ALEJANDRO DUMAS LOS TRES MOSQUETEROS ARAMIS

ALEJANDRO DUMAS
LOS TRES MOSQUETEROS
ARAMIS

Capítulo XXVI

La tesis de Aramis

D'Artagnan no había dicho a Porthos nada de su herida ni de su procuradora. Era nuestro

bearnés un muchacho muy prudente, aunque fuera joven. En consecuencia, había fingido creer

todo lo que le había contado el glorioso mosquetero, convencido de que no hay amistad que

soporte un secreto sorprendido, sobre todo cuando este secreto afecta al orgullo; además,

siempre se tiene cierta superioridad moral sobre aquellos cuya vida se sabe.

Y D'Artagnan, en sus proyectos de intriga futuros, y decidido como estaba a hacer de sus tres

compañeros los instrumentos de su fortuna, D'Artagnan no estaba molesto por reunir de

antemano en su mano los hilos invisibles con cuya ayuda contaba dirigirlos.

Sin embargo, a lo largo del camino, una profunda tristeza le oprimía el corazón; pensaba en

aquella joven y bonita señora Bonacieux, que debía pagarle el precio de su adhesión; pero,

apresurémonos a decirlo, aquella tristeza en el joven provenía no tanto del pesar de su felicidad

perdida cuanto de la inquietud que experimentaba porque le pasase algo a aquella pobre mujer.

Para él no había ninguna duda: era víctima de una venganza del cardenal y, como se sabe, las

venganzas de Su Eminencia eran terribles. Cómo había encontrado él gracia a los ojos del

ministro, es lo que él mismo ignoraba y sin duda lo que le hubiese revelado el señor de Cavois si

el capitán de los guardias le hubiera encontrado en su casa.

Nada hace marchar al tiempo ni abrevia el camino como un pensamiento que absorbe en sí

mismo todas las facultades del organismo de quien piensa. La existencia exterior parece

entonces un sueño cuya ensoñación es ese pensamiento. Gracias a su influencia, el tiempo no

tiene medida, el espacio no tiene distancia. Se parte de un lugar y se llega a otro, eso es todo.

Del intervalo recorrido nada queda presente a vuestro recuerdo más que una niebla vaga en la

que se borran mil imágenes confusas de árboles, de montañas y de paisajes. Fue así, presa de

una alucinación, como D'Artagnan franqueó, al trote que quiso tomar su caballo, las seis a ocho

leguas que separan Chantilly de Crèvecceur, sin que al llegar a esta ciudad se acordase de nada

de lo que había encontrado en su camino.

Sólo allí le volvió la memoria, movió la cabeza, divisó la taberna en que había dejado a Aramis

y, poniendo su caballo al trote, se detuvo en la puerta.

Aquella vez no fue un hostelero, sino una hostelera quien lo recibió; D'Artagnan era

fisonomista, envolvió de una ojeada la gruesa cara alegre del ama del lugar, y comprendió que

no había necesidad de disimular con ella ni había nada que temer de parte de una fisonomía tan

alegre.

-Mi buena señora -le preguntó D'Artagnan-, ¿podríais decirme qué ha sido de uno de mis

amigos, a quien nos vimos forzados a dejar aquí hace una docena de días?

-¿Un guapo joven de veintitrés a veinticuatro años, dulce, amable, bien hecho?

-¿Y además herido en un hombro?

-Eso es.

-Precisamente.

-Pues bien, señor sigue estando aquí.

-¡Bien, mi querida señora! -dijo D'Artagnan poniendo pie en tierra y lanzando la brida de su

caballo al brazo de Planchet-. Me devolvéis la vida. ¿Dónde está mi querido Aramis, para que lo

abrace? Porque, lo confieso, tengo prisa por volverlo a ver.

-Perdón, señor, pero dudo de que pueda recibiros en este momento.

-¿Y eso por qué? ¿Es que está con una mujer?

-¡Jesús! ¡No digáis eso! ¡El pobre muchacho! No, señor, no está con una mujer.

-Pues, ¿con quién entonces?

-Con el cura de Montdidier y el superior de los jesuitas de Amiens.

-¡Dios mío! -exclamó D'Artagnan-. El pobre muchacho está peor.

-No, señor, al contrario; pero a consecuencia de su enfermedad, la gracia le ha tocado y está

decidido a entrar en religión.

-Es justo -dijo D'Artagnan-, había olvidado que no era mosquetero más que por ínterin.

-¿El señor insiste en verlo?

-Más que nunca.

-Pues bien, el señor no time más que tomar la escalera de la derecha en el patio, en el

segundo, número cinco.

D'Artagnan se lanzó en la dirección indicada y encontró una de esas escaleras exteriores como

las que todavía vemos hoy en los patios de los antiguos albergues. Pero no se llegaba así donde

el futuro abad; el paso a la habitación de Aramis estaba guardado ni más ni menos que como los

jardines de Armida; Bazin estaba en el corredor y le impidió el paso con tanta mayor intrepidez

cuanto que, tras muchos años de pruebas, Bazin se veía por fin a punto de llegar al resultado

que eternamente había ambicionado.

En efecto, el sueño del pobre Bazin había sido siempre el de servir a un hombre de iglesia, y

esperaba con impaciencia el momento siempre entrevisto en el futuro en que Aramis tiraría por

fin la casaca a las ortigas para tomar la sotana. La promesa renovada cada día por el joven de

que el momento no podía tardar era lo único que lo había rete nido al servicio del mosquetero,

servicio en el cual, según decía, no podía dejar de perder su alma.

Bazin estaba, pues, en el colmo de la alegría. Según toda probabilidad, aquella vez su maestro

no se desdiría. La reunión del dolor físico con el dolor moral había producido el efecto tanto

tiempo deseado: Aramis, sufriendo a la vez del cuerpo y del alma, había posado por fin sus ojos

y su pensamiento en la religión, y había considerado como una advertencia del cielo el doble

accidente que le había ocurrido, es decir, la desaparición súbita de su amante y su herida en el

hombro.

Se comprende que en la disposición en que se encontraba nada podía ser más desagradable

para Bazin que la llegada de D'Artagnan, que podía volver a arrojar a su amo en el torbellino de

las ideas mundanas que lo habían arrastrado durante tanto tiempo. Resolvió, pues, defender

bravamente la puerta; y como, traicionado por la dueña del albergue, no podía decir que Aramis

estaba ausente, trato de probar al recién llegado que sería el colmo de la indiscreción molestar a

su amo durante la piadosa conferencia que había entablado desde la mañana y que, a decir de

Bazin, no podía terminar antes de la noche.

Pero D'Artagnan no tuvo en cuenta para nada el elocuente discur so de maese Bazin, y como no

se preocupaba de entablar polémica con el criado de su amigo, lo apartó simplemente con una

mano y con la otra giró el pomo de la puerta número cinco.

La puerta se abrió y D'Artagnan penetró en la habitación.

Aramis, con un gabán negro, con la cabeza aderezada con una especie de tocado redondo y

plano que no se parecía demasiado a un gorro estaba sentado ante una mesa oblonga cubierta

de rollos de papel y de enormes infolios; a su derecha estaba sentado el superior de los jesuitas

y a su izquierda el cura de Montdidier. Las cortinas estaban echadas a medias y no dejaban

penetrar más que una luz misteriosa, aprovechada para una plácida ensoñación. Todos los

objetos mundanos que pueden sorprender a la vista cuando se entra en la habitación de un

joven, y sobre todo cuando ese joven es mosquetero, habían desaparecido como por encanto; y

por miedo, sin duda, a que su vista no volviese a llevar a su amo a las ideas de este mundo,

Bazin se había apoderado de la espada, las pistolas, el sombrero de pluma, los brocados y las

puntillas de todo género y toda especie.

En su lugar y sitio D'Artagnan creyó vislumbrar en un rincón oscuro como una forma de

disciplina colgada de un clavo de la pared.

Al ruido que hizo D'Artagnan al abrir la puerta, Aramis alzó la cabeza y reconoció a su amigo.

Pero para gran asombro del joven, su vista no pareció producir gran impresión en el mosquetro,

tan aparta do estaba su espíritu de las cosas de la tierra.

-Buenos días, querido D'Artagnan -dijo Aramis-;creed que me alegro de veros.

-Y yo también -dijo D'Artagnan-, aunque todavía no esté muy seguro de que sea a Aramis a

quien hablo.

-Al mismo, amigo mío, al mismo; pero ¿qué os ha podido hacer dudar?

-Tenía miedo de equivocarme de habitación, y he creído entrar en la habitación de algún

hombre de iglesia; luego, otro error se ha apoderado de mí al encontraros en compañía de estos

señores: que estuvieseis gravemente enfermo.

Los dos hombres negros lanzaron sobre D'Artagnan, cuya intención comprendieron, una mirada

casi amenazadora; pero D'Artagnan no se inquietó por ella.

-Quizá os molesto, mi querido Aramis -continuó D'Artagnan- porque, por lo que veo, estoy

tentado de creer que os confesáis a estos señores.

Aramis enrojeció perceptiblemente.

-¿Vos molestarme? ¡Oh! Todo lo contrario, querido amigo, os lo juro; y como prueba de lo que

digo, permitidme que me alegre de ve ros sano y salvo.

«¡Ah, por fin se acuerda! -pensó D'Artagnan-. No va mal la cosa.»

-Porque el señor, que es mi amigo, acaba de escapar a un rudo peligro -continuó Aramis con

unción, señalando con la mano a D'Artagnan a los dos eclesiásticos.

-Alabad a Dios, señor -respondieron éstos inclinándose al unísono.

-No he dejado de hacerlo, reverendos -respondió el joven devolviéndoles a su vez el saludo.

-Llegáis a propósito, querido D'Artagnan -dijo Aramis-, y vos vais a iluminarnos, tomando parte

en la discusión, con vuestras lutes. El señor principal de Amiens, el señor cura de Montdidier y

yo, argumentamos sobre ciertas cuestiones teológicas cuyo interés nos cautiva desde hace

tiempo; yo estaría encantado de contar con vuestra opinión.

-La opinión de un hombre de espada carece de peso -respondió D'Artagnan, que comenzaba a

inquietarse por el giro que tomaban las cosas-, y vos podéis ateneros, creo yo, a la ciencia de

estos señores.

Los dos hombres negros saludaron a su vez.

-Al contrario -prosiguió Aramis-, y vuestra opinión nos será preciosa. He aquí de lo que se

trata: el señor principal tree que mi tesis debe ser sobre todo dogmática y didáctica.

-¡Vuestra tesis! ¿Hacéis, pues, una tesis?

-Por supuesto -respondió el jesuita-; para el examen que precede a la ordenación, es de rigor

una tesis.

-¡La ordenación! -exclamó D'Artagnan, que no podía creer en lo que le habían dicho

sucesivamente la hostelera y Bazin-. ¡La ordenación!

Y paseaba sus ojos estupefactos sobre los tres personajes que tenía delante de sí.

-Ahora bien -continuó Aramis tomando en su butaca la misma pose graciosa que hubiera

tornado de estar en una callejuela, y examinando con complaciencia su mano Blanca y regordeta

como mano de mujer, que tenía en el aire para hacer bajar la sangre-; ahora bien, como habéis

oído, D'Artagnan, el señor principal quisiera que mi tesis fuera dogmática, mientras que yo

querría que fuese ideal. Por eso es por lo que el señor principal me proponía ese punto que no

ha sido aún tratado, en el cual reconozco que hay materia para desarrollos magníficos:

«Utraque manus in benedicendo clericis inferioribus necessaria est.»

D'Artagnan, cuya erudición conocemos, no parpadeó ante esta cita más de lo que había hecho

el señor de Tréville a propósito de los presentes que pretendía D'Artagnan haber recibido del

señor de Buckingham.

-Lo cual quiere decir -prosiguió Aramis para facilitarle las cosas-: las dos manos son

indispensables a los sacerdotes de órdenes inferiores cuando dan la bendición.

-¡Admirable tema! -exclamó el jesuita.

-¡Admirable y dogmático! -repitió el cura, que de igual fuerza aproximadamente que

D'Artagnan en latín, vigilaba cuidadosamente al jesuita para pisarle los talones y repetir sus

palabras como un eco.

En cuanto a D'Artagnan, permaneció completamente indiferente al entusiasmo de los dos

hombres negros.

-¡Sí, admirable! ¡Prorsus admirabile! -continuó Aramis-. Pero exige un estudio en profundidad

de los Padres de la Iglesia y de las Escrituras. Ahora bien, yo he confesado a estos sabios

eclesiásticos, y ello con toda humildad, que las vigilias de los cuerpos de guardia y el servicio del

rey me habían hecho descuidar algo el estudio. Me encontraría, pues, más a mi gusto, facilius

natans, en un tema de mi elección, que sería a esas rudas cuestiones teológicas lo que la moral

es a la metafísica en filosofía.

D'Artagnan se aburría profundamente, el cura también.

-¡Ved qué exordio! -exclamó el jesuita.

-Exordium -repitió el cura por decir algo.

- Quemadmodum inter coelorum inmensitatem .

Aramis lanzó una ojeada hacia el lado de D'Artagnan y vio que su amigo bostezaba hasta

desencajarse la mandíbula.

-Hablemos francés, padre mío -le dijo al jesuita-. El señor D'Artagnan gustará con más viveza

de nuestras palabras.

-Sí, yo estoy cansado de la ruta -dijo D'Artagnan-, y todo ese latín se me escapa.

-De acuerdo -dijo el jesuita un poco despechado, mientras el cura, transportado de gozo, volvía

hacia D'Artagnan una mirada llena de agradecimiento-; bien, ved el partido que se sacaría de esa

glosa.

-Moisés, servidor de Dios... no es más que servidor, oídlo bien. Moisés bendice con las manos;

se hace sostener los dos brazos, mientras los hebreos baten a sus enemigos; por tanto, bendice

con las dos manos. Además que el Evangelio dice: Imponite manus, y no monum; imponed las

manos, y no la mano.

-Imponed las manos -repitió el cura haciendo un gesto.

-Por el contrario, a San Pedro, de quien los papas son sucesores -continuó el jesuita-, Porrigite

digitos. Presentad los dedos, ¿estáis ahora?

-Ciertamente -respondió Aramis lleno de delectación-, pero el asunto es sutil.

-¡Los dedos! -prosiguió el jesuita- San Pedro bendice con los dedos. El papa bendice por ta nto

con los dedos también. Y ¿con cuántos dedos bendice? Con tres dedos: uno para el Padre, otro

para el Hijo y otro para el Espíritu Santo.

Todo el mundo se persignó; D'Artagnan se creyó obligado a imitar aquel ejemplo.

-El papa es sucesor de San Pedro y representa los tres poderes divinos; el resto, ordines

inferiores de la jerarquía eclesiástica, bendice en el nombre de los santos arcángeles y ángeles.

Los clérigos más humildes, como nuestros diáconos y sacristanes, bendicen con los hisopos, que

simulan un número indefinido de dedos bendiciendo. Ahí te néis el tema simplificado,

argumentum omni denudatum ornamento. Con eso yo haría -continuó el jesuita- dos volúmenes

del tamaño de éste.

Y en su entusiamo, golpeaba sobre el San Crisóstomo infolio que hacía doblarse la mesa bajo

su peso.

D'Artagnan se estremeció.

-Por supuesto -dijo Aramis-, hago justicia a las bellezas de semejante tesis, pero al mismo

tiempo admito que es abrumadora para mí. Yo había escogido este texto: decidme, querido

D'Artagnan, si no es de vuestro gusto: Non inutile est desiderium in oblatione, o mejor aún: Un

poco de pesadumbre no viene mal en una ofrenda al Señor.

-¡Alto ahí! -exclamó el jesuita-. Esa tesis roza la herejía; hay una proposición casi semejante en

el Augustinus del heresiarca Jansenius, cuyo libro antes o después será quemado por manos del

verdugo. Tened cuidado, mi joven amigo; os inclináis, mi joven amigo, hacia las falsas doctrinas;

os perderéis.

-Os perderéis -dijo el cura moviendo dolorosamente la cabeza.

-Tocáis en ese famoso punto del libre arbitrio que es un escollo mortal. Abordáis de frente las

insinuaciones de los pelagianos y de los semipelagianos.

-Pero, reverendo... -repuso Aramis algo atarullado por la lluvia de argumentos que se le venía

encima.

-¿Cómo probaréis -continuó el jesuita sin darle tiempo a hablar que se debe echar de menos el

mundo que se ofrece a Dios? Escuchad este dilema: Dios es Dios, y el mundo es el diablo. Echar

de menos al mundo es echar de menos al diablo; ahí tenéis mi conclusión.

-Es la mía también -dijo el cura.

-Pero, por favor... -dijo Aramis.

-¡Desideras diabolum, desgraciado! -exclamó el jesuita.

-¡Echa de menos al diablo! Ah, mi joven amigo -prosiguió el cura gimiendo-, no echéis de

menos al diablo, soy yo quien os lo suplica.

D'Artagnan creía volverse idiota; le parecía estar en una casa de locos y que iba a terminar loco

como los que veía. Sólo que estaba forzado a callarse por no comprender nada de la lengua que

se hablaba ante él.

-Pero escuchadme -prosiguió Aramis con una cortesía bajo la que comenzaba a apuntar un

poco de impaciencia-; yo no digo que eche de menos; no, yo no pronunciaría jamás esa frase,

que no sería ortodoxa. . .

El jesuita levantó los brazos al cielo y el cura hizo otro tanto.

-No, pero convenid al menos que no admite perdón ofrecer al Señor aquello de lo que uno está

completamente harto. ¿Tengo yo razón, D'Artagnan?

-¡Yo así lo creo! -exclamó éste.

El cura y el jesuita dieron un salto sobre sus sillas.

-Aquí tenéis mi punto de partida, es un silogismo: el mundo no carece de atractivos, dejo el

mundo; por tanto hago un sacrificio; ahora bien, la Escritura dice positivamente: Haced un

sacrificio al Señor.

-Eso es cierto -dijeron los antagonistas.

-Y además -continuó Aramis pellizcándose la oreja para volverla roja, de igual modo que

agitaba las manos para volverlas blancas-, además he hecho cierto rondel que le comuniqué al

señor Voiture el año pasado, y sobre el cual ese gran hombre me hizo mil cumplidos.

-¡Un rondel! -dijo desdeñosamente el jesuita.

-¡Un rondel! -dijo maquinalmente el cura.

-Decidlo, decidlo -exclamó D'Artagnan-; cambiará un poco las cosas.

-No, porque es religioso -respondió Aramis-, y es teología en verso.

-¡Diablos! -exclamó D'Artagnan.

-Helo aquí -dijo Aramis con aire modesto que no estaba exento de cierto tinte de hipocresía:

Los que un pasado lleno de encantos lloráis,

y pasáis días desgraciados,

todas uuestras desgracias habrán terminado

cuando sólo a Dios vuestras lágrimas ofrezcáis,

vosotros, los que lloráis.

D'Artagnan y el cura parecieron halagados. El jesuita persistió en su opinión.

-Guardaos del gusto profano en el estilo teológico. ¿Qué dice en efecto San Agustín? Severus

sit clericorum sermo.

-¡Sí, que el sermón sea claro! -dijo el cura.

-Pero -se apresuró a añadir el jesuita viendo que su acólito se desviaba-, vuestra tesis agradará

a las damas, eso es todo; tendrá el éxito de un alegato de maese Patru.

-¡Plega a Dios! -exclamó Aramis transportado.

-Ya lo veis -exclamó el jesuita-, el mundo habla todavía en vos en voz alta, altissima voce.

Seguís al mundo, mi joven amigo, y tiemblo porque la gracia no sea eficaz.

-Tranquilizaos, reverendo, respondo de mí.

-¡Presunción mundana!

-¡Me conozco, padre mío, mi resolución es irrevocable!

-Entonces, ¿os obstináis en seguir con esa tesis,

-Me siento llamado a tratar esa tesis, y no otra; voy, pues, a continuarla, y mañana espero que

estaréis satifescho de las correcciones que haré según vuestros consejos.

-Trabajad lentamente -dijo el cura-, os dejamos en disposiciones excelentes.

-Sí, el terreno está completamente sembrado -dijo el jesuita-, y no tenemos que temer que una

parte del grano haya caído sobre la piedra, otra al lado del camino, y que los pájaros del cielo

hayan comido el resto, aves coeli comederunt illam.

-¡Que la peste lo ahogue con tu latín! -dijo D'Artagnan, que se sentía en el límite de sus

fuerzas.

-Adiós, hijo mío -dijo el cura-, hasta mañana.

-Hasta mañana, joven temerario -dijo el jesuita-; prometéis ser una de las lumbreras de la

Iglesia; ¡quiera el cielo que esa luz no sea un fuego devorador!

D'Artagnan, que durante una hora se había mordido las uñas de impaciencia, empezaba a

atacar la carne.

Los dos hombres negros se levantaron, saludaron a Aramis y a D'Artagnan, y avanzaron hacia

la puerta. Bazin, que se había quedado de pie y que había escuchado toda aquella controversia

con un piadoso júbilo, se lanzó hacia ellos, tomó el breviario del cura, el misal del jesuita y

caminó respetuosamente delante de ellos para abrirles paso.

Aramis los condujo hasta el comienzo de la escalera y volvió a subir junto a D'Artagnan, que

seguía pensando.

Una vez solos, los dos amigos guardaron primero un silencio embarazoso; sin embargo era

preciso que uno de ellos rompiese a hablar, y como D'Artagnan parecía decidido a dejar este

honor a su amigo:

-Ya lo veis -dijo Aramis-, me encontráis vuelto a mis ideas fundamentales.

-Sí, la gracia eficaz os ha tocado, como decía ese señor hace un momento.

-¡Oh! Estos planes de retiro están hechos hace mucho tiempo; y vos ya me habíais oído hablar,

¿no es eso, amigo mío?

-Claro, pero confieso que creí que bromeabais.

-¡Con esa clase de cosas! ¡Vamos, D'Artagnan!

-¡Maldita sea! También se bromea con la muerte.

-Y se comete un error, D'Artagnan, porque la muerte es la puerta que conduce a la perdición o

a la salvación.

-De acuerdo, pero si os place, no teologicemos, Aramis; debéis tener bastante para el resto del

día; en cuanto a mí, yo he olvidado el poco latín que jamás supe; además debo confesaros que

no he comido nada desde esta mañana a las diez, y que tengo un hambre de todos los diablos.

-Ahora mismo comeremos, querido amigo; sólo que, como sabéis, es viernes, y en un día así

yo no puedo ver ni comer carne. Si queréis contentaros con mi comida... se compone de

tetrágonos cocidos y fruta.

-¿Qué entendéis con tetrágonos? -preguntó D'Artagnan con inquietud.

-Entiendo espinacas -repuso Aramis-; pero para vos añadiré huevos, y es una grave infracción

de la regla, porque los huevos son carne, dado que engendran el pollo.

-Ese festín no es suculento, pero no importa; por estar con vos, lo sufriré.

-Os quedo agradecido por el sacrificio -dijo Aramis-; pero si no aprovecha a nuestro cuerpo,

aprovechará, estad seguro, a vuestra alma.

-O sea que, decididamente, Aramis, entráis en religión. ¿Qué van a decir nuestros amigos, qué

va a decir el señor de Tréville? Os trata rán de desertor, os prevengo.

-Yo no entro en religión, vuelvo a ella. Es de la iglesia de la que había desertado por el mundo,

porque como sabéis tuve que violentarme para tomar la casaca de mosquetero.

-Yo no sé nada.

-¿Ignoráis vos cómo dejé el seminario?

-Completamente.

-Aquí tenéis mi historia; por otra parte las Escrituras dicen: «Confesaos los unos a los otros», y

yo me confieso a vos, D'Artagnan.

-Y yo os doy la absolución de antemano, ya veis que soy bueno.

-No os burléis de las cosas santas, amigo mío.

-Vamos hablad, hablad, os escucho.

-Yo estaba en el seminario desde la edad de nueve años, y dentro de tres días iba a cumplir

veinte, iba a ser abate y todo estaba dicho. Una tarde en que estaba, según mi costumbre, en

una casa que frecuentaba con placer (uno es joven, ¡qué queréis, somos débiles!), un oficial que

me miraba con ojos celosos leer las Vidas de los santos a la dueña de la casa, entró de pronto y

sin ser anunciado. Precisamente aquella tarde yo había traducido un episodio de Judith y

acababa de comunicar mis versos a la dama que me hacía toda clase de cumplidos e, inclinada

sobre mi hombro, los releía conmigo. La postura, que quizá era algo abandonada, lo confieso,

molestó al oficial; no dijo nada, pero cuando yo salí, salió detrás de mí y al alcanzarme dijo:

«Señor abate, ¿os gustan los bastonazos?» «No puedo decirlo, señor, respondí, porque nadie ha

osado nunca dármelos.» «Pues bien, escuchadme, señor abate, si volvéis a la casa en que os he

encontrado esta tarde, yo osaré.» Creo que tuve miedo, me puse muy pálido, sentí que las

piernas me abandonaban, busqué una respuesta que no encontré, me callé. El oficial esperaba

aquella respuesta y, viendo que tardaba, se puso a reír, me volvió la espalda y volvió a entrar en

la casa. Yo volví al seminario. Soy buen gentilhombre y tengo la sangre ardiente, como habéis

podido observar, mi querido D'Artagnan; el insulto era terrible, y por desconocido que hubiera

quedado para el resto del mundo, yo lo sentía vivir y removerse en el fondo de mi corazón.

Declaré a mis superiores que no me sentía suficientemente preparado para la ordenación, y a

petición mía se pospuso la ceremonia por un año. Fui en busca del mejor maestro de armas de

Paris, quedé de acuerdo con él para tomar una lección de esgrima cada día, y durante un año

tome aquella lección. Luego, el aniversario de aquél en que había sido insultado, colgé mi sotana

de un clavo, me puse un traje completo de caballero y me dirigí a un baile que daba una dama

amiga mía, donde yo sabía que debía encontrarse mi hombre. Era en la calle des Francs-

Burgeois, al lado de la Force. En efecto, mi oficial estaba allí, me acerqué a él, que cantaba un lai

de amor mirando tiernamente a una mujer, y le interrumpí en medio de la segunda estrofa.

«Señor, ¿os sigue desagradando que yo vuelva a cierta casa de la calle Payenne, y volveréis a

darme una paliza si me entra el capricho de desobedeceros?» El oficial me miró con asombro,

luego me dijo: «¿Qué queréis, señor? No os conozco.» «Soy -le respondí- el pequeño abate que

lee las Vidas de santos y que traduce Judith en verso.» «¡Ah, ah! Ya me acuerdo -dijo el oficial

con sorna-. ¿Qué queréis?» «Quisiera que tuvierais tiempo suficiente para dar una vuelta

paseando conmigo.» «Mañana por la mañana, si queréis, y será con el mayor placer.» «Mañana

por la mañana, no; si os place, ahora mismo.» «Si lo exigís...» «Pues sí, lo exijo.» «Entonces,

salgamos. Señoras -dijo el oficial-, no os molestéis. El tiempo de matar al señor solamente y

vuelvo para acabaros la última estrofa. » Salimos. Yo le llevé a la calle Payenne justo al lugar en

que un año antes a aquella misma hora me había hecho el cumplido que os he relatado. Hacía un

clara de luna soberbio. Sacamos las espadas y, al primer encuentro, le deje en el sitio.

-¡Diablos! -exclamó D'Artagnan.

-Pero -continuó Aramis- como las damas no vieron volver a su cantor y se le encontró en la

calle Payenne con una gran estocada atravesándole el cuerpo, se pensó que había sido yo poque

lo había aderezado así, y el asunto terminó en escándalo. Me vi obligado a renunciar por algún

tiempo a la sotana. Athos, con quien hice conocimiento en esa época, y Porthos, que me había

enseñado, además de algunas lecciones de esgrima, algunas estocadas airosas, me decidieron a

pedir una casaca de mosquetero. El rey había apreciado mucho a mi padre, muerto en el sitio de

Arras, y me concedieron esta casaca. Como comprenderéis hoy ha llegado para mí el momento

de volver al seno de la Iglesia.

-¿Y por qué hoy en vez de ayer o de mañana? ¿Qué os ha pasado hoy que os da tan malas

ideas?

-Esta herida, mi querido D'Artagnan, ha sido para mí un aviso del cielo.

-¿Esta herida? ¡Bah, está casi curada y estoy seguro de que no es ella la que más os hace

sufrir!

-¿Cuál entonces? -preguntó Aramis enrojeciendo.

-Tenéis una en el corazón, Aramis, unas más viva y más sangrante, una herida hecha por una

mujer.

Los ojos de Aramis destellaron a pesar suyo.

-¡Ah! -dijo disimulando su emoción bajo una fingida negligencia-. No habléis de esas cosas.

¡Pensar yo en eso! ¡Tener yo penas de amor! ; ¡Vanitas vanitatum! Me habría vuelto loco, en

vuestra opinión. ¿Y por quién? Por alguna costurerilla, por alguna doncella a quien habría hecho

la corte en alguna guarnición. ¡Fuera!

-Perdón, mi querido Aramis, pero yo creía que apuntabais más alto.

-¿Más alto? ¿Y quién soy yo para tener tanta ambición? ¡Un pobre mosquetero muy bribón y

muy oscuro que odia las servidumbres y se encuentra muy desplazado en el mundo!

-¡Aramis, Aramis! -exclamó D'Artagnan mirando a su amigo con aire de duda.

-Polvo, vuelvo al polvo. La vida está llena de humillaciones y de dolores -continuó

ensombreciéndose-; todos los hilos que la atan a la felicidad se rompen una vez tras otra en la

mano del hombre, sobre todo los hilos de oro. ¡Oh, mi querido D'Artagnan! -prosiguió Aramis

dando a su vez un ligero tinte de amargura-. Creedme, ocultad bien vuestras heridas cuando las

tengáis. El silencio es la última alegría de los desgraciados; guardaos de poner a alguien,

quienquiera que sea, tras la huella de vuestros dolores; los curiosos empapan nuestras lágrimas

como las moscas sacan sangre de un gamo herido.

-¡Ay, mi querido Aramis! -dijo D'Artagnan lanzando a su vez un profundo suspiro-. Es mi propia

historia la que aquí resumís.

-¿Cómo?,

-Sí, una mujer a la que amaba, a la que adoraba, acaba de serme raptada a la fuerza. Yo no sé

dónde está, dónde la han llevado; quizá esté prisionera, quizá esté muerta .

-Pero vos al menos tenéis el consuelo de deciros que no os ha abandonado voluntariamente;

que si no tenéis noticias suyas es porque toda comunicación con vos le está prohibida, mientras

que...

-Mientras que...

-Nada -respondió Aramis-, nada.

-De modo que renunciáis al mundo; ¿es una decisión tomada, una resolución firme?

-Para siempre. Vos sois mi amigo, mañana no seréis para mí más que una sombra; o mejor

aún, no existiréis. En cuanto al mundo, es un sepulcro y nada más.

-¡Diablos! Es muy triste lo que me decís.

-¿Qué queréis? Mi vocación me atrae, ella me lleva.

D'Artagnan sonrió y no respondió nada. Aramis continuó:

-Y sin embargo, mientras permanezco en la tierra, habría querido hablar de vos, de nuestros

amigos.

-Y yo -dijo D'Artagnan- habría querido hablaros de vos mismo, pero os veo tan separado de

todo; los amores los habéis despechado; los amigos, son sombras; el mundo es un sepulcro.

-¡Ay! Vos mismo podréis verlo -dijo Aramis con un suspiro.

-No hablemos, pues, más -dijo D'Artagnan-, y quememos esta carta que, sin duda, os

anunciaba alguna nueva infelicidad de vuestra costurerilla o de vuestra doncella.

-¿Qué carta? -exclamó vivamente Aramis.

-Una carta que había llegado a vuestra casa en vuestra ausencia y que me han entregado para

vos.

-¿Pero de quién es la carta?

-¡Ah! De alguna doncella afligida, de alguna costurerilla desesperada; la doncella de la señora

de Chevreuse quizá, que se habrá visto obligada a volver a Tours con su ama y que para dárselas

de peripuesta habrá cogido papel perfumado y habrá sellado su carta con una corona de

duquesa.

-¿Qué decís?

-¡Vaya, la habré perdido! -dijo hipócritamente el joven fingiendo buscarla-. Afortunadamente el

mundo es un sepulcro y por tanto las mujeres son sombras, y el amor un sentimiento al que

decís ¡fuera!

-¡Ah, D'Artagnan, D'Artagnan! -exclamó Aramis-. Me haces morir.

-Bueno, aquí está -dijo D'Artagnan.

Y sacó la carta de su bolsillo.

Aramis dio un salto, cogió la carta, la leyó o, mejor, la devoró; su rostro resplandecía.

-Parece que la doncella tiene un hermoso estilo -dijo indolente mente el mensajero.

-Gracias, D'Artagnan -exclamó Aramis casi en delirio-. Se ha visto obligada a volver a Tours; no

me es infiel, me ama todavía. Ven, amigo mío, ven que te abrace; ¡la dicha me ahoga!

Y los dos amigos se pusieron a bailar en torno del venerable San Crisóstomo, pisoteando

buenamente las hojas de la tesis que habían rodado sobre el suelo.

En aquel momento entró Bazin con las espinacas y la tortilla.

-¡Huye, desgraciado! -exclamó Aramis arrojándole su gorra al rostro-. Vuélvete al sitio de

donde vienes, llévate esas horribles legumbres y esos horrorosos entremeses. Pide una liebre

mechada, un capón gordo, una pierna de cordero al ajo y cuatro botellas de viejo borgoña.

Bazin, que miraba a su amo y que no comprendía nada de aquel cambio, dejó deslizarse

melancólicamente la tortilla en las espinacas, y las espinacas en el suelo.

