribón! Decididamente es preciso que estos hombres sean míos.

Aquella noche misma, el cardenal habló al señor de Tréville de la hazaña de la mañana, que

era la comidilla de todo el campamento. El señor de Tréville, que conocía el relato de la aventura

de la boca misma de los héroes, la volvió a contar con todos sus detalles a Su Eminencia, sin

olvidar el episodio de la servilleta.

-Está bien, señor de Tréville -dijo el cardenal-, hacedme llegar esa servilleta, os lo ruego. Haré

bordar en ella tres flores de lis de oro, y la daré por guión de vuestra compañía.

-Monseñor -dijo el señor de Tréville-, será injusto para los guardian: el señor D'Artagnan no es

mío, sino del señor Des Essarts.

-Pues bien, lleváoslo -dijo el cardenal-; no es justo que, dado que esos cuatro valientes

militares se quieren tanto, no sirvan en la misma compañía.

Aquella misma noche, el señor de Tréville anunció esta buena noticia a los tres mosqueteros y

a D'Artagnan, invitando a los cuatro a almorzar al día siguiente.

D'Artagnan no cabía en sí de alegría. Ya lo sabemos, el sueño de toda su vida había sido ser

mosquetero.

Los tres amigos estaban muy contentos.

-¡A fe -dijo D'Artagnan a Athos- que has tenido una idea victoriosa y que, como dijiste, hemos

conseguido con ella gloria y hemos podido trabar una conversación de la mayor importancia!

-Que podemos proseguir ahora sin que nadie sospeche, porque, con la ayuda de Dios, en

adelante vamos a pasar por cardenalistas.

Aquella misma noche D'Artagnan fue a presentar sun respetos al señor Des Essarts y a

participarle el ascenso que había obtenido.

El señor den Essarts, que quería mucho a D'Artagnan, le ofreció entonces sun servicios: aquel

cambio de cuerpo traía consign gastos de equipamiento.

D'Artagnan rehusó; pero, pareciéndole buena la ocasión, le rogó hacer estimar el diamante,

que le entregó y que deseaba convertir en dinero.

Al día siguiente, a las ocho de la mañana, el criado del señor Des Essarts entró en el

alojamiento de D'Artagnan y le entregó una bolsa de oro conteniendo siete mil libras.

Era el precio del diamante de la reina.

Capítulo XLVIII

Asunto de familia

Athos había encontrado la palabra: asunto de familia. Un asunto de familia no estaba sometido

a la investigación del cardenal; un asunto de familia no afectaba a nadie; uno podía ocuparse

ante todo el mundo de un asunto de familia.

Desde luego, Athos había dado con la palabra: asunto de familia.

Aramis había dado con la idea: los lacayos.

Porthos había dado con el medio: el diamante.

Unicamente D'Artagnan no había dado con nada, él que solía ser el más inventivo de los

cuatro; pero también hay que decir que el solo nombre de Milady lo paralizaba.

Ah, sí, nos equivocamos: había dado con comprador para el diamante.

El almuerzo en casa del señor de Tréville fue de una alegría encantadora. D'Artagnan tenía ya

su uniforme; como era poco más o menos de la misma talla que Aramis, y como Aramis, pagado

con largueza, como se recordará, por el librero que le había comprado su poema, había hecho el

doble de todo, había cedido a su amigo un equipo completo.

D'Artagnan habría estado en el colmo de todos sus deseos si no hubiera visto despuntar a

Milady como una nube sombría en el horizonte.

Después de almorzar, convinieron en reunirse por la noche en el alojamiento de Athos, y allí

terminarían el asunto.

D'Artagnan pasó el día enseñando su traje de mosquetero por todas las calles del

campamento.

Por la noche, a la hora fijada, los cuatro amigos se reunieron; sólo quedaban tres cosas que

decidir:

Lo que había que escribir al hermano de Milady.

Lo que había que escribir a la persona hábil de Tours.

Y qué lacayos serían los que llevarían las camas.

Cada cual ofreció el suyo: Athos hablaba de la discreción de Grimaud, que sólo hablaba cuando

su amo le descosía la boca; Porthos ponderaba la fuerza de Mosquetón, que era de corpulencia

capaz de dar una tunda a cuatro hombres de complexión ordinaria; Aramis, confiando en la

destreza de Bazin, hacía un elogio pomposo de su candidato; finalmente, D'Artagnan tenía fe

completa en la bravura de Planchet, y recordaba la forma en que se había comportado en el

espinoso asunto de Boulogne.

Estas cuatro virtudes disputaron largo tiempo el premio, y dieron lugar a magníficos discursos,

que no referiremos aquí por miedo a que resulten largos.

-Por desgracia -dijo Athos-, será preciso que aquel a quien se envíe posea por sí solo las cuatro

cualidades juntas.

-Pero ¿dónde encontrar un lacayo semejante?

-¡Inencontrable! -dijo Athos-. Lo sé bien: tomad, pues, a Grimaud.

-Tomad a Mosquetón.

-Tomad a Bazin.

-Tomad a Planchet; Planchet es bravo y diestro; ahí tenéis ya dos de las cuatro cualidades.

-Señores -dijo Aramis-, lo principal no es saber cuál de nuestros cuatro lacayos es el más

discreto, el rnás fuerte, el más diestro o el más bravo; lo principal es saber cuál ama más el

dinero.

-Lo que Aramis dice está lleno de sensatez -prosiguió Athos-; hay que especular sobre los

defectos de las personas y no sobre sus virtudes; señor abate, ¡sois un gran móralista!

-Indudablemente -replicó Aramis-; porque no sólo necesitamos estar bien servidos para

triunfar, sino incluso para no fracasar; porque en caso de fracaso, está en juego la cabeza, no de

los lacayos...

-¡Más bajo, Aramis! -dijo Athos.

-Exacto, no de los lacayos -prosiguió Aramis-, sino del amo, e incluso de los amos. ¿Nos son

bastante adictos nuestros lacayos para arriesgar su vida por nosotros? No.

-¡A fe -dijo D'Artagnan- que respondería casi de Planchet!

-¡Pues bien, querido amigo! Añadid a su adhesión natural una buena suma que le proporcione

algún desahogo, y entonces, en lugar de responder por él una vez, responderéis dos.