-Este es el momento de consagrar vuestra existencia al Rey de Reyes -dijo D'Artagnan-, si es

que tenéis que hacerle una cortesía: Non inutile desiderium in oblatione.

-¡Idos al diablo con vuestro latín! Mi querido D'Artagran, bebamos, maldita sea, bebamos

mucho, y contadme algo de lo que pasa por ahí.

Capítulo XXVII

La mujer de Athos

-Ahora sólo queda saber nuevas de Athos -dijo D'Artagnan al fogoso Aramis, una vez que lo

hubo puesto al corriente de lo que había pasado en la capital después de su partida, y mientras

una excelente comida hacía olvidar a uno su tesis y al otro su fatiga.

-¿Creéis, pues, que le habrá ocurrido alguna desgracia? –preguntó Aramis-. Athos es tan frío,

tan valiente y maneja tan hábilmente su espada...

-Sí, sin duda, y nadie reconoce más que yo el valor y la habilidad de Athos; pero yo prefiero

sobre mi espada el choque de las lanzas al de los bastones; temo que Athos haya sido zurrado

por el hatajo de lacayos, los criados son gentes que golpean fuerte y que no terminan pronto.

Por eso, os lo confieso, quisiera partir lo antes posible.

-Yo trataré de acompañaros -dijo Aramis-, aunque aún no me siento en condiciones de montar

a caballo. Ayer ensayé la disciplina que veis sobre ese muro, y el dolor me impidió continuar ese

piadoso ejercicio.

-Es que, amigo mío, nunca se ha visto intentar curar un escopetazo a golpes de disciplina; pero

estabais enfermo, y la enfermedad debilita la cabeza, lo que hace que os excuse.

-¿Y cuándo partís?

-Mañana, al despuntar el alba; reposad lo mejor que podáis esta noche y mañana, si podéis,

partiremos juntos.

-Hasta mañana, pues -dijo Aramis-; porque por muy de hierro que seáis, debéis tener

necesidad de reposo.

Al día siguiente, cuando D'Artagnan entró en la habitación de Aramis, lo encontró en su

ventana.

-¿Qué miráis ahí? -preguntó D'Artagnan.

-¡A fe mía! Admiro esos tres magníficos caballos que los mozos de cuadra tienen de la brida; es

un placer de príncipe viajar en semejantes monturas.

-Pues bien, mi querido Aramis, os daréis ese placer, porque uno de esos caballos es para vos.

-¡Huy! ¿Cuál?

-El que queráis de los tres, yo no tengo preferencia.

-¿Y el rico caparazón que te cubre es mío también?

-Claro.

-¿Queréis reiros, D'Artagnan?

-Yo no río desde que vos habláis francés.

-¿Son para mí esas fundas doradas, esa gualdrapa de terciopelo, esa silla claveteada de plata?

-Para vos, como el caballo que piafa es para mí, y como ese otro caballo que caracolea es para

Athos.

-¡Peste! Son tres animales soberbios.

-Me halaga que sean de vuestro gusto.

-¿Es el rey quien os ha hecho ese regalo?

-A buen seguro que no ha sido el cardenal; pero no os preocupéis de dónde vienen, y pensad

sólo que uno de los tres es de vuestra propiedad.

-Me quedo con el que lleva el mozo de cuadra pelirrojo.

-¡De maravilla!

-¡Vive Dios! -exclamó Aramis-. Eso hace que se me pase lo que quedaba de mi dolor; me

montaría en él con treinta balas en el cuerpo. ¡Ah, por mi alma, qué bellos estribos! ¡Hola! Bazin,

ven acá ahora mismo.

Bazin apareció, sombrío y lánguido, en el umbral de la puerta.

-¡Bruñid mi espada enderezad mi sombrero de fieltro, cepillad mi capa y cargad mis pistolas!

-dijo Aramis.

-Esta última recomendación es inútil -interrumpió D'Artagnan-; hay pistolas cargadas en

vuestras fundas.

Bazin suspiró.

-Vamos, maese Bazin, tranquilizaos -dijo D'Artagnan-; se gana el reino de los cielos en todos

los estados.

-¡El señor era ya tan buen teólogo! -dijo Bazin casi llorando-. Hubiera llegado a obispo y quizá

a cardenal.

-Y bien, mi pobre Bazin, veamos, reflexiona un poco: ¿para qué sirve ser hombre de iglesia,

por favor? No se evita con ello ir a hacer la guerra; como puedes ver, el cardenal va a hacer la

primera campaña con el casco en la cabeza y la partesana al puño; y el señor de Na gret de La

Valette, ¿qué me dices? También es cardenal; pregúntale a su lacayo cuántas veces tiene que

vendarle.

-¡Ay! -suspiró Bazin-. Ya lo sé, señor, todo está revuelto en este mundo de hoy.

Durante este tiempo, los dos jóvenes y el pobre lacayo habían descendido.

-Tenme el estribo, Bazin -dijo Aramis.

Y Aramis se lanzó a la silla con su gracia y su ligereza ordinarias; pero tras algunas vueltas y

algunas corvetas del noble animal, su caballero se resintió de dolores tan insoportables que

palideció y se tambaleó. D'Artagnan, que en previsión de este accidente no lo había perdido de

vista, se lanzó hacia él, lo retuvo en sus brazos y lo condujo a su habitación.

-Está bien, mi querido Aramis, cuidaos -dijo-, iré sólo en busca de Athos.

-Sois un hombre de bronce -le dijo Aramis.

-No, tengo suerte, eso es todo; pero ¿cómo vais a vivir mientras me esperáis? Nada de tesis,

nada de glosas sobre los dedos y las bendiciones, ¿eh?

Aramis sonrió.

-Haré versos -dijo.

-Sí, versos perfumados al olor del billete de la doncella de la señora de Chevreuse. Enseñad,

pues, prosodia a Bazin, eso le consolará. En cuanto al caballo, montadlo todos los días un poco, y

eso os habituará a las maniobras.

-¡Oh, por eso estad tranquilo! -dijo Aramis-. Me encontraréis dispuesto a seguiros.

Se dijeron adiós y, diez minutos después, D'Artagnan, tras haber recomendado su amigo a

Bazin y a la hostelera, trotaba en dirección de Amiens.

¿Cómo iba a encontrar a Athos? ¿Lo encontraría acaso?

La posición en la que lo había dejado era crítica; bien podía haber sucumbido. Aquella idea,

ensombreciendo su frente, le arrancó algunos suspiros y le hizo formular en voz baja algunos

juramentos de venganza. De todos sus amigos, Athos era el mayor y por tanto el menos cercano

en apariencia en cuanto a gustos y simpatías.

Sin embargo, tenía por aquel gentilhombre una preferencia nota ble. El aire noble y distinguido

de Athos, aquellos destellos de grandeza que brotaban de vez en cuando de la sómbra en que se

encerraba voluntariamente, aquella inalterable igualdad de humor que le hacía el compañero más

fácil de la tierra, aquella alegría forzada y mordaz, aquel valor que se hubiera llamado ciego si no

fuera resultado de la más rara sangre fría, tantas cualidades cautivaban más que la estima, más

que la amistad de D'Artagnan, cautivaban su admiración.

En efecto, considerado incluso al lado del señor de Tréville, el elegante cortesano Athos, en sus

días de buen humor podía sostener con ventaja la comparación; era de talla mediana, pero esa

talla estaba tan admirablemente cuajada y tan bien proporcionada que más de una vez, en sus

luchas con Porthos, había hecho doblar la rodilla al gigante cuya fuerza física se había vuelto

proverbial entre los mosqueteros; su cabeza, de ojos penetrantes, de nariz recta, de mentón

dibujado como el de Bruto, tenía un carácter indefinible de grandeza y de gracia; sus manos, de

las que no tenía cuidado alguno, causaban la desesperación de Aramis, que cultivaba las suyas

con gran cantidad de pastas de almendras y de aceite perfumado; el sonido de su voz era penetrante

y melodioso a la vez, y además, lo que había de indefinible en Athos, que se hacía

siempre oscuro y pequeño, era esa ciencia delicada del mundo y de los usos de la más brillante

sociedad, esos hábitos de buena casa que apuntaba como sin querer en sus menores acciones.

Si se trataba de una comida, Athos la ordenaba mejor que nadie en el mundo, colocando a

cada invitado en el sitio y en el rango que le habían conseguido sus antepasados o que se había

conseguido él mismo. Si se trataba de la ciencia heráldica, Athos conocía todas las familias

nobles del reino, su genealogía, sus alianzas, sus armas y el origen de sus armas. La etiqueta no

tenía minucias que le fuesen extrañas, sabía cuáles eran los derechos de los grandes

propietarios, conocía a fondo la montería y la halconería y cierto día, hablando de ese gran arte,

había asombrado al rey Luis XIII mismo, que, sin embargo, pasaba por maestro de la materia.

Como todos los grandes señores de esa época, montaba a caballo y practicaba la esgrima a la

perfección. Hay más: su educación había sido tan poco descuidada, incluso desde el punto de

vista de los estudios escolásticos, tan raros en aquella época entre los gentileshombres, que

sonreía a los fragmentos de latín que soltaba Aramis y que Porthos fingía comprender; dos o tres

veces incluso, para gran asombro de sus amigos, le había ocurrido, cuando Aramis dejaba

escapar algún error de rudimento, volver a poner un verbo en su tiempo o un nombre en su

caso. Además, su probidad era inatacable en ese siglo en que los hombres de guerra transigían

tan fácilmente con su religión o su conciencia, los amantes con la delicadeza rigurosa de nuestros

días y los pobres con el séptimo mandamiento de Dios. Era, pues, Athos un hombre muy

extraordinario.

Y sin embargo, se veía a esta naturaleza tan distinguida, a esta criatura tan bella, a esta

esencia tan fina, volverse insensiblemente hacia la vida material, como los viejos se vuelven

hacia la imbecilidad física y moral. Athos, en sus horas de privación, y esas horas eran frecuentes,

se apagaba en toda su parte luminosa, y su lado brillante desaparecía como en una profunda

noche.

Entonces, desvanecido el semidiós, se convertía apenas en un hombre. Con la cabeza baja, los

ojos sin brillo, la palabra pesada y penosa, Athos miraba durante largas horas bien su botella y

su vaso, bien a Grimaud que, habituado a obedecerle por señas, leía en la mirada átona de su

señor hasta el menor deseo, que satisfacía al punto. La reunión de los cuatro amigos había

tenido lugar en uno de estos momentos: un palabra, escapada con un violento esfuerzo, era todo

el contingente que Athos proporcionaba a la conversación. A cambio, Athos solo bebía por

cuatro, y esto sin que se notase salvo por un fruncido del ceño más acusado y por una tristeza

más profunda.

D'Artagnan, de quien conocemos el espíritu investigador y penetrante, por interés que tuviese

en satisfacer su curiosidad sobre el te ma, no había podido aún asignar ninguna causa a aquel

marasmo, ni anotar las ocasiones. Jamás Athos recibía cartas, jamás Athos daba un paso que no

fuera conocido por todos sus amigos.

No se podía decir que fuera el vino lo que le daba aquella tristeza, porque, al contrario, sólo

bebía para olvidar esta tristeza, que este remedio, como hemos dicho, volvía más sombría aún.

No se podía atribuir aquel exceso de humor negro al juego, porque al contrario de Porthos, quien

acompañaba con sus cantos o con sus juramentos todas las variaciones de la suerte, Athos,

cuando había ganado, permanecía tan impasible como cuando había perdido. Se le había visto,

en el círculo de los mosqueteros, ganar una tarde tres mil pistolas y perder hasta el cinturón

brocado de oro de los días de gala; volver a ganar todo esto adernás de cien luises más, sin que

su hermosa ceja negra se hubiese levantado o bajado media línea, sin que sus manos perdiesen

su matiz nacarado, sin que su conversación, que era agradable aquella tarde, cesase de ser

tranquila y agradable.

No era tampoco, como en nuestros vecinos los ingleses, una influencia atmosférica la que

ensombrecía su rostro, porque esa tristeza se hacía más intensa por regla general en los días

calurosos del año; junio y julio eran los meses terribles de Athos.

Al presente no tenía penas, y se encogía de hombros cuando le hablaban del porvenir; su

secreto estaba, pues, en el pasado, como le había dicho vagamente a D'Artagnan.

Aquel tinte misterioso esparcido por toda su persona volvía aún más interesante al hombre

cuyos ojos y cuya boca, en la embriaguez más completa, jamás habían revelado nada, sea cual

fuere la astucia de las preguntas dirigidas a él.

-¡Y bien! -pensaba D'Artagnan-. El pobre Athos está quizá muerto en este momento, y muerto

por culpa mía, porque soy yo quien lo metió en este asunto, cuyo origen él ignoraba, y cuyo

resultado ignorará y del que ningún provecho debía sacar.

-Sin contar, señor -respondió Panchet-, que probablemente le debemos la vida. Acordaos

cuando gritó: «¡Largaos, D'Artagnan! Me han cogido»

Y después de haber descargado sus dos pistolas, ¡qué ruido terrible hacía con su espada! Se

hubiera dicho que eran veinte hombres, o mejor, veinte diablos rabiosos.

Y estas palabras redoblaban el ardor de D'Artagnan, que aguijoneaba a su caballo, el cual sin

necesidad de ser aguijoneado llevaba a su caballero al galope.

Hacia las once de la mañana divisaron Amiens; a las once y media estaban a la puerta del

albergue maldito.

D'Artagnan había meditado contra el hostelero pérfido en una de esas buenas venganzas que

consuelan, aunque no sea más que a la esperanza. Entró, pues, en la hostería, con el sombrero

sobre los ojos, la mano izquierda en el puño de la espada y haciendo silbar la fusta con la mano

derecha.

-¿Me conocéis? -dijo al hostelero, que avanzaba para saludarle.

-No tengo ese honor, monseñor -respondió aquél con los ojos todavía deslumbrados por el

brillante equipo con que D'Artagnan se presentaba.

-¡Ah, conque no me conocéis!

-No, monseñor.

-Bueno, dos palabras os devolverán la memoria. ¿Qué habéis hecho del gentilhombre al que

tuvisteis la audacia, hace quince días poco más o menos, de intentar acusarlo de moneda falsa?

El hostelero palideció, porque D'Artagnan había adoptado la actitud más amenazadora, y

Panchet hacía lo mismo que su dueño.

-¡Ah, monseñor, no me habléis de ello! -exclamó el hostelero con su tono de voz más

lacrimoso-. Ah, señor, cómo he pagado esa falta. ¡Desgraciado de mí!

-Y el gentilhombre, os digo, ¿qué ha sido de él?

-Dignaos escucharme, monseñor, y sed clemente. Veamos, sentaos, por favor.

D'Artagnan, mudo de cólera y de inquietud, se sentó amenazador como un juez. Planchet se

pegó orgullosamente a su butaca.

-Esta es la historia, Monseñor -prosiguió el hostelero todo tembloroso-, porque os he

reconocido ahora: fuisteis vos el que partió cuando yo tuve aquella desgraciada pelea con ese

gentilhombre de que vos habláis.

-Sí, fui yo; así que, como veis, no tenéis gracias que esperar si no decís toda la verdad.

-Hacedme el favor de escucharme y la sabréis toda entera.

-Escucho.

-Yo había sido prevenido por las autoridades de que un falso monedero célebre llegaría a mi

albergue con varios de sus compañeros, todos disfrazados con el traje de guardia o de

mosqueteros. Vuestros caballos, vuestros lacayos, vuestra figura, señores, todo me lo habían

pintado.

-¿Después, después? -dijo D'Artagnan, que reconoció en seguida de dónde procedían aquellas

señas tan exactamente dadas.

-Tomé entonces, según las órdenes de la autoridad que me envió un refuerzo de seis hombres,

las medidas que creí urgentes a fin de detener a los presuntos monederos falsos.

-¡Todavía! -dijo D'Artagnan a quien esta palabra de monedero falso calentaba terriblemente las

orejas.

-Perdonadme, monseñor, por decir tales cosas, pero precisamente son mi excusa. La autoridad

me había metido miedo, y vos sabéis que un alberguista debe tener cuidado con la autoridad.

-Pero una vez más, ese gentilhombre ¿dónde está? ¿Qué ha sido de él? ¿Está muerto? ¿Está

vivo?

-Paciencia, monseñor, que ya llegamos. Sucedió, pues, lo que vos sabéis, y vuestra precipitada

marcha -añadió el hostelero con una fineza que no escapó a D'Artagnan- parecía autorizar el

desenlace. Ese gentilhombre amigo vuestro se defendió a la desesperada. Su criado, que por una

desgracia imprevista había buscado pelea a los agentes de la autoridad, disfrazados de mozos de

cuadra...

-¡Ah, miserable! -exclamó D'Artagnan-. Estabais todos de acuerdo, y no sé cómo me contengo

y no os mato a todos.

-¡Ay! No, monseñor, no todos estábamos de acuerdo, y vais a verlo en seguida. El señor

vuestro amigo (perdón por no llamarlo por el nombre honorable que sin duda lleva, pero

nosotros ignoramos ese nombre), el señor vuestro amigo, después de haber puesto de combate

a dos hombres de dos pistoletazos, se batió en retirada defendiéndose con su espada, con la que

lisió incluso a uno de mis hombres, y con un cintarazo que me dejó aturdido.

-Pero, verdugo, ¿acabarás? -dijo D'Artagnan-. Athos, ¿qué ha sido de Athos?

-Al batirse en retirada, como he dicho, señor, encontró tras él la escalera de la bodega, y como

la puerta estaba abierta, sacó la llave y se encerró dentro. Como estaban seguros de encontrarlo

allí, lo dejaron en paz.

-Sí -dijo D'Artagnan-, no se trataba de matarlo, sólo querían hacerlo prisionero.

-¡Santo Dios! ¿Hacerlo prisionero, monseñor? El mismo se aprisionó, os lo juro. En primer

lugar, había trabajado rudamente: un hombre estaba muerto de un golpe y otros dos heridos de

gravedad. El muerto y los dos heridos fueron llevados por sus camaradas, y no he oído hablar

nunca más de ellos, ni de unos ni de otros. Yo mismo, cuando recuperé el conocimiento, fui a

buscar al señor gobernador, al que conté todo lo que había pasado, y al que pregunté qué debía

hacer con el prisionero. Pero el señor gobernador fingió caer de las nubes; me dijo que ignoraba

por completo a qué me refería, que las órdenes que habían llegado no procedían de él, y que si

tenía la desgracia de decir a quienquiera que fuese que él estaba metido en toda aquella escaramuza,

me haría prender. Parece que yo me había equivocado, señor, que había arrestado a uno

por otro, y que al que debía arrestar estaba a salvo.

-Pero ¿Athos? -exclamó D'Artagnan, cuya impaciencia aumentaba por el abandono en que la

autoridad dejaba el asunto-. ¿Qué ha sido de Athos?

-Como yo tenía prisa por reparar mis errores hacia el prisionero -prosiguió el alberguista-, me

encaminé hacia la bodega a fin de devolverle la libertad. ¡Ay, señor, aquello no era un hombre,

era un diablo! A la proposición de libertad, declaró que era una trampa que se le tendía y que

antes de salir debía imponer sus condiciones. Le dije muy humildemente, porque ante sí mismo

yo no disimulaba la mala situación en que me había colocado poniéndole la mano encima a un

mosquetero de Su Majestad, le dije que yo estaba dispuesto a someterme a sus condiciones. «En

primer lugar -dijo-, quiero que se me devuelva a mi criado completamente armado.» Nos dimos

prisa por obedecer aquella orden porque, como comprenderá el señor, nosotros estábamos

dispuesto a hacer todo lo que quisiera vuestro amigo. El señor Grimaud (él sí ha dicho su

nombre, aunque no habla mucho), el señor Grimaud fue, pues, bajado a la bodega, herido como

estaba; entonces su amo, tras haberlo recibido, volvió a atrancar la puerta y nos ordenó

quedarnos en nuestra tienda.

-Pero ¿dónde está? -exclamó D'Artagnan-. ¿Dónde está Athos?

-En la bodega, señor.

-¿Cómo desgraciado, lo retenéis en la bodega desde entonces?

-¡Bondad divina! No señor. ¡Nosotros retenerlo en la bodega! ¡No sabéis lo que está haciendo

en la bodega! ¡Ay si pudieseis hacerlo salir, señor, os quedaría agradecido toda mi vida, os

adoraría como a un amo!

-Entonces, ¿está allí, allí lo encontraré?

-Sin duda, señor, se ha obstinado en quedarse. Todos los días se le pasa por el tragaluz pan en

la punta de un horcón y carne cuando la pide, pero ¡ay!, no es de pan y de carne de lo que hace

el mayor consumo. Una vez he tratado de bajar con dos de mis mozos, pero se ha encolerizado

de forma terrible. He oído el ruido de sus pistolas, que cargaba, y de su mosquetón, que cargaba

su criado. Luego, cuando le hemos preguntado cuáles eran sus intenciones, el amo ha respondido

que tenía cuarenta disparos para disparar él y su criado, y que dispararían hasta el

último antes de permitir que uno solo de nosotros pusiera el pie en la bodega. Entonces, señor,

yo fui a quejarme al gobernador, el cual me respondió que no tenía sino lo que me merecía, y

que esto me enseñaría a no insultar a los honorables señores que tomaban albergue en mi casa.

-¿De suerte que desde entonces?... -prosiguió D'Artagnan no pudiendo impedirse reír de la

cara lamentable de su hostelero.

-De suerte que desde entonces, señor -continuó éste-, llevamos la vida más triste que se

pueda ver; porque, señor, es preciso que sepáis que nuestras provisiones están en la bodega; allí

está nuestro vino embotellado y nuestro vino en cubas, la cerveza, el aceite y las especias, el

tocino y las salchichas; y como nos han prohibido bajar, nos hemos visto obligados a negar

comida y bebida a los viajeros que nos llegan, de suerte que todos los días nuestra hostería se

pierde. Una semana más con vuestro amigo en la bodega y estaremos arruinados.

-Y sería de justicia, bribón. ¿No se ve en nuestra cara que éramos gente de calidad y no

falsarios, decid?

-Sí, señor, sí, tenéis razón -dijo el hostelero-, pero mirad, mirad cómo se cobra.

-Sin duda lo habrán molestado -dijo D'Artagnan.

-Pero tenemos que molestarlo -exclamó el hostelero-; acaban de llegarnos dos gentileshombres

ingleses.

-¿Y?

-Pues que los ingleses gustan del buen vino, como vos sabéis, señor, y han pedido del mejor.

Mi mujer habrá solicitado al señor Athos permiso para entrar y satisfacer a estos señores; y como

de costumbre él se habrá negado. ¡Ay, bondad divina! ¡Ya tenemos otra vez escandalera!

En efecto, D'Artagnan oyó un gran ruido venir del lado de la bodega; se levantó, precedido por

el hostelero, que se retorcía las manos, y seguido de anchet, que llevaba su mosquetón cargado,

se acercó al lugar de la escena.

Los dos gentileshombres estaban exasperados, habían hecho un largo viaje y se morían de

hambre y de sed.

-Pero esto es una tiranía -exclamaban ellos en muy buen francés, aunque con acento

extranjero-, que ese loco no quiera dejar a estas buenas gentes usar su vino. Vamos a hundir la

puerta y, si está demasiado colérico, pues lo matamos.

-¡Mucho cuidado, señores! -dijo D'Artagnan sacando sus pistolas de su cintura-. Si os place, no

mataréis a nadie.

-Bueno, bueno -decía detrás de la puerta la voz tranquila de Athos-, que los dejen entrar un

poco a esos traganiños, y ya veremos.

Por muy valientes que parecían ser, los dos gentileshombres se miraron dudando; se hubiera

dicho que había en aquella bodega uno de esos ogros famélicos, gigantescos héroes de las

leyendas populares, cuya caverna nadie fuerza impunemente.

Hubo un momento de silencio, pero al fin los dos ingleses sintieron vergüenza de volverse atrás

y el más osado de ellos descendió los cinco o seis peldaños de que estaba formada la escalera y

dio a la puerta una patada como para hundir el muro.

-Planchet -dijo D'Artagnan cargando sus pistolas-, yo me encargo del que está arriba,

encárgate tú del que está abajo. ¡Ah, señores, queréis batalla! Pues bien, vamos a dárosla.

-¡Dios mío! -exclamó la voz hueca de Athos-. Oigo a D'Artagnan, según me parece.

-En efecto -dijo D'Artagnan alzando la voz a su vez-, soy yo, amigo mío.

-¡Ah, bueno! Entonces -dijo Athos-, vamos a trabajar a esos derribapuertas.

Los gentileshombres habían puesto la espada en la mano, pero se encontraban cogidos entre

dos fuegos; dudaron un instante todavía; pero, como en la primera ocasión, venció el orgullo y

una segunda patada hizo tambalearse la puerta en toda su altura.

-Apártate, D'Artagnan, apártate -gritó Athos-, apártate, voy a disparar.

-Señores -dijo D'Artagnan, a quien la reflexión no abandonaba nunca-, señores, pensadlo.

Paciencia, Athos. Os vais a meter en un mal asunto y vais a ser acribillados. Aquí, mi criado y yo

que os solta remos tres disparos; y otros tantos os llegarán de la bodega; además, todavía

tenemos nuestras espadas, que mi amigo y yo, os lo aseguro, manejamos pasablemente.

Dejadme que me ocupe de mis asuntos y hs vuestros. Dentro de poco tendréis de beber, os doy

mi palabra.

-Si es que queda -gruñó la voz burlona de Athos.

El hostelero sintió un sudor frío correr a lo largo de su espina.

-¿Cómo que si queda? -murmuró.

-¡Qué diablos! Quedara -prosguió D'Artagnan-, estad tránquilo, entre dos no se habrán bebido

toda la bodega. Señores, devolved vuestras espadas a sus vainas.

-Bien. Y vos volved a poner vuestras pistolas en vuestro cinto.

-De buen grado.

Y D'Artagnan dio ejemplo. Luego, volviéndose hacia Planchet, le hizo señal de desarmar su

mosquetón.

Los ingleses, convencidos, devolvieron gruñendo sus espadas a la vaina. Se les contó la historia

del apasionamiento de Athos. Y como eran buenos gentileshombres, le quitaron la razón al

hostelero.

-Ahora, señores -dijo D'Artagnan-, volved a vuestras habita ciones, y dentro de diez minutos os

prometo que os llevarán cuanto podáis desear.

Los ingleses saludaron y salieron.

-Ahora estoy solo, mi querido Athos -dijo D'Artagnan-, abridme la puerta, por favor.

-Ahora mismo -dijo Athos.

Entonces se oyó un gran ruido de haces entrechocando y de vigas gimiendo: eran las

contraescarpas y los bastiones de Athos que el sitiado demolía por sí mismo.

Un instante después, la puerta se tambaleó y se vio aparecer la cabeza pálida de Athos, quien

con una ojeada rápida exploró los alrededores.

D'Artagnan se lanzó a su cuello y lo abrazó con ternura; luego quiso llevárselo fuera de aquel

lugar húmedo; entonces se dio cuenta de que Athos vacilaba.

-¿Estáis herido? -le dijo.

-¡Yo, nada de eso! Estoy totalmente borracho eso es todo, y jamás hombre alguno ha tenido

tanto como se necesitaba para ello. ¡Vive Dios! Hostelero, me parece que por lo menos yo solo

me he bebido ciento cincuenta botellas.

-¡Misericordia! -exclamó el hostelero-. Si el criado ha bebido la mitad sólo del amo, estoy

arruinado.

-Grimaud es un lacayo de buena casa, que no se habría permitido lo mismo que yo; él ha

bebido de la tuba; vaya, creo que se ha olvidado de goner la espita. ¿Oís? Está corriendo.

D'Artagnan estalló en una carcajada que cambió el temblor del hostelero en fiebre ardiente.

Al mismo tiempo Grimaud apareció detrás de su amo, con el mosquetón al hombro la cabeza

temblando como esos sátiros ebrios de los cuadros de Rubens. Estaba rociado por delante y por

detrás de un licor pringoso que el hostelero reconoció en seguida por su mejor aceite de oliva.

El cortejo atravesó el salón y fue a instalarse en la mejor habitación del albergue, que

D'Artagnan ocupó de manera imperativa.

Mientras tanto, el hostelero y su mujer se precipitaron con lámparas en la bodega, que les

había sido prohibida durante tanto tiempo y donde un horroroso espectáculo los esperaba.

Más allá de las fortificaciones en las que Athos había hecho brecha para salir y que componían

haces, tablones y toneles vacíos amontonados según todas las reglas del arte estratégico, se

veían aquí y allá, nadando en mares de aceite y de vino, las osamentas de todos los jamones

comidos, mientras que un montón de botellas rotas tapizaba todo el ángulo izquierdo de la

bodega, y un tonel, cuya espita había quedado abierta, perdía por aquella abertura las últimas

gotas de su sangre. La imagen de la devastación y de la muerte, como dice el poeta de la

antigüedad, reinaba allí como en un campo de batalla.

De las cincuenta salchichas, apenas diez quedaban colgadas de las vigas.

Entonces los aullidos del hostelero y de la hostelera taladraron la bóveda de la bodega; hasta

el mismo D'Artagnan quedó conmovido. Athos ni siquiera volvió la cabeza.

Pero al dolor sucedió la rabia. El hostelero se armó de una rama y, en su desesperación, se

lanzó a la habitación donde los dos amigos se habían retirado.

-¡Vino! -dijo Athos al ver al hostelero.

-¿Vino? -exclamó el hostelero estupefacto-. ¿Vino? Os habéis bebido por valor de más de cien

pistolas; soy un hombre arruinado, perdido aniquilado.

-¡Bah! -dijo Athos-. Nosotros seguimos con sed.

-Si os hubierais contentado con beber, todavía; pero habéis roto todas las botellas.

-Me habéis empujado sobre un montón que se ha venido abajo. Vuestra es la culpa.

- Todo mi aceite perdido!

-Él aceite es un bálsamo soberano para las heridas, y era preciso que el pobre Grimaud se

curase las que vos le habéis hecho.

-¡Todos mis salchichones roídos!

-Hay muchas ratas en esa bodega.

-Vais a pagarme todo eso -exclamó el hostelero exasperado.

-¡Triple bribón! -dijo Athos levantándose. Pero volvió a caer en seguida; acababa de dar la

medida de sus fuerzas. D'Artagnan vino en su ayuda alzando su fusta.

El hostelero retrocedió un paso y se puso a llorar a mares.

-Esto os enseñará -dijo D'Artagnan- a tratar de una forma más cortés a los huéspedes que Dios

os envía...

-¿Dios? ¡Mejor diréis el diablo!

-Mi querido amigo -dijo D'Artagnan-, si seguís dándonos la murga, vamos a encerrarnos los

cuatro en vuestra bodega a ver si el estropicio ha sido tan grande como decís.

-Bueno, señores -dijo el hostelero-, me he equivocado, lo confieso, pero todo pecado tiene su

misericordia; vosotros sois señores, y yo soy un pobre alberguista, tened piedad de mí.

-Ah, si hablas así -dijo Athos-, vas a ablandarme el corazón, y las lágrimas van a correr de mis

ojos como el vino corría de tus toneles. No era tan malo el diablo como lo pintan. Veamos, ven

aquí y hablaremos.

El hostelero se acercó con inquietud.

-Ven, lo digo, y no tengas miedo -continuó Athos-. En el momento que iba a pagarte, puse mi

bolsa sobre la mesa.

-Sí, monseñor.

-Aquella bolsa contenía sesenta pistolas, ¿dónde está?

-Depositada en la escribanía, monseñor; habían dicho que era moneda falsa.

-Pues bien, haz que te devuelvan mi bolsa, y quédate con las sesenta pistolas.

-Pero monseñor sabe bien que el escribano no suelta lo que coge. Si era moneda falsa todavía

quedaría la esperanza; pero desgraciadamente son piezas buenas.

-Arréglatelas, mi buen hombre, eso no me afecta, tanto más cuanto que no me queda una

libra.

-Veamos -dijo D'Artagnan-, el viejo caballo de Athos, ¿dónde está?

-En la cuadra.

- Cuánto vale?

-Cincuenta pistolas a lo sumo.

-Vale ochenta; quédatelo, y no hay más que hablar.

-¡Cómo! ¿Tú vendes mi caballo? -dijo Athos-. ¿Tú vendes mi Bayaceto? Y ¿en qué haré la

guerra? ¿Encima de Grimaud?

-Te he traído otro -dijo D'Artagnan.

-¿Otro?

-¡Y magnífico! -exclamó el hostelero.

-Entonces, si hay otro más hermoso y más joven, quédate con el viejo y a beber.

-¿De qué? -preguntó el hostelero completamente sosegado.

-De lo que hay al fondo, junto a las traviesas; todavía quedan veinticinco botellas; todas las

demás se rompieron con mi caída. Sube seis.

-¡Este hombre es una cuba! -dijo el hostelero para sí mismo-. Si se queda aquí quince días y

paga lo que bebe, sacará a flote nuestros asuntos.

-Y no olvides -continuó D'Artagnan- de subir cuatro botellas semejantes para los dos señores

ingleses.

-Ahora -dijo Athos-, mientras esperamos a que nos traigan el vino, cuéntame, D'Artagnan, qué

ha sido de los otros; veamos.

D'Artagnan le contó cómo había encontrado a Porthos en su lecho con un esguince y a Aramis

en su mesa con dos teólogos. Cuando acababa, el hostelero volvió con las botellas pedidas y un

jamón que, afortunadamente para él, había quedado fuera de la bodega.

-Está bien -dijo Athos llenando su vaso y el de D'Artagnan por lo que se refiere a Porthos y

Aramis; pero vos, amigo mío, ¿qué habéis hecho y qué os ha ocurrido a vos? Encuentro que

tenéis un aire siniestro.

-¡Ay! -dijo D'Artagnan-. Es que soy el más desgraciado de todos nosotros.

-¡Tú desgraciado, D'Artagnan! -dijo Athos-. Veamos, ¿cómo eres desgraciado? Dime eso.

-Más tarde -dijo D'Artagnan.

-¡Más tarde! Y ¿por qué más tarde? ¿Porque crees que estoy borracho, D'Artagnan? Acuérdate

siempre de esto: nunca tengo las ideas más claras que con el vino. Habla, pues, soy todo oídos.

D'Artagnan contó su aventura con la señora Bonacieux.

Athos escuchó sin pestañear; luego, cuando hubo acabado:

-Miserias todo eso -dijo Athos-, miserias.

Era la expresión de Athos.

-¡Siempre decís miserias, mi querido Athos! -dijo D'Artagnan-. Eso os sienta muy mal a vos,

que nunca habéis amado.

El ojo muerto de Athos se inflamó de pronto, pero no fue más que un destello; en seguida se

volvió apagado y vacío como antes.

-Es cierto -dijo tranquilamente-, nunca he amado.

-¿Veis, corazón de piedra -dijo D'Artagnan-, que os equivocáis siendo duro con nuestros

corazones tiernos?

-Corazones tiernos, corazones rotos -dijo Athos.

-¿Qué decís?

-Digo que el amor es una lotería en la que el que gana, gana la muerte. Sois muy afortunado

por haber perdido, creedme, mi querido D'Artagnan. Y si tengo algún consejo que daros, es

perder siempre.

-Ella parecía amarme mucho.

-Ella parecía.

-¡Oh, me amaba!

-¡Infantil! No hay un hombre que no haya creído como vos que su amante lo amaba y no hay

ningún hombre que no haya sido engañado por su amante.

-Excepto vos, Athos, que nunca la habéis tenido.

-Es cierto -dijo Athos tras un momento de silencio-, yo nunca la he tenido. ¡Bebamos!

-Pero ya que estáis filósofo -dijo D'Artagnan-, instruidme, ayudadme; necesito saber y ser

consolado.

-Consolado ¿de qué?

-De mi desgracia.

-Vuestra desgracia da risa -dijo Athos encogiéndose de hombros-; me gustaría saber lo que

diríais si yo os contase una historia de amor.

-¿Sucedida a vos?

-O a uno de mis amigos, qué importa.

-Hablad, Athos, hablad.

-Bebamos, haremos mejor.

-Bebed y contad.

-Cierto que es posible -dijo Athos vaciando y volviendo a llenar su vaso-, las dos cosas van

juntas de maravilla.

-Escucho -dijo D'Artagnan.

Athos se recogió y, a medida que se recogía, D'Artagnan lo veía palidecer; estaba en ese

período de la embriaguez en que los bebedores vulgares caen y duermen. El, él soñaba en voz

alta sin dormir. Aquel sonambulismo de la bonachera tenía algo de espantoso.

-¿Lo queréis? -preguntó.

-Os lo ruego -dijo D'Artagnan.

-Sea como deseáis. Uno de mis amigos, uno de mis amigos, oís bien, no yo -dijo Athos

interrumpiéndose con una sonrisa sombría-; uno de los condes de mi provincia, es decir, del

Berry, noble como un Dandolo o un Montmorency, se enamoró a los veinticinco años de una

joven de dieciséis, bella como el amor. A través de la ingenuidad de su edad apuntaba un

espíritu ardiente, un espíritu no de mujer, sino de poeta; ella no gustaba embriagaba; vivía en

una aldea, junto a su hermano, que era cura. Los dos habían llegado a la región, ve nían no se

sabía de dónde; pero al verla tan hermosa y al ver a su hermano tan piadoso nadie pensó en

preguntarles de dónde venían. Por lo demás se los suponía de buena extracción. Mi amigo, que

era el señor de Ìa región, hubiera podido seducirla o tomarla por la fuerza, a su gusto, era el

amo: ¿quién habría venido en ayuda de dos extraños, de dos desconocidos? Por desgracia era un

hombre honesto, la desposó. ¡El tonto, el necio, el imbécil!

-Pero ¿por qué, si la amaba? -preguntó D'Artagnan.

-Esperad -dijo Athos-. La llevó a su castillo y la hizo la primera dama de su provincia; y hay que

hacerle justicia, cumplía perfectamente con su rango.

-¿Y? -preguntó D'Artagnan.

-Y un día que ella estaba de caza con su marido -continuó Athos en voz baja y hablando muy

deprisa-, ella se cayó del caballo y se desvaneció: el conde se lanzó en su ayuda, y como se

ahogaba en sus vestidos, los hendió con su puñal y quedó al descubierto el hombro. ¿Adivináis lo

que tenía en el hombro, D'Artagnan? -dijo Athos con un gran estallido de risa.

-¿Puedo saberlo? -preguntó D'Artagnan.

-Una for de lis -dijo Athos-. ¡Estaba marcada!

Y Athos vació de un solo trago el vaso que tenía en la mano.

-¡Horror! -exclamó D'Artagnan-. ¿Qué me decís?

-La verdad. Querido, el ángel era un demonio. La pobre joven había robado.

-¿Y qué hizo el conde?

-El conde era un gran señor, tenía sobre sus tierras derecho de horca y cuchillo: acabó de

desgarrar los vestidos de la condesa, le ató las manos a la espalda y la colgó de un árbol.

-¡Cielos! ¡Athos! ¡Un asesinato! -exclamó D'Artagnan.

-Sí, un asesinato, nada más -dijo Athos pálido como la muerte-. Pero me parece que me están

dejando sin vino.

Y Athos cogió por el gollete la última botella que quedaba, la acercó a su boca y la vació de un

solo trago, como si fuera un vaso normal.

Luego se dejó caer con la cabeza entre sus dos manos; D'Artagnan permaneció ante él, parado

de espanto.

-Eso me ha curado de las mujeres hermosas, poéticas y amorosas -dijo Athos levantándose y

sin continuar el apólogo del conde-. ¡Dios os conceda otro tanto! ¡Bebamos!

-¿Así que ella murió? -balbuceó D'Artagnan.

-¡Pardiez! -dijo Athos-. Pero tended vuestro vaso. ¡Jamón, pícaro! -gritó Athos-. No podemos

beber más.

-¿Y su hermano? -añadió tímidamente D'Artagnan.

- Su hermano? -repuso Athos.

-Sí, el cura.

-!Ah! Me informé para colgarlo también; pero había puesto pies en polvorosa, había dejado su

curato la víspera.

-¿Se supo al menos lo que era aquel miserable?

-Era sin duda el primer amante y el cómplice de la hermosa, un digno hombre que había

fingido ser cura quizá para casar a su amante y asegurarse una fortuna. Espero que haya sido

descuartizado.

-¡Oh, Dios mío, Dios mió! -dijo D'Artagnan, completamente aturdido por aquella horrible

aventura.

-Comed ese jamón, D'Artagnan, es exquisito -dijo Athos cortando una loncha que puso en el

plato del joven-. ¡Qué pena que sólo hubiera cuatro como éste en la bodega!

D'Artagnan no podía seguir soportando aquella conversación, que lo enloquecía; dejó caer su

cabeza entre sus dos manos y fingió dormirse.

-Los jóvenes no saben beber -dijo Athos mirándolo con piedad-. ¡Y sin embargo éste es de los

mejores..!

Capítulo XXVIII

El regreso

D'Artagnan había quedado aturdido por la horrible confesión de Athos; sin embargo, muchas

de las cosas parecían oscuras en aquella semirrevelación; en primer lugar, había sido hecha por

un hombre completamente ebrio a un hombre que lo estaba a medias, y no obstante, pese a esa

ola que hace subir al cerebro el vaho de dos o tres botellas de borgoña, D'Artagnan, al

despertarse al día siguiente, tenía cada palabra de Athos tan presente en su espíritu como si a

medida que habían caído de su boca se hubieran impreso en su espíritu. Toda aquella duda no

hizo sino darle un deseo más vivo de llegar a una certidumbre, y pasó a la habitación de su

amigo con la intención bien meditada de reanudar su conversación de la víspera; pero encontró a

Athos con la cabeza completamente sentada, es decir, el más fino y más impenetrable de los

hombres.

Por lo demás, el mosquetero, después de haber cambiado con él un apretón de manos, se le

adelantó con el pensamiento.

-Estaba muy borracho ayer, mi querido D'Artagnan -dijo-; me he dado cuenta esta mañana por

mi lengua, que estaba todavía muy espesa y por mi pulso, que aún estaba muy agitado; apuesto

a que dije mil extravagancias.

Y al decir estas palabras miró a su amigo con una fijeza que lo embarazó.

-No -replicó D'Artagnan-, y si no recuerdo mal, no habéis dicho nada muy extraordinario.

-¡Ah, me asombráis! Creía haberos contado una historia de las más lamentables.

Y miraba al joven como si hubiera querido leer en lo más profundo de su corazón.

-A fe mía -dijo D'Artagnan-, parece que yo estaba aún más borracho que vos, puesto que no

me acuerdo de nada.

Athos no se fió de esta palabra y prosiguió:

-No habréis dejado de notar, mi querido amigo, que cada cual tiene su clase de borrachera:

triste o alegre; yo tengo la borrachera triste, y cuando alguna vez me emborracho, mi manía es

contar todas las historias lúgubres que la tonta de mi nodriza me metió en el cerebro. Ese es mi

defecto, defecto capital, lo admito; pero, dejando eso a un lado, soy buen bebedor.

Athos decía esto de una forma tan natural que D'Artagnan quedó confuso en su convicción.

-Oh, de algo así me acuerdo, en efecto -prosiguió el joven tratando de volver a coger la

verdad-, me acuerdo de algo así como que hablamos de ahorcados, pero como se acuerda uno

de un sueño.

-¡Ah, lo veis! -dijo Athos palideciendo y, sin embargo, tratando de reír-. Estaba seguro, los

ahorcados son mi pesadilla.

-Sí, sí -prosiguió D'Artagnan-, y, ya está, la memoria me vuelve: sí, se trataba..., esperad..., se

trataba de una mujer.

-¿Lo veis? -respondió Athos volviéndose casi lívido-. Es mi famosa historia de la mujer rubia, y

cuando la cuento es que estoy borracho perdido.

-Sí, eso es -dijo D'Artagnan-, la historia de la mujer rubia, alta y hermosa, de ojos azules. ;

-Sí, y colgada. 1

-Por su marido, que era un señor de vuestro conocimiento continuó D'Artagnan mirando

fíjamente a Athos.

-¡Y bien! Ya veis cómo se compromete un hombre cuando no sabe lo que se dice -prosiguió

Athos encogiéndose de hombros como si tuviera piedad de sí mismo-. Decididamente, no quiero

emborracharme más, D'Artagnan, es una mala costumbre.

D'Artagnan guardó silencio.

Luego Athos, cambiando de pronto de conversación:

-A propósito -dijo-, os agradezco el caballo que me habéis traído.

-¿Es de vuestro gusto? -preguntó D'Artagnan.

-Sí, pero no es un caballo de aguante.

-Os equivocáis; he hecho con él diez leguas en menos de hora y media, y no parecía más

cansado que si hubiera dado una vuelta a la plaza Saint-Sulpice.

-Pues me dais un gran disgusto.

-¿Un gran disgusto?

-Sí, porque me he deshecho de él.

-¿Cómo?

-Estos son los hechos: esta mañana me he despertado a las seis, vos dormíais como un tronco,

y yo no sabía qué hacer; estaba todavía completamente atontado de nuestra juerga de ayer;

bajé al salón y vi a uno de nuestros ingleses que ajustaba un caballo con un tratante por haber

muerto ayer el suyo a consecuencia de un vómito de sangre. Me acerqué a él, y como vi que

ofrecía cien pistolas por un alazán tostado: «Por Dios -le dije-, gentilhombre, también yo tengo

un caballo que vender.» «Y muy bueno incluso -dijo él-. Lo vi ayer, el criado de vuestro amigo lo

llevaba de la mano.» «¿Os parece que vale cien pistolas?» «Sí.» ¿Y queréis dármelo por ese

precio?» «No, pero os lo juego.» «¿Me lo jugáis?» «Sí.» «¿A qué?» «A los dados.» Y dicho y hecho;

y he perdido el caballo. ¡Ah, pero también -continuó Athos- he vuelto a ganar la montura.

D'Artagnan hizo un gesto bastante disgustado.

-¿Os contraría? -dijo Athos.

-Pues sí, os lo confieso -prosiguió D'Artagnan-. Ese caballo debía serviros para hacernos

reconocer un día de batalla; era una prenda, un recuerdo. Athos, habéis cometido un error.

-Ay, amigo mío, poneos en mi lugar -prosiguió el mosquetero-; me aburría de muerte, y

además, palabra de honor, no me gustan los caballos ingleses. Veamos, si no se trata más que

de ser reconocido por alguien, pues bien, la silla bastará; es bastante notable. En cuanto al

caballo, ya encontraremos alguna excusa para justificar su desaparición. ¡Qué diablos! Un caballo

es mortal; digamos que el mío ha tenido el muermo.

D'Artagnan no desfruncía el ceño.

-Me contraría -continuó Athos- que tengáis en tanto a esos animales, porque no he acabado mi

historia.

-¿Pues qué habéis hecho además?

-Después de haber perdido mi caballo (nueve contra diez, ved qué suerte), me vino la idea de

jugar el vuestro.

-Sí, pero espero que os hayáis quedado en la idea.

-No, la puse en práctica en aquel mismo instante.

-¡Vaya! -exclamó D'Artagnan inquieto.

-Jugué y perdí.

-¿Mi caballo?

-Vuestro caballo; siete contra ocho, a falta de un punto..., ya conocéis el proverbio.

-Athos no estáis en vuestro sano juicio, ¡os lo juro!

-Querido, ayer, cuando os contaba mis tontas historias, era cuando teníais que decirme eso, y

no esta mañana. Los he perdido, pues, con todos los equipos y todos los arneses posibles.

-¡Pero es horrible!

-Esperad, no sabéis todo; yo sería un jugador excelente si no me obstinara; pero me obstino,

es como cuando bebo; me encabezoné entonces. . .

-Pero ¿qué pudisteis jugar si no os quedaba nada?

-Sí quedaba, amigo mío, sí quedaba; nos quedaba ese diamante que brilla en vuestro dedo, y

en el que me fijé ayer.

-¡Este diamante! -exclamó D'Artagnan llevando con presteza la mano a su anillo.

-Y como entiendo, por haber tenido algunos propios, lo estimé en mil pistolas.

-Espero -dijo seriamente D'Artagnan medio muerto de espanto que no hayáis hecho mención

alguna de mi diamante.

-Al contrario, querido amigo; comprended, ese diamante era nuestro único recurso; con él yo

podía volver a ganar nuestros arneses y nuestros caballos, y además dinero para el camino.

-¡Athos, me hacéis temblar! -exclamó D Artagnan.

-Hablé, pues, de vuestro diamante a mi contrincante, que también había reparado en él. ¡Qué

diablos, querido, lleváis en vuestro dedo una estrella del cielo, y queréis que no le presten

atención! ¡Im posible!

-¡Acabad, querido, acabad -dijo D'Artagnan-, porque, por mi honor, con vuestra sangre fría me

hacéis morir!

-Dividimos, pues, ese diamante en diez partes de cien pistolas cada una.

-¡Ah! ¿Queréis reíros y probarme? -dijo D'Artagnan a quien la cólera comenzaba a cogerle por

los cabellos como Minerva coge a Aquiles en la Ilíada.

-No, no bromeo, por todos los diablos. ¡Me hubiera gustado ve ros a vos! Hacía quince días que

no había visto un rostro humano y que estaba allí embruteciéndome empalmando una botella

tras otra.

-Esa no es razón para jugar un diamante -respondió D Artagnan apretando su mano con una

crispacion nerviosa.

-Escuchad, pues, el final: diez partes de cien pistolas cada una, en diez tiradas sin revancha. En

trece tiradas perdí todo. ¡En trece tiradas! El número trece me ha sido siempre fatal, era el trece

del mes de julio cuando...

-¡Maldita sea! -exclamó D'Artagnan levantándose de la mesa-. La historia del día hace olvidar la

de la noche.

-Paciencia -dijo Athos- y tenía un plan. El inglés era un extravagante, yo lo había visto por la

mañana hablar con Grimaud y Grimaud me había advertido que le había hecho proposiciones

para entrar a su servicio. Me jugué a Grimaud, el silencioso Grimaud dividido en diez porciones.

-¡Ah, vaya golpe! -dijo D'Artagnan estallando de risa a pesa suyo.

-¡El mismo Grimaud! ¿Oís esto? Y con las diez partes de Grimaud que no vale en total un

ducado de plata, recuperé el diamante. Ahora decid si la persistencia no es una virtud.

-¡Y a fe que bien rara! -exclamó D'Artagnan consolado y soste niéndose los hijares de risa.

-Como comprenderéis, sintiéndome en vena, me puse al punto a jugar el diamante.

-¡Ah, diablos! -dijo D'Artagnan ensombreciéndose de nuevo.

-Volví a ganar vuestros arneses, después vuestro caballo, luego mis arneses, luego mi caballo,

luego lo volví a perder. En resumen, conseguí vuestro arnés, luego el mío. Ahí estamos. Una

tirada soberbia; y ahí me he quedado.

D'Artagnan respiró como si le hubieran quitado la hostería de encima del pecho.

-En fin, que me queda el diamante -dijo tímidamente.

-¡Intacto, querido amigo! Además de los arneses de vuestro bucéfalo y del mío.

-Pero ¿qué haremos de nuestros arneses sin caballos?

-Tengo una idea sobre ellos.

-Athos, me hacéis temblar.

-Escuchad, vos no habéis jugado hace mucho tiempo, D'Artagnan.

-Y no tengo ganas de jugar.

-No juremos. No habéis jugado hace tiempo, decía yo, y por eso debéis tener buena mano.

- ¿Y después?

-Pues que el inglés y su acompañante están todavía ahí. He observado que lamentaban mucho

los arneses. Vos parecéis tener en mucho vuestro caballo. En vuestro lugar, yo jugaría vuestros

arneses contra vuestro caballo.

-Pero él no querrá un solo arnés.

-Jugad los dos, pardiez. Yo no soy tan egoísta como vos.

-¿Haríais eso? -dijo D'Artagnan indeciso, tanto comenzaba a ganarle la confianza, a su costa,

de Ahtos.

-Palabra de honor, de una sola tirada.

-Pero es que, después de haber perdido los caballos, quisiera conservar los arneses.

-Jugad entonces vuestro diamante.

-Oh, esto es otra cosa; nunca, nunca.

-¡Diablos! -dijo Athos-. Yo os propondría jugaros a Planchet; pero como eso ya está hecho,

quizá el inglés no quiera.

-Decididamente, mi querido Athos -dijo D'Artagnan-, prefiero no arriesgar nada.

-¡Es una lástima! -dijo fríamente Athos-. El inglés está forrado de pistolas. ¡Ay, Dios mío!

Ensayad una tirada, una tirada se juega

-¿Y si pierdo?

-Ganaréis.

-Pero ¿y si pierdo?

-Pues entonces le daréis los arneses.

-Vaya entonces una tirada -dijo D'Artagnan.

Athos se puso a buscar al inglés y lo encontró en la cuadra, donde examinaba los arneses con

ojos ambiciosos. La ocasión era buena. Puso sus condiciones: los dos arneses contra un caballo o

cien pistolas a escoger. El inglés calculó rápido: los dos arneses valían trescienta: pistolas los

dos; aceptó.

D'Artagnan echó los dados temblando, y sacó un número tres; su palidez espantó a Athos, que

se contentó con decir:

-Qué mala tirada, compañero; tendréis caballos con arneses señor.

El inglés, triunfante, no se molestó siquiera en hacer rodar los da dos, los lanzó sobre la mesa

sin mirarlos, tan seguro estaba de su victoria; D'Artagnan se había vuelto para ocultar su mal

humor.

-Vaya, vaya, vaya -dijo Athos con su voz tranquila, esa tirado de dados es extraordinaria, no la

he visto más que cuatro veces en m vida: dos ases.

El inglés miró y quedó asombrado; D'Artagnan miró y quedó encantado.

-Sí -continuó Athos-, solamente cuatro veces: una vez con el señor de Créquy; otra vez en mi

casa, en el campo, en mi castillo de... cuando yo tenía un castillo; una tercera vez con el señor

de Tréville donde nos sorprendió a todos; y finalmente, una cuarta vez en la taberna, donde me

tocó a mí y donde yo perdí por ella cien luises y una cena.

-Entonces el señor recupera su caballo -dijo el inglés.

-Cierto -dijo D'Artagnan

-¿Entonces no hay revancha?

-Nuestras condiciones estipulaban que nada de revancha, ¿lo re cordáis?

-Es cierto; el caballo va a ser devuelto a vuestro criado, señor

-Un momento -dijo Athos-; con vuestro permiso, señor, solicito decir unas palabras a mi amigo.

-Decídselas.

Athos llevó a parte a D'Artagnan.

-¿Y bien? -le dijo D'Artagnan-. ¿Qué quieres ahora, tentador? Quieres que juegue, ¿no es eso?

-No, quiero que reflexionéis.

-¿En qué?

-¿Vais a tomar el caballo, no es así?

-Claro.

-Os equivocáis, yo tomaría las cien pistolas; vos sabéis que os habéis jugado los arneses contra

el caballo o cien pistolas, a vuestra elección.

-Sí.

-Yo tomaría las cien pistolas.

-Pero yo, yo me quedo con el caballo.

-Os equivocáis, os lo repito. ¿Qué haríamos con un caballo para nosotros dos? Yo no pienso

montar en la grupa, tendríamos la pinta de los dos hijos de Aymón, que han perdido a sus

hermanos; no podéis humillarme cabalgando a mi lado, cabalgando sobre ese magnífico

destrero. Yo, sin dudar un solo instante, cogería las cien pistolas, necesitamos dinero para volver

a Paris.

-Yo me quedo con el caballo, Athos.

-Pues os equivocáis, amigo mío: un caballo tiene un extraño, un caballo tropieza y se rompe las

patas, un caballo come en un pesebre donde ha comido un caballo con muermo: eso es un

caballo o cien pistolas perdidas; hace falta que el amo alimente a su caballo, mientras que, por el

contrario, cien pistolas alimentan a su amo.

-Pero ¿cómo volveremos?

-En los caballos de nuestros lacayos, pardiez. Siempre se verá en el aire de nuestras figuras

que somos gentes de condición.

-Vaya figura que vamos a hacer sobre jacas, mientras Aramis y Porthos caracolean sobre sus

caballos.

-¡Aramis! ¡Porthos! -exclamó Athos, y se echó a reír.

-¿Qué? -preguntó D'Artagnan, que no comprendía nada la hilar¡dad de su amigo.

-Bien, bien, sigamos -dijo Athos.

-O sea, que vuestra opinión...

-Es coger las cien pistolas, D'Artagnan; con las cien pistolas va mos a banquetear hasta fin de

mes: hemos enjugado fatigas y estará bien que descansemos un poco.

-¡Yo reposar! Oh, no, Athos; tan pronto como esté en Paris me pongo a buscar a esa pobre

mujer.

-Y bien, ¿creéis que vuestro caballo os será tan útil para eso corno buenos luises de oro?

Tomad las cien pistolas, amigo mío, tomad las cien pistolas.

D'Artagnan sólo necesitaba una razón para rendirse. Esta le pareció excelente. Además,

resistiendo tanto tiempo, temía parecer egoísta a los ojos de Athos; accedió, pues, y eligió las

cien pistolas que el inglés le entregó en el acto.

Luego no se pensó más que en partir. Además, hechas las paces con el alberguista, el viejo

caballo de Athos costó seis pistolas; D'Artagnan y Athos cogieron los caballos de Planchet y de

Grimaud, y los dos criados se pusieron en camino a pie, llevando las sillas sobre sus cabezas.

Por mal montados que fueran los dos amigos, pronto tomaron la delantera a sus criados y

llegaron a Crèvecoeur. De lejos divisaron a Aramis melancólicamente apoyado en su ventana, y

mirando como mi hermana Anne levantarse polvaredas en el horizonte.

-¡Hola! ¡Eh, Aramis! ¿Qué diablos hacéis ahí? -gritaron los dos amigos.

-¡Ah, sois vos, D'Artagnan; sois vos, Athos! -dijo el joven-. Pensaba con qué rapidez se van los

bienes de este mundo, y mi caballo inglés, que se aleja y que acaba de aparecer en medio de un

torbellino de polvo, era una imagen viva de la fragilidad de las cosas de la tierra.

La vida misma puede resolverse en tres palabras: Erat, est, fuit.

-¿Y eso qué quiere decir en el fondo? -preguntó D'Artagnan, que comenzaba a sospechar la

verdad.

-Esto quiere decir que acaba de hacer un negocio de tontos: sesenta luises por un caballo que,

por la manera en que se va, puede hacer al trote cinco leguas por hora.

D'Artagnan y Athos estallaron en carcajadas.

-Mi querido Athos -dijo Aramis-: no me echéis la culpa, os lo suplico; la necesidad no tiene ley;

además yo soy el primer castigado, puesto que este infame chalán me ha robado por lo menos

cincuenta luises. Vosotros sí que tenéis buen cuidado; venís sobre los caballos de vuestros

lacayos y hacéis que os lleven vuestros caballos de lujo de la mano, despacio y a pequeñas

jornadas.

En aquel mismo instante, un furgón que desde hacía unos momentos venía por la ruta de

Amiens, se detuvo y se vio salir a Grimaud y a Planchet con sus sillas sobre la cabeza. El furgón

volvía de vacío hacia París y los dos lacayos se habían comprometido, a cambio de su transporte,

a aplacar la sed del cochero durante el camino.

-¿Cómo? -dijo Aramis, viendo lo que pasaba-. ¿Nada más que las sillas?

-¿Comprendéis ahora? -dijo Athos.

-Amigos míos, exactamente igual que yo. Yo he conservado el arnés por instinto. ¡Hola, Bazin!

Llevad mi arnés nuevo junto al de esos señores.

-¿Y qué habéis hecho de vuestros curas? -preguntó D'Artagnan.

-Querido, los invité a comer al día siguiente -dijo Aramis-; hay aquí un vino exquisito, dicho sea

de paso; los emborraché lo mejor que pude; entonces el cura me prohibió dejar la casaca y el

jesuita me rogó que le haga recibir de mosquetero.

-¡Sin tesis! -exclamó D'Artagnan-. Sin tesis. Pido la supresión de la tesis.

-Desde entonces -continuó Aramis-, vivo agradablemente. He comenzado un poema en versos

de una sílaba; es bastante difícil, pero el mérito en todo está en la dificultad. La materia es

galante, os leeré el primer canto, tiene cuatrocientos versos y dura un minuto.

-¡A fe mía, mi querido Aramis! -dijo D'Artagnan, que detestaba casi tanto los versos como el

latín-. Añadid al mérito de la dificultad el de la brevedad, y al menos seguro que vuestro poema

tiene dos méritos.

-Además -continuó Aramis-, respira pasiones, ya veréis. ¡Ah!, amigos míos, ¿volveremos a

París? Bravo, yo estoy dispuesto; vamos, pues, a volver a ver a ese bueno de Porthos tanto

mejor. ¿Creeríais que echo en falta a ese gran necio? El no hubiera vendido su caballo, ni

siquiera a cambio de un reino. Quería verlo ya sobre su animal y su silla. Estoy seguro de que

tendrá pinta de Gran Mogol.

Se hizo un alto de una hora para dar respiro a los caballos; Aramis saldó sus cuentas, colocó a

Bazin en el furgón con sus camaradas y se pusieron en ruta para ir en busca de Porthos.

Lo encontraron de pie, menos pálido de lo que lo había visto D'Artagnan durante su primera

visita, y sentado a una mesa en la que, aunque estuviese solo, había comida para cuatro

personas; aquella comida se componía de viandas galanamente aderezadas, de vinos escogidos y

de frutos soberbios.

-¡Ah, pardiez! -dijo levantándose-. Llegáis a punto, señores, estaba precisamente en la sopa y

vais a comer conmigo.

-¡Oh, oh! -dijo D'Artagnan-. No es Mosquetón quien ha cogido a lazo tales botellas; además,

aquí hay un fricandó mechado y un filete de buey...

-Me voy recuperando -dijo Porthos-, me voy recuperando; nada debilita tanto como esos

malditos esguinces. ¿Habéis tenido vos esguinces, Athos?

-Jamás; sólo recuerdo que en nuestra escaramuza de la calle de Férou recibí una estocada que

al cabo de quince o dieciocho días me produjo exactamente el mismo efecto.

-Pero esta comida no era sólo para vos, mi querido Porthos -dijo Aramis.

-No -dijo Porthos-; esperaba a algunos gentileshombres de la vecindad que acaban de

comunicarme que no vendrán; vos los reemplazaréis, y yo no perderé en el cambio. ¡Hola,

Mosquetón! ¡Sillas, y que se doblen las botellas!

-¿Sabéis lo que estamos comiendo? -dijo Athos al cabo de diez minutos.

-Pardiez -respondió D'Artagnan-; yo como carne de buey mechada con cardos y con tuétanos.

-Y yo chuletas de cordero -dijo Porthos.

-Y yo una pechuga de ave -dijo Aramis.

-Todos os equivocáis, señores -respondió Athos-; coméis caballo.

-¡Vamos! -dijo D'Artagnan.

-¿Caballo? -preguntó Aramis con una mueca de disgusto.

Sólo Porthos no respondió.

-Sí, caballo, ¿no es cierto, Porthos, que comemos caballo? Quizá incluso con arreos y todo.

-No, señores; he guardado el arnés -dijo Porthos.

-A fe que todos somos iguales -dijo Aramis-; se diría que está bamos de acuerdo.

-¡Qué queréis! -dijo Porthos-. Este caballo causaba vergüenza a mis visitantes y no he querido

humillarlos.

-Y en cuanto a vuestra duquesa, sigue en las aguas, ¿no es cierto? -prosiguió D'Artagnan.

-Allí sigue -respondió Porthos-. Palabra que el gobernador de la provincia, uno de los

gentileshombres que esperaba a cenar hoy, parecía desearlo tanto que se lo he dado.

-¡Dado! -exclamó D'Artagnan.

-¡Oh, Dios mío! ¡Sí, dado! Esa es la palabra -dijo Porthos-; porque ciertamente valía ciento

cincuenta luises, y el ladrón no ha querido pagármelo más que en ochenta.

-¿Sin la silla? -dijo Aramis.

-Sí, sin la silla.

-Observaréis, señores -dijo Athos-, que, pese a todo, Porthos ha sido el que mejor negocio ha

hecho de todos nosotros.

Se produjo entonces un hurra de risas que dejaron al pobre Porthos completamente atónito;

pero pronto se le explicó la razón de aquella hilaridad, que él compartió ruidosamente, según su

costumbre.

-¿De modo que todos tenemos dinero? -dijo D'Artagnan.

-No por lo que mí toca -dijo Athos-; me ha parecido tan bueno el vino español de Aramis que

he hecho cargar sesenta botellas en el furgón de los lacayos; eso me ha dejado sin nada.

-En cuanto a mí -dijo Aramis-, imaginaos que di hasta mi último céntimo a la iglesia de

Montdidier y a los jesuitas de Amiens, he tenido que hacerme cargo de los compromisos que

había contraído, misas encargadas por mí y para vos, señores; que se dirán, señores, y que no

dudo que nos han de servir de maravilla.

-Y yo -dijo Porthos-, ¿creéis que mi esguince no me ha costa do nada? Sin contar la herida de

Mosquetón, por la que he tenido que hacer venir al cirujano dos veces al día, el cual me ha

hecho pagar doble sus visitas, so pretexto de que ese imbécil de Mosquetón había ido a recibir

una bala en un lugar que no se enseña generalmente más que a los boticarios; por eso le he

recomendado encarecidamente no volver a dejarse herir ahí.

-Vamos, vamos -dijo Athos, cambiando una sonrisa con D'Artagnan y Aramis-, veo que os

habéis comportado a lo grande con vuestro pobre mozo; es propio de un buen amo.

-En resumen -continuó Porthos-: pagados mis gastos, me quedará una treintena de escudos.

-Y a mí una decena de pistolas -dijo Aramis.

-Vamos -dijo Athos-, parece que nosotros somos los Cresos de la sociedad. De vuestras cien

pistolas, ¿cuánto os queda, D'Artagnan?

-¿De mis cien pistolas? En primer lugar, os he dado cincuenta.

-¿Eso creéis?

-¡Pardiez!

-Ah, es cierto, ahora me acuerdo.

-Luego he pagado seis al hostelero.

-¡Qué animal de hostelero! ¿Por qué le habéis dado seis pistolas?

-Es lo que vos me dijisteis que le diese.

-Es cierto que soy demasiado bueno. En resumen, ¿qué queda?

-Veinticinco pistolas -dijo D'Artagnan.

-Y yo -dijo Athos, sacando algo de calderilla de su bolsillo-, yo...

-Vos, nada.

-A fe que es tan poco que no merece la pena juntarlo en el montón.

-Ahora calculemos cuánto poseemos en total. ¿Porthos?

-Treinta escudos.

-¿Aramis?

-Diez pistolas.

-¿Y vos, D'Artagnan?

-Veinticinco.

-Eso hace un total... -dijo Athos.

-Cuatrocientas setenta y cinco libras -dijo D'Artagnan, que contaba como Arquímedes.

-Llegados a Paris, tendremos todavía cuatrocientas -dijo Porthos-, además de los arneses.

-Pero ¿nuestros caballos de escuadrón? -dijo Aramis.