-¡Buen Dios! Os equivocaréis de todos modos -dijo Athos, que era optimista cuando se trataba

de las cosas, y pesimista cuando se trataba de los hombres-. Prometerán todo para tener el

dinero, y en camino el miedo los impedirá actuar. Una vez cogidos, los encerrarán; y encerrados

confesarán. ¡Qué diablo! ¡No somos niños! Para ir a Inglaterra -Athos bajó la voz-, hay que

atravesar toda Francia, sembrada de espías y de criaturas del cardenal; se necesita un pase para

embarcarse; hay que saber inglés para preguntar el camino a Londres. Ya véis que la cosa me

parece muy difícil.

-Nada de eso -dijo D'Artagnan que estaba empeñado en que la cosa se realizase-; yo, por el

contrario, la veo fácil. ¡No hay ni que decir, por supuesto, que si se escribe a lord de Winter los

horrores del cardenal...!

-¡Más bajo! -dijo Athos.

-Las intrigas y los secretos de Estado -continuó D'Artagnan haciendo caso a la recomendaciónno

hay ni que decir que ¡todos nosotros seremos enrodados vivos!; pero, por Dios, no olvidéis,

como vos mismo habéis dicho, Athos, que le escribimos por un asunto de familia; que le

escribimos con el único fin de que ponga a Milady, desde su llegada a Londres, en la

imposibilidad de perjudicarnos. Le escribiré, por tanto, una carta poco más o menos en estos

términos:

-Veamos -dijo Aramis, adoptando de antemano un semblante de crítico.

-«Señor y querido amigo...

-Vaya, pues sí; querido amigo a un inglés -interrumpió Athos-; buen comienzo, ¡bravo!,

D'Artagnan. Sólo que con esa palabra seréis descuartizado en lugar de enrodado vivo.

-Bueno, de acuerdo, entonces diré señor a secas.

-Podéis decir incluso milord -prosiguió Athos, que se empeñaba en las conveniencias.

-«Milord, ¿os acordáis del pequeño cercado de cabras del Luxemburgo?»

-¡Vaya! ¡Ahora el Luxemburgo! Creerá que es una alusión a la reina madre. ¡Eso sí que es

ingenioso! -dijo Athos.

-Pues entonces pondremos simplemente: «Milord, ¿os acordáis de un pequeño cercado en el

que se os salvó la vida?»

-Mi querido D'Artagnan -dijo Athos-, no seréis nunca otra cosa que un mal redactor: «¡En que

se os salvó la vida!H ¡Quita de ahli Eso no es digno. A un hombre galante no se le recuerdan

esos servicios. Beneficio reprochado, ofensa hecha.

-¡Ah amigo mío! -dijo D'Artagnan-. Sois insoportable, y si hay que escribir bajo vuestra

censura, a fe que renuncio.

-Y hacéis bien. Manejad el mosquete y la espada, querido, practicáis hábilmente los dos

ejercicios, pero pasad la pluma al señor abate, esto le concierne.

-¡Ah sí por cierto -dijo Porthos-, pasad la pluma a Aramis, que escribe tesis en latín!

-Pues bien, sea -dijo D'Artagnan-, redactadnos esa nota, Aramis, pero, ¡por San Pedro!,

hacedlo con cautela, porque os aviso que yo también os espulgaré.

-No pido otra cosa -dijo Aramis con esa ingenua confianza que todo poeta tiene en sí mismo-;

pero que me pongan al corriente; por aquí y por allá he oído decir que esa cuñada era una

bribona, yo mismo he tenido pruebas de ello al escuchar su conversación con el cardenal.

-¡Más bajo, pardiez! -dijo Athos.

-Mas se me escapan los detalles -continuó Aramis.

-Y a mí también -dijo Porthos.

D'Artagnan y Athos se miraron algún tiempo en silencio. Por fin Athos, tras haberse recogido y

poniéndose aún más pálido de lo que era por costumbre, hizo un signo de asentimiento;

D'Artagnan comprendió que podía hablar.

-¡Pues bien! Esto es lo que tengo que decir -prosiguió D'Artagnan-: «Milord, vuestra cuñada es

una criminal, que quiso haceros matar para heredaros. Además, no podía desposar a vuestro

hermano, por estar ya casada en Francia y por haber sido...»

D'Artagnan se detuvo como si buscase la palabra, mirando a Athos.

-Arro'ada por su marido -dijo Athos.

-Por haber sido marcada -continuó D'Artagnan.

-¡Bah! -exclamó Porthos-. ¡Imposible! ¿Ha querido hacer matar a su cuñado?

-Sí.

-¿Estaba casada? -preguntó Aramis.

-Sí.

-¿Y su marido se dio cuenta de que tenía una flor de lis en el hombro? -exclamó Porthos.

-Sí.

Estos tres síes fueron dichos por Athos con una entonación más sombría cada vez.

-¿Y quién ha visto esa flor de lis? -preguntó Aramis.

-D'Artagnan y yo, o mejor, para observar el orden cronológico, yo y D'Artagnan -respondió

Athos.

-¿Y el marido de esa horrible criatura vive aún?- dijo Aramis.

-Aún vive.

-¿Estáis seguro?

-Lo estoy.

Hubo un instante de frío silencio durante el que cada cual se sintió impresionado según su

naturaleza.

-Esta vez -prosiguió Athos interrumpiendo el primero el silencio D'Artagnan nos ha dado un

programa excelente, y eso es lo primero que hay que escribir.

-¡Diablos! Tenéis razón, Athos -prosiguió Aramis-, y la redacción es espinosa. El mismo señor

canciller se vería en apuros para redactar una epístola de esa fuerza, y sin embargo, el señor

canciller redacta muy tranquilamente un atestado. ¡No importa, callaos, escribo!