-Bueno, los cuatro caballos de los lacayos nos servirán como dos de amo, que echaremos a

suertes; con las cuatrocientas libras se hará una mitad para uno de los desmontados, luego

dejaremos las migajas de nuestros bolsillos a D'Artagnan, que tiene buena mano y que irá a

jugarlas al primer garito.

-Cenemos entonces -dijo Porthos-; esto se enfría.

Los cuatro amigos, más tranquilos desde entonces por su futuro, hicieron honor a la comida,

cuyas sobras fueron abandonadas a los señores Mosquetón, Bazin, Planchet y Grimaud.

Al llegar a París, D'Artagnan encontró una carta del señor de Tréville, quien le prevenía de que,

a petición suya, el rey acababa de concederle el favor de ingresar en los mosqueteros.

Como esto era todo lo que D'Artagnan ambicionaba en el mundo, aparte por supuesto, de

volver a encontrar a la señora Bonacieux, corrió todo contento en busca de sus camaradas, a los

que acababa de dejar hacía media hora, y a los que encontró muy tristes y muy preocupados.

Estaban reunidos todos en consejo en casa de Athos, cosa que indicaba siempre circunstancias

de cierta gravedad.

El señor de Tréville acababa de hacerles avisar que la intención muy meditada de Su Majestad

era iniciar la campaña el primero de mayo, y tenían que preparar de inmediato los equipos.

Los cuatro filósofos se miraron todo pasmados: el señor de Tréville no bromeaba en materia de

disciplina.

-¿Y en cuánto estimáis esos esquipos? -dijo D'Arta gnan.

-¡Oh! No hay más que decirlo -prosiguió Aramis-, acabamos de hacer nuestras cuentas con una

cicatería de espartanos y necesita mos cada uno de nosotros mil quinientas libras.

-Cuatro por quinientas son dos mil; o sea, en total seis mil libras -dijo Athos.

-Yo creo -dijo D'Artagnan- que bastará con mil libras cada uno; cierto que no hablo como

espartano, sino como procurador...

Esta palabra de procurador despertó a Porthos.

-¡Vaya, tengo una idea! -dijo.

-Algo es algo; yo no tengo siquiera ni la sombra de una -dijo fríamente Athos-; en cuanto a

D'Artagnan, señores, la felicidad de ser en adelante uno de nosotros le ha vuelto loco. ¡Mil libras!

Declaro que para mí sólo necesito dos mil.

-Cuatro or dos son ocho -dijo entonces Aramis-; por tanto, son ocho mil liras las que

necesitamos para nuestros equipos, equipos de los que, es cierto, tenemos ya las sillas.

-Además -dijo Athos, esperando a que D'Artagnan, que iba a dar las gracias al señor de

Tréville, hubiese cerrado la puerta-; además de ese hermoso diamante que brilla en el dedo de

nuestro amigo. ¡Qué diablo! D'Artagnan es demasiado buen camarada para dejar a sus hermanos

en el apuro cuando lleva en su dedo corazon el rescate de un rey.

Capítulo XXIX

La caza del equipo

El más preocupado de los cuatro amigos era, por supuesto, D'Artagnan, aunque D'Artagnan, en

su calidad de guardia, fuera más fácil de equipar que los señores mosqueteros, que eran

señores; pero nuestro cadete de Gascuña era, como se habrá podido ver, de un carácter previsor

y casi avaro, aunque también fantasioso hasta el punto (explicad los contrarios) de poderse

comparar con Porthos. A aquella preocupación de su vanidad D'Artagnan unía en aquel momento

una inquietud menos egoísta. Pese a algunas informaciones que había podido recibir sobre la

señora Bonacieux, no le había llegado ninguna noticia. El señor de Tréville había hablado de ello

a la reina: la reina ignoraba dónde estaba la joven mercera y habría prometido hacerla buscar.

Pero esta promesa era muy vaga y apenas tranquilizadora para D'Artagnan.

Athos no salía de su habitación: había decidido no arriesgar una zancada para equiparse.

-Nos quedan quince días -les decía a sus amigos-; pues bien, si al cabo de quince días no he

encontrado nada mejor, si nada ha ve nido a encontrarme, como soy buen católico para

romperme la cabeza de un disparo, buscaré una buena pelea a cuatro guardias de su Eminencia

o a ocho ingleses y me batiré hasta que haya uno que me mate, lo cual, con esa cantidad, no

puede dejar de ocurrir. Se dirá entonces que he muerto por el rey, de modo que habré cumplido

con mi deber sin tener necesidad de equiparme.

Porthos seguía paseándose con las manos a la espalda, moviendo la cabeza de arriba abajo y

diciendo:

-Sigo en mi idea.

Aramis, inquieto y despeinado, no decía nada.

Por estos detalles desastrosos puede verse que la desolación reinaba en la comunidad.

Los lacayos, por su parte, como los corceles de Hipólito, compartían la triste pena de sus amos.

Mosquetón hacía provisiones de mendrugos de pan; Bazin, que siempre se había dado a la

devoción, no dejaba las iglesias; Planchet miraba volar las moscas, y Grimaud, al que la penuria

general no podía decidir a romper el silencio impuesto por su amo, lanzaba suspiros como para

enternecer a las piedras.

Los tres amigos, porque, como hemos dicho, Athos había jurado no dar un paso para

equiparse, los tres amigos salían, pues, al alba y volvían muy tarde. Erraban por las calles

mirando al suelo para saber si las personas que habían pasado antes que ellos no habían dejado

alguna bolsa. Se hubiera dicho que seguían pistas, tan atentos estaban por donde quiera que

iban. Cuando se encontraban, teman miradas desoladas que querían decir: ¿Has encontrado

algo?

Sin embargo como Porthos había sido el primero en dar con su idea y como había persistido en

ella, fue el primero en actuar. Era un hombre de acción aquel digno Porthos. D'Artagnan lo vio un

día encantinarse hacia la iglesia de Saint-Leu, y lo siguió instintivamente: entró en el lugar santo

después de haberse atusado el mostacho y estirado su perilla, lo cual anunciaba de su parte las

intenciones más conquistadoras. Como D'Artagnan tomaba algunas precauciones para esconderse,

Porthos creyó no haber sido visto. D'Artagnan entró tras él; Porthos fue a situarse al lado

de un pilar; D'Artagnan, siempre sin ser visto, se apoyó en otro.

Precisamente había sermón, lo cual hacía que la iglesia estuviera abarrotada. Porthos

aprovechó la circunstancia para echar una ojeada a las mujeres; gracias a los buenos cuidados

de Mosquetón, el, exterior estaba lejos de anunciar las penurias del interior: su sombrero estaba

ciertamente algo pelado, su pluma descolorida, sus brocados algo deslustrados, sus puntillas

bastante raídas, pero a media luz todas estas bagatelas desaparecían y Porthos seguía siendo el

bello Porthos.

D'Artagnan observó en el banco más cercano al pilar donde Porthos y él estaban adosados una

especie de beldad madura, algo amarillenta, algo seca, pero tiesa y altiva bajo sus cofias negras.

Los ojos de Porthos se dirigían furtivamente hacia aquella dama, luego mariposeaban a lo lejos

por la nave.

Por su parte, la dama, que de vez en cuando se ruborizaba, lanzaba con la rapidez del rayo

una mirada sobre el voluble Porthos, y al punto los ojos de Porthos se ponían a mariposear con

furor. Era claro que se trataba de un manejo que hería vivamente a la dama de las cofias negras,

porque se mordía los labios hasta hacerse sangre, se arañaba la punta de la nariz y se agitaba

desesperadamente en su asiento.

Al verlo, Porthos se atusó de nuevo su mostacho, estiró una segunda vez su perilla y se puso a

hacer señales a una bella dama que estaba junto al coro, y que no solamente era una bella

dama, sino que sin duda se trataba de una gran dama, porque tenía tras ella un negrito que

había llevado el cojín sobre el que estaba arrodillada, y una doncella que sostenía el bolso

bordado con escudo de armas en que se guardaba el libro con que seguía la misa.

La dama de las cofias negras siguió a través de sus vueltas la mirada de Porthos, y comprobó

que se detenía sobre la dama del cojín de terciopelo, del negrito y de la doncella.

Mientras tanto, Porthos jugaba fuerte: guiños de ojos, dedos puestos sobre los labios,

sonrisitas asesinas que realmente asesinaban a la hermosa desdeñada.

Por eso, en forma de mea culpa y golpeándose el pecho, ella lanzó un ¡hum! tan vigoroso que

todo el mundo, incluso la dama del cojín rojo, se volvió hacia su lado; Porthos permaneció

impasible, aunque había comprendido bien, pero se hizo el sordo.

La dama del cojín rojo causó gran efecto, porque era muy bella, en la dama de las cofias

negras, que vio en ella una rival realmente peligrosa: un gran efecto sobre Porthos, que la

encontró más hermosa que la dama de las cofias negras; un gran efecto sobre D'Artagnan, que

reconoció a la dama de Meung, de Calais y de Douvres, a la que su perseguidor, el hombre de la

cicatriz, había saludado con el nombre de milady.

D'Artagnan, sin perder de vista a la dama del cojín rojo, continuó siguiendo los manejos de

Porthos, que le divertían mucho; creyó adivinar que la dama de las cofias negras era la

procuradora de la calle Aux Ours, tanto más cuanto que la iglesia de Saint-Leu no estaba muy

alejada de la citada calle.

Adivinó entonces por inducción que Porthos trataba de tomarse la revancha por la derrota de

Chantilly, cuando la procuradora se había mostrado tan recalcitrante respecto a la bolsa.

Pero en medio de todo aquello, D'Artagnan notó también que su rostro no correspondía a las

galanterías de Porthos. Aquello no eran más que quimeras ilusiones; pero para un amor real,

para unos celos verdaderos, ¿hay otra realidad que las ilusiones y las quimeras?

El sermón acabó; la procuradora avanzó hacia la pila de agua bendita; Porthos se adelantó y,

en lugar de un dedo, metió toda la mano. La procuradora sonrió, creyendo que era para ella, por

lo que Porthos hacía aquel extraordinario, pero pronto y cruelmente fue desengañada: cuando

sólo estaba a tres pasos de él, éste volvió la cabeza, fijando de modo invariable los ojos sobre la

dama del cojín rojo, que se había levantado y que se acercaba seguida de su negrito y de su

doncella.

Cuando la dama del cojín rojo estuvo junto a Porthos, Porthos sacó su mano toda chorreante

de la pila; la bella devota tocó con su mano afilada la gruesa mano de Porthos, hizo, sonriendo,

la señal de la cruz y selió de la iglesia.

Aquello fue demasiado para la procuradora; no dudó de que aquella dama y Porthos estaban

requebrándose. Si hubiera sido una gran dama, se habría desmayado; pero como no era más

que una procuradora, se contentó con decir al mosquetero con un furor concentrado:

-¡Eh, señor Porthos! ¿No me vais a ofrecer a mí agua bendita?

Al oír aquella voz, Porthos se sobresaltó como lo haría un hombre que se despierta tras un

sueño de cien años.

-Se..., señora -exclamó él-. ¿Sois vos? ¿Cómo va vuestro marido, mi querido señor Coquenard?

¿Sigue tan pícaro como siempre? ¿Dónde tenía yo los ojos, que no os he visto siquiera en las dos

horas que ha durado ese sermón?

-Estaba a dos pasos de vos, señor -respondió la procuradora-, y no me habéis visto porque no

teníais ojos más que para la hermosa dama a quien acabáis de dar agua bendita.

Porthos fingió estar apurado.

-¡Ah! -dijo-. Habéis notado...

-Hay que estar ciego para no verlo.

-Sí -dijo displicentemente Porthos-; es una duquesa amiga mía con la que tengo muchos

problemas para encontrarme por los celos de su marido, y que me había avisado que vendría

hoy, sólo para verme, a esta pore iglesia, en este barrio perdido.

-Señor Porthos -dijo la procuradora- ¿tendríais la bondad de ofrecerme el brazo durante cinco

minutos? Hablaría de buena gana con vos.

-Por supuesto, señora -dijo Porthos, guiñándose un ojo a sí mismo como un jugador que ríe de

la víctima que va a hacer.

En aquel momento, D'Artagnan pasaba persiguiendo a milady; lanzó una ojeada hacia Porthos

y vio aquella mirada triunfante.

-¡Vaya, vaya! -se dijo a sí mismo, razonando sobre el sentido de la moral extrañamente fácil de

aquella época galante-. Ahí hay uno que fácilmente podrá equiparse en el plazo previsto.

Porthos, cediendo a la presión del brazo de su procuradora como una barca cede al gobernalle,

llegó al claustro de Saint-Magloire, pasaje poco frecuentado, encerrado por molinetes en sus dos

extremos. No se veía, por el día, más que mendigos comiendo o niños jugando.

-¡Ah, señor Porthos! -exclamó la procuradora cuando se hubo tranquilizado de que nadie

extraño a la población habitual de la localidad podía verlos ni oírlos-. Vaya, señor Porthos, estáis

hecho un conquistador, según parece.

-¿Yo, señora? -dijo Porthos engallándose-. ¿Y eso por qué?

-¿Y las señas de hace un momento, y el agua bendita? Pero por lo menos es una princesa esa

dama, con su negrito y su doncella.

-Os equivocáis. Dios mío, no -respondió Porthos-, es simplemente una duquesa.

-¿Y ese recadero que la esperaba en la puerta, y esa carroza con un cochero de lujosa librea

que esperaba en su pescante?

Porthos no había visto ni el recadero ni la canoza; pero con su mirada de mujer celosa, la

señora Coquenard lo había visto todo.

Porthos lamentó no haber hecho a la dama del cojín rojo princesa a la primera.

-¡Ah, sois un muchacho amado por las hermosas, señor Porthos! -prosiguió suspirando la

procuradora.

-Pero -respondió Porthos- comprenderéis que con un físico como el que la naturaleza me ha

dotado, no dejo de tener aventuras.

-¡Dios mío! ¡Qué pronto olvidan los hombres! -exclamó la procuradora alzando los ojos al cielo.

-Menos pronto que las mujeres -respondió Porthos-; porque, en fin, señora, yo puedo decir que

he sido víctima, cuando herido, moribundo, me he visto abandonado a los cirujanos; yo, el

vástago de una familia ilustre, que me habíia fiado de vuestra amistad, he estado a punto de

morir de mis heridas, primero; y de hambre después, en un mal albergue de Chantilly, y eso sin

que vos os hayáis dignado responder una sola vez a las ardientes cartas que os he escrito.

-Pero, señor Porthos... -murmuró la procuradora, que se daba cuenta de que, a juzgar por la

conducta de las mayores damas de su tiempo, había cometido un error.

-Yo, que había sacrificado por vos a la condesa de Peñaflor...

-Lo sé.

-A la baronesa de...

-Señor Porthos, no me abruméis.

-A la duquesa de...

-Señor Porthos, sed generoso.

-Tenéis razón, señora; además, no acabaría.

-Pero es que mi marido no quiere oír hablar de prestar.

-Señora Coquenard -dijo Porthos-, acordaos de la primera carta que me escribisteis y que

conservo grabada en mi memoria.

La procuradora lanzó un gemido.

-Pero es que, además -dijo ella-, la suma que pedíais prestada era algo fuerte.

-Señora Coquenard, os daba preferencia. No he tenido más que escribir a la duquesa de... No

quiero decir su nombre, porque no sé lo que es comprometer a una mujer; pero lo que sí sé es

que yo no he tenido más que escribirle para que me enviase mil quinientos.

La procuradora derramó una lágrima.

-Señor Porthos -dijo-, os juro que me habéis castigado de sobra y que si en el futuro os

encontráis en semejante paso, no tendréis más que dirigiros a mí.

-Dejémoslo, señora -dijo Porthos, como sublevado-; no hablemos de dinero, por favor, es

humillante.

-¡Así que no me amáis ya! -dijo lenta y tristemente la procuradora.

Porthos guardó un silencio majestuoso.

-¿Así es como me respondéis? ¡Ay, comprendo!

-Pensad en la ofensa que me habéis hecho, señora; se me ha quedado aquí -dijo Porthos,

poniendo la mano en su corazón y apretando con fuerza.

-¡Yo la repararé, mi querido Porthos!

-Además, ¿qué os pedía? -prosiguió Porthos con un movimiento de hombros lleno de sencillez-.

Un préstamo, nada más. Después de todo, no soy un hombre poco razonable. Sé que no sois

rica, señora Coquenard, que vuestro marido está obligado a sangrar a los pobres litigantes para

sacar unos pobres escudos. Si fueseis condesa, marquesa o duquesa, sería distinto, y en tal caso

no podría perdonaros.

La procuradora se picó.

-Sabed, señor Porthos -dijo ella-, que mi caja fuerte, por muy caja fuerte de procuradora que

sea, está quizá mejor provista que la de todas vuestras remilgadas anruinadas.

-Doble ofensa la que me hacéis entonces -dijo Porthos soltando el brazo de la procuradora de

debajo del suyo-; porque si vos sois rica, señora Coquenard, entonces no hay excusa que valga

en vuestra negativa.

-Cuando digo rica -prosiguió la procuradora, que vio que se había dejado arrastrar demasiado

lejos-, no hay que tomar la palabra al pie de la letra. No soy lo que se dice rica, pero vivo

holgada.

-Mirad, señora -dijo Porthos-, no hablemos más de todo eso, os lo suplico. Me habéis

despreciado; entre nosotros la simpatía se apagó.

-¡Qué ingrato sois!

-¡Ah, encima podéis quejaros! -dijo Porthos.

-¡Idos, pues, con vuestra bella duquesa! Yo no os retengo.

-¡Vaya, por lo menos no está tan seca como creo!

-Veamos, señor Porthos, una vez más, la última: ¿Aún me amáis?

-¡Ah, señora! -dijo Porthos con el tono más melancólico que pudo adoptar-. Justo cuando

vamos a entrar en campaña, en una campaña en que mis presentimientos me dicen que sere

muerto...

-¡Oh, no digáis esas cosas! -exclamó la procuradora estallando en sollozos.

-Algo me lo dice -continuó Porthos, poniéndose más y más melancólico.

-Decid mejor que tenéis un nuevo amor.

-No, os hablo sinceramente. Ningún nuevo amor me conmueve, e incluso siento aquí, en el

fondo de mi corazón, algo que habla por vos. Pero dentro de quince días, como sabéis o como

quizá no sepáis, esa fatal campaña empieza: voy a estar muy preocupado por mi equipo. Luego

voy a hacer un viaje para ver a mi familia, en el fondo de Bretaña, para conseguir la suma

necesaria para mi partida.

Porthos notó un último combate entre el amor y la avaricia.

-Y como -continuó- la duquesa que acabáis de ver en la iglesia tiene sus tierras junto a las

mías, haremos el viaje juntos. Los viajes, como sabéis, parecen mucho menos largos cuando se

hacen acompañado.

-¿No tenéis ningún amigo en Paris, señor Porthos? -dijo la procuradora.

-Creía tenerlo -dijo Porthos adoptando su aire melancólico-, pero he visto claramente que me

equivocaba.

-Lo tenéis, señor Porthos, lo tenéis -prosiguió la procuradora en un transporte que le

sorprendió a ella misma-; venid mañana a casa. Vos sois hijo de mi tía, por tanto mi primo; venís

de Noyon, en Picardía; tenéis varios procesos en Paris y estáis sin procurador. ¿Habéis retenido

todo esto?

-Perfectamente, señora.

-Venid a la hora de la comida.

-Muy bien.

-Y manteneos firme ante mi marido, que es marrullero pese a sus setenta y seis años.

-¡Setenta y seis años! ¡Diablo! ¡Hermosa edad! -repuso Porthos. -La edad madura, querréis

decir, señor Porthos. Por eso el pobre hombre puede dejarme viuda de un momento a otro

-continuó la procuradora lanzando una mirada significativa a Porthos-. Afortunadamente, por

contrato de matrimonio, nos hemos pasado todo al último que viva.

-¿Todo? -dijo Porthos.

-Todo.

-Ya veo que sois una mujer precavida, mi querida señora Coquenard -dijo Porthos apretando

tiernamente la mano de la procuradora.

-¿Estamos, pues, reconciliados, querido señor Porthos? -dijo ella haciendo melindres.

=Para toda la vida -replicó Porthos con el mismo aire.

-Hasta la vista entonces, traidor mío.

-Hasta la vista, olvidadiza mía.

-¡Hasta mañana, angel mío!

-¡Hasta mañana, llama de mi vida!

Capítulo XXX

Milady

D'Artagnan había seguido a Milady sin ser notado por ella; la vio subir a su carroza y la oyó dar

a su cochero la orden de ir a Saint-Germain.

Era inútil tratar de seguir a pie un coche llevado al trote por dos vigorosos caballos. D'Artagnan

volvió, por tanto, a la calle Férou.

En la calle de Seine encontró a Planchet que se hallaba parado ante la tienda de un pastelero y

que parecía extasiado ante un brioche de la forma más apetecible.

Le dio orden de ir a ensillar dos caballos a las cuadras del señor de Tréville, uno para él,

D'Artagnan, y otro para Planchet, y venir a reunírsele a casa de Athos, porque el señor de

Tréville había puesto sus cuadras de una vez por todas al servicio de D'Artagnan.

Planchet se encaminó hacia la calle del Colombier y D'Artagnan hacia la calle Férou. Athos

estaba en su casa vaciando tristemente una de las botellas de aquel famoso vino español que

había traído de su viaje a Picardía. Hizo señas a Grimaud de traer un vaso para d'Arta gnan y

Grimaud obedeció como de costumbre.

D'Artagnan contó entonces a Athos todo cuanto había pasado en la iglesia entre Porthos y la

procuradora, y cómo para aquella hora su compañero estaba probablemente en camino de

equiparse.

-Pues yo estoy muy tranquilo -respondió Athos a todo este relato-; no serán las mujeres las

que hagan los gastos de mi arnés.

-Y, sin embargo, hermoso, cortés, gran señor como sois, mi querido Athos, no habría ni

princesa ni reina a salvo de vuestros dardos amorosos.

-¡Qué joven es este D'Artagnan! -dijo Athos, encogiéndose de hombros.

E hizo señas a Grimaud para que trajera una segunda botella.

En aquel momento Planchet pasó humildemente la cabeza por la puerta entreabierta y anunció

a su señor que los dos caballos estaban allí.

-¿Qué caballos? -preguntó Athos.

-Dos que el señor de Tréville me presta para el paseo y con los que voy a dar una vuelta por

Saint-Germain.

-¿Y qué vais a hacer a Saint-Germain? -preguntó aún Athos.

Entonces D'Artagnan le contó el encuentro que había tenido en la iglesia, y cómo había vuelto

a encontrar a aquella mujer que, con el señor de la capa negra y la cicatriz junto a la sien, era su

eterna preocupación.

-Es decir, que estáis enamorado de ella, como lo estáis de la señora Bonacieux -dijo Athos

encogiéndose desdeñosamente de hombros como si se compadeciese de la debilidad humana.

-¿Yo? ¡Nada de eso! -exclamó D'Artagnan-. Sólo tengo curiosidad por aclarar el misterio con el

que está relacionada. No sé por qué, pero me imagino que esa mujer, por más desconocida que

me sea y por más desconocido que yo sea para ella, tiene una influencia en mi vida.

-De hecho, tenéis razón -dijo Athos-. No conozco una mujer que merezca la pena que se la

busque cuando está perdida. La señora Bonacieux está perdida, ¡tanto peor para ella! ¡Que ella

misma se encuentre!

-No, Athos, no, os engañáis -dijo D'Artagnan-; amo a mi pobre Costance más que nunca, y si

supiese el lugar en que está, aunque fuera en el fin del rrìundo, partiría para sacarla de las

manos de sus verdugos; pero lo ignoro, todas mis búsquedas han sido inútiles. ¿Qué queréis?

Hay que distraerse.

-Distraeos, pues, con Milady, mi querido D'Artagnan; lo deseo de todo corazón, si es que eso

puede divertiros.

-Escuchad, Athos -dijo D'Artagnan-; en lugar de estaros encerrado aquí como si estuvierais en

la cárcel, montad a caballo y venid conmigo a pasearos por Saint-Germain.

-Querido -replicó Athos-, monto mis caballos cuando los tengo; si no, voy a pie.

Pues bién yo -respondió D'Artagnan sonriendo ante la misantropía de Athos, que en otro le

hubiera ciertamente herido-, yo soy menos orgulloso que vos, yo monto lo que encuentro. Por

eso, hasta luego, mi querido Athos.

-Hasta luego -dijo el mosquetero haciendo a Grimaud seña de descorchar la botella que

acababa de traer.

D'Artagnan y Planchet montaron y tomaron el camino de Saint-Germain.

A lo largo del camino, lo que Athos había dicho al joven de la señora Bonacieux le venía a la

mente. Aunque D'Artagnan no fuera de carácter muy sentimental, la linda mercera había causado

una impresión real en su corazón; como decía, estaba dispuesto a ir al fin del mundo para

buscarla. Pero el mundo tiene muchos fines por eso de que es redondo; de suerte que no sabía

hacia qué lado volverse.

Mientras tanto, iba a tratar de saber lo que Milady era. Milady había hablado con el hombre de

la capa negra, luego lo conocía. Ahora bien, en la mente de D'Artagnan era el hombre de la capa

negra el que había raptado a la señora Bonacieux la segunda vez, como la había raptado la

primera. D'Artagnan, pues, sólo mentía a medias, lo cual es mentir bien poco, cuando decía que

dedicándose a la busca de Milady se ponía al mismo tiempo a la busca de Costance.

Mientras pensaba así y mientras daba de vez en cuando un golpe de espuela a su caballo,

D'Artagnan había recorrido el camino y llegado a Saint-Germain. Acababa de bordear el pabellón

en que diez años más tarde debía nacer Luis XIV. Atravesaba una calle muy desierta, mirando a

izquierda y dlyrecha por si reconocía algún vestigio de su bella inglesa, cuando en la planta baja

de una bonita casa que según la costumbre de la época no tenía ninguna ventana que diese a la

calle, vio aparecer una figura conocida. Esta figura paseaba por una especie de terraza adornada

de flores. Planchet fue el primero en reconocerla.

-¡Eh, señor! -dijo dirigiéndose a D'Artagnan-. ¿No os acordáis de esa cara de papamoscas?

-No -dijo D'Artagnan-; y, sin embargo, estoy seguro de que no es la primera vez que veo esa

cara.

-Ya lo creo, rediez -dijo Planchet-: es el pobre Lubin, el lacayo del conde Wardes, al que tan

bien dejasteis apañado hace un mes, en Calais en el camino hacia la casa de campo del

gobernador.

-¡Ah, claro -dijo D'Artagnan-, y ahora lo reconozco! ¿Crees que él te reconocerá a ti?

-A fe, señor, que estaba tan confuso que dudo que haya guardado de mí un recuerdo muy

claro.

-Pues bien, vete entonces a hablar con ese muchacho -dijo D'Artagnan- a infórmate en la

conversación si su amo ha muerto.

Planchet se bajó del caballo, se dirigió directamente a Lubin que, en efecto, no lo reconoció, y

los dos lacayos se pusieron a hablar con el mejor entendimiento del mundo, mientras D'Artagnan

empujaba los dos caballos a una calleja y dando la vuelta a una casa volvía para asistir a la

conferencia tras un seto de avellanos.

Al cabo de un instante de observación detrás del seto oyó el ruido de un coche y vio detenerse

frente a él la carroza de Milady. No podía equivocarse, Milady estaba dentro. D'Artagnan se

tendió sobre el cuerpo de su caballo para ver todo sin ser visto.

Milady sacó su encantadora cabeza rubia por la portezuela y dio órdenes a su doncella.

Esta última, joven de veinte a veintidós años, despierta y viva, verdadera doncella de gran

dama, saltó del estribo en el que estaba senta da según la costumbre de la época y se dirigió a la

terraza en la que D'Artagnan había visto a Lubin.

D'Artagnan siguió a la doncella con los ojos y la vio encaminarse hacia la terraza. Pero, por

azar, una orden del interior había llamado a Lubin, de modo que Planchet se había quedado solo,

mirando por todas partes por qué camino había desaparecido D'Artagnan.

La doncella se aproximó a Planchet, al que tomó por Lubin, y tendiéndole un billete dijo:

-Para vuestro amo.

-¿Para mi amo? -repuso Planchet extrañado.

-Sí, y es urgente. Daos prisa.

Dicho esto ella huyó hacia la carroza, vuelta de antemano hacia el sitio por el que había

venido; se lanzó sobre el estribo y la carroza partió de nuevo.

Planchet dio vueltas y más vueltas al billete y luego, acostumbrado a la obediencia pasiva, saltó

de la terraza, se metió en la callejuela y al cabo de veinte pasos encontró a D'Artagnan, quien

habiéndolo visto todo, iba a su encuentro.

-Para vos, señor -dijo Planchet presentando el billete al joven.

-¿Para mí? -dijo D'Artagnan-. ¿Estás seguro de ello?

-Claro que estoy seguro; la doncella ha dicho: «Para tu amo.» Y yo no tengo más amo que

vos, así que... ¡Vaya real moza! A fe que...

D'Artagnan abrió la carta y leyó estas palabras:

«Una persona que se interesa por vos más de lo que puede decir, quisiera saber qué día

podríais pasear por el bosque. Mañana, en el hostal del Champ du Drap d'Or, un lacayo de negro

y rojo esperará vuestra respuesta.»

-¡Oh, oh, esto sí que va rápido! -se dijo D'Artagnan-. Parece que Milady y yo nos preocupamos

por la salud de la misma persona. Y bien, Planchet, ¿cómo va ese buen señor Wardes? Entonces,

¿no ha muerto?

-No, señor; va todo lo bien que se puede ir con cuatro estocadas en el cuerpo, porque, sin que

yo os lo reproche, le largasteis cuatro a ese buen gentilhombre, y aún está débil, porque perdió

casi toda su sangre. Como le había dicho al señor, Lubin no me ha reconocido, y me ha contado

de cabo a rabo nuestra aventura.

-Muy bien, Planchet, eres el rey de los lacayos; ahora vuelve a subir al caballo y alcancemos la

carroza.

No costó mucho; al cabo de cinco minutos divisaron la carroza detenida al otro lado de la

carretera; un caballero ricamente vestido esta ba a la portezuela.

La conversación entre Milady y el caballero era tan animada que D'Artagnan se detuvo al otro

lado de la carroza sin que nadie, salvo la linda doncella, se diera cuenta de su presencia.

La conversación transcurría en inglés, lengua que D'Artagnan no comprendía; pero por el

acento el joven creyó adivinar que la bella inglesa estaba encolerizada; terminó con un gesto que

no dejó lugar a dudas sobre la naturaleza de aquella conversación: un golpe de abanico aplicado

con tal fuerza que el pequeño adorno femenino voló en mil pedazos.

El caballero lanzó una carcajada que pareció exasperar a Milady.

D'Artagnan pensó que aquél era el momento de intervenir; de modo que se aproximó a la otra

portezuela, descubriéndose respetuosamente, y dijo:

-Señora, ¿me permitís ofreceros mis servicios? Parece que este caballero os ha encolerizado.

Decid una palabra, señora, y yo me encargo de castigarlo por su falta de cortesía.

A las primeras palabras Milady se había vuelto, mirando al joven con extrañeza, y cuando él

hubo terminado:

-Señor -dijo ella, en muy buen francés-, de todo corazón me pondría bajo vuestra protección si

la persona que me molesta no fuera mi hermano.

-¡Ah! Excusadme entonces -dijo D'Artagnan-; como comprenderéis, lo ignoraba, señora.

-¿Por qué se mezcla ese atolondrado -exclamó agachándose hasta la altura de la portezuela el

caballero al que Milady había designado como pariente suyo- y por qué no sigue su camino?

-El atolondrado lo seréis vos -dijo D'Artagnan, agachándose a su vez sobre el cuello de su

caballo y respondiendó por su lado por la portezuela-; no sigo mi camino porque me apetece

detenerme aquí.

El caballero dirigió algunas palabras en inglés a su hermana.

-Yo os hablo en francés -dijo D'Artagnan-; hacedme, pues, el placer, por favor, de

responderme en la misma lengua. Sois el hermano de la señora, de acuerdo, pero por suerte no

lo sois mío.

Podría creerse que Milady, temerosa como lo es de ordinario cualquier mujer, iría a

interponerse en aquel inicio de provocación, a fin de impedir que la querella siguiese adelante;

pero, por el contrario, se lanzó al fondo de su carroza y gritó fríamente al cochero.

-¡Deprisa, al palacio!

La linda doncella lanzó una mirada de inquietud sobre D'Artagnan, cuyo buen aspecto parecía

haber producido su efecto sobre ella.

La carroza partió dejando a los dos hombres uno frente al otro, sin ningún obstáculo material

que los separase.

El caballero hizo un movimiento para seguir al coche, pero D'Artagnan, cuya cólera ya en

efervescencia había aumentado todavía más al reconocer en él al inglés que en Amiens le había

ganado su caballo y había estado a punto de ganar a Athos su diamante, saltó a la brida y lo

detuvo.

-¡Eh, señor! -dijo-. Me parecéis todavía más atolondrado que yo, porque me da la impresión de

que olvidáis que entre nosotros hay una pequeña querella.

-¡Ah, ah! -dijo en inglés-. Sois vos, mi señor. ¿Pero es que tonéis siempre que jugar un juego a

otro!

-Sí, y eso me recuerda que tengo una revancha que tomar. Nos veremos, señor, si manejáis

tan diestramente el estoque como el cubilete.

-Veis de sobra que no llevo espada -dijo el inglés-. ¿Queréis haceros el valiente contra un

hombre sin armas?

-Espero que la tengáis en casa -replicó D'Artagnan-. En cualquier caso, yo tengo dos y, si

queréis, os prestaré una.

-Inútil -dijo el inglés-, estoy provisto de sobra de esa clase de utensilios.

-Pues bien, mi digno gentilhombre -prosiguió D'Artagnan-, elegid la más larga y venid a

enseñármela esta tarde.

-¿Dónde, si os place?

-Detrás del Luxemburgo, es un barrio encantador para paseos del género del que os propongo.

-De acuerdo, allí estaré.

-¿Vuestra hora?

-La seis.

-A propósito, probablemente tendréis también uno o dos amigos.

-Tengo tres que estarán muy honrados de jugar la misma partida que yo.

-¿Tres? Perfecto. ¡Qué coincidencia! -dijo D'Artagnan-. ¡Justo mi cuenta!

-Y ahora, ¿quién sois? -preguntó el inglés.

-Soy el señor D'Artagnan, gentilhombre gascón, que sirve en los guardias, compañía del señor

Des Essarts. ¿Y vos?

-Yo soy lord de Winter, barón de Sheffield.

-Muy bien, soy vuestro servidor, señor barón -dijo D'Artagnan-, aunque tengáis nombres

difíciles de retener.

Y espoleando a su caballo, lo puso al galope y tomó el camino de Paris.

Como solía hacer en semejantes ocasiones, D'Artagnan bajó derecho a casa de Athos.

Encontró a Athos acostado sobre un gran canapé en el que, como había dicho, esperaba que

su equipo viniese a encontrarlo.

Contó a Athos todo lo que acababa de pasar, menos la carta del señor de Wardes.

Athos quedó encantado cuando supo que iba a batirse contra un inglés. Ya hemos dicho que

era su sueño.

Enviaron a buscar al instante a Porthos y a Aramis por los lacayos, y se los puso al corriente de

la situación.

Porthos sacó su espada fuera de la funda y se puso a espadonear contra el muro retrocediendo

de vez en cuando y haciendo flexiones como un bailarín. Aramis, que seguía trabajando en su

poema se encerró en el gabinete de Athos y pidió que no lo molestaran hasta el momento de

desenvainar.

Athos pidió por señas a Grimaud una botella.

En cuanto a D'Artagnan, preparó para sus adentros un pequeño plan cuya ejecución veremos

más tarde, y que le prometía alguna aventura graciosa, como podía verse por las sonrisas que de

vez en cuando cruzaban su rostro cuya ensoñación iluminaban.

Capítulo XXXI

Ingleses y franceses

Llegada la hora, se dirigieron con los cuatro lacayos hacia el Luxemburgo, a un recinto

abandonado a las cabras. Athos dio una moneda al cabrero para que se alejase. Los lacayos

fueron encargados de hacer de centinelas.

Inmediatamente una tropa silenciosa se aproximó al mismo recinto, penetró en él y se unió a

los mosqueteros; luego tuvieron lugar las presentaciones según las costumbres de ultramar.

Los ingleses eran todas personas de la mayor calidad, los nombres extraños de sus adversarios

fueron, pues, para ellos tema no sólo de sospresa sino aun de inquietud.

-Pero a todo esto -dijo lord de Winter cuando los tres amigos hubieron dado sus nombres-, no

sabemos quiénes sois, y nosotros no nos batiremos con nombres semejantes; son nombres de

pastores.

-Como bien suponéis, milord, son nombres falsos -dijo Athos.

-Lo cual nos da aún mayor deseo de conocer los nombres verdaderos -respondió el inglés.

-Habéis jugado de buena gana contra nosostros sin conocerlos -dijo Athos-, y con ese distintivo

nos habéis ganado nuestros dos caballos.

-Cierto, pero no arriesgábamos más que nuestras pistolas; esta vez arriesgamos nuestra

sangre: se juega con todo el mundo, pero uno sólo se bate con sus iguales.

-Eso es justo -dijo Athos. Y llevó aparte a aquel de los cuatro ingleses con el que debía batirse

y le dijo su nombre en voz baja.

Porthos y Aramis hicieron otro tanto por su lado.

-¿Os basta eso -dijo Athos a su adversario-, y me creéis tan gran señor como para hacerme la

gracia de cruzar la espada conmigo?

-Sí, señor -dijo el inglés inclinándose.

-Y bien, ahora, ¿queréis que os diga una cosa? -repuso fríamente Athos.

-¿Cuál? -preguntó el inglés.

-Nunca deberíais haberme exigido que me diese a conocer.

-¿Por qué?

-Porque se me cree muerto, porque tengo razones para desear que no se sepa que vivo, y

porque voy a verme obligado a mataros, para que mi secreto no corra por ahí.

El inglés miró a Athos, creyendo que éste bromeaba; pero Athos no bromeaba por nada del

mundo.

-Señores -dijo dirigiéndose al mismo tiempo a sus compañeros y a sus adversarios-, ¿estamos?

-Sí -respondieron todos a una, ingleses y franceses.

-Entonces, en guardia -dijo Athos.

Y al punto, ocho espadas brillaron a los rayos del crepúsculo, y el combate comenzó con un

encarnizamiento muy natural entre gentes dos veces enemigas.

Athos luchaba con tanta calma y método como si estuviera en una sala de armas.

Porthos, corregido sin duda de su excesiva confianza por su aventura de Chantilly, hacía un

juego lleno de sutileza y prudencia.

Aramis, que tenía que terminar el tercer canto de su poema, se apresuraba como hombre muy

ocupado.

Athos fue el primero en matar a su adversario: no le había lanzado más que una estocada,

pero como había avisado, el golpe había sido mortal, la espada le atravesó el corazón.

Porthos fue el segundo en tender al suyo sobre la hierba: le había atravesado el muslo.

Entonces, como el inglés le entregaba su espada sin hacer más resistencia, Porthos lo tomó en

brazos y lo llevó a su carroza.

Aramis presionó al suyo con tanto vigor que, después de haber cedido una cincuentena de

pasos, terminó por emprender la huida a todo correr y desapareció entre el abucheo de los

lacayos.

En cuanto a D'Artagnan, había jugado pura y simplemente un juego defensivo; luego, cuando

hubo visto a su adversario muy cansado, de un ataque de cuarta al flanco le había hecho soltar

la espada. El barón, viéndose desarmado, dio dos o tres pasos hacia atrás; pero en este

movimiento, su pie resbaló y cayó boca arriba.

D'Artagnan estuvo sobre él de un salto y poniéndole la espada en la garganta le dijo:

-Podría mataros, señor, y estáis entre mis manos, pero os concedo la vida por amor a vuestra

hermana.

D'Artagnan se hallaba en el colmo de la alegría; acababa de realizar el plan que había

proyectado de antemano, y cuyo desarrollo había hecho aflorar a su rostro las sonrisas de que

hemos hablado.

El inglés, encantado con habérselas con un gentilhombre tan acomodaticio, estrechó a

D'Artagnan entre sus brazos, hizo mil carantoñas a los tres mosqueteros y, como el adversario de

Porthos ya estaba instalado en el coche y el de Aramis había puesto pies en polvorosa, no hubo

que pensar más que en el difunto.

Cuando Porthos y Aramis lo desnudaban con la esperanza de que su herida no fuera mortal,

una gruesa bolsa escapó de su cintura. D'Artagnan la recogió y se la tendió a lord de Winter.

-¿Y qué diablos queréis que haga yo con esto? -dijo el inglés.

-Entregádsela a su familia -dijo D'Artagnan.

-A su familia no le preocupa esa miseria: tiene más de quince mil luises de renta; guardaos esa

bolsa para vuestros lacayos.

D'Artagnan metió la bolsa en su bolsillo.

-Y ahora, joven amigo, porque espero que me permitiréis daros ese nombre -dijo lord de

Winter-, desde esta noche, si lo deseáis, os presentaré a mi hermana, lady Clarick; porque quiero

que ella os conceda sus favores, y como no está mal vista en la come, quizá en el futuro una

palabra dicha por ella no os fuera del todo inútil.

D'Artagnan se ruborizó de placer y se inclinó en señal de asentimiento.

Mientras tanto, Athos se había acercado a D'Artagnan.

-¿Qué pensáis hacer con esa bolsa? -le dijo en voz baja al oído

-Contaba con entregárosla, mi querido Athos.

-¿A mí? ¿Y eso por qué?

-¡Toma! Vos lo habéis matado: son los despojos opimos.

-¡Yo heredero de un enemigo! -dijo Athos-. ¿Por quién me tomáis entonces?

-Es costumbre de guerra -dijo D'Artagnan-. ¿Por qué no habría de ser costumbre de un duelo?

-Ni siquiera he hecho eso en el campo de batalla -dijo Athos.

Porthos se encogió de hombros. Aramis, con un movimiento de labios, aprobó a Athos.

-Entonces -dijo D'Artagnan-, demos este dinero a los lacayos, como lord de Winter nos ha

dicho que hagamos.

-Sí -dijo Athos-, demos esa bolsa no a nuestros lacayos, sino a los lacayos ingleses.

Athos cogió la bolsa y la lanzó a las manos del cochero.

-Para vos y vuestros compañeros.

Esta grandeza de modales en un hombre completamente privado de todo, sorprendió al mismo

Porthos, y esta generosidad francesa, contada por lord de Winter y su amigo, tuvo gran éxito en

todas partes salvo entre los señores Grimaud, Mosquetón Planchet y Bazin.

Lord de Winter dio a D'Artagnan, al despedirse, la dirección de su hermana; vivía en la Place

Royale, que era entonces el barrio de moda, en el número 6. Además, se comprometía a ir a

recogerlo para presentarlo. D'Artagnan lo citó a las ocho, en casa de Athos.

Aquella presentación a Milady preocupaba mucho la cabeza de nuestro gascón. Recordaba de

qué extraña manera se había mezclado aquella mujer hasta entonces en su destino. Estaba

convencido de que era alguna criatura del cardenal y, sin embargo, se sentía invenciblemente

arrastrado hacia ella por uno de esos sentimientos de que uno no se da cuenta. Su único temor

era que Milady reconociese en él al hombre de Meung y de Douvres. En ese caso, ella sabría que

era uno de los amigos del señor de Tréville, y, por consiguiente, que pertenecía en cuerpo y alma

al rey, lo cual, desde ese momento, le haría perder parte de sus ventajas, porque conocido de

Milady como él la conocía a ella, jugaría con ella el mismo juego. En cuanto a aquel principio de

intriga entre ella y el conde de Wardes, nuestro presuntuoso se preocupaba más bien poco,

aunque el marqués fuera joven, guapo, rico y fuerte en el favor del cardenal. No en balde se

tiene veinte años, y, sobre todo, ¡no en balde ha nacido uno en Tarbes!

D'Artagnan comenzó por ir a su casa para hacerse un aseo esplendente; luego se dirigió a la

de Athos, y, según su costumbre, se lo contó todo. Athos escuchó sus proyectos; luego movió la

cabeza y le recomendó prudencia con algo de amargura.

-¡Vaya! -le dijo-. Acabáis de perder a una mujer que decís que es buena, encantadora y

perfecta, y ya estáis corriendo detrás de otra.

D'Artagnan se dio cuenta de la verdad de este reproche.

-Yo amaba a la señora Bonacieux de corazón, mientras que a Milady la amo con la cabeza; al

hacerme llevar a su casa, busco sobre todo conocer el papel que juega en la corte.

-¡Diantre, el papel que juega! No es difícil de adivinar después de todo cuanto me habéis dicho.

Es un emisario del cardenal: una mujer que os atraerá a una trampa en la que dejaréis

sencillamente la cabeza.

-¡Diablos, mi querido Athos! Veis las cosas muy negras, en mi opinión.

-Querido, desconfío de las mujeres, ¿qué queréis? Estoy pagando por ello, y sobre todo de las

mujeres rubias. Según me habéis dicho, Milady es rubia.

-Tiene el pelo del rubio más hermoso que se pueda hallar.

-¡Ay, mi pobre D'Artagnan! -exclamó Athos.

-Escuchad, quiero saber; luego, cuando sepa lo que deseo saber me alejaré.

-Ilustraos, pues -dijo flemáticamente Athos.

Lord de Winter llegó a la hora indicada, pero Athos, prevenido a tiempo, pasó a la segunda

habitación. Encontró, pues, a D'Artagnao solo, y como eran cerca de las ocho llevó consigo al

joven.

Una elegante carroza esperaba abajo, y como estaba enjaezadé con dos excelentes caballos,

en un instante estuvieron en la Place Royale.

Milady Clarick recibió graciosamente a D'Artagnan. Su palacete era de una sustuosidad notable;

y aunque la mayoría de los ingleses, expulsados por la guerra, abandonaban Francia o estaban a

punto de abandonarla, Milady acababa de hacer en su casa nuevos gastos: lo cual probaba que

la medida general que despedía a los ingleses no la afectaba.

-Veis aquí -dijo lord de Winter presentando a D'Artagnan a su hermana- a un joven

gentilhombre que ha tenido mi vida entre sus manos, y que no ha querido abusar de su ventaja,

aunque fuésemos dos veces enemigos, por ser yo quien lo insultó, y por ser inglés.

Agradecédselo, pues, señora, si sentís alguna amistad por mí.

Milady frunció ligeramente el entrecejo; una nube apenas visible pasó por su frente, y en sus

labios apareció una sonrisa tan extraña que el joven, que vio ese triple matiz, tuvo como un

escalofrío.

El hermano no vio nada; se había vuelto para jugar con el mono favorito de Milady, al que

había tirado por el jubón.

-Sed bienvenido, señor -dijo Milady con una voz cuya dulzura singular contrastaba con los

síntomas de mal humor que acababa de observar D'Artagnan-, hoy habéis adquirido derechos

eternos para mi gratitud.

El inglés se volvió entonces y contó el combate sin omitir detalle. Milady escuchó con la mayor

atención; sin embargo, se veía fácilmente, por más esfuerzo que hiciese por ocultar sus

impresiones, que el relato no le resultaba agradable. La sangre subía a su cabeza, y su pequeño

pie se agitaba impacientemente bajo la falda.

Lord de Winter no se dio cuenta de nada. Luego, cuando hubo terminado, se acercó a una

mesa donde estaban servidos, sobre una bandeja, una botella de vino español y vasos. Llenó dos

vasos y con un gesto invitó a D'Artagnan a beber.

D'Artagnan sabía que era contrariar mucho a un inglés negarse a brindar con él. Se acercó,

pues, a la mesa y cogió el segundo vaso. Sin embargo, no había perdido de vista a Milady, y en

el cristal vislumbró el cambio que acababa de operarse en su rostro. Ahora que ella no creía ser

mirada, un sentimiento que se parecía a la ferocidad animaba su fisonomia. Mordía su pañuelo a

dentelladas.

Aquella linda criadita a la que D'Artagnan ya había visto entró entonces; dijo en inglés algunas

palabras a lord de Winter, que pidió al punto a D’Artagnan permiso para retirarse, excusándose

con la urgencia del asunto que le llamaba, y encargando a su hermana obtener su perdon.

D'Artagnan cambió un apretón de manos con lord de Winter y volvió junto a Milady. El rostro

de aquella mujer, con movilidad sorprendente, había recuperado su expresión llena de gracia, y

sólo algunas pequeñas manchas rojas sobre su pañuelo indicaban que se había mordido los

labios hasta hacerse sangre.

Sus labios eran magníficos, hubiérase dicho de coral.

La conversación tomó un giro jovial. Milady parecía haberse repuesto enteramente. Contó que

lord de Winter no era más que su cuñado, y no su hermano: se habia casado con el segundón de

la familia, que a había dejado viuda con un hijo. Ese hijo era el único heredero de lord de Winter,

si lord de Winter no se casaba. Todo esto dejaba ver a D'Artagnan un velo que envolvía algo,

pero no distinguía aún nada bajo ese velo.

Por lo demás, al cabo de media hora de conversación D'Artagnan estaba convencido de que

Milady era compatriota suya: hablaba francés con una pureza y una elegancia que no dejaban

duda alguna al respecto.

D Artagnan se deshizo en palabras galantes y en protestas de afecto. A todas las sandeces que

se le escaparon a nuestro gascón, Milady sonrió con benevolencia. Llegó la hora de retirarse.

D'Artagnan se despidió de Milady y salió del salón como el más feliz de los hombres.

En la escalera encontró a la linda doncella, que le rozó suavemente al pasar y, ruborizándose

hasta el blanco de los ojos, le pidió perdón por haberle tocado con una voz tan dulce que el

perdón le fue concedido al instante.

D'Artagnan volvió al día siguiente y fue recibido mejor aún que la víspera. Lord de Winter no

estaba, y fue Milady quien esta vez le hizo todos los honores de la velada. Pareció interesarse

mucho por él, le preguntó de dónde era, quiénes eran sus amigos, y si no había pensado alguna

vez en vincularse al servicio del señor cardenal.

D'Artagnan que, como sabemos, era muy prudente para un gascón de veinte años, se acordó

entonces de sus sospechas sobre Milady; le hizo un gran elogio de Su Eminencia, le dijo que no

habría dejado de entrar en los guardias del cardenal en lugar de entrar en los guardias del rey si

hubiera conocido al señor de Cavois en lugar de conocer al señor de Tréville.

Milady cambió de conversación sin afectación alguna, y preguntó a D'Artagnan de la forma más

descuidada del mundo si había estado alguna vez en Inglaterra.

D'Artagnan respondió que había sido enviado por el señor de Tréville para tratar de una

remonta de caballos, y que incluso se había traido cuatro como muestra.

En el curso de esta conversación, Milady se pellizcó dos o tres ve ces los labios: tenía que

vérselas con un gascón que jugaba fuerte.

A la misma hora que la víspera D'Artagnan se retiró. En el corredor volvió a encontrar a la linda

Ketty, tal era el nombre de la doncella, Esta lo miró con una expresión de misteriosa

benevolencia en la que no podía equivocarse. Pero D'Artagnan estaba tan preocupado por el ama

que no se fijaba más que en lo que venía de ella.

D'Artagnan volvió a la casa de Milady al día siguiente, y al siguiente, y cada vez Milady le

brindó una acogida más graciosa.

Cada vez también, bien en la antecámara, bien en el corredor, bien en la escalinata, volvía a

encontrar a la linda doncella.

Pero como ya hemos dicho, D'Artagnan no prestaba ninguna atención a esta persistencia de la

pobre Ketty.

Capítulo XXXII

Una cena de procurador

Mientras tanto, el duelo en el que Porthos había jugado un papel tan brillante no le había

hecho olvidar la cena a la que le había invitado la mujer del procurador. Al día siguiente, hacia la

una, se hizo dar la última cepillada por Mosquetón, y se encaminó hacia la calle Aux Ours, con el

paso de un hombre que tiene dos veces suerte.

Su corazón palpitaba, pero no era, como el de D'Artagnan, por un amor joven a impaciente.

No, un interés más material le latigaba la sangre, iba por fin a franquear aquel umbral misterioso,

a subir aquella escalinata desconocida que habían construido, uno a uno, los viejos escudos de

maese Coquenard.

Iba a ver, en realidad, cierto arcón cuya imagen había visto veinte veces en sus sueños; arcón

de forma alargada y profunda, lleno de cadenas y cerrojos, empotrado en el suelo; arcón del que

con tanta frecuencia había oído hablar, y que las manos algo secas, cierto, pero no sin elegancia,

de la procuradora, iban a abrir a sus miradas admiradoras.

Y luego él, el hombre errante por la tierra, el hombre sin fortuna, el hombre sin familia, el

soldado habituado a los albergues, a los tugurios; a las tabernas, a las posadas, el gastrónomo

forzado la mayor parte del tiempo a limitarse a bocados de ocasión, iba a probar comidas

caseras, a saborear un interior confortable y a dejarse mimar con esos pequeños cuidados que

cuanto más duro es uno más placen, como dicen los viejos soldadotes.

Venir en calidad de primo a sentarse todos los días a una buena mesa, desarrugar la frente

amarilla y arrugada del viejo procurador, desplumar algo a los jóvenes pasantes enseñándoles la

baceta, el passedix y el lansquenete en sus jugadas más finas, y ganándoles a manera de

honorarios por la lección que les daba en una hora sus ahorros de un mes, todo esto hacía

sonreír enormemente a Porthos.

El mosquetero recordaba bien, de aquí y de allá, las malas ideas que corrían en aquel tiempo

sobre los procuradores y que les han sobrevivido: la tacañería, los recortes, los días de ayuno,

pero como después de todo, salvo algunos accesos de economía que Porthos había encontrado

siempre muy intempectivos, había visto a la procuradora bastante liberal, para una procuradora,

por supuesto, esperó encontrar una casa montada de forma halagüeña.

Sin embargo, a la puerta el mosquetero tuvo algunas dudas: el comienzo era para animar a la

gente: alameda hedionda y negra, escalera mal aclarada por barrotes a través de los cuales se

filtraba la luz de un patio vecino; en el primer piso una puerta baja y herrada con enormes clavos

como la puerta principal de Grand Chátelet.

Porthos llamó con el dedo: un pasante alto, pálido y escondido bajo una selva virgen de pelo,

vino a abrir y saludó con aire de hombre obligado a respetar en otro al mismo tiempo la altura

que indica la fuerza, el uniforme militar que indica el estado, y la cara bermeja que indica el

hábito de vivir bien.

Otro pasante más pequeño tras el primero, otro pasante más alto tras el segundo, un

mandadero de doce años tras el tercero.

En total, tres pasantes y medio; lo cual, para la época, anunciaba un bufete de los más

surtidos.

Aunque el mosquetero sólo tenía que llegar a la una, desde medio día la procuradora tenía el

ojo avizor y contaba con el corazón y quizá también con el estómago de su adorador para que

adelantase la hora.

La señora Coquenard llegó, pues, por la puerta de la vivienda casi al mismo tiempo que su

invitado llegaba por la puerta de la escalera, y la aparición de la digna dama lo sacó de un gran

apuro. Los pasantes eran curiosos y él, no sabiendo demasiado bien qué decir a aquella gama

ascendente y descendente, permanecía con la lengua muda.

-Es mi primo -exclamó la procuradora-; entrad pues, entrad, señor Porthos.

El nombre de Porthos causó efecto en los pasantes, que se echaron a reír; pero Porthos se

volvió, y todos los rostros recuperaron su gravedad.

Llegaron al gabinete del procurador tras haber atravesado la ante cámara donde estaban los

pasantes, y el estudio donde habrían debido estar; esta última habitación era una especie de sala

negra y amueblada, con papelotes. Al salir del estudio, dejaron la cocina a la derecha y entraron

en la sala de recibir.

Todas aquellas habitaciones que se comunicaban no inspiraron en Porthos buenas ideas. Las

palabras debían oírse desde lejos por todas aquellas puertas abiertas; luego, al pasar, había

lanzado una mirada rápida y escrutadora en la cocina, y a sí mismo se confesaba, para

vergüenza de la procuradora y para pesar suyo, que no había visto ese fuego, esa animación, ese

movimiento que a la hora de una buena comida reinan ordinariamente en ese santuario de la

gula.

Indudablemente el procurador había sido prevenido de aquella visita, porque no testimonió

ninguna sorpresa ante la vista de Porthos, que avanzó sobre él con un aire bastante desenvuelto

y lo saludó cortésmente.

-Somos primos, según parece, señor Porthos -dijo el procurador levantándose a fuerza de

brazos sobre su sillón de caña.

El viejo, envuelto en un gran jubón en el que se perdía su cuerpo endeble, era vigoroso y seco;

sus ojillos grises brillaban como carbunclos y parecían, junto con su boca gesticulera, la única

parte de su rostro donde quedaba vida. Por desgracia, las piernas comenzaban a rehusar servir a

toda aquella máquina ósea; desde que hacía cinco o seis meses se había dejado sentir este

debilitamiento, el digno procurador se había convertido casi en el esclavo de su mujer.

El primo fue aceptado con resignación, eso fue todo. Un maese Coquenard ligero de piernas

hubiera declinado todo parentesco con el señor Porthos.

-Sí, señor, somos primos -dijo sin desconcertarse Porthos, que por otra parte jamás había

contado con ser recibido por el marido con entusiamo.

-¿Por parte de las mujeres, según creo? -dijo maliciosamente el procurador.

Porthos no se dio cuenta de la socarronería y la tomó por una ingenuidad de la que se rió para

sus adentros. La señora Coquenard, que sabía que el procurador ingenuo era una variedad muy

rara en la especie, sonrió algo y se ruborizó mucho.

Desde la llegada de Porthos, maese Coquenard había puesto con inquietud los ojos en un gran

armario colocado frente a su escritorio de roble. Porthos comprendió que aquel armario, aunque

no correspondiese a la forma del que había visto en sus sueños, debía ser el bienaventurado

arcón, y se congratuló de que la realidad tuviera seis pies más alto que el sueño.

Maese Coquenard no prosiguió más lejos sus investigaciones genealógicas, pero volviendo su

mirada inquieta del armario a Porthos, se encontró con decir:

-Señor primo, antes de su partida para la campaña, nos hará el favor de cenar una vez con

nosotros, ¿no es así, señora Coquenard?

En esta ocasión Porthos recibió el golpe en pleno estómago y lo sintió; parece que por su lado

la señora Coquenard tampoco fue insensible a él porque añadió:

-Mi primo no volvería si cree que le tratamos mal; en caso contrario, tiene demasiado poco

tiempo que pasar en París y, por consiguiente, para vernos, para que no le pidamos casi todos

los instantes de quo pueda disponer hasta su partida.

-¡Oh, mis piernas, mis pobres piernas! ¿Dónde estáis? -murmuró Coquenard. Y trató de sonreír.

Esta ayuda que le había llegado a Porthos en el momento que era atacado en sus esperanzas

gastronómicas inspiró al mosquetero mucha gratitud hacia su procuradora.

Pronto llegó la hora de comer. Pasaron al comedor, gran sala oscura que se hallaba situada en

frente a la cocina.

Los pasantes que, a lo que parece, habían notado en la casa perfumes desacostumbrados,

eran de una exactitud militar, y tenían a mano sus taburetes, dispuestos como estaban a

sentarse. Se los veía remo. ver por adelantado las mandíbulas con disposiciones tremendas.

«¡Rediós! -pensó Porthos lanzando una mirada sobre los tres hambrientos, porque el

mandadero no era, como es lógico, admitido er los honores de la mesa magistral-. ¡Rediós! En

lugar de mi primo, yo no conservaría semejantes golosos. Se diría náufragos que no han comido

desde hace seis semanas.»

Maese Coquenard entró, empujado en su sillón de ruedas por la señora Coquenard, a quien

Porthos, a su vez, vino a ayudar para llevar a su marido hasta la mesa.

Apenas hubo entrado, movió la nariz y las mandíbulas al igual que sus pasantes.

-¡Vaya vaya! -dijo-. Tenemos una sopa prometedora.

-¿Qué diablos huelen de extraordinario en la sopa? -dijo Porthos ante el aspecto de un caldo

pálido, abundante, pero completamente ciego y sobre el que nadaban algunas cortezas, raras

como las islas de un archipiélago.

La señora Coquenard sonrió y a una indicación suya todo el mundo se sentó con diligencia.

El primero en ser servido fue maese Coquenard, luego Porthos; después la señora Coquenard

llenó su plato y distribuyó las cortezas sin caldo a los pasantes impacientes.

En aquel momento se abrió por sí sola la puerta del comedor rechinando, y Porthos, a través

de los batientes entreabiertos, vio al pequeño recadero que, no pudiendo participar en el festín,

comía su pan entre el doble olor de la cocina y del comedor.

Tras la sopa, la criada trajo una gallina hervida; magnificiencia que hizo dilatar los párpados de

los invitados de tal forma que parecían a punto de romperse.

-¡Cómo se ve que queréis a vuestra familia, señora Coquenard! -dijo el procurador con una

sonrisa casi trágica-. Esto es una galantería que tenéis con vuestro primo.

La pobre gallina era delgada y estaba revestida de uno de esos gruesos pellejos erizados que

los huesos nunca horadan pese a sus esfuerzos; habrían tenido que buscarla durante mucho

tiempo antes de encontrarla en el palo al que se había retirado para morir de vejez.

«¡Diablos! -pensó Porthos-. ¡Sí que es triste esto! Yo respeto la vejez, pero hago poco caso de

si está hervida o asada.»

Y miró a la redonda para ver si su opinión era compartida; pero al contrario que él, no vio más

que ojos resplandecientes, que devoraban por adelantado aquella sublime gallina, objeto de sus

desprecios.

La señora Coquenard atrajo la fuente para sí, separó hábilmente las dos grandes patas negras,

que puso en el plato de su marido; cortó el cuello, que se puso, dejando a un lado la cabeza,

para ella; cortó el ala para Porthos y devolvió a la criada que acababa de traerlo el animal, que

volvió casi intacto, y que había desaparecido antes de que el mosquetero tuviera tiempo de

examinar las variaciones que el desencanto pone en los rostros, según los caracteres y

temperamentos de quienes lo experimentan.

En lugar del pollo, hizo su entrada una fuente de habas, fuente enorme en la que hacían

ademán de mostrarse algunos huesos de cordero, a los que en un principio se hubiera creído

acompañados de carne.

Mas los pasantes no fueron víctimas de esta superchería y los rostros lúgubres se convirtieron

en rostros resignados.

La señora Coquenard distribuyó este manjar a los jóvenes con la moderación de una buena

ama de casa.

Llegó la ronda del vino. Maese Coquenard echó de una botella de gres muy exigua el tercio de

un vaso a cada uno de los jóvenes, se sirvió a sí mismo en proporciones casi iguales, y la botella

pasó al punto del lado de Porthos y de la señora Coquenard.

Los jóvenes llenaron con agua aquel tercio de vino, luego, cuando habían bebido la mitad del

vaso, volvían a llenarlo, y seguían haciéndolo siempre así; lo cual les llevaba al final de la comida

a tragar una bebida que del color del rubí había pasado al del topacio quemado.

Porthos comió tímidamente su ala de gallina, y se estremeció al sentir bajo la mesa la rodilla de

la procuradora que venía a encontrar la suya. Bebió también medio vaso de aquel vino tan

escatimado, y que reconoció como uno de esos horribles caldos de Montreuil, terror de los,

paladares expertos.

Maese Coquenard lo miró engullir aquel vino puro y suspiró.

-¿Queréis comer estas habas, primo Porthos? -dijo la señora Coquenard en ese tono que quiere

decir: Creedme, no las comáis.

-¡Al diablo si las pruebo! -murmuró por lo bajo Porthos. Y añadió en voz alta-: Gracias, prima,

no tengo más hambre.

Y se hizo un silencio. Porthos no sabía qué comportamiento tener. El procurador repitió varias

veces:

¡Ay señora Coquenard! Os felicito, vuestra comida era un verdadero festín. ¡Dios, cómo he

comido!

Maese Coquenard había comido su sopa, las patas negras de la gallina y el único hueso de

cordero en que había algo de carne.

Porthos creyó que se burlaban de él, y comenzó a retorcerse el mostacho y a fruncir el

entrecejo; pero la rodilla de la señora Coquenard vino suavemente a aconsejarle paciencia.

Aquel silencio y aquella intrerrupción de servicio, que se habían vuelto ininteligibles para

Porthos, tenían por el contrario una significación terrible para los pasantes: a una mirada del

procurador, acompañada de una sonrisa de la señora Coquenard, se levantaron lentamente de la

mesa, plegaron sus servilletas más lentamente aún, luego saludaron y se fueron.

-Id, jóvenes, id a hacer la digestión trabajando -dijo gravemente el procurador.

Una vez idos los pasantes, la señora Coquenard se levantó y sacó un trozo de queso, confitura

de membrillo y un pastel que ella misma había hecho con almendras y miel.

Maese Coquenard frunció el ceño, porque veía demasiados postres; Porthos se pellizcó los

labios, porque veía que no había nada que comer.

Miró si aún estaba allí el plato de habas; el plato de habas había desaparecido.

-Gran festín -exclamó maese Coquenard agitándose en su silla-, auténtico festín, epuloe

epularum; Lúculo cena en casa de Lúculo.

Porthos miró la botella que estaba a su lado, y esperó que con vino, pan y queso comería; pero

no había vino, la botella estaba vacía; el señor y la señora Coquenard no parecieron darse

cuenta.

-Está bien -se dijo Porthos-, ya estoy avisado.

Pasó la lengua sobre una cucharilla de confituras y se dejó pegados los labios en la pasta

pegajosa de la señora Coquenard.

-Ahora -se dijo-, el sacrificio está consumado. ¡Ay, si tuviera la esperanza de mirar con la

señora Coquenard en el armario de su marido!

Maese Coquenard, tras las delicias de semejante comida, que él llamaba exceso, sintió la

necesidad de echarse la siesta. Porthos esperaba que tendría lugar a continuación y en aquel

mismo lugar; pero el procurador maldito no quiso oír nada: hubo que llevarlo a su habita ción y

gritó hasta que estuvo delante de su armario, sobre cuyo reborde, por mayor precaución aún,

posó sus pies.

La procuradora se llevó a Porthos a una habitación vecina y comenzaron a sentar las bases de

la reconciliación.

-Podréis venir tres veces por semana -dijo la señora Coquenard.

-Gracias -dijo Porthos-, no me gusta abusar; además, tengo que pensar en mi equipo.

-Es cierto -dijo la procuradora gimiendo- Ese desgraciado equipo. . .

-¡Ay, sí! -dijo Porthos-. Es por él.

-Pero ¿de qué se compone el equipo de vuestro regimiento, señor Porthos?

-¡Oh, de muchas cosas! -dijo Porthos-. Los mosqueteros, como sabéis, son soldados de elite, y

necesitan muchos objetos que son inútiles para los guardias o para los Suizos.

-Pero detalládmelos...