En efecto, Aramis cogió la pluma, reflexionó algunos instantes, se puso a escribir ocho o diez

líneas de una encantadora y diminuta escritura de mujer, y luego, con voz dulce y lenta, como si

cada palabre hubiera sido sopesada escrupulosamente, leyó lo que sigue:

«Milord:

La persona que os escribe estas pocas líneas ha tenido el honor de cruzar la espada con

vos en un pequeño cercado de la calle d'Enfer. Como luego tuvisteis a bien declararos varias

veces amigo de esta persona, ésta os debe agradecer esa amistad con un buen aviso. Dos

veces habéis estado a punto de ser víctima de un pariente próximo a quien creéis vuestro

heredero, porque ignoráis que antes de contraer matrimonio en Inglaterra estaba ya casada

en Francia. Pero la tercera vez que es ésta, podéis sucumbir a ella. Vuestro pariente ha

partido de La Rochelle para Inglaterra durante la noche. Vigilad su llegada, porque tiene

grandes y terribles proyectos. Si queréis saber absolutamente de lo que es capaz, leed su

pasado en su hombro izquierdo.»

-¡Bien! A las mil maravillas -dijo Athos-, y tenéis pluma de secretario de Estado, mi querido

Aramis. Ahora lord de Winter estará ojo avizor, si el aviso le llega; y aunque caiga en manos de

Su Eminencia misma, no podríamos quedar comprometidos. Mas como el criado que partirá

podría hacernos creer que ha estado en Londres y detenerse en Chátellerault, démosle sólo con

la carta la mitad de la suma, prometiéndole la otra mitad a cambio de la respuesta. ¿Tenéis el

diamante? -continuó Athos.

-Tengo algo mejor que eso, tengo el dinero.

Y D'Artagnan arrojó la bolsa sobre la mesa: al sonido del oro, Aramis alzó los ojos. Porthos se

estremeció; en cuanto a Athos, permaneció impasible.

-¿Cuánto hay en esa pequeña bolsa? -dijo.

-Siete mil libras en luises de doce francos.

-¡Siete mil libras! -exclamó Porthos-. ¿Ese mal diamantucho va lía siete mil libras?

-Eso parece -dijo Athos-, porque aquí están; no creo que nuestro amigo D'Artagnan haya

puesto de lo suyo.

-Pero señores -dijo D'Artagnan-, en todo esto no pensamos en la reina. Cuidemos algo la salud

de su querido Buckingham. Es lo menos que le debemos.

-Es justo -dijo Athos-, pero eso concierne a Aramis.

-¡Bien! -respondió éste ruborizándose-. ¿Qué tengo que hacer?

-Es muy sencillo -replicó Athos-, redactar una segunda carta para esa persona hábil que vive

en Tours.

Aramis volvió a tomar la pluma, se puso a reflexionar de nuevo y escribió las siguientes líneas,

que sometió al instante mismo a la aprobación de sus amigos:

«Mi querida prima...»

-Vaya -dijo Athos-, ¿esa persona hábil es pariente vuestra?

-Prima hermana -dijo Aramis.

-¡Vaya entonces por prima!

Aramis continuó:

«Mi querida prima, Su Eminencia el cardenal, a quien Dios conserve para felicidad de

Francia y confusión de los enemigos del reino, está a punto de acabar con los rebeldes

heréticos de La Rochelle: es probable que el socorro de la flota inglesa no llegue siquiera a la

vista de la plaza; me atrevería a decir incluso que estoy seguro de que el señor de

Buckingham se verá impedido de partir por algún gran acontecimiento. Su Eminencia es el

politico más ilustre de los tiempos pasados, del tiempo presente y probablemente de los

tiempos futuros. Apagaría el sol si el sol le molestara. Dad estas felices nuevas a vuestra

hermana, querida prima. He soñado que ese maldito inglés era matado. No puedo recordar si

lo era por el hierro o por el veneno; sólo estoy segura de que he soñado que era matado, y,

ya lo sabéis, mis sueños no me engañan jamás. Estad segura, por tanto, de que pronto me

veréis volver.»

-¡De maravilla! -exclamó Athos-. Sois el rey de los poetas; mi querido Aramis, habláis como el

Apocalipsis y sois verdadero como el Evangelio. Ahora no os queda mas que poner las señas en

esa carta.

-Es muy fácil -dijo Aramis.

Y plegó coquetamente la carta, la volvió y escribió:

«A mademoiselle Marie Michon, costurera de Tours.»

Los tres amigos se miraron riendo: estaban prendados.

-Ahora -dijo Aramis- comprenderéis, señores, que sólo Bazin puede llevar esta carta a Tours;

mi prima sólo conoce a Bazin y no tiene confianza más que en él: cualquier otro haría fracasar el

asunto. Además, Bazin es ambicioso y sabio; Bazin ha leído la historia, señores, sabe que Sixto V

se convirtió en Papa tras haber guardado puercos. Pues bien, como cuenta con entrar en la

iglesia al tiempo que yo, no desespera convertirse él también en Papa o al menos en cardenal:

comprenderéis que un hombre que tiene semejantes miras no se dejará prender o, si es

prendido, sufrirá el martirio antes que hablar.

-Bien, bien -dijo D'Artagnan-, os concedo de buena gana a Ba zin; pero concededme a mí a

Planchet: Milady lo hizo poner en la calle cierto día a fuerza de bastonazos; ahora bien, Planchet

tiene buena memoria y, os respondo de ello, si puede suponer una venganza posible, antes se

dejará romper la crisma que renunciar a ella. Si vuestros asuntos en Tours son vuestros asuntos,

Aramis, los de Londres son los míos. Ruego por tanto que se escoja a Planchet, quien además ya

ha estado en Londres conmigo y sabe decir muy correctamente: London, sir, if you please y my

master lord D'Artagnan; con esto, estad traquilos, hará su camino de ida y vuelta.

-En ese caso -dijo Athos-, es preciso que Planchet reciba sete cientas libras para ir y setecientas

libras para volver, y Bazin, trescientas libras para ir y trescientas para volver; esto reducirá la

suma a cinco mil libras; nosotros cogeremos mil libras cada uno para emplearlas como bien nos

parezca, y dejaremos un fondo de mil libras que guardará el abate para los casos extraordinarios

o para las necesidades comunes. ¿Estáis de acuerdo?

-Mi querido Athos -dijo Aramis-, habláis como Néstor, que era, como todos sabemos, el más

sabio de los griegos.

-Pues bien, todo resuelto -prosiguió Athos-: Planchet y Bazin partirán; en última instancia, no

me molesta conservar a Grimaud; está acostumbrado a mis modales, y me quedo con él, el día

de ayer ha debido baldarle, y ese viaje lo perdería.

Se hizo venir a Planchet y se le dieron las instrucciones; ya había sido prevenido por

D'Artagnan, que de primeras le había anunciado la gloria, luego el dinero, después el peligro.

-Llevaré la carta en la bocamanga de mi traje -dijo Planchet-, y la tragaré si me prenden.

-Pero entonces no podrás hacer el encargo -dijo D'Artagnan.

-Esta noche me daréis una copia, que mañana sabré de memoria.

-¡Y bien! ¿Qué os había dicho?

-Ahora -continuó dirigiéndose a Planchet- tienes ocho días para llegar junto a lord de Winter,

tienes otros ocho para volver aquí; en total, dieciséis días; si al dieciseisavo día de tu partida, a

las ocho de la tarde, no has llegado, nada de dinero, aunque sean las ocho y cinco minutos.

-Entonces, señor -dijo Planchet-, compradme un reloj.

-Toma éste -dijo Athos, dándole el suyo con una generosidad despreocupada- y sé un valiente

muchacho. Piensa que si hablas, te vas de la lengua y callejeas haces cortar el cuello a tu amo,

que tiene tanta confianza en tu fidelidad que nos ha respondido de ti. Pero piensa también que si

por tu culpa le ocurre alguna desgracia a D'Artagnan, te encontraré donde sea y será para abrirte

el vientre.

-¡Oh señor! -dijo Planchet, humillado por la sospecha y asusta do sobre todo por el aire

tranquilo del mosquetero.

-Y yo -dijo Porthos haciendo girar sus grandes ojos-, piensa que te desuello vivo.

-¡Ay, señor!

-Y yo -continuó Aramis con su voz dulce y melodiosa-, piensa que te quemo a fuego lento

como un salvaje.

-¡Ah, señor!

Y Planchet se puso a llorar; no nos atreveríamos a decir si fue de terror, debido a las

amenanzas que le hacían o de ternura al ver a los cuatro amigos tan estrechamente unidos.

D'Artagnan le cogió la mano y lo abrazó.

-¿Ves, Planchet? -le dijo-. Estos señores lo dicen todo eso por ternura hacia mí, pero en el

fondo lo quieren.

-¡Ay, señor! -dijo Planchet-. O triunfo o me cortan en cuatro; aunque me descuarticen, estad

convencido de que ni un solo trozo hablará.

Quedó decidido que Planchet partiría al día siguiente a las ocho de la mañana a fin de que,

como había dicho, pudiera durante la noche aprenderse la carta de memoria. Justo a las doce se

llegó a este acuerdo; debía estar de vuelta al decimosexto día, a las ocho de la tarde.

Por la mañana, en el momento en que iba a montar a caballo, D'Artagnan, que en el fondo

sentía debilidad por el duque, tomó aparte a Planchet.

-Escucha -le dijo-, cuando hayas entregado la carta a lord de Winter y la haya leido, le dirás:

«Velad por Su Gracia lord Buckingham, porque lo quieren asesinar.» Pero esto, Planchet, es tan

grave y tan importante que ni siquiera he querido confesar a mis amigos que te confiaría este

secreto, y ni por un despacho de capitán querría escribírtelo.

-Estad tranquilo, señor -dijo Planchet-, ya veréis si se puede contar conmigo.

Y montando sobre un excelente caballo, que debía dejar a veinte leguas de allí para tomar la

posta, Planchet partió al galope, el corazón algo encogido por la triple promesa que le habían

hecho los mosquete ros, pero por lo demás en las mejores disposiciones del mundo.

Bazin partió al día siguiente por la mañana para Tours, y tuvo ocho días para hacer su

comisión.

Los cuatro amigos, durante toda la duración de estas dos ausencias, tenían, como fácilmente

se comprenderá, el ojo en acecho más que nunca, la nariz al viento y los oídos a la escucha. Sus

jornadas se pasaban tratando de sorprender lo que se decía de acechar los pasos del cardenal y

de olfatear los correos que llegaban. Más de una vez un estremecimiento insuperable se apoderó

de ellos cuando se los llamó para algún servicio inesperado. Por otra parte, tenían que guardarse

de su propia seguridad, Milady era un fantasma que cuando se había aparecido una vez a las

personas, no las dejaba ya dormir tranquilas.

La mañana del octavo día, Bazin, fresco como siempre y sonriendo según su costumbre, entró

en la taberna de Parpaillot cuando los cuatro amigos estaban a punto de almorzar, diciendo

según el acuerdo fijado:

-Señor Aramis, aquí está la respuesta de vuestra prima.

Los cuatro amigos intercambiaron una mirada alegre: la mitad de la tarea estaba hecha; cierto

que era la más corta y la más fácil.

Aramis, ruborizándose a pesar suyo, tomó la carta, que era de una escritura grosera y sin

ortografía.

-¡Buen Dios! -exclamó riendo-. Decididamente no lo conseguirá; nunca esa pobre Michon

escribirá como el señor de Voiture.

-¿Qué es lo que quiere tezir esa probe Mijon? -preguntó el suizo, que estaba a punto de hablar

con los cuatro amigos cuando la carta había llegado.

-¡Oh, Dios mío! Nada de nada -dijo Aramis-, una costurerita encantadora a la que amaba

mucho y a la que le he pedido algunas líneas de su puño y letra a manera de recuerdo.

-¡Diozez! -dijo el suizo-. Zi ella ser tan glante como zu ezcritura, tendrez muja fortuna

gamarata.

Aramis leyó la carta y la pasó a Athos.

-Ved, pues, lo que me escribe, Athos -dijo.

Athos lanzó una mirada sobre la epístola, y para hacer desvanecerse todas las sospechas que

hubieran podido nacer, leyó en alta voz:

«Prima mía, mi hermana y yo adivinamos muy bien los sueños, y tenemos incluso un miedo

horroroso por ellos; pero espero que del vuestro pueda decir que todo sueño es mentira. ¡Adiós!

Portaos bien, y haced que de vez en cuando oigamos hablar de voz.

Aglae Michon

¿Y de qué sueño habla ella? -preguntó el dragón que se había a cercado durante la lectura.