-En total pueden llegar a... -dijo Porthos, que prefería discutir el total que el detalle.

La procuradora esperaba temblorosa.

¿A cuánto? -dijo ella-. Espero que no pase de... detuvo, le faltaba la palabra.

-¡Oh, no! -dijo Porthos-. No pasa de dos mil quinientas libras; creo incluso que, haciendo

economías, con dos mil libras me arreglaré.

-¡Santo Dios, dos mil libras! -exclamó ella-. Eso es una fortuna.

Porthos hizo una mueca de las más significativas; la señora Coquenard la comprendió.

-Preguntaba por el detalle porque, teniendo muchos parientes y clientes en el comercio, estaba

casi segura de obtener las cosas a la m tad del precio a que las pagaríais vos.

-¡Ah, ah -dijo Porthos-, si es eso lo que habéis querido decir!

-Sí, querido señor Porthos. ¿Así que lo primero que necesitáis es un caballo?

-Sí, un caballo.

-¡Pues bien, precisamente lo tengo!

-¡Ah! -dijo Porthos radiante-. O sea que lo del caballo está arreglado; luego me hacen falta el

enjaezamiento completo, que se compone de objetos que sólo un mosquetero puede comprar, y

que por otra parte no subirá de las trescientas libras.

-Trescientas libras, entonces pondremos trescientas libras -dijo la procuradora con un suspiro.

Porthos sonrió: como se recordará, tenía la silla que le venía di Buckingham: eran por tanto

trescientas libras que contaba con mete astutamente en su bolsillo.

-Luego -continuó-, está el caballo de mi lacayo y mi equipaje en cuanto a las armas es inútil

que os preocupéis, las tengo.

-¿Un caballo para vuestro lacayo? -contestó la procuradora. Vaya, sois un gran señor, amigo

mío.

-Eh, señora -dijo orgullosamente Porthos-, ¿soy acaso un muerto de hambre?

-No, sólo decía que un bonito mulo tiene a veces tan buena pinta como un caballo, y que me

parece que consiguiéndoos un buen mulo para Mosquetón...

-Bueno, dejémoslo en un buen mulo -dijo Porthos-; tenéis razón, he visto a muy grandes

señores españoles cuyo séquito iba en mulo pero entonces incluid, señora Coquenard, un mulo

con penachos cascabeles.

-Estad tranquilo -dijo la procuradora.

-Queda la maleta.

-Oh, en cuanto a eso no os preocupéis -exclamó la señor, Coquenard-, mi marido tiene cinco o

seis maletas, escogeréis la mejor; tiene una sobre todo que le gustaba mucho para sus viajes y

qu, es tan grande que cabe un mundo.

-Y esa maleta, ¿está vacía? -preguntó ingenuamente Porthos

-Claro que está vacía -respondió ingenuamente por su lado la procuradora.

-¡Ay, la maleta que yo necesito ha de ser una maleta bien provista, querida!

La señora Coquenard lanzó nuevos suspiros. Molière no había escrito aún su escena de

L'Avare: la señora Coquenard precede por tanto a Harpagón.

En resumen, el resto del equipo fue debatido sucesivamente de la misma manera; y el

resultado de la escena fue que la procuradora pediría a su marido un préstamo de ochocientas

libras en plata, y proporcionaría el caballo y el mulo que tendrían el honor de llevar a la gloria a

Porthos y a Mosquetón.

Fijadas estas condiciones, y estipulados los intereses así como la fecha de rembolso, Porthos se

despidió de la señora Coquenard. Esta quería retenerlo poniéndole ojos de cordera; pero Porthos

pretextó las exigencias del servicio, y fue necesario que la procuradora cediese el puesto al rey.

El mosquetero volvió a su casa con un hambre de muy mal humor.

Capítulo XXXIII

Doncella y señora

Entre tanto, como hemos dicho, pese a los gritos de su conciencia y a los sabios consejos de

Athos, D'Artagnan se enamoraba más de hora en hora de Milady; por eso no dejaba de ir ningún

día a hecerle una corte a la que el aventurero gascón estaba convencido de que tarde o

temprano no podía dejar ella de corresponderle.

Una noche que llegaba orgulloso, ligero como hombre que espera una lluvia de oro, encontró a

la doncella en la puerta cochera; pero esta vez la linda Ketty no se contentó con sonreírle al

pasar: le cogió dulcemente la mano.

-¡Bueno! -se dijo D'Artagnan-. Estará encargada de algún mensaje para mí de parte de su

señora; va a darme alguna cita que no habrá osado darme ella de viva voz.

Y miró a la hermosa niña con el aire más victorioso que pudo adoptar.

-Quisiera deciros dos palabras, señor caballero... -balbuceó la doncella.

-Habla, hija mía, habla -dijo D'Artagnan-, te escucho.

-Aquí, imposible: lo que tengo que deciros es demasiado largo y sobre todo demasiado secreto.

-¡Bueno! Entonces, ¿qué se puede hacer?

-Si el señor caballero quisiera seguirme -dijo tímidamente Ketty.

-Donde tú quieras, hermosa niña.

-Venid entonces.

Y Ketty, que no había soltado la mano de D'Artagnan, lo arrastró por una pequeña escalera

sombría y de caracol, y tras haberle hecho subir una quincena de escalones, abrió una puerta.

-Entrad, señor caballero -dijo-, aquí estaremos solos y podremos hablar.

-¿Y de quién es esta habitación, hermosa niña? -preguntó d'Artagnan.

-Es la mía, señor caballero; comunica con la de mi ama por esta puerta. Pero estad tranquilo

no podrá oír lo que decimos, jamás se acuesta antes de medianoche.

D'Artagnan lanzó una ojeada alrededor. El cuartito era encantador de gusto y de limpieza;

pero, a pesar suyo, sus ojos se fijaron en aquella puerta que Katty le había dicho que conducía a

la habitación de Milady.

Ketty adivinó lo que pasaba en el alma del joven, y lanzó un suspiro.

-¡Amáis entonces a mi ama, señor caballero! -dijo ella.

-¡Más de lo que podría decir! ¡Estoy loco por ella!

Ketty lanzó un segundo suspiro.

-¡Ah, señor -dijo ella-, es una lástima!

-¿Y qué diablos ves en ello que sea tan molesto? -preguntó d'Artagnan.

-Es que, señor -prosiguió Ketty- mi ama no os ama.

-¡Cómo! -dijo d'Artagnan-. ¿Te ha encargado ella decírmelo?

-¡Oh, no, señor! Soy yo quien, por interés hacia vos, he tomado la decisión de avisaros.

-Gracias, mi buena Ketty, pero sólo por la intención, porque comprenderás la confidencia no es

agradable.

-Es decir, que no creéis lo que os he dicho, ¿verdad?

-Siempre cuesta creer cosas semejantes, hermosa niña, aunque no sea más que por amor

propio.

-¿Entonces no me creéis?

-Confieso que hasta que no te dignes darme algunas pruebas de lo que me adelantáis

-¿Qué decís a esto?

Y Ketty sacó de su pecho un billetito.

-¿Para mí? -dijo d'Artagnan apoderándose préstamente de la carta.

-No, para otro.

-¿Para otro?

-Sí.

-¡Su nombre, su nombre! -exclamó d'Artagnan.

-Mirad la dirección.

-Señor conde de Wardes. El recuerdo de la escena de Saint-Germain se apareció de pronto al

espíritu del presuntuoso gascón; con un movimiento rápido como el pensamiento, desgarró el

sobre pese al grito que lanzó Ketty al ver lo que iba a hacer, o mejor, lo que hacía.

-¡Oh, Dios mío, señor caballero! -dijo-. ¿Qué hacéis?

-¡Yo nada! -dijo d'Artagnan; y leyó:

«No habéis contestado a mi primer billete. ¿Estáis entonces enfermo, o bien habéis olvidado los

ojos que me pusisteis en el baile de la señora Guise? Aquí tenéis la ocasión, conde, no la dejéis

escapar.»

D'Artagnan palideció; estaba herido en su amor propio, se creyó herido en su amor.

-¡Pobre señor d'Artagnan! -dijo Ketty con voz llena de compasión y apretando de nuevo la

mano del joven.

-¿Tú me compadeces, pequeña? -dijo d'Artagnan.

-¡Sí, sí, con todo mi corazón, porque también yo sé lo que es el amor!

-¿Tú sabes lo que es el amor? -dijo d'Artagnan mirándola por primera vez con cierta atención.

-¡Ay, sí!

-Pues bien, en lugar de compadecerme, mejor harías en ayudarme a vengarme de tu ama.

-¿Y qué clase de venganza querríais hacer?

-Quisiera triunfar en ella, suplantar a mi rival.

-A eso no os ayudaré jamás, señor caballero –dijo vivamente Ketty.

-Y eso, ¿por qué? -preguntó d'Artagnan.

-Por dos razones.

-¿Cuáles?

-La primera es que mi ama jamás os amará.

-¿Tú qué sabes?

-La habéis herido en el corazón.

-¡Yo! ¿En qué puedo haberla herido, yo, que desde que la conozco vivo a sus pies como un

esclavo? Habla, te lo suplico.

-Eso no lo confesaré nunca más que al hombre... que lea hasta el fondo de mi alma.

D'Artagnan miró a Ketty por segunda vez. La joven era de un frescor y de una belleza que

muchas duquesas hubieran comprado con su corona.

-Ketty -dijo él-, yo leeré hasta el fondo de tu alma cuando quieras; que eso no te preocupe,

querida niña.

Y le dio un beso bajo el cual la pobre niña se puso roja como una cereza.

-¡Oh, no! -exclamó Ketty-. ¡Vos no me amáis! ¡Amáis a mi ama, lo habéis dicho hace un

momento!

-Y eso te impide hacerme conocer la segunda razón.

-La segunda razón, señor caballero -prosiguió Ketty envalentonada por el beso primero y luego

por la expresión de los ojos d joven-, es que en amor cada cual para sí.

Sólo entonces d'Artagnan se acordó de las miradas lánguidas d Ketty y de sus encuentros en la

antecámara, en la escalinata, en el corredor, sus roces con la mano cada vez que lo encontraba y

sus suspiros ahogados; pero absorto por el deseo de agradar a la gran dama había descuidado a

la doncella; quien caza el águila no se preocupa del gorrión.

Mas aquella vez nuestro gascón vio de una sola ojeada todo el partido que podía sacar de

aquel amor que Ketty acababa de confesar de una forma tan ingenua o tan descarada:

intercepción de cartas dirigidas al conde de Wardes, avisos en el acto, entrada a toda hora en la

habitación de Ketty, contigua a la de su ama. El pérfido, como se vi sacrificaba ya mentalmente a

la pobre muchacha para obtener a Milady de grado o por fuerza.

-¡Y bien! -le dijo a la joven-. ¿Quieres, querida Ketty, que te dé una prueba de ese amor del

que tú dudas?

-¿De qué amor? -preguntó la joven.

-De ese que estoy dispuesto a sentir por ti.

-¿Y cuál es esa prueba?

-¿Quieres que esta noche pase contigo el tiempo que suelo pasar con tu ama?

-¡Oh, sí! -dijo Ketty aplaudiendo-. De buena gana.

-Pues bien, querida niña -dijo D'Artagnan sentándose en un sillón-, ven aquí que yo te diga que

eres la doncella más bonita qu nunca he visto.

Y le dijo tantas cosas y tan bien que la pobre niña, que no pedi otra cosa que creerlo, lo

creyó... Sin embargo, con gran asombro d D'Artagnan, la joven Ketty se defendía con cierta

resolución.

El tiempo pasa de prisa cuando se pasa en ataques y defensas

Sonó la medianoche y se oyó casi al mismo tiempo sonar la campanilla en la habitación de

Milady.

-¡Gran Dios! -exclamó Ketty-. ¡Mi señora me llama! ¡Idos, idos rápido!

D'Artagnan se levantó, cogió su sombrero como si tuviera intención de obedecer; luego,

abriendo con presteza la puerta de un gra armario en lugar de abrir la de la escalera, se acurrucó

dentro en rnedio de los vestidos y las batas de Milady.

-¿Qué hacéis? -exclamó Ketty.

D'Artagnan, que de antemano había cogido la llave, se encerró en el armario sin responder.

-¡Bueno! -gritó Milady con voz agria-. ¿Estáis durmiendo? ¿Por qué no venís cuando llamo?

Y D'Artagnan oyó que abrían violentamente la puerta de comunicación.

-Aquí estoy, Milady, aquí estoy -exclamó Ketty lanzándose al encuentro de su ama.

Las dos juntas entraron en el dormitorio, y como la puerta de comunicación quedó abierta,

D'Artagnan pudo oír durante algún tiempo todavía a Milady reñir a su sirvienta; luego se calmó, y

la conversación recayó sobre él mientras Ketty arreglaba a su ama.

-¡Bueno! -dijo Milady-. Esta noche no he visto a nuestro gascón.

-¡Cómo, señora! -dijo Ketty-. ¿No ha venido? ¿Será infiel antes de ser feliz?

-¡Oh! No, se lo habrá impedido el señor de Tréville o el señor Des Essarts. Me conozco, Ketty, y

sé que a ése lo tengo cogido.

-¿Qué hará la señora?

-¿Qué haré?... Tranquilízate, Ketty, entre ese hombre y yo hay algo que él ignora... Ha estado

a punto de hacerme perder mi crédito ante Su Eminencia... ¡Oh! Me vengaré.

-Yo creía que la señora lo amaba

-¿Amarlo yo? Lo detesto. Un necio, que tiene la vida de lord de Winter entre sus manos y que

no lo mata y así me hace perder trescientas mil libras de renta.

-Es cierto -dijo Ketty-, vuestro hijo era el único heredero de su tío, y hasta su mayoría vos

habríais gozado de su fortuna.

D'Artagnan se estremeció hasta la médula de los huesos al oír a aquella suave criatura

reprocharle, con aquella voz estridente que a ella tanto le costaba ocultar en la conversación, no

haber matado a un hombre al que él la había visto colmar de amistad.

-Por eso -continuó Milady-, ya me habría vengado en él si el cardenal, no sé por qué, no me

hubiera recomendado tratarlo con miramiento.

-¡Oh, sil Pero la señora no ha tratado con miramientos a la mujer que él amaba.

-¡Ah, la mercera de la calle des Fossoyeurs! Pero ¿no se ha olvidado ya él de que existía?

¡Bonita venganza, a fe!

Un sudor frío corría por la frente de D'Artagnan: aquella mujer era un monstruo.

Volvió a escuchar, pero por desgracia el aseo había terminado.

-Está bien -dijo Milady-, volved a vuestro cuarto y mañana tratad de tener una respuesta a la

carta que os he dado.

-¿Para el señor de Wardes? -dijo Ketty.

-Claro, para el señor de Wardes.

-Este me parece -dijo Ketty- una persona que debe de ser todo lo contrario que ese pobre

señor D'Artagnan.

-Salid, señorita -dijo Milady-, no me gustan los comentarios.

D'Artagnan oyó la puerta que se cerraba, luego el ruido de dos cerrojos que echaba Milady a

fin de encerrarse en su cuarto; por su parte, pero con la mayor suavidad que pudo, Ketty dio una

vuelta de llave; entonces D'Artagnan empujó la puerta del armario.

-¡Oh, Dios mío! -dijo en voz baja Ketty-. ¿Qué os pasa? ¡Qué pálido estáis!

-¡Abominable criatura! -murmuró D'Artagnan.

-¡Silencio, silencio salid! -dijo Ketty-. No hay más que un tabique entre mi cuarto y el de

Milady, se oye en uno todo lo que se dice en el otro.

-Precisamente por eso no me marcharé -dijo D'Artagnan.

-¿Cómo? -dijo Ketty ruborizándose.

-O al menos me marcharé... más tarde.

Y atrajo a Ketty hacia él; no había medio de resistir -¡la resistencia hace tanto ruido!-, por eso

Ketty cedió.

Aquello era un movimiento de venganza contra Milady. D'Artagnan encontró que tenían razón

al decir que la venganza es placer de dioses. Por eso, con algo de corazón se habría contentado

con esta nueva conquista; mas D'Artagnan sólo tenía ambición y orgullo.

Sin embargo, y hay que decirlo en su elogio, el primer empleo que hizo de su influencia sobre

Ketty fue tratar de saber por ells qué había sido de la señora Bonacieux; pero la pobre muchacha

juró sobre el crucifijo a D'Artagnan que ignoraba todo, pues su ama no dejaba nunca penetrar

más que la mitad de sus secretos; sólo creía poder responder que no estaba muerta.

En cuanto a la causa que había estado a punto de hacer perder a Milady su crédito ante el

cardenal, Ketty no sabía nada más; pero en esta ocasión D'Artagnan estaba más adelantado que

ella: como había visto a Milady en su navío acuartelado en el momento en que él dejaba

Inglaterra, sospechó que aquella vez se trataba de los herretes de diamantes.

Pero lo más claro de todo aquello es que el odio verdadero, el odio profundo, el odio

inveterado de Milady procedía de que no había matado a su cuñado.

D'Artagnan volvió al día siguiente a casa de Milady. Estaba ella de muy mal humor; D'Artagnan

sospechó que era la falta de respuesta del señor de Wardes lo que tanto la molestaba. Ketty

entró y Milady la recibió con dureza. Una ojeada que lanzó a D'Artagnan quería decir: ¡Ya veis

cuánto sufro por vos!

Sin embargo, al final de la velada, la hermosa leona se dulcificó, escuchó sonriendo la frases

dulces de D'Artagnan, incluso le dio la mano a besar.

D’Artagnan salió no sabiendo qué pensar; pero como era un muchacho al que no se hacía

fácilmente perder la cabeza, al tiempo que hacía su corte a Milady, había esbozado en su mente

un pequeño plan.

Encontró a Ketty en la puerta, y como la víspera subió a su cuarto para tener noticias. A Ketty

la había reñido mucho, la había acusado de neglicencia. Milady no comprendía nada del silencio

del conde de Wardes, y le había ordenado entrar en su cuarto a las nueve de la mañana para

coger una tercera carta.

D'Artagnan hizo prometer a Ketty que llevaría a su casa esa carta a la mañana siguiente; la

pobre joven prometió todo lo que quiso su amante: estaba loca.

Las cosas pasaron como la víspera; D'Artagnan se encerró en su armario. Milady llamó, hizo su

aseo, despidió a Ketty y cerró su puerta. Como la víspera, D'Artagnan no volvió a su casa hasta

la cinco de la mañana.

A las once, vio llegar a Ketty; llevaba en la mano un nuevo billete de Milady. Aquella vez, la

pobre muchacha ni siquiera trató de disputárselo a D'Artagnan: le dejó hacer; pertenecía en

cuerpo y alma a su hermoso soldado.

D'Artagnan abrió el billete y leyó lo que sigue:

«Esta es la tercera vez que os escribo para deciros que os amo. Tened cuidado de que no os

escriba una cuarta vez para deciros que os detesto.

Si os arrepentís de vuestra forma de comportaros conmigo, la joven que os entregue este

billete os dirá de qué forma un hombre galante puede obtener su perdón.»

D'Artagnan enrojeció y palideció varias veces al leer este billete.

-¡Oh, seguís amándola! -dijo Ketty, que no había separado un instante los ojos del rostro del

joven.

-No, Ketty, te equivocas, ya no la amo; pero quiero vengarme de sus desprecios.

-Sí, conozco vuestra venganza; ya me lo habéis dicho.

-¡Qué te importa, Ketty! Sabes de sobra que sólo te amo a ti.

-¿Cómo se puede saber eso?

-Por el desprecio que haré de ella.

Ketty suspiró.

D'Artagnan cogió una pluma y escribió:

«Señora, hasta ahora había dudado de que fuese yo el destinatario de esos dos billetes

vuestros, tan indigno me creía de semajante honor; además, estaba tan enfermo que en

cualquier caso hubiese dudado en responder.

Pero hoy debo creer en el exceso de vuestras bondades porque no sólo vuestra carta, sino

vuestra criada también, me asegura que tengo la dicha de ser amado por vos.

No tiene ella necesidad de decirme de qué manera un hombre galante puede obtener su

perdón. Por tanto, iré a pediros el mío esta noche a las once. Tardar un día sería ahora a mis

ojos haceros una nueva ofensa.

Aquel a quien habéis hecho el más feliz de los hombres.

Conde de Wardes.»

Este billete era, en primer lugar, falso; en segundo lugar una indelicadeza; incluso era, desde el

punto de vista de nuestras costumbres , actuales, algo como una infamia; pero no se tenían

tantos miramientos en aquella época como se tienen hoy. Por otro lado D'Artagnan, por

confesión propia, sabía a Milady culpable de traición a capítulos más importantes y no tenía por

ella sino una estima muy endeble. Y sin embargo, pese a esa poca estima, sentía que una pasión

insensata por aquella mujer le quemaba. Pasión embriagada de desprecio; pero pasión o sed,

como se quiera.

La intención de D'Artagnan era muy simple; por la habitación de Ketty llegaba él a la de su

ama; se beneficiaba del primer momento de sorpresa, de vergüenza, de terror para triunfar de

ella; quizá fracasara, pero había que dejar algo al azar. Dentro de ocho días se iniciaba la

campaña y había que partir; D'Artagnan no tenía tiempo de hilar el amor perfecto.

-Toma -dijo el joven entregando a Ketty el billete completamente cerrado- dale esta carta a

Milady; es la respuesta del señor de Wardes.

La pobre Ketty se puso pálida como la muerte, sospechaba lo que contenía aquel billete.

-Escucha, querida niña -le dijo D'Artagnan-, comprendes que esto debe terminar de una forma

o de otra; Milady puede descubrir que le has entregado el primer billete a mi criado en lugar de

entregárselo al criado del conde; que soy yo quien ha abierto los otros que tenían que haber sido

abiertos por el señor de Wardes; entonces Milady te echa y ya la conoces, no es una mujer como

para quedarse en esa venganza.

-¡Ay! -dijo Ketty-. ¿Por quién me he expuesto a todo esto?

-Por mí, lo sabes bien hermosa mía -dijo el joven-, y por esto te estoy muy agradecido, te lo

juro.

-Pero ¿qué contiene vuestro billete?

-Milady te lo dirá.

-¡Ay, vos no me amáis -exclamó Ketty-, y soy muy desgraciada!

Este reproche tuvo una respuesta con la que siempre se engañan las mujeres: D'Artagnan

respondió de forma que Ketty permaneciese en el error más grande.

Sin embargo, ella lloró mucho antes de decidirse a entregar aquella carta a Milady; por fin se

decidió, que es todo lo que D'Artagnan quería.

Además le prometió que aquella noche saldría temprano de casa de su ama y que al salir del

salón del ama iría a su cuarto.

Esta promesa acabó por consolar a la póbre Ketty.

Capítulo XXXIV

Donde se trata del equipo de Aramis y de Porthos

Desde que los cuatro amigos estaban a la caza cada cual de su equipo, no había entre ellos

reunión fija. Cenaban unos sin otros, donde cada uno se encontraba, o mejor, donde se podía. El

servicio, por su lado, les llevaba también una buena parte de su precioso tiempo, que transcurría

tan deprisa. Habían convenido solamente en encontrarse una vez por semana, hacia la una en el

alojamiento de Athos, dado que este último, según el juramento que había hecho, no pasaba del

umbral de su puerta.

El mismo día en que Ketty había ido a buscar a D'Artagnan a su casa era día de reunión.

Ápenas hubo salido Ketty, D'Artagnan se dirigió hacia la calle Férou.

Encontró a Athos y Aramis que filosofaban. Aramis tenía ciertas ve leidades de volver a ponerse

la sotana. Athos, según su costumbre, ni lo disuadía ni lo alentaba. Athos era de la opinión de

dejar a cada cual a su libre albedrío. Nunca daba consejos a no ser que se los pidieran. E incluso

había que pedírselos dos veces.

-En general, no se piden consejos -decía- más que para no seguirlos; o, si se siguen, es para

tener a alguien a quien se puede reprochar el haberlos dado.

Porthos llegó un momento después de D'Artagnan. Los cuatro amigos estaban, pues, reunidos.

Los cuatro rostros expresaban cuatro sentimientos distintos: el de Porthos tranquilidad; el de

D'Artagnan, esperanza; el de Aramis, inquietud; el de Athos, despreocupación.

Al cabo de un instante de conversación en la cual Porthos dejó entrever que una persona

situada muy arriba había tenido a bien encargarse de sacarle del apuro, entró Mosquetón.

Venía a rogar a Porthos que pasase a su alojamiento, donde su presencia era urgente, según

decía con aire muy lastimoso.

-¿Es mi equipo? -preguntó Porthos.

-Sí y no -respondió Mosquetón.

-Pero ¿qué es lo que quieres decir?...

-Venid, señor.

Porthos se levantó, saludó a sus amigos y siguió a Mosquetón.

Un instante después, Bazin apareció en el umbral de la puerta.

-¿Para qué me queréis, amigo mío? -dijo Aramis con aquella dulzura de lenguaje que se

observaba en él cada vez que sus ideas lo llevaban hacia la iglesia.

-Un hombre espera al señor en casa -respondió Bazin.

-¡Un hombre! ¿Qué hombre?

-Un mendigo.

-Dadle limosna, Bazin, y decidle que ruege por un pobre pecador.

-Ese mendigo quiere forzosamente hablaros, y pretende que estaréis encantado de verlo.

-¿No ha dicho nada de particular para mí?

-Sí. Si el señor Aramis, ha dicho, duda en venir a buscarme, le anunciaréis que llego de Tours.

-¿De Tours? -exclamó Aramis-. Señores, mil perdones, pero sin duda este hombre me trae

noticias que esperaba.

Y levantándose al punto se alejó rápidamente.

Quedaron Athos y D'Artagnan.

-Creo que esos muchachos han encontrado su solución. ¿Qué pensáis, D'Artagnan? -dijo Athos.

-Sé que Porthos lleva camino de conseguirlo -dijo D'Artagnan-; y en cuanto a Aramis, a decir

verdad, nunca me ha preocupado mucho; pero vos, mi querido Athos, vos que tan

generosamente habéis distribuido las pistolas del inglés que eran vuestra legítima, ¿que vais a

hacer?

-Estoy muy contento de haber matado a ese maldito, querido, dado que es pan bendito matar

un inglés, pero si me hubiera embolsado sus pistolas me pesarían como un remordimiento.

-¡Vamos, mi querido Athos! Realmente tenéis ideas inconcebibles.

-¡Dejémoslo, dejémoslo! El señor de Tréville, que me hizo el honor de visitarme ayer, me dijo

que frecuentáis a esos ingleses sospechosos que protege el cardenal.

-Eso quiere decir que visito una inglesa de la que ya os he hablado.

-Ah, sí, la mujer rubia respecto a la cual os he dado consejos que naturalmente os habéis

cuidado mucho de seguir.

-Os he dado mis razones.

-Sí, veis ahí vuestro equipo, según creo por lo que me habéis dicho.

-¡Nada de eso! He conseguido la certeza de que esa mujer tiene algo que ver con el rapto de la

señora Bonacieux.

-Sí, comprendo; para encontrar a una mujer, hacéis la corte a otra: es el camino más largo,

pero el más divertido.

D'Artagnan estuvo a punto de contárselo todo a Athos; pero un punto lo detuvo: Athos era un

gentilhombre severo sobre el pundonor, y en todo aquel pequeño plan que nuestro enamorado

había fijado respecto a Milady había ciertas cosas que de antemano, estaba seguro de ello, no

obtendrían el asentimiento del puritano; prefirió, pues, guardar silencio, y como Athos era el

hombre menos curioso de la tierra, las confidencias de D'Artagnan se quedaron ahí.

Dejaremos, pues, a los dos amigos, que no tenían nada muy importante que decirse, para

seguir a Aramis.

A la nueva de que el hombre que quería hablarle llegaba de Tours, ya hemos visto con qué

rapidez el joven había seguido, o mejor, adelantado a Bazin; no dio, pues, más que un salto de la

cane Férou a la calle de Vaugirard.

Al entrar en su casa, encontró efectivamente a un hombre de esta tura baja y ojos inteligentes,

pero cubierto de harapos.

-¿Sois vos quien preguntáis por mí? -dijo el mosquetero.

-Yo pregunto por el señor Aramis; ¿sois vos quien os llamáis asî?

-Yo mismo; ¿tenéis algo que entregarme?

-Sí, si me mostráis cierto pañuelo bordado.

-Helo aquí -dijo Aramis sacando una llave de su pecho y abriendo un cofrecito de madera de

ébano incrustado de nácar-, helo aquí, mirad.

-Está bien -dijo el mendigo-, despedid a vuestro lacayo.

En efecto, Bazin, curioso por saber lo que el mendigo quería de su maestro, había acompasado

el paso al suyo, y había llegado casi al mismo tiempo que él; pero esta celeridad no le sirvió de

gran cosa; a la invitación del mendigo, su amo le hizo seña de retirarse, y no tuvo más remedio

que obedecer.

Una vez que Bazin salió, el mendigo lanzó una mirada rápida en torno a él, a fin de asegurarse

de que nadie podía verlo ni oírlo, y abriendo su vestido harapiento mal apretado por un cinturón

de cuero, se puso a descoser la parte alta de su jubón, de donde sacó una carta.

Aramis lanzó un grito de alegría a la vista del sello, besó la escritura, y con un respeto casi

religioso abrió la epístola, que contenía lo que sigue:

«Amigo, la suerte quiere que sigamos separados por algún tiempo aún; mas los hermosos días

de la juventud no se han perdido sin retorno. Cumplid vuestro deber en el campamento; yo

cumplo el mío en otra parte; haced la campaña como gentilhombre valiente, y pensad en mí, que

beso tiernamente vuestros ojos negros.

¡Adiós, o mejor, hasta luego!»

El mendigo seguía descosiendo; de sus sucios vestidos sacó una a una ciento cincuenta pistolas

dobles de España, que alineó sobre la mesa; luego, abrió la puerta, saludó y partió antes de que

el joven, estupefacto, hubiera osado dirigirle la palabra.

Aramis releyó entonces la carta, y se dio cuenta de que aquella carta tenía un post-scriptum.

«P.-S. -Podéis acoger al portador, que es conde y grande de España. »

-¡Sueños dorados! -exclamó Aramis-. ¡Oh hermosa vida! Sí, somos jóvenes. Sí, aún tendremos

días felices. ¡Óh, para ti, para ti, amor mío, mi sangre, mi vida, todo, todo, mi bella dueña!

Y besaba la carta con pasión sin mirar siquiera el oro que centelleaba sobre la mesa.

Bazin llamó suavemente a la puerta; Aramis no tenía ya motivo para mantenerlo a distancia; le

permitió entrar.

Bazin quedó estupefacto a la vista de aquel oro y olvidó que venía a anunciar a D'Artagnan,

que, curioso por saber quién era el mendigo, venía a casa de Aramis al salir de la de Athos.

Pero como D'Artagnan no se preocupaba mucho con Aramis, al ver que Bazin olvidaba

anunciarlo, se anunció él mismo.

-¡Diablo, mi querido Aramis! -dijo D'Artagnan-. Si esto son las ciruelas que os envían de Tours,

presentaréis mis respetos al jardinero que las cosecha.

-Os equivocáis, querido -dijo Aramis siempre discreto-, es mi librero, que acaba de enviarme el

precio de aquel poema en versos de una sílaba que comencé allá.

-¡Ah, claro! -dijo D'Artagnan-. Pues bien, vuestro librero es generoso, mi querido Aramis, es

todo cuanto puedo deciros.

-¡Cómo, señor! -exclamó Bazin-. ¿Tan caro se vende un poema? ¡Es increble! Oh, señor,

haced- cuantos queráis, podéis convertiros en el émulo del señor de Voiture y del señor de

Benserade. También a mí me gusta esto. Un poeta es casi un abate. ¡Ah, señor Aramis, meteos,

pues, a poeta, os lo suplico!

-Bazin, amigo mío -dijo Aramis-, creo que os estáis mezclando en la conversación.

Bazin comprendió que se había equivocado; bajó la cabeza y salió.

-¡Vaya! -dijo D'Artagnan con una sonrisa-. Vendéis vuestras producciones a peso de oro, sois

muy afortunado, amigo mío; pero tened cuidado, vais a perder esa carta que sale de vuestra

casaca, y que sin duda también es de vuestro librero.

Aramis se puso rojo hasta el blanco de los ojos, volvió a meter su carta y a abotonar su jubón.

-Mi querido D'Artagnan -dijo-, vayamos si os parece en busca de nuestros amigos; y puesto

que soy rico, hoy volveremos a comer juntos a la espera de que vos seais rico en otra ocasión.

-¡A fe que con mucho gusto! -dijo D'Artagnan-. Hace tiempo que no hemos hecho una comida

decente; y como por mi cuenta esta noche tengo que hacer una expedición algo arriesgada, no

me molestará, lo confieso, que se me suba la cabeza con algunas botellas de viejo borgoña.

-¡Vaya por el viejo borgoña! Tampoco yo lo detesto -dijo. Aramis, a quien la vista del oro había

quitado como con la mano sus ideas de retiro.

Y tras poner tres o cuatro pistolas en su bolso para responder a las necesidades del momento,

guardó las otras en el cofre de ébano incrustado de nácar donde ya estaba el famoso pañuelo

que le había servido de talismán.

Los dos amigos se dirigieron primero a casa de Athos que, fiel al juramento que había hecho

de no salir, se encargó de hacerse traer a cena a casa; como entendía a las mil maravillas los

detalles gastronómicos, D'Artagnan y Aramis no pusieron ninguna dificultad en dejarle ese

importante cuidado.

Se dirigían a casa de Porthos cuando en la esquina de la calle du Bac se encontraron con

Mosquetón, que con aire lastimero echaba por delante de él a un mulo y a un caballo.