-Zí, ¿de qué zueño? -dijo el suizo.

-¡Diantre! -dijo Aramis-. Es muy sencillo: de un sueño que tuve y le conté.

-¡Oh!, zí, por Tios; ez muy sencijo de gontar zu zueño; pero yo no zueño jamás.

-Sois muy dichoso -dijo Athos levantándose-. ¡Y me gustaría poder decir lo mismo que vos!

-¡Jamás! -exclamó el suizo, encantado de que un hombre como Athos le envidiase algo-.

¡Jamás! ¡Jamás!

D'Artagnan, viendo que Athos se levantaba, hizo otro tanto, tomó su brazo y salió.

Porthos y Aramis se quedaron para hacer frente a las chirigotas del dragón y del suizo.

En cuanto a Bazin, se fue a acostar sobre un haz de paja; y como tenía más imaginación que el

suizo, soñó que el señor Aramis, vuelto Papa, le tocaba con un capelo de cardenal.

Pero como hemos dicho, Bazin con su feliz retorno no había quitado más que una parte de la

inquietud que aguijoneaba a los cuatro ami gos. Los días de la espera son largos, y D'Artagnan

sobre todo hubieri apostado que ahora los días tenían cuarenta y ocho horas. Olvidaba las

lentitudes obligadas de la navegación, exageraba el poder de Milady. Prestaba a aquella mujer,

que le parecía semejante a un demonio, auxiliares sobrenaturales como ella; al menor ruido se

imaginaba que venían a detenerle y que traían a Planchet para carearlo con él y con sus amigos.

Hay más: su confianza de antaño tan grande en el digno picardo disminuía de día en día. Esta

inquietud era tan grande que ganaba a Porthos y a Aramis. Sólo Athos permanecía impasible

como si ningún peligro se agitara en torno suyo, y como si respirase su atmósfera cotidiana.

El decimosexto día sobre todo estos signos de agitación eran tar visibles en D'Artagnan y sus

dos amigos que no podían quedarse er su sitio, y vagaban como sombras por el camino por el

que debía volver Planchet.

-Realmente -les decía Athos- no sois hombres, sino niños, para que una mujer os cause tan

gran miedo. Después de todo, ¿de qué se trata? ¡De ser encarcelados! De acuerdo, pero nos

sacarán de prisión: de ella ha sido sacada la señora Bonacieux. ¿De sér decapitados: Pero si

todos los días, en la trinchera, vamos alegremente a exponernos a algo peor que eso, porque

una bala puede partirnos una pierna, y estoy convencido de que un cirujano nos hace sufrir más

cortándonos el muslo que un verdugo al cortarnos la cabeza. Estad, por tanto, tranquilos; dentro

de dos horas, de cuatro, de seis a más tardar, Planchet estará aquí: ha prometido estar aquí, y

yo tengo grandísima fe ear las promesas de Planchet, que me parece un muchacho muy valiente.

-Pero ¿si no llega? -dijo D'Artagnan.

-Pues bien, si no llega es que se habrá retrasado, eso es todo. Puede haberse caído del caballo,

puede haber hecho una cabriola por encima del puente, puede haber corrido tan deprisa que

haya cogido una fluxión de pecho. Vamos, señores, tengamos en cuenta los acontecimientos. La

vida es un rosario de pequeñas miserias que el filósofo desgrana riendo. Sed filósofos como yo,

señores sentaos a la mesa y bebamos; nada hace parecer el porvenir color de rosa como mirarlo

a través de un vaso de chambertin.

-Eso está muy bien -respondió D'Artagnan-; pero estoy harto de tener que temer, cuando bebo

bebidas frías, que el vino salga de la bodega de Milady.

-¡Qué difícil sois! -dijo Athos-. ¡Una mujer tan bella!

-¡Una mujer de marca! -dijo Porthos con su gruesa risa.

Athos se estremeció, pasó la mano por su frente para enjugarse él sudor y se levantó a su vez

con un movimiento nervioso que no pudo reprimir.

Sin embargo, el día pasó y la noche llegó más lentamente, pero al fin llegó; las cantinas se

llenaron de parroquianos; Athos, que se había embolsado su parte del diamante, no dejaba el

Parpaillot. Había encontrado en el señor de Busigny, que por lo demás le había dado una cena

magnífica, un partner digno de él. Jugaban, pues, juntos, como de costumbre, cuando las siete

sonaron: se oyó pasar las patrullas que iban a doblar los puestos; a las siete y media sonó la

retreta.

-Estamos perdidos -dijo D'Artagnan al oído de Athos.

-Queréis decir que hemos perdido -dijo tranquilamente Athos sacando cuatro pistolas de su

bolsillo y arrojándolas sobre la mesa-. Vamos, señores -continuó-, tocan a retreta, vamos a

acostarnos.-

Y Athos salió del Parpaillot seguido de D'Artagnan. Aramis venía detras dando el brazo a

Porthos. Aramis mascullaba versos y Portos se arrancaba de vez en cuando algunos pelos del

mostacho en señal de desesperación.

Pero he aquí que, de pronto en la oscuridad, se dibuja una sombra, cuya forma es familiar a

D'Artagnan, y que una voz muy conocida le dice:

-Señor os traigo vuestra capa, porque hace fresco esta noche.

-¡Planchet! -exclamó D'Artagnan ebrio de alegría.

-¡Planchet! -repitieron Porthos y Aramis.

-Pues claro, Planchet -dijo Athos-. ¿Qué hay de sorprendente en ello? Había prometido estar de

regreso a las ocho, y están dando las ocho. ¡Bravo! Planchet, sois un muchacho de palabra, y si

alguna vez dejáis a vuestro amo, os guardo un puesto a mi servicio.

-¡Oh, no, nunca! -dijo Planchet-. Nunca dejaré al señor D'Artagnan!

Al mismo tiempo D'Artagnan sintió que Planchet le deslizaba un billete en la mano.

D'Artagnan tenía grandes deseos de abrazar a Planchet al regreso como lo había abrazado a la

partida; pero tuvo miedo de que esta señal de efusión, dada a su lacayo en plena calle, pareciese

extraordinaria a algún transeúnte, y se contuvo.

-Tengo el billete -dijo a Athos y a sus amigos.