D'Artagnan lanzó un grito de sorpresa, que no estaba exento de mezcla de alegría.

-¡Ah, mi caballo amarillo! -exclamó-. Aramis, ¡mirad ese caballo!

-¡Oh, horroroso rocín! -dijo Aramis.

-Pues bien, querido -prosiguió D'Artagnan-, es el caballo sobre el que vine a Paris.

-¿Cómo? ¿El señor conoce este caballo? -dijo Mosquetón.

-Es de un color original -dijo Aramis-; es el único que he visto en mi vida con ese pelo.

-Eso creo también -prosiguió D'Artagnan-; yo lo vendí por eso en tres escudos, y debió ser por

el pelo, porque el esqueleto no vale desde luego dieciocho libras. Pero ¿cómo se encuentra entre

tus manos este caballo, Mosquetón?

-¡Ah -dijo el criado- no me habléis de ello, señor, es una mala pasada del marido de nuestra

duquesa!

-¿Cómo ha sido eso, Mosquetón?

-Sí, somos vistos con buenos ojos por una mujer de calidad, la duquesa de..., pero perdón, mi

amo me ha recomendado ser discreto. Nos había forzado a aceptar un pequeño recuerdo, un

magnífico caballo berberisco y un mulo andaluz, que eran maravillosos de ver; el marido se ha

enterado del asunto, ha confiscado al pasar las dos magníficas bestias que nos enviaban, ¡y las

ha sustituido por estos horribles animales!

-Que tú devuelves -dijo D'Artagnan.

-Exacto -contestó Mosquetón-; comprenderéis que no podemos aceptar semejantes monturas a

cambio de las que nos han prometido.

-No, pardiez, aunque me hubiera gustado ver a Porthos sobre rni Botón de Oro; eso me habría

dado una idea de lo que era yo mismo cuando llegué a Paris. Pero no te entretenemos,

Mosquetón, vete a hacer el recado de tu amo, vete. ¿Está él en casa?

-Sí, señor -dijo Mosquetón-, pero muy desapacible, id.

Y continuó su camino hacia el paseo des Grands-Augustins, mientras los dos amigos iba a

llamar a la puerta del infortunado Porthos. Este les había visto atravesar el patio y se había

abstenido de abrir. Llamaron, pues, inútilmente.

Mientras tanto, Mosquetón continuaba su camino y al atravesar el Pont-Neuf, siempre arreando

delante de él sus dos matalones, llegó a la calle aux Ours. Llegado allí, ató, según las órdenes de

su amo, caballo y mulo a la aldaba de la puerta del procurador; luego, sin inquietarse por su

suerte futura, volvió en busca de Porthos y le anunció que su recado estaba hecho.

Al cabo de cierto tiempo, las dos desgraciadas bestias, que no habían comido desde la

mañana, hicieron tal ruido alzando y dejando caer la aldaba de la puerta que el procurador

ordenó a su recadero ir a informarse en el vecindario a quién pertenecían el çaballo y el mulo.

La señora Coquenard reconoció su regalo, y no comprendió al principio nada de aquella

devolución; pero pronto la visita de Porthos la iluminó. La furia que brillaba en los ojos del

mosquetero, pese a la coacción que se imponía espantó a la sensible amante. En efecto, Mosquetón

no había ocultado a su amo que había encontrado a D'Artagnan y a Aramis, y que

D'Artagnan había reconocido en el caballo amarillo la jaca bearnesa sobre la que había venido a

Paris y que había vendido por tres escudos.

Porthos salió tras haber dado cita a la procuradora en el claustro Saint-Maglorie. La

procuradora, al ver que Porthos se iba, lo invitó a cenar, invitación que el mosquetero rehusó con

aire lleno de majestad.

La señora Coquenard se dirigió toda temblorosa al claustro Saint-Maglorie, porque adivinaba

los reproches que allí le esperaban; pero estaba fascinada por las grandes maneras de Porthos.

Todas las imprecaciones y reproches que un hombre herido en su amor propio puede dejar

caer sobre la cabeza de una mujer, Porthos las dejó caer sobre la cabeza inclinada de la

procuradora.

-iAy! -dijo-. Lo he hecho lo mejor que he podido. Uno de nuestros clientes es mercader de

caballos, debía dinero al bufete, y se mostraba recalcitrante. He cogido este mulo y este caballo

por lo que nos debía; me había prometido dos monturas regias.

-iPues bien, señora -dijo Porthos-, si os debía más de cinco escudos vuestro chalán es un

ladrón!

-No está prohibido buscar lo barato, señor Porthos -dijo la procuradora tratando de excusarse.

-No, señora, pero quienes buscan lo barato deben permitir a los otros buscarse amigos más

generosos.

Y Porthos, girando sobre sus talones, dio un paso para retirarse.

-¡Señor Porthos, señor Porthos! -exclamó la procuradora-. Me he equivocado, lo reconozco, y

no habría debido regatear tratándose de equipar a un caballero como vos.

Porthos, sin responder, dio un segundo paso de retirada.

La procuradora creyó verlo en una nube centelleante todo rodeado de duquesas y marquesas

que le lanzaban bolsas de oro a los pies.

-¡Deteneos, en nombre del cielo! Señor Porthos -exclamó-, deteneos y hablemos.

-Hablar con vos me trae mala suerte -dijo Porthos.

-Pero decidme, ¿qué pedís?

-Nada, porque esto equivale a lo mismo que si os pidiese algo.

La procuradora se colgó del brazo de Porthos, y en el impulso de su dolor, exclamó:

-Señor Porthos, yo ignoro todo esto, ¿sé acaso lo que es un caballo? ¿Sé lo que son los

arneses?

-Teníais que haber confiado en mí, que sí lo sé, señora; pero habéis querido economizar y, en

consecuencia, prestar a usura.

-Es un error, señor Porthos, y lo repararé bajo palabra de honor.

-¿Y cómo? -preguntó el mosquetero.

-Escuchad. Esta noche el señor Coquenard va a casa del señor duque de Chaulnes, que lo ha

llamado. Es para una consulta que durará dos horas por los menos; venid, estaremos solos y

haremos nuestras cuentas.

-¡En buena hora! Eso es lo que se dice hablar, querida mía.

-¿Me perdonáis?

-Veremos -dijo majestuosamente Porthos.

Y ambos se separaron diciéndose: Hasta esta noche.

«¡Diablos! -pensó Porthos al alejarse-. Me parece que me estoy acercando por fin al baúl de

maese Coquenard.»

Capítulo XXXV

De noche todos los gatos son pardos

Aquella noche, tan impacientemente esperada por Porthos y D'Artagnan, llegó por fin.

D'Artagnan, como de costumbre, se presentó hacia las nueve en casa de Milady. La encontró

de un humor encantador; jamás lo había recibido tan bien. Nuestro gascón vio a la primera

ojeada que su billete había sido entregado, y ese billete producía su efecto.

Ketty entró para traer sorbetes. Su amante le puso una cara encantadora, le sonrió con una

sonrisa más graciosa, mas, ¡ay!, la pobre chica estaba tan triste que no se dio cuenta siquiera de

la benevolencia de Milady.

D'Artagnan miraba juntas a aquellas dos mujeres y se veía forzado a confesar que la naturaleza

se había equivocado al formarlas; a la gran dama le había dado un alma venal y vil, a la doncella

le había dado un corazón de duquesa.

A las diez Milady comenzó a parecer inquieta. D'Artagnan comprendió lo que aquello quería

decir; miraba el péndulo, se levantaba, se volvía a sentar, sonreía a D'Artagnan con un aire que

quería decir: Sois muy amable sin duda, pero seríais encantador si os fueseis.

D'Artagnan se levantó y cogió su sombrero; Milady le dio su mano a besar; el joven sintió que

se la estrechaba y comprendió que era por un sentimiento no de coquetería, sino de gratitud por

su marcha.

-Lo ama endiabladamente -murmuró. Luego salió.

Aquella vez Ketty no lo esperaba, ni en la antecámara, ni en el corredor, ni en la puerta

principal. Fue preciso que D'Artagnan encontrase él solo la escalera y el cuarto.

Ketty estaba sentada con la cabeza oculta entre sus manos y lloraba.

Oyó entrar a D'Artagnan pero no levantó la cabeza; el joven fue junto a ella y le cogió las

manos; entonces ella estalló en sollozos.

Como D'Artagnan había presumido, Milady, al recibir la carta, le había dicho todo a su criada en

el delirio de su alegría; luego, como recompensa por la forma de haber hecho el encargo esta

vez, le había dado una bolsa. Ketty, al volver a su cuarto, había tirado la bolsa en un rincón

donde había quedado completamente abierta, vomitando tres o cuatro piezas de oro sobre el

tapiz.

A la voz de D'Artagnan la pobre muchacha alzó la cabeza. D'Artagnan mismo quedó asustado

por el transtorno de su rostro. Juntó las manos con aire suplicante, pero sin atreverse a decir una

palabra.

Por poco sensible que fuera el corazón de D'Artagnan, se sintió enternecido por aquel dolor

mudo; pero le importaban demasiado sus proyectos, y sobre todo aquél, para cambiar algo en el

programa que se había trazado de antemano. No dejó, pues, a Ketty ninguna esperanza de

ablandarlo, sólo que presentó su acción como simple venganza.

Por lo demás esta venganza se hacía tanto más fácil cuanto que Milady, sin duda para ocultar

su rubor a su amante, había recomendado a Ketty apagar todas las luces del piso, a incluso de su

habitación. Antes del alba el señor de Wardes debería salir, siempre en la oscuridad.

Al cabo de un instante se oyó a Milady que entraba en su habitación. D'Artagnan se abalanzó al

punto a su armario. Apenas se había acurrucado en él cuando se dejó oír la campanilla.

Milady parecía ebria de alegría, se hacía repetir por Ketty los menores detalles de la pretendida

entrevista de la doncella con de Warder, cómo había recibido él su carta, cómo había respondido,

cuál era la expresión de su rostro, si parecía muy enamorado; y a todas estas preguntas la pobre

Ketty, obligada a poner buena cara, respondía con una voz ahogada cuyo acento doloroso su

ama ni siquiera notaba, ¡así de egoísta es la felicidad!

Por fin, como la hora de su entrevista con el conde se acercaba, Milady hizo apagar todo en su

cuarto, y ordenó a Ketty volver a su habitación a introducir a de Wardes tan pronto como se

presentara.

La espera de Ketty no fue larga. Apenas D'Artagnan hubo visto por el agujero de la cerradura

de su armario que todo el piso estaba en la oscuridad cuando se lanzó de su escondite en el

momento mismo en que Ketty cerraba la puerta de comunicación.

-¿Qué es ese ruido? -preguntó Milady.

-Soy yo -dijo D'Artagnan a media voz-, yo, el conde de Wardes.

-¡Oh, Dios mío, Dios mío! -murmuró Ketty-. No ha podido esperar siquiera la hora que él mismo

había fijado.

-¡Y bien! -dijo Milady con una voz temblorosa-. ¿Por qué no entra? Conde, conde -añadió-,

¡sabéis de sobra que os espero!

A esta llamada, D'Artagnan alejó suavemente a Ketty y se precipitó en la habitación de Milady.

Si la rabia y el dolor deben torturar su alma, ésa es la del amante que recibe bajo un nombre

que no es el suyo protestas de amor que se dirigen a su afortunado rival.

D'Artagnan estaba en una situación dolorosa que no había previsto, los celos le mordían el

corazón, y sufría casi tanto como la pobre Ketty, que en aquel mismo momento lloraba en la

habitación vecina.

-Sí, conde -decía Milady con su voz más dulce, apretando tiernamente su mano entre las

suyas-; sí, soy feliz por el amor que vuestras miradas y vuestras palabras me han declarado cada

vez que nos hemos encontrado. También yo os amo. ¡Oh, mañana, mañana, quiero alguna

prenda de vos que demuestre que pensáis en mí, y, como podríais olvidarme, tomad!

Y ella pasó un anillo de su dedo al de D'Artagnan.

D'Artagnan se acordó de haber visto aquel anillo en la mano de Milady: era un magnífico zafiro

rodeado de brillantes.

El primer movimiento de D'Artagnan fue devolvérselo, pero Milady añadió:

-No, no, guardad este anillo por amor a mí. Además, aceptándolo -añadió con voz conmovidame

hacéis un servicio mayor de lo que podríais imaginar.

«Esta mujer está llena de misterios» -murmuró para sus adentros D'Artagnan.

En aquel momento se sintió dispuesto a revelarlo todo. Abrió la boca para decir a Milady quién

era, y con qué objetivo de venganza había venido, pero ella añadió:

-¡Pobre ángel, a quien ese monstruo de gascón ha estado a punto de matar!

El monstruo era él.

-¡Oh! -continuó Milady-. ¿Os hacen sufrir mucho todavía vuestras heridas?

-Sí, mucho -dijo D'Artagnan, que no sabía muy bien qué responder.

-Tranquilizaos -murmuró Milady , yo os vengaré, y cruelmente.

«¡Maldita sea! -se dijo D'Artagnan-. El momento de las confidencias todavía no ha llegado.»

Necesitó D'Artagnan algún tiempo todavía para reponerse de este breve diálogo; pero todas las

ideas de venganza que había traído se habían desvanecido por completo. Aquella mujer ejercía

sobre él un increíble poder, la odiaba y la adoraba a la vez; jamás había creído que estos dos

sentimientos tan contrarios pudieran habitar en el mismo corazón y al reunirse formar un amor

extraño y en cierta forma diabólico.

Sin embargo, acababa de sonar la una; hubo que separarse; D'Artagnan, en el momento de

dejar a Milady, no sintió más que un vivo pesar por alejarse, y en el adiós apasionado que ambos

se dirigieron recíprocamente, convinieron una nueva entrevista para la semana siguiente. La

pobre Ketty esperaba poder dirigir algunas palabras a D'Artagnan cuando pasara por su

habitación, pero Milady lo guió ella misma en la oscuridad y sólo lo dejó en la escalinata.

Al día siguiente por la mañana, D'Artagnan corrió a casa de Athos. Estaba empeñado en una

aventura tan singular que quería pedirle consejo. Le contó todo. Athos frunció varias veces el

ceño.

-Vuestra Milady -le dijo- me parece una criatura infame, pero no por ello habéis dejado de

equivocaros al engañarla; de una forma o de otra, tenéis un terrible enemigo encima.

Y al hablarle, Athos miraba con atención el zafiro rodeado de diamantes que había ocupado en

el dedo de D'Artagnan el lugar del anillo de la reina, cuidadosamente puesto en un escriño.

-¿Veis este anillo? -dijo el gascón glorioso por exponer a las miradas de sus amigos un

presente tan rico.

-Sí -dijo Athos-, me recuerda una joya de familia.

-Es hermoso, ¿no es cierto? -dijo D'Artagnan.

-¡Magnífico! -respondió Athos-. No creía que éxistieran dos zafiros de unas aguas tan bellas.

¿Lo habéis cambiado por vuestro diamante?

-No -dijo D'Artagnan-: es un regalo de mi hermosa inglesa, o mejor, de mi hermosa francesa,

porque, aunque no se lo he preguntado, estoy convencido de que ha nacido en Francia.

-¿Este anillo os viene de Milady? -exclamó Athos con una voz en la que era fácil distinguir una

gran emoción.

-De ella misma; me lo ha dado esta noche.

-Enseñadme ese anillo -dijo Athos.

-Aquí está -respondió D'Artagnan sacándolo de su dedo.

Athos lo examinó y padileció, luego probó en el anular de su mano izquierda; le iba a aquel

dedo como si estuviera hecho para él. Una nube de cólera y de venganza pasó por la frente

ordinariamente tranquila del gentilhombre.

-Es imposible que sea el mismo -dijo-. ¿Cómo iba a encontrarse este anillo en las manos de

milady Clarick? Y sin embargo, es muy difícil que haya entre dos joyas un parecido semejante.

-¿Conocéis este anillo? -preguntó D'Artagnan.

-Había creído reconocerlo -dijo Athos-, pero sin duda me equivocaba.

Y lo devolvió a D'Artagnan sin cesar, sin embargo, de mirarlo.

-Mirad -dijo al cabo de un instante-, D'Artagnan, quitaos ese anillo de vuestro dedo o volved el

engaste para dentro; me trae tan crueles recuerdos que no estaría tranquilo para hablar con vos.

¿No venís a pedirme consejos, no me decíais que estabais en apuros sobre lo que debíais

hacer?... Esperad... Dejadme ese zafiro: ese al que yo me refiero debe tener una de sus caras

rozada a consecuencia de un accidente.

D'Artagnan sacó de nuevo el anillo de su dedo y se lo entregó a Athos.

Athos se estremeció.

-Mirad -dijo-, ved, ¿no es extraño?

Y mostraba a D'Artagnan aquel rasguño que recordaba debía existir.

-Pero ¿de quién os venía este zafiro, Athos?

-De mi madre, que lo tenía de su madre. Como os digo, es una antigua joya... que jamás debió

salir de la familia,.

-Y vos, ¿lo... vendisteis? -preguntó dudando D'Artagnan.

-No -contestó Athos con una sonrisa singular-; lo di durante una noche de amor, como os lo

han dado a vos.

D'Artagnan permaneció pensativo a su vez; le parecía ver en el alma de Milady abismos cuyas

profundidades eran sombrías y desconocidas.

Metió el anillo no en su dedo sino en su bolsillo.

-Oíd -le dijo Athos cogiéndole la mano-, ya sabéis cuánto os amo, D'Artagnan; si tuviera un hijo

no lo querría tanto como a vos. Pues bien, creedme, renunciad a esa mujer. No la conozco, pero

una especie de intuición me dice que es una criatura perdida, y que hay algo de fatal en ella.

-Y tenéis razón -dijo D'Artagnan-. También yo me aparto de ella; os confieso que esa mujer me

asusta a mí incluso.

-¿Tendréis ese valor? -dijo Athos.

-Lo tendré -respondió D'Artagnan-, y desde ahora mismo.

-Pues bien, de verdad, hijo mío, tenéis razón -dijo el gentilhombre apretando la mano del

gascón con un cariño casi paterno-; ojalá quiera Dios que esa mujer, que apenas ha entrado en

vuestra vida, no deje en ella una huella funesta.

Y Athos saludó a D'Artagnan con la cabeza, como hombre que quiere hacer comprender que no

le molesta quedarse a solas con sus pensamientos.

Al volver a su casa, D'Artagnan encontró a Ketty que lo esperaba. Un mes de fiebre no habría

cambiado a la pobre niña más de lo que lo estaba por aquella noche de insomnio y de dolor.

Era enviada por su ama al falso de Wardes. Su ama estaba loca de amor, ebria de alegría;

quería saber cuándo le daría el conde una segunda entrevista.

Y la pobre Ketty, pálida y temblorosa, esperaba la respuesta de D'Artagnan.

Athos tenía un gran influjo sobre el joven; los consejos de su amigo unidos a los gritos de su

propio corazón le habían decidido, ahora que su orgullo estaba a salvo y su venganza satisfecha,

a no volver a ver a Milady. Por toda respuesta tomó una pluma y escribió la carta siguiente:

«No contéis conmigo, señora, para la próxima cita; desde mi convalecencia tengo tantas

ocupaciones de ese género que he tenido que poner cierto orden. Cuando llegue vuestra vez,

tendré el honor de participároslo.

Os beso las manos.

Conde de Wardes.»

Del zafiro ni una palabra: ¿quería el gascón guardar un arma contra Milady? O bien, seamos

francos, ¿no conservaba aquel zafiro como último recurso para el equipo?

Nos equivocaríamos por lo demás si juzgáramos las acciones de una época desde el punto de

vista de otra época. Lo que hoy sería mirado como una vergüenza por un hombre galante era en

ese tiempo algo sencillo y completamente natural, y los segundones de las mejores familias se

hacían mantener por regla general por sus amantes.

D'Artagnan pasó su carta abierta a Ketty, que la leyó primero sin comprenderla y que estuvo a

punto de enloquecer de alegría al releerla por segunda vez.

Ketty no podía creer en tal felicidad. D'Artagnan se vio obligado a renovarle de viva voz las

seguridades que la carta le daba por escrito; y cualquiera que fuese, dado el carácter arrebatado

de Milady, el peligro que corría la pobre niña al entregar aquel billete a su ama, no dejo de volver

a la Place Royale a toda velocidad de sus piernas.

El corazón de la mejor mujer es despiadado para los dolores de un¡ rival.

Milady abrió la carta con una prisa igual a la que Ketty había puesto en traerla; pero a la

primera palabra que leyó, se puso lívida; luego arrugó el papel; luego se volvió con un centelleo

en los ojos hacia Ketty

-¿Qué significa esta carta? -dijo.

-Es la respuesta a la de la señora -respondió Ketty toda temblorosa.

-¡Imposible! -exclamó Milady-. Imposible que un gentilhombre haya escrito a una mujer

semejante carta.

Luego, de pronto, temblando:

-¡Dios mío! -dijo ella-. Sabrá... -y se detuvo.

Sus dientes rechinaban, estaba color ceniza; quiso dar un paso hacia la ventana para ir en

busca de aire, pero no pudo más que tende los brazos, le fallaron las piernas y cayó sobre un

sillón.

Ketty creyó que se mareaba y se precipitó para abrir su corsé. Pero Milady se levantó con

presteza.

-¿Qué queréis? -dijo-. ¿Y por qué me ponéis las manos encima?

-He pensado que la señora se mareaba y he querido ayudarla -respondió la sirvienta,

completamente asustada por la expresión terrible que había tomado el rostro de su ama.

-¿Marearme yo? ¿Yo? ¿Yo? ¿Me tomáis por una mujerzuela Cuando se me insulta no me

mareo, me vengo, ¿entendéis?

Y con la mano hizo a Ketty señal de que saliese.

Capítulo XXXVI

Sueño de venganza

Por la noche, Milady ordenó introducir al señor D'Artagnan tai pronto como viniese, según su

costumbre. Pero no vino.

Al día siguiente Ketty vino a ver de nuevo al joven y le contó todo lo que había pasado la

víspera; D'Artagnan sonrió; aquella celosa cólera de Milady era su venganza.

Por la noche, Milady estuvo más impaciente aún que la víspera renovó la orden relativa al

gascón, mas, como la víspera, lo esperó en vano.

Al día siguiente Ketty se presentó en casa de D'Artagnan, no alegre y viva como los dos días

anteriores, sino por el contrario triste hasta morir.

D'Artagnan preguntó a la pobre niña lo que tenía; mas por toda respuesta ella sacó una carta

de su bolso y se la entregó.

Aquella carta era de la escritura de Milady, sólo que esta vez estaba dirigida a D'Artagnan y no

al señor de Wardes.

La abrió y leyó lo que sigue:

«Querido señor D'Artagnan, está mal descuidar así a sus amigos, sobre todo en el momento en

que se los va a dejar por tanto tiempo. Mi cuñado y yo os hemos esperado ayer y anteayer inútilmente.

¿Pasará lo mismo esta tarde?

Vuestra muy agradecida,

Lady Clarick. »

-Es muy sencillo -dijo D'Artagnan-, y esperaba esta carta. Mi crédito está en alza por la baja del

conde de Wardes.

-¿Es que iréis? -preguntó Ketty.

-Escucha, querida niña -dijo el gascón, que trataba de excusarse a sus propios ojos de faltar a

la promesa que le había hecho a Athos-, comprende que sería descortés no responder a una

invita ción tan positiva. Milady, al ver que no volvía, no comprendería nada de la interrupción de

mis visitas, podría sospechar algo, y ¿quién puede decir hasta dónde iría la venganza de una

mujer de ese temple?

-¡Dios mío! -dijo Ketty-. Sabéis presentar las cosas de forma que siempre tenéis razón. Pero

vais a seguir haciéndole la torte, y si esta vez vais a agradarle bajo vuestro verdadero nombre y

vuestro verdadero rostro, será mucho peor que la primera vez.

El instinto hacía adivinar a la pobre niña una parte de lo que iba a pasar.

D'Artagnan la tranquilizó lo mejor que pudo y le prometió permanecer insensible a las

seduciones de Milady.

Le hizo responder que era imposible estar más agradecido a sus bondades y que se ponía a sus

órdenes; pero no se atrevió a escribirle por miedo a no poder disimular suficientemente su

escritura a unos ojos tan ejercitados como los de Milady.

Al sonar las nueve, D'Artagnan estaba en la Place Royale. Era evidente que los criados que

esperaban en la antecámara estaban avisados, porque tan pronto como D'Artagnan apareció,

antes incluso de que hubiera preguntado si Milady estaba visible, uno de ellos corrió a anunciarlo.

-Hacedle entrar -dijo Milady con voz seca, pero tan penetrante que D'Attagnan la oyó desde la

antecámara.

Fue introducido.

-No estoy para nadie -dijo Milady-. ¿Entendéis? Para nadie El lacayo salió.

D'Artagnan lanzó una mirada curiosa sobre Milady; estaba pálid y tenía los ojos fatigados, bien

por las lágrimas, bien por el insomnio Se había disminuido adrede el número habitual de luces, y

sin embargo, la joven no podía llegar a ocultar las marcas de la fiebre que la había devorado

desde hacía dos días.

D'Artagnan se acercó a ella con su galantería de costumbre; ella hizo entonces un esfuerzo

supremo para recibirlo, pero jamás fisonomía más turbada desmintió sonrisa más amable.

A las preguntas que D'Artagnan le hizo sobre su salud:

-Mala -respondió ella- muy mala.

-Pero entonces -dijo D'Artagnan-, soy indiscreto, tenéis sin duda necesidad de reposo y voy a

retirarme.

-No -dijo Milady-; al contrario, quedaos, señor D'Artagnar vuestra amable compañía me

distraerá.

«¡Oh, oh! -pensó D'Artagnan-. Nunca ha estado tan encantadora, desconfiemos. »

Milady adoptó el aire más afectuoso que pudo adoptar, y dio toda la brillantez posible a su

conversación. Al mismo tiempo aquella fiebre que la había abandonado hacía un instante volvía a

dar brillo a sus ojos, color a sus mejillas, carmín a sus labios. D'Artagnan volvió a encontrar a la

Circe que ya le había envuelto en sus encantos. Su amor, qu él creía apagado y que sólo estaba

adormecido, se despertó en su corazón. Milady sonreía y D'Artagnan sentía que se condenaría

por aquell sonrisa.

Hubo un momento en que sintió algo como un remordimiento por lo que había hecho contra

ella.

Poco a poco Milady se volvió más comunicativa. Preguntó a D'Artagnan si tenía un amante.

-¡Ay! -dijo D'Artagnan con el aire más sentimental que pudo adoptar-. ¿Sois tan cruel para

hacerme una pregunta semejante a mi que desde que os he visto no respiro ni suspiro más que

por vos y para vos?

Milady sonrió con una sonrisa extraña.

-¿O sea que me amáis? -dijo ella.

-¿Necesito decíroslo? ¿No os habéis dado cuenta?

-Claro, pero ya lo sabéis, cuanto más orgullosos son los corazones, más difíciles son de coger.

-¡Oh, las dificultades no me asustan! -dijo D'Artagnan-. Sólo las cosas imposibles me espantan.

-Nada es imposible -dijo Milady- para un amor verdadero.

-¿Nada, señora?

-Nada -contestó Milady.

«¡Diablo! -prosiguió D'Artagnan para sus adentros-. La nota ha cambiado. ¿Se habrá

enamorado la caprichosa de mí por casualidad, y estaría dispuesta a darme a mí mismo algún

otro zafiro igual al que me ha dado al tomarme por de Wardes?»

D'Artagnan acercó con presteza su silla a Milady.

-Veamos -dijo ella-, ¿qué haríais para probar ese amor de que habláis?

-Todo cuanto se exigiera de mí. Que me manden, estoy dispuesto.

-¿A todo?

-¡A todo! -exclamó D'Artagnan, que sabía de antemano que no arriesgaba gran cosa

arriesgándose así.

-Pues bien, hablemos un poco -dijo a su vez Milady, acercando su sillón a la silla de

D'Artagnan.

-Os escucho, señora -dijo éste.

Milady permaneció un instante preocupada y como indecisa; luego, pareciendo adoptar una

resolución, dijo:

-Tengo un enemigo.

-¿Vos, señora? -exclamó D'Artagnan fingiendo sorpresa-. ¿Es posible, Dios mío? ¿Hermosa y

buena como sois?

-¡Un enemigo mortal!

-¿De verdad?

-Un enemigo que me ha insultado tan cruelmente que entre él y yo hay una guerra a muerte.

¿Puedo contar con vos como auxiliar?

D'Artagnan comprendió inmediatamente adónde quería ir aquella vengativa criatura.

-Podéis, señora -dijo con énfasis-; mi brazo y mi vida os perte necen como mi amor.

-Entonces -dijo Milady-, puesto que sois tan generoso como enamorado...

Se detuvo.

-¿Y bien? -preguntó D'Artagnan.

-Y bien -prosiguió Milady tras un momento de silencio-, cesad desde hoy de hablar de

imposibilidades.

-No me agobiéis con mi dicha -exclamó D'Artagnan precipitándose de rodillas y cubriendo de

besos las manos que le dejaban.

«Véngame de ese infame de Wardes -murmuró Milady entre dientes-, y sabré desembarazarme

de ti luego, ¡doble tonto, hoja de espada viviente!»

«Cae voluntariamente entre mis brazos después de haberme burlado descaradamente,

hipócrita y peligrosa mujer -pensaba D'Artagnan por su parte-, y luego me reiré de ti con aquel a

quien quieres matar por rni mano.»

D'Artagnan alzó la cabeza.

-Estoy dispuesto -dijo.

-¿Me habéis, pues, comprendido, querido señor D'Artagnan? -dijo Milady.

-Adivinaré una de vuestras miradas.

-¿O sea que emplearíais por mí vuestro brazo, que tanta fama ha conseguido ya?

-Ahora mismo.

-Pero y yo -dijo Milady-, ¿cómo pagaré semejante servicio? Conozco a los enamorados, son

personas que no hacen nada por nada.

-Vos sabéis la única respuesta que yo deseo -dijo D'Artagnan-, la única que sea digna de vos y

de mí.

Y la atrajo dulcemente hacia él.

Ella resistió apenas.

-¡Interesado! -dijo ella sonriendo.

-¡Ah! -exclamó D'Artagnan verdaderamente arrastrado por la pasión que esta mujer tenía el

don de encender en su corazón-. ¡Ay, cuán inverosímil me parece esta dicha! Tras haber tenido

siempre miedo a verla desaparecer como un sueño, tengo prisa por hacerla realidad.

-Pues bien, mereced esa pretendida dicha.

-Estoy a vuestras órdenes -dijo D'Artagnan.

-¿Seguro? -preguntó Milady con una última duda.

-Nombradme al infame que ha podido hacer llorar vuestros hermosos ojos.

-¿Quién os dice que he llorado? -dijo ella.

-Me parecía...

-Las mujeres como yo no lloran -dijo Milady.

-¡Tanto mejor! Veamos, decidme cómo se llama.

-Pensad que su nombre es todo mi secreto.

-Sin embargo, es necesario que yo sepa su nombre.

-Sí, es necesario. ¡Ya veis la confianza que tengo en vos!

-Me colmáis de alegría. ¿Cómo se llama?

-Vos lo conocéis.

- De verdad?

-¿No será uno de mis amigos? -prosiguió D'Artagnan jugando a la duda para hacer creer en su

ignorancia.

-Y si fuera uno de vuestros amigos, ¿dudaríais? -exclamó Milady. Y un destello de amenaza

pasó por sus ojos.

-¡No, aunque fuese mi hermano! -exclamó D'Artagnan como arrebatado por el entusiasmo.

Nuestro gascón se adelantaba sin peligro porque sabía adónde iba.

-Amo vuestra adhesión -dijo Milady.

-¡Ay! ¿Sólo eso amáis en mí? -preguntó D'Artagnan.

-Os amo también a vos -dijo ella cogiéndole la mano.

Y la ardiente presión hizo temblar a D'Artagnan como si por el tacto aquella fiebre que

quemaba a Milady lo ganase a él.

-¡Vos me amáis! -exclamó-. ¡Oh, si así fuera, sería para volverse loco!

Y la envolvió en sus dos brazos. Ella no trató de apartar sus labios de su beso, sólo que no lo

devolvió.

Sus labios estaban fríos: a D'Artagnan le pareció que acababa de besar a una estatua.

No por ello estaba menos ebrio de alegría, electrizado de amor; creía casi en la ternura de

Milady; creía casi en el crimen de de Wardes. Si de Wardes hubiera estado en ese momento al

alcance de su mano, lo habría matado.

Milady aprovechó la ocasión.

-Se llama... -dijo ella a su vez.

-De Wardes, lo sé -exclamó D'Artagnan.

-¿Y cómo lo sabéis? -preguntó Milady cogiéndole las dos manos y tratando de llegar por sus

ojos hasta el fondo de su alma.

D'Artagnan sintió que se había dejado llevar y que había cometido una falta.

-Decid, decid, pero decid -repetía Milady-, ¿cómo lo sabéis?

-¿Cómo lo sé? -dijo D'Artagnan.

-Sí.

-Lo sé porque ayer de Wardes, en un salón en el que yo estaba, ha mostrado un anillo que

decía tener de vos.

-¡Miserable! -exclamó Milady.

El epíteto, como se supondrá, resonó hasta en el fondo del corazón de D'Artagnan.

-¿Y bien? -continuó ella.

-Pues bien, os vengaré de ese miserable -replicó D'Artagnan dándose aires de don Japhet de

Armenia.

-Gracias, mi bravo amigo -exclamó Milady-. ¿Y cuándo seré vengada?

-Mañana, ahora mismo, cuando vos queráis.

Milady iba a exclamar: «Ahora mismo»; pero pensó que semejante precipitación sería poco

graciosa para D'Artagnan.