-Está bien -dijo Athos-, entremos en casa y lo leeremos.

El billete ardía en la mano de D'Artagnan; quería acelerar el paso; pero Athos le cogió el brazo

y lo pasó bajo el suyo; y así, el joven tuvo que acompasar su camera a la de su amigo.

Por fin entraron en la tienda, encendieron una lámpara, y mientras Planchet se mantenía en la

puerta para que los cuatro amigos no fueran sorprendidos, D'Artagnan, con una mano

temblorosa, rompió el sello y abrió la carta tan esperada.

Contenía media línea de una escritura completamente británica y de una concisión

completamente espartana:

«Thank you, be easy.»

Lo cual quería decir:

«¡Gracias, estad tranquilo!»

Athos tomó la carta de manos de D'Artagnan, la aproximó a la lámpara, la prendió fuego y no

la soltó hasta que no quedó reducida a cenizas.

Luego, llamando a Planchet:

-Ahora, muchacho, puedes reclamar tus setecientas libras, mas no arriesgabas gran cosa con

un billete como éste.

-No será por falta de haber inventado muchos medios para guardarlo -dijo Planchet.

-Y bien -dijo D'Artagnan- cuéntanos eso.

-Maldición, es muy largo, señor.

-Tienes razón, Planchet -dijo Athos-; además la retreta ha sonado, y nos haríamos notar

conservando la luz más tiempo que los demás.

-Sea -dijo D'Artagnan-, acostémonos. Duerme bien, Planchet.

-A fe, señor, que será la primera vez en dieciséis días.

-¡También para mí! -dijo D'Artagnan.

-¡También para mí! -replicó Porthos.

-¡Y para mí también! -repitió Aramis.

-Pues bien, si queréis que os confiese la verdad, ¡para mí también! -dijo Athos.

Capítulo XLIX

Fatalidad

Entretanto Milady, ebria de cólera, rugiendo sobre el puente del navío como una leona a la que

embarcan, había estado tentada de arrojarse al mar para ganar la costa, porque no podía

hacerse a la idea de que había sido insultada por D'Artagnan amenazada por Athos y que

abandonaba Francia sin vengarse de ellos. Pronto esta idea se había vuelto tan insoportable para

ella que, con riesgo de lo que de terrible podía ocurrir para ella misma, había suplicado al capitán

arrojarla junto a la costa; mas el capitán, apremiado para escapar a su falsa posición, colocado

entre los cruceros franceses a ingleses como el murciélago entre las ratas y los pájaros, tenía

mucha prisa en volver a ganar Inglaterra, y rehusó obstinadamente obedecer a lo que tomaba

por un capricho de mujer, prometiendo a su pasajera, que además le había sido recomendada

particularmente por el cardenal, dejarla, si el mar y los franceses lo permitían, en uno de los

puertos de Bretaña, bien en Lorient, bien en Brest; pero, entretanto el viento era contrario, la

mar mala, voltejeaban y daban bordadas. Nueve días después de la salida de Charente, Milady,

completamente pálida por sus penas y su cólera, vela aparecer sólo las costas azules del

Finisterre.

Calculó que para atravesar aquel rincón de Francia y volver junto al cardenal necesitaba por lo

menos tres días; añadid un día para desembarco, y eran cuatro; añadid esos cuatro días a los

otros nueve, y eran trece días perdidos, trece días durante los que tantos acontecimientos

importantes podían pasar en Londres. Pen"dudablemente que el cardenal estaría furioso por su

regreso y que por consiguiente estaría más dispuesto a escuchar las quejas que se lanzarían

contra ella que las acusaciones que ella lanzarfa contra los otros. Dejó, por tanto, pasar Lorient y

Brest sin insistirle al capitán que, por su parte, se guardó mucho de dar aviso. Milady continuo,

pues, su ruta, y el mismo día en que Planchet se embarcaba de Portsmouth para Francia, la mensajera

de su Eminencia entraba triunfante en el puerto.

Toda la ciudad estaba agitada por un movimiento extraordinario: cuatro grandes bajeles

recientemente terminados acababan de ser lanzados al mar; de pie sobre la escollera engalanado

de oro, deslumbrante, según su costumbre, de diamantes y pedrerías, el sombrero de fieltro

adornado con una pluma blanca que volvía a caer sobre su hombro, se vela a Buckingham

rodeado de un estado mayor casi tan brillante como él.

Era una de esas bellas y raras jornadas de invierno en que Inglate rra se acuerda de que hay

sol. El astro pálido, pero sin embargo aún espléndido, se ponía en el horizonte empurpurando a

la vez el cielo y el mar con bandas de fuego y arrojando sobre las tomes y las viejas casas de la

ciudad un último rayo de oro que hacía centellear los crista les como el reflejo de un incendio.

Milady, al respirar aquel aire del océano más vivo y más balsámico a la proximidad de la tierra, al

contemplar todo el poder de aquellos preparativos que ella estaba encargada de destruir, todo el

poderío de aquel ejército que ella debía combatir sola -ella mujer- con algunas bolsas de oro, se

comparó mentalmente a Judith, la terrible judía, cuando penetró en el campamento de los Asirios

y cuando vio la masa enorme de carros, de caballos, de hombres y de armas que un gesto de su

mano debía disipar como una nube de humo.

Entraron en la rada pero cuando se aprestaban a echar el ancla, un pequeño cúter

formidablemente armado se aproximó al navío mercante declarándose guardacostas, a hizo

echar al mar su bote, que se dirigió hacia la escala. Aquel bote llevaba un oficial, un

contramaestre y ocho remadores; sólo el oficial subió a bordo, donde fue recibido con toda la

deferencia que inspira un uniforme.

El oficial se entretuvo algunos instantes con el patron, le hizo leer un papel de que era portador

y, por orden del capitán mercante, toda la tripulación del navío, marineros y pasajeros, fue

llevada al puente.

Cuando concluyó aquella especie de pase de lista, el official preguntó en voz alta del punto de

partida de la bricbarca, de su ruta, de sus puntos de tierra tocados, y a todas las preguntas el

capitán satisfizo sin duda, y sin dificultad. Entonces el official comenzó a pasar revista de todas

las personas una tras otra y, deteniéndose en Milady, la consideró con gran cuidado, pero sin

dirigirle una sola palabra.

Luego volvió al capitán, le dijo aún unas palabras; y como si fuera a él a quien en adelante el

navío debiera obedecer, ordenó una maniobra que la tripulación ejecutó al punto. Entonces el

navío se puso en marcha, siempre escoltado por el pequeño cúter, que bogaba borda con borda

-a su lado, amenazando su flanco con la boca de sus seis cañones; mientras, la barca seguía la

estela del navío, débil punto junto a la enorme masa.

Durante el examen que el oficial había hecho de Milady, Milady, como se supondrá, lo había

devorado por su parte con la mirada. Mas, sea el que fuere el hábito que esta mujer de ojos de

llama tuviera de leer en el corazón de aquellos cuyos secretos necesitaba adivinar, esta vez

encontró un rostro de una impasibilidad tal que ningún descubrimiento siguió a su investigación.

El official, que se había detenido ante ella y que sigilosamente la había estudiado con tanto

cuidado, podía tener entre veinticinco y ventiséis años; era blanco de rostro, con ojos ; azul claro

algo sumidos; su boca, fina y bien dibujada, permanecía inmóvil en sus líneas correctas; su

mentón, vigorosamente acusado, de notaba esa fuerza de voluntad que en el tipo vulgar

británico no es ordinariamente más que cabezonería; una frente algo huidiza, como conviene a

los poetas, a los entusiastas y a los soldados, estaba apenas sombreada por una cabellera corta y

rala que, como la barba que cubría la parte baja de su rostro, era de un hermoso color castaño

oscuro.

Cuando entraron en el puerto era ya de noche. La bruma espesaba aún más la oscuridad y

formaba en torno de los fanales y de las linternas de las escolleras un círculo semejante al que

rodea la luna cuando el tiempo amenaza con volverse lluvioso. El aire que se respiraba era triste,

húmedo y frío.

Milady, aquella mujer tan fuerte, se sentía tiritar a pesar suyo.

El official se hizo indicar los bultos de Milady, hizo llevar su equipaje al bote, y una vez que

estuvo hecha esta operación, la invitó a ella misma tendiéndole su mano.

-¿Quién sois, señor -preguntó ella-, que habéis tenido la bondad de ocuparos tan

particularmente de mí?

-Debéis saberlo, señora, por mi uniforme; soy oficial de la marina inglesa -respondió el joven.

-Pero ¿es costumbre que los oficiales de la marina inglesa se pongan a las órdenes de sus

compatriotas cuando llegan a un puerto de Gran Bretaña y lleven la galantería hasta conduciros a

tierra?

-Sí, Milady, es costumbre, no por galantería sino por prudencia, que en tiempo de guerra los

extranjeros sean conducidos a una hoste ría designada a fin de que queden bajo la vigilancia del

gobierno hasta una perfecta información sobre ellos.

Estas palabras fueron pronunciadas con la cortesía más puntual y la calma más perfecta. Sin

embargo, no tuvieron el don de convencer a Milady.

-Pero yo no soy extranjera, señor -dijo ella con el acento más puro que jamás haya sonado de

Porstmouth a Manchester-, me llamo lady Clarick, y esta medida...

-Esta medida es general, Milady, y trataríais en vano de sustraeros a ella.

-Entonces os seguiré, señor.

Y aceptando la mano del official, comenzó a descender la escala, a cuyo extremo le esperaba el

bote. El oficial la siguió: una gran capa estaba extendida a popa, el official la hizo sentar sobre la

capa y se sentó junto a ella.

-Remad -dijo a los marineros.

Los ocho remos cayeron en el mar, haciendo un solo ruido, golpeando con un solo golpe, y el

bote pareció volar sobre la superficie del agua.

Al cabo de cinco minutos tocaban tierra.

El oficial saltó al muelle y ofreció la mano a Milady.

Un coche esperaba.

- Es para nosotros este coche? -preguntó Milady.

-Sí, señora -respondió el official.

-La hostería debe estar entonces muy lejos.

-Al otro extremo de la ciudad.

-Vamos -dijo Milady.

Y subió resueltamente al coche.

El oficial veló porque los bultos fueran cuidadosamente atados detrás de la caja, y, concluida

esta operación, ocupó su sitio junto a Milady y cerró la portezuela.

Al punto, sin que se diese ninguna orden y sin que hubiera necesidad de indicarle su destino, el

cochero partió al galope y se metió por las calles de la ciudad.

Una recepción tan extraña debía ser para Milady amplia materia de reflexión; por eso, al ver

que el joven oficial no parecía dispuesto en modo alguno a trabar conversación, se acodó en un

ángulo del coche pasó revista una tras otra a todas las suposiciones que se presenta an a su

espíritu.

Sin embargo, al cabo de un cuarto de hora, extrañada de la largura del camino, se inclinó hacia

la portezuela para ver adónde se la conducía. No se percibían ya casas; en las tinieblas,

aparecían los árboles como grandes fantasmas negros recorriendo uno tras otro.

Milady se estremeció.

-Pero ya no estamos en la ciudad, señor -dijo.

El joven guardó silencio.

-No seguiré más lejos si no me decís adónde me conducís; ¡os lo prevengo, señor!

Esta amenaza no obtuvo ninguna respuesta.

-¡Oh, esto es demasiado! -exclamó Milady-. ¡Socorro! ¡Socorro!

Ninguna voz respondió a la suya, el coche continuo rodando con rapidez; el oficial parecía una

estatua.

Milady miró al oficial con una de esas expresiones terribles, peculiares de su rostro y que

raramente dejaban de causar su efecto; la colera hacía centellear sus ojos en la sombra.

El joven permaneció impasible.

Milady quiso ábrir la portezuela y tirarse.

-Tened cuidado, señora -dijo fríamente el joven-; si saltáis os mataréis.

Milady volvió a sentarse echando espuma; el oficial se inclinó, la miró a su vez y pareció

sorprendido al ver aquel rostro, tan bello no hacía mucho, trastornado por la rabia y vuelto casi

repelente. La astuta criatura comprendió que se perdía al dejar ver así en su alma; volvió a

serenar sus rasgos, y con una voz gimente dijo:

-En nombre del cielo, señor, decidme si es a vos, a vuestro gobierno, o a un enemigo al que

debo atribuir la violencia que se me hace.

-No se os hace ninguna violencia, señora, y lo que os sucede es el resultado de una medida

totalmente simple que estamos obligados a tomar con todos aquellos que desembarcan en

Inglaterra.

-Entonces, ¿vos no me conocéis, señor?

-Es la primera vez que tengo el honor de veros.

-Y, por vuestro honor, ¿no tenéis ningún motivo de odio contra mí?

-Ninguno, os lo juro.

Había tanta serenidad, tanta sangre fría, dulzura incluso en la voz del joven, que Milady quedó

tranquilizada.

Finalmente, tras una hora de marcha aproximadamente, el coche se detuvo ante una verja de

hierro que cerraba un camino encajonado que conducía a un castillo severo de forma, macizo y

aislado. Entonces, como las ruedas rodaban sobre arena fina, Milady oyó un vasto mugido que

reconoció por el ruido del mar que viene a romper sobre una costa escarpada.

El coche pasó bajo dos bóvedas, y finalmente se detuvo en un patio sombrío y cuadrado; casi

al punto la portezuela del coche se abrió, el joven saltó ágilmente a tierra y presentó su mano a

Milady, que se apoyó en ella y descendió a su vez con bastante calma.

-Lo cierto es -dijo Milady mirando en torno suyo y volviendo sus ojos sobre el joven oficial con

la más graciosa sonrisa- que estoy prisionera; pero no será por mucho tiempo, estoy segura

-añadió-; mi conciencia y vuestra cortesía, señor, son garantías de ello.

Por halagador que fuese el cumplido, el ficial no respondió nada; pero sacando de su cintura

un pequeño silbato de plata semejante a aquel de que se sirven los contramaestres en los navíos

de guerra, silbó tres veces, con tres modulaciones diferentes; entonces aparecieron varios

hombres, desengancharon los caballos humeantes y llevaron el coche bajo el cobertizo.

Luego, el oficial, siempre con la misma cortesía calma, invitó a su prisionera a entrar en la

casa. Esta, siempre con su mismo rostro sonriente, le tomó el brazo y entró con él bajo una

puerta baja y cimbrada que por una bóveda sólo iluminada al fondo conducía a una escalera de

piedra que giraba en torno de una arista de piedra; luego se detuvieron ante una puerta maciza

que, tras la introducción en la cerradura de una llave que el joven llevaba consigo, giró

pesadamente sobre sus goznes y dio entrada a la habitación destinada a Milady.

De una sola mirada la prisionera abarcó la habitación en sus menores detalles.

Era una habitación cuyo moblaje era al mismo tiempo muy limpio para una prisión y muy

severo para una habitación de hombre libre; sin embargo, los barrotes en las ventanas y los

cerrojos exteriores de la puerta decidían la causa en favor de la prisión.

Por un instante, toda la fuerza de ánimo de esta criatura, templada sin embargo en las fuentes

más vigorosas, la abandonó; cayó en un sillón, cruzando los brazos, bajando la cabeza y

esperando a cada instante ver entrar a un juez para interrogarla.

Pero nadie entró, sino dos o tres soldados de marina que trajeron los baúles y las cajas, los

depositaron en un rincón y se retiraron sin decir nada.

El oficial presidía todos estos detalles con la misma calma que constantemente le había visto

Milady, sin pronunciar una palabra y haciéndose obedecer con un gesto de su mano o a un toque

de silbato.

Se hubiera dicho que entre este hombre y sus inferiores la lengua hablada no existía o

resultaba inútil.

Finalmente Milady no se pudo contener por más tiempo y rompió el silencio.

-En nombre del cielo, señor -exclamó-, ¿qué quiere decir todo cuanto pasa? Aclarad mis

irresoluciones; te ngo valor para cualquier peligro que preveo, para cualquier desgracia que

comprendo. ¿Dónde estoy y qué soy aqu? Si estoy libre, ¿por qué esos barrotes y esas puertas?

Si estoy prisionera, ¿qué crimen he cometido?

-Estáis aquí en la habitación que se os ha destinado, señora. He recibido la orden de ir a

recogeros en el mar y conduciros a este castillo; creo haber cumplido esta orden con toda la

rigidez de un soldado, pero también con toda la cortesía de un gentilhombre. Ahí termina, al

menos hasta el presente, la carga que tenía que cumplir junto a vos, lo demás concierne a otra

persona.

-Y esa otra persona, ¿quién es? -preguntó Milady-. ¿No podéis decirme su nombre?...

En aquel momento se oyó por las escaleras un gran rumor de espuelas; algunas voces pasaron

y se apagaron, y el ruido de un paso aislado se acercó a la puerta.

-Esa persona, hela aquí, señora -dijo el oficial descubriendo el pasaje y colocándose en actitud

de respeto y sumisión.

Al mismo tiempo se abrió la puerta: un hombre apareció en el umbral...

Estaba sin sombrero, llevaba la espada al costado y estrujaba un pañuelo entre sus dedos.

Milady creyó reconocer a aquella sombra en la sombra; se apoyó con una mano en el brazo de

su sillón y adelantó la cabeza como para ir por delante de una certidumbre.

Entonces el extraño avanzó lentamente; y a medida que avanzaba al entrar en el círculo de luz

proyectado por la lámpara, Milady retrocedía involuntariamente.

Luego, cuando ya no tuvo ninguna duda:

-¡Cómo! ¡Mi hermano! -exclamó en el colmo del estupor-. ¿Sois vos?

-Sí, hermosa dama -respondió lord de Winter haciendo un saludo mitad cortés, mitad irónico-,

yo mismo.

-Pero, entonces, ¿este castillo?

-Es mío.

-¿Esta habitación?

-Es la vuestra.

-¿Soy, pues, vuestra prisionera?

-Más o menos.

-¡Pero esto es un horrendo abuso de fuerza!

-Nada de grandes palabras; sentémonos y hablemos tranquilamente, como conviene hacer

entre un hermano y una hermana.

Luego, volviéndose hacia la puerta, y viendo que el joven oficial esperaba sus últimas órdenes:

-Está bien -dijo-, gracias; ahora, dejadnos, señor Felton.