Por otra parte, tenía mil precauciones que tomar, mil consejos que dar a su defensor, para que

evitara explicaciones ante testigos con el conde. Todo esto estaba previsto por una frase de

D'Artagnan.

-Mañana -dijo- seréis vengada o yo estaré muerto.

-¡No! -dijo ella-. Me vengaréis, pero no moriréis. Es un cobarde.

-Con las mujeres puede ser, pero no con los hombres. Sé algo sobre eso.

-Pero me parece que en vuestra pelea con él no habéis tenid que quejaros de la fortuna.

-La fortuna es una cortesana: favorable ayer, puede traicionarm mañana.

-Lo cual quiere decir que ahora dudáis.

-No, no dudo, Dios me libre; pero, ¿sería justo dejarme ir a un muerte posible sin haberme

dado al menos algo más que esperanza?

Milady respondió con una ojeada que quería decir:

«¿Sólo es eso? Marchaos, pues.»

Luego, acompañando la mirada de palabras explicativas:

-Es demasiado justo -dijo con ternura.

-¡Oh, sois un ángel! -dijo el joven.

-¿O sea que todo convenido? -dijo ella.

-Salvo lo que os pido, querida mía.

-Pero ¿cuando os digo que podéis confiar en mi ternura?

-No tengo el día de mañana para esperar.

-Silencio; oigo a mi hermano, es inútil que os encuentre aquí Llamó. Apareció Ketty.

-Salid por esa puerta -dijo ella empujándolo hacia una puertecilla oculta-, y volved a las once;

acabaremos esta entrevista. Ketty os introducirá en mi cuarto.

La pobre niña pensó caerse hacia atrás al oír estas palabras.

-Y bien, ¿qué hacéis, señorita, permaneciendo ahí inmóvil com una estatua? Vamos, llevad al

caballero; y esta noche, a las once, habéis oído.

-Parece que sus citas son siempre a las once -pensó D'Artagnan-; es un hábito adquirido.

Milady le tendió una mano que él beso tiernamente.

-Veamos -dijo al retirarse y respondiendo apenas a los reproches de Ketty-, veamos, no

hagamos el imbécil; decididamente es una mujer es una gran malvada; tengamos cuidado.

Capítulo XXXVII

El secreto de Milady

D'Artagnan había salido del palacete en vez de subir inmediatamenl a la habitación de Ketty,

pese a las instancias que le había hecho la joven, y esto por dos razones: la primera, porque de

esta forma evitaba los reproches, las recriminaciones, las súplicas; la segunda, porque no le

importaba leer un poco en su pensamiento y, si era posible, en el de aquella mujer.

Todo cuanto él tenía de más claro dentro es que D'Artagnan amaba a Milady como un loco y

que ella no lo amaba nada de nada. Por un instante, D'Artagnan comprendió que lo mejor que

podría hacer sería regresar a su casa y escribirle a Milady una larga carta en la que le confesaría

que él y de Wardes eran hasta el presente completamente el mismo, que por consiguiente no

podía comprometerse, su pena de suicidio, a matar a de Wardes. Pero también estaba espoleado

por un feroz deseo de venganza; quería poseer a su vez a aquella mujer bajo su propio nombre;

y como esta venganza le parecía tener cierta dulzura no quería renunciar a ella.

Dio cinco o seis veces la vuelta a la Place Royale, volviéndose cada diez pasos para mirar la luz

del piso de Milady, que se vislumbraba a través de las celosías; era evidente que en esta ocasión

la joven estaba menos urgida que la primera de volver a su cuarto.

Por fin la luz desapareció.

Con aquella luz se apagó la última irresolución en el corazón de D'Artagnan; recordó los

detalles de la primera noche, y con el corazón palpitante la cabeza ardiendo, entró en el palacete

y se precipitó en el cuarto de Ketty.

La joven, pálida como la muerte, temblando con todos sus miembros, quiso detener a su

amante; pero Milady, con el oído en acecho, había oído el ruido que había hecho D'Artagnan:

abrió la puerta.

-Venid -dijo.

Todo esto era de un impudor increíble, de un descaro tan monstruoso que apenas si

D'Artagnan podía creer en lo que veía y oía. Creía estar arrastrado a alguna de esas intrigas

fantásticas como las que se realizan en el sueño.

No por ello se abalanzó menos hacia Milady, cediendo a la atracción que el imán ejerce sobre

el hierro.

La puerta se cerró tras ellos.

Ketty se abalanzó a su vez contra la puerta.

Los celos, el furor, el orgullo ofendido, todas las pasiones que, en fin, se disputan el corazón de

una mujer enamorada la empujaban a una revelación; pero estaba perdida si confesaba haberse

prestado a semejante maquinación; y por encima de todo, D'Artagnan estaba perdido para ella.

Este último pensamiento de amor le aconsejó aún este último sacrificio.

D'Artagnan, por su parte, estaba en el colmo de todos sus deseos: no era ya un rival al que se

amaba en él, era a él mismo a quien parecía amar. Una voz secreta le decía muy en el fondo del

corazón que no era más que un instrumento de venganza al que se acariciaba a la espera de que

diese la muerte, pero el orgullo, el amor propio, la locura, hacían callar aquella voz, ahogaban

aquel murmullo. Luego, nuestro gascón, con la dosis de confianza que nosotros le conocemos, se

comparaba a de Wardes y se preguntaba por qué, a fin de cuentas, no le iba a amar, también a

él, por sí mismo.

Se abandonó por tanto por entero a las sensaciones del momento. Milady no fue para él

aquella mujer de intenciones fatales que le habían asustado por un momento, fue una amante

ardiente y apasionada abandonándose por entero a su amor que ella misma parecía experimentar.

Dos horas poco más o menos transcurrieron así.

Sin embargo, los transportes de los dos amantes se calmaron. Milady, que no tenía los mismos

motivos que D'Artagnan para olvidar, fue la primera en volver a la realidad y preguntó al joven si

las medidas que debían llevar al día siguiente a él y a de Wardes a un encuentro estaban fijadas

de antemano en su mente.

Pero D'Artagnan, cuyas ideas habían adquirido un curso muy distinto, se olvidó como un

imbécil y respondió galantemente que era muy tarde para ocuparse de duelos a estocadas.

Aquella frialdad por los únicos intereses que la preocupaban, asustó a Milady, cuyas preguntas

se volvieron más agobiantes.

Entonces D Artagnan, que nunca había pensado seriamente en aquel duelo imposible, quiso

desviar la conversación, pero no tenía ya fuerza.

Milady lo contuvo en los límites que había marcado de antemano con su espíritu iresistible y su

voluntad de hierro.

D'Artagnan se creyó muy ingenioso aconsejando a Milady renunciar, perdonando a de Wardes,

a los proyectos furiosos que ella había formado.

Pero a las primeras palabras que dijo, la joven se estremeció y se alejó.

-¿Tenéis acaso miedo, querido D'Artagnan? -dijo ella con una voz aguda y burlona que resonó

extrañamente en la oscuridad.

-¡Ni lo penséis, querida! -respondió D'Artagnan-. ¿Y si, en última instancia, ese pobre conde de

Wardes fuera menos culpable de lo que pensáis?

-En cualquier caso -dijo gravemente Milady-, me ha engañado, y desde el momento en que me

ha engañado, ha merecido la muerte.

-¡Morirá, pues, puesto que lo condenáis! -dijo D'Artagnan en un tono tan firme que a Milady le

pareció expresión de una adhesión a toda prueba.

Al punto ella se acercó a él.

No podríamos decir el tiempo que duró la noche para Milady; pero D'Artagnan creía estar a su

lado hacía dos horas apenas cuando la luz apareció en las rendijas de las celosías y pronto

invandió la habitación de claridad macilenta.

Entonces Milady, viendo que D'Artagnan iba a dejarla, le recordó la promesa que le había

hecho de vengarla de de Wardes.

-Estoy completamente dispuesto -dijo D'Artagnan-, pero antes quisiera estar seguro de una

cosa.

-¿De cuál? -preguntó Milady.

-De que me amáis.

-Me parece que os de dado la prueba.

-Sí, también soy yo en cuerpo y alma vuestro.

-¡Gracias, mi valiente amante! Pero de igual forma que yo os he probado mi amor, vos me

probaréis el vuestro, ¿verdad?

-Desde luego. Pero si me amáis como decís -replicó D'Artagnan-, ¿no teméis por mí?

-¿Qué puedo temer?

-Pues que sea herido peligrosamente, que sea muerto, incluso.

-Imposible -dijo Milady-, sois un hombre muy valiente y una espada muy fina.

-¿No preferiríais, pues -replicó D'Artagnan-, un medio que os vengara y a la vez hiciera inútil el

combate?

Milady miró a su amante en silencio: aquella luz macilenta de los primeros rayos del día daba a

sus ojos claros una expresión extrañamente funesta.

-Realmente -dijo-, creo que ahora dudáis.

-No, no dudo; es que ese pobre conde de Wardes me da verdaderamente pena desde que ya

no lo amáis, y me parece que un hombre debe estar tan cruelmente castigado por la pérdida sola

de vuestro amor, que no necesita de otro castigo.

-¿Quién os dice que yo lo haya amado? -preguntó Milady.

-Al menos puedo creer ahora sin demasiada fatuidad que amáis a otro -dijo el joven en un tono

cariñoso-, y os lo repito, me intereso por el conde.

-¿Vos? -preguntó Milady.

-Sí, yo.

-¿Y por qué vos?

-Porque sólo yo sé...

-¿Qué?

-Que está lejos de ser, o mejor, que está lejos de haber sido tan culpable hacia vos como

parece.

-¿De veras? -dijo Milady con aire inquieto-. Explicaos, porque realmente no sé qué queréis

decir.

Y miraba a D'Artagnan que la tenía abrazada con ojos que parecían inflamarse poco a poco.

-¡Sí, yo soy un hombre galante! -dijo D'Artagnan, decidido a terminar-. Y desde que vuestro

amor es mío desde que estoy seguro de poseerlo, porque lo poseo, ¿no es cierto?

-Por entero, continuad.

-Pues bien me siento como transportado, me pesa una confesión.

-¿Una confesión?

-Si hubiera dudado de vuestro amor no lo habría hecho; pero, ¿me amáis, mi bella amante?

¿No es cierto que me amáis?

-Sin duda.

-Entonces, si por exceso de amor me he hecho culpable respecto a vos, ¿me perdonaréis?

-¡Quizá!

D'Artagnan trató, con la sonrisa más dulce que pudo adoptar, de acercar sus labios a los labios

de Milady, mar ella lo apartó.

-Esa confesión -dijo palideciendo-, ¿cuál es?

-Habíais citado a de Warder, el jueves último, en esta misma habitación, ¿no es cierto?

-¡Yo, no! Eso no es cierto -dijo Milady con un tono de voz tan firme y un rostro tan impasible

que, si D Artagnan no hubiera tenido una certeza tan total, habría dudado.

-No mintáis, ángel mío -dijo D'Artagnan sonriendo-, sería inútil.

-¿Cómo? ¡Hablad, pues! ¡Me hacéis morir!

-¡Oh, tranquilizaos, no sois culpable frente a mí, y yo os he perdonado ya!

-¡Y después, después!

-De Warder no puede gloriarse de nada.

-¿Por qué? Vos mismo me habéis dicho que ere anillo...

-Ese anillo, amor mío, soy yo quien lo tengo. El duque de Warder del jueves y D'Artagnan de

hoy son la misma persona.

El imprudente esperaba una sorpresa mezclada con pudor, una pequeña tormenta que se

resolvería en lágrimas; pero se equivocaba extrañamente, y su error no duró mucho.

Pálida y terrible, Milady se irguió y al rechazar a D'Artagnan con un violento golpe en el pecho,

se balanzó fuera de la cama.

D'Artagnan la retuvo por su bata de fina tela de Indias para implorar su perdón; mas ella con

un movimiento potente y resuelto, trató de huir. Entonces la batista se degarró dejando al

desnudo los hombros, y sobre uno de aquellos hermosos hombros redondos y blancos,

D'Artagnan, con un sobrecogimiento inexpresable, reconoció la flor de lis, aquella marca

indeleble que imprime la mano infamante del verdugo.

-¡Gran Dios! -exclamó D'Artagnan soltando la bata.

Y se quedó mudo, inmóvil y helado sobre la cama.

Pero Milady se sentía denunciada por el horror mismo de D'Artagnan. Sin duda lo había visto

todo; el joven sabía ahora su secreto, secreto terrible que todo el mundo ignoraba, salvo él.

Ella se volvió, no ya como una mujer furiosa, sino como una pantera herida.

-¡Ah, miserable! -dijo ella-. Me has traicionado cobardemente, ¡y además conoces mi secreto!

¡Morirás!

Y corrió al cofre de marquetería puesto sobre el tocador, lo abrió con mano febril y temblorosa,

sacó de él un pequeño puñal de mango de oro, de hoja aguda y delgada, y volvió de un salto

sobre D'Artagnan medio desnudo.

Aunque el joven fuera valiente, como se sabe, quedó asustado por aquella cara alterada,

aquellas pupilas horriblemente dilatadas, aquellas mejillas pálidas y aquellos labios sangrantes;

retrocedió hasta quedar entre la cama y la pared, como habría hecho ante la proximidad de una

serpiente que reptase hacia él, y al encontrar su espada bajo su mano mojada de sudor, la sacó

de la funda.

Pero sin inquietarse por la espada, Milady trató de subirse a la cama para golpearlo, y no se

detuvo sino cuando sintió la punta aguda sobre su pecho.

Entonces trató de coger aquella espada con las manos; pero D'Artagnan la apartó siempre de

sus garras, y presentándola tanto frente a sus ojos como frente a su pecho, se dejó deslizar del

lecho, tratando de retirarse por la puerta que conducía a la habitación de Ketty.

Durante este tiempo, Milady se abalanzaba sobre él con horribles transporter, rugiendo de un

modo formidable.

Como esto se parecía a un duelo, D'Artagnan se iba reponiendo poco a poco.

-¡Bien, hermosa dama, bien! -decía-. Pero, por Dios, calmaos, u os dibujo una segunda flor de

lis en el otro hombro.

-¡Infame, infame! -aullaba Milady.

Mas D'Artagnan, buscando siempre la puerta, estaba a la defensiva.

Al ruido que hacían, ella derribando los muebles para ir a por él, él parapetándose detrás de los

muebles para protegerse de ella, Ketty abrió la puerta. D'Artagnan, que había maniobrado sin

cesar para acercarse a aquella puerta, sólo estaba a tres pasos y de un solo impulso se abalanzó

de la habitación de Milady a la de la criada y rápido como el relámpago cerró la puerta, contra la

cual se apoyó con todo su peso mientras Ketty pasaba los cen ojos.

Entonces Milady trató de derribar el arbotante que la encerraba en su habitación con fuerzas

muy superiores a las de una mujer; luego, cuando se dio cuenta de que era imposible, acribilló la

puerta a puñaladas, algunas de las cuales atravesaron el espesor de la madera.

Cada golpe iba acompañado de una imprecación terrible.

-Deprisa, deprisa, Ketty -dijo D'Artagnan a media voz cuando los cerrojos fueron echados-.

Sácame del palacio o, si le dejamos tiempo para prepararse, hará que me maten los lacayos.

-Pero no podéis salir así -dijo Ketty-, estáis completamente desnudo.

-Es cierto -dijo D'Artagnan, que sólo entonces se dio cuenta del traje que vestía-, es cierto

vísteme como puedas, pero démonos prisa; compréndelo, se trata de vida o muerte.

Ketty no comprendía demasiado; en un visto y no visto le puso un vestido de flores, una amplia

cofia y una manteleta; le dio las pantuflas, en las que metió sus pies desnudos, luego lo arrastró

por los escalones. Justo a tiempo, Milady había hecho ya sonar la campanilla y despertado a todo

al palacio. El portero tiró del cordón a la voz de Ketty en el momento mismo en que Milady,

también medio desnuda, grita ba por la ventana: -¡No abráis!

Capítulo XXXVIII

Cómo, sin molestarse, Athos encontró su equipo

El joven huía mientras ella lo seguía amenazando con un gesto impotente. En el momento que

lo perdió de vista, Milady cayó desvanecida en su habitación.

D'Artagnan estaba tan alterado que, sin preocuparse de lo que ocurriría con Ketty atravesó

medio Paris a todo correr y no se detuvo hasta la puerta de Athos. El extravío de su mente, el

terror que lo espoleaba, los gritos de algunas patrullas que se pusieron en su persecución y los

abucheos de algunos transeúntes, que pese a la hora poco avanzada, se dirigían a sus asuntos,

no hicieron más que precipitar su camera.

Cruzó el patio, subió los dos pisos de Athos y llamó a la puerta como para romperla.

Grimaud vino a abrir con los ojos abotargados de sueño. D'Artagnan se precipitó con tanta

fuerza en la antecámara, que estuvo a punto de derribarlo al entrar.

Pese al mutismo habitual del pobre muchacho, esta vez la palabra le vino.

-¡Eh, eh, eh! -exclamó-. ¿Qué queréis, corredora? ¿Qué pedís, bribona?

D'Artagnan alzó sus cofias y sacó sus manos de debajo de la manteleta; a la vista de sus

mostachos y de su espada desnuda, el pobre diablo se dio cuenta de que tenía que vérselas con

un hombre.

Creyó entonces que era algún asesino.

-¡Socorro! ¡Ayuda! ¡Socorro! -gritó.

-¡Cállate desgraciado! -dijo el joven-. Soy D'Artagnan, ¿no me reconoces? ¿Dónde está tu amo?

-¡Vos, señor D'Artagnan! -exclamó Grimaud espantado-. Imposible.

-Grimaud -dijo Athos saliendo de su cuarto en bata-, creo que os permitís hablar.

-¡Ay, señor, es que!...

-Silencio.

Grimaud se conte ntó con mostrar con el dedo a su amo a D'Artagnan.

Athos reconoció a su camarada, y con lo flemático que era soltó una carcajada que motivaba

de sobra la mascarada extraña que ante sus ojos tenía: cofias atravesadas, faldas que caían

sobre los zapatos, mangas remangadas y mostachos rígidos por la emoción.

-No os riáis, amigo mío -exclamó D'Artagnan-; por el cielo, no os riáis, porque, por mi alma os

lo digo, no hay nada de qué reírse.

Y pronunció estas palabras con un aire tan solemne y con un espanto tan verdadero que Athos

le cogió las manos al punto exclamando:

-¿Estaréis herido, amigo mío? ¡Estáis muy pálido!

-No, pero acaba de ocurrirme un suceso terrible. ¿Estáis solo, Athos?

-¡Pardiez! ¿Quién queréis que esté en mi casa a esta hora?

-Bueno, bueno.

Y D'Artagnan se precipitó en la habitación de Athos.

-¡Venga, hablad! -dijo éste cerrando la puerta y echando los cerrojos para no ser molestados-.

¿Ha muerto el rey? ¿Habéis matado al señor cardenal? Estáis completamente cambiado; veamos,

veamos, decid, porque realmente me muero de inquietud.

-Athos -dijo D'Artagnan desembarazándose de sus vestidos de mujer y apareciendo en

camisón-, preparaos para oír una historia increíble, inaudita.

-Poneos primero esta bata -dijo el mosquetero a su amigo.

D'Artagnan se puso la bata, tomando una manga por otra: ¡tan emocionado estaba todavía!

-¿Y bien? -dijo Athos.

-Y bien -respondió D'Artagnan inclinándose hacia él oído de Athos y bajando la voz-: Milady

está marcada con una flor de lis en el hombro.

-¡Ay! -gritó el mosquetero como si hubiera recibido una bala en el corazón.

-Veamos -dijo D'Artagnan-, ¿estáis seguros de que la otra está bien muerta?

-¿La otra? -dijo Athos con una voz tan sorda que apenas si D'Artagnan la oyó.

-Sí, aquella de quien un día me hablasteis en Amiens.

Athos lanzó un gemido y dejó caer su cabeza entre las manos.

-Esta -continuó D'Artagnan- es una mujer de veintiséis a veintiocho años.

-Rubia -dijo Athos-, ¿no es cierto?

-Sí.

-¿De ojos azul claro, con una claridad extraña, con pestañas y cejas negras?

-Sí.

-¿Alta, bien hecha? Le falta un diente junto al canino de la izquierda.

-Sí.

-¿La flor de lis es pequeña, de color rojizo y como borrada por las capas de crema que le

aplica.

-Sí.

-Sin embargo ¡vos decís que es inglesa!

-Se llama Milady, pero puede ser francesa. A pesar de esto, lord de Winter no es más que su

cuñado.

-Quiero verla, D'Artagnan.

-Tened cuidado, Athos, tened cuidado; habéis querido matarla, es mujer para devolvérosla y

no fallar en vos.

-No se atreverá a decir nada porque sería denunciarse a sí misma.

-¡Es capaz de todo! ¿La habéis visto alguna vez furiosa?

-No -dijo Athos.

-¡Una tigresa, una pantera! ¡Ay, mi querido Athos, tengo miedo de haber atraído sobre

nosotros dos una venganza terrible!

D'Artagnan contó entonces todo: la cólera insensata de Milady y sus amenazas de muerte.

-Tenéis razón y por mi alma que no daré mi vida por nada -dijo Athos-. Afortunadamente,

pasado mañana dejamos Paris; con toda probabilidad vamos a La Rochelle, y una vez ¡dos...

-Os seguiría hasta el fin del mundo, Athos, si os reconociese; dejad que su odio se ejerza sobre

mí sólo.

-¡Ay, querido amigo! ¿Qué me importa que ella me mate? -dijo Athos-. ¿Acaso pensáis que

amo la vida?

-Hay algún horrible misterio en todo esto, Athos. Esta mujer es la espía del cardenal, ¡estoy

seguro!

-En tal caso, tened cuidado. Si el cardenal no os tiene en alta estima por el asunto de Londres,

os tiene en gran odio; pero como, a fin de cuentas, no puede reprocharos ostensiblemente nada

y es preciso que su odio se satisfaga, sobre todo cuando es un odio de cardenal, tened cuidado.

Si salís, no salgáis solo; si coméis, tomad vuestras precauciones; en fin, desconfiad de todo,

incluso de vuestra sombra.

-Por suerte -dijo D'Artagnan-, sólo se trata de llegar a pasado mañana por la noche sin

tropiezo, porque una vez en el ejército espero que sólo tengamos que temer a los hombres.

-Mientras tanto -dijo Athos-, renuncio a mis proyectos de reclusión, a iré por todas partes junto

a vos; es preciso que volváis a la calle des Fossoyeurs, os acompaño.

-Pero por cerca que esté de aquí -replicó D'Artagnan-, no puedo volver así.

-Es cierto -dijo Athos. Y tiró de la campanilla.

Grimaud entró.

Athos le hizo señas de ir a casa de D'Artagnan y traer de allí vestidos.

Grimaud respondió con otra señal que comprendía perfectamente y partió.

-¡Ah! Con todo esto nada hemos avanzado en cuanto al equipo, querido amigo -dijo Athos-;

porque, si no me equivoco, habéis dejado vuestro traje en casa de Milady, que sin duda no

tendrá la atención de devolvéroslo. Suerte que tenéis el zafiro.

-El zafiro es vuestro, mi querido Athos. ¿No me habéis dicho que era un anillo de familia?

-Sí, mi padre lo compró por dos mil escudos, según me dijo antaño; formaba parte de los

regalos de boda que hizo a mi madre; y el magnífico. Mi madre me lo dio, y yo, loco como

estaba, en vez de guar dar ese anillo como una reliquia santa, se lo di a mi vez a esa miserable.

-Entonces, querido, tomad este anillo que comprendo que debéis tener.

-¿Coger yo ese anillo tras haber pasado por las manos de la infame? ¡Nunca! Ese anillo está

mancillado, D'Artagnan.

-Vendedlo entonces.

-¿Vender un diamante que viene de mi madre? Os confieso que lo consideraría una

profanación.

-Entonces, empeñadlo, y seguro que os prestan más de un millar de escudos. Con esa suma,

tendréis dinero de sobra; luego, con el primer dinero que os venga, lo desempeñáis y lo recobráis

lavado de sus antiguas manchas, porque habrá pasado por las manos de los usureros

Athos sonrió.

-Sois un camarada encantador -dijo-, querido D'Artagnan; cot vuestra eterna alegría animáis a

los pobres espíritus en la aflicción. ¡Pue bien, sí, empeñemos ese anillo, pero con una condición!

-¿Cuál?

-Que sean quinientos escudos para vos y quinientos escudos para mí.

-¿Pensáis eso, Athos? Yo no necesito la cuarta parte de esa suma, yo, que estoy en los

guardias y que vendiendo mi silla la conseguiré. ¿Qué necesito? Un caballo para Planchet, eso es

todo. Olvidáis además que también yo tengo un anillo.

-Al que apreciáis más, según me parece, de lo que yo aprecio al mío; he creído darme cuenta

al menos.

-Sí, porque en una circunstancia extrema puede sacarnos no sólo de algún gran apuro, sino

incluso de algún gran peligro; es no sólo un diamante precioso, sino también un talismán

encantado.

-No os comprendo, pero creo en lo que me decís. Volvamos, pues, a mi anillo, o mejor a

vuestro anillo; o aceptáis la mitad de la suma que nos den o lo tiro al Sena, y dudo mucho de

que, como a Polícatres, haya algún pez lo bastante complaciente para devolvérnoslo.

-¡Bueno, acepto! -dijo D'Artagnan.

En aquel momento Grimaud entró acompañado de Planchet; éste, inquieto por su maestro y

curioso por saber lo que le había pasado, había aprovechado la circunstancia y traía los vestidos

él mismo.

D'Artagnan se vistió, Athos hizo otro tanto; luego, cuando los dos estuvieron dispuestos a salir,

este último hizo a Grimaud la señal de hombre que se pone en campaña; éste descolgó al punto

su mosquetón y se dispuso a acompañar a su amo.

Athos y D' Artagnan, seguidos de sus criados, llegaron sin incidentes a la calle des Fossoyeurs.

Bonacieux estaba a la puerta y miró a D'Artagnan con aire socarrón.

-¡Vaya, mi querido inquilino! -dijo-. Daos prisa, tenéis una hermosa joven que os espera, y ya

sabéis que a las mujeres no les gusta que las hagan esperar.

-¡Es Ketty! -exclamó D'Artagnan.

Y se precipitó por la alameda.

Efectivamente, en el rellano que conducía a su habitación y agazapada junto a su puerta,

encontró a la pobre niña toda temblorosa. Cuando ella lo vio:

-Me habéis prometido vuestra protección, me habéis prometido salvarme de su cólera -dijo-;

recordad que sois vos quien me habéis perdido.

-Sí, por supuesto -dijo D'Artagnan-, cálmate, Ketty. Pero ¿qué ha pasado después de mi

marcha?

-¿Lo sé acaso? -dijo Ketty-. A los gritos que se ha puesto a dar, los lacayos han acudido, estaba

loca de cólera; ha vomitado contra vos todas las imprecaciones que existen. Entonces he

pensado que ella recordaría que había sido por mi habitación por donde habíais penetrado en la

suya, y que entonces pensaría que yo era vuestra cómplice; he cogido el poco dinero que tenía,

mis vestidos mejores y me he escapado.

-¡Pobre niña? Pero ¿qué voy a hacer de ti? Me marcho pasado mañana.

-Lo que queráis, señor caballero, hacedme salir de Paris, hacedme salir de Francia.

-Sin embargo, no puedo llevarte conmigo al sitio de La Rochelle -dijo D'Artagnan.

-No, pero podéis colocarme en provincias, junto a alguna dama de vuestro conocimiento, en

vuestra región por ejemplo.

-¡Ay, querida amiga! En mi región las damas no tienen doncellas. Pero espera, me hago cargo

del asunto. Planchet, vete a buscarme a Aramis, que venga inmediatamente. Tenemos una cosa

muy importante que decirle.

-¡Comprendo! -dijo Athos-. Pero ¿por qué no Porthos? Me parece que su marquesa...

-La marquesa de Porthos se hace vestir por los pasantes de su marido -dijo D'Artagnan riendo-.

Además, Ketty no querría quedarse en la calle aux Ours, ¿no es así, Ketty?

-Me quedaré donde queráis -dijo Ketty-,con tal que esté bien escondida y que no sepa dónde

estoy.

-Ahora, Ketty, que vamos a separarnos y que por consiguiente no estás ya celosa de mí...

-Señor caballero, cerca o lejos -dijo Ketty-, os amaré siempre.

- Dónde diablos va a anidar la constancia? -murmuró Athos.

-Vambién yo -dijo D'Artagnan- también yo te amaré siempre, estáte tranquila. Pero, veamos,

respóndeme. Ahora doy gran importancia a la pregunta que te hago: ¿Has oído hablar alguna vez

de una dama joven a la que habían raptado cierta noche?

-Esperad... ¡Oh, Dios mío! Señor caballero, ¿es que todavía amáis a esa mujer?

-No, uno de mis amigos es el que la ama. Mira, es Athos, ése que está ahí.

-¿Yo? -exclamó Athos con acento parecido al de un hombre que se da cuenta que va a poner el

pie sobre una culebra.

-¡Claro, vos! -dijo D'Artagnan apretando la mano de Athos-. Sabéis de sobra el interés que

todos nosotros sentimos por esa pobre señora Bonacieux. Además, Ketty no dirá nada, ¿no es

así, Ketty? Compréndelo, niña mía -continuó D'Artagnan-, es la mujer de ese horrible

mamarracho que has visto a la puerta al entrar aquí.

-¡Oh, Dios mío! -exclamó Ketty-. Me recordáis mi miedo, ¡con tal que no me haya reconocido!...

-¿Cómo reconocido? ¿Has visto en otra ocasión a ese hombre?

-Fue dos veces a casa de Milady.

-Ah, eso es. ¿Cuándo?

-Pues hará unos quince o dieciocho días aproximadamente.

-Exacto.

-Y volvió ayer tarde.

-Ayer tarde.

-Sí, un momento antes de que vos mismo vinieseis.

-Mi querido Athos, estamos envueltos en una red de espías. ¿Y crees que lo ha reconocido?

-He bajado mi cofia al verlo, pero quizá era demasiado tarde.

-Bajad Athos de vos desconfía menos que de mí, y ved si todavía está en la puerta.

Athos descendió y volvió a subir en seguida.

-Se ha marchado -dijo-, y la casa está cerrada.

-Ha ido a informar y a decir que todos los pichones están en este momento en el palomar.

-¡Pues bien, volemos entonces -dijo Athos- y dejemos aquí sólo a Planchet para que nos lleve

las noticias!

-¡Un momento! ¿Y Aramis, al que hemos ido a buscar?

-Está bien -dijo Athos- esperemos a Aramis.

En aquel momento entró Áramis.

-Se le expuso el asunto y se le dijo cuán urgente era encontrar un lugar para Ketty entre todos

sus altos conocimientos.

Aramis reflexionó un momento y dijo ruborizándose.

-¿Os haría un buen servicio, D'Artagnan?

-Os quedaría agradecido por él toda mi vida.

-Pues bien, la señora de Bois-Tracy me ha pedido según creo para una de sus amigas que vive

en provincias, una doncella segura; y si vos, mi querido D'Artagnan, podéis responderme de la

señorita...

-¡Oh, señor -exclamó Ketty- sería totalmente adicta, estad seguro de ello, a la persona que me

dé los medios para dejar París!

-Entonces -dijo Aramis-, todo está arreglado.

Se sentó a la mesa y escribió unas letras, que luego selló con un anillo, y le dio el billete a

Ketty.

-Ahora, hija mía -dijo D'Artagnan-, ya sabes que aquí tan insegura estás tú como nosotros.

Separémonos. Ya volveremos a encontrarnos en tiempos mejores.

-En el tiempo en que nos encontremos, y en el lugar que sea -dijo Ketty-, me volveréis a

encontrar tan amante como lo soy ahora de vos.

-Juramento de jugador -dijo Athos mientras D'Artagnan iba a acompañar a Ketty a la escalera.

Un instante después los tres jóvenes se separaron tras citarse a las cuatro en casa de Athos y

dejando a Planchet para guardar la casa.

Aramis regresó a la Buys, y Athos y D'Artagnan se preocuparon de la venta del zafiro.

Como había previsto nuestro gascón, encontraron fácilmente trescientas pistolas por el anillo.

Además el judío anunció que, si querían vendérselo, como le servía de colgante magnífico para

los pendientes de las orejas daría por él hasta quinientas pistolas.

Athos y D'Artagnan, con la actividad de dos soldados y la ciencia de dos conocedores, tardaron

tres horas apenas en comprar todo el equipo de mosquetero. Además Athos era acomodaticio y

gran señor hasta la punta de las uñas. Cada vez que algo le convenía, pagaba el precio exigido

sin tratar siquiera de regatear. D'Artagnan quería hacer entonces algunas observaciones, pero

Athos le ponía la mano sobre el hombro sonriendo y D'Artagnan comprendía que era bueno para

él, pequeño geltilhombre gascón, regatear, pero no para un hombre que tenía aires de príncipe.

El mosquetero encontró un soberbio caballo andaluz, negro como el jade, de belfos de fuego, y

patas finas y elegantes, que tenía seis años. Lo examinó y lo halló sin un defecto. Le costó mil

libras.

Quizá lo hubiera tenido por menos; pero mientras D'Artagnan discutía el precio con el chalán,

Athos contaba las cien pistolas sobre la mesa.

Grimaud tuvo un caballo picardo, achaparrado y fuerte, que costó trescientas libras.

Pero comprada la silla de este último caballo y las armas de Grimaud, no quedaba un céntimo

de las cincuentas pistolas de Athos. D'Artagnan ofreció a su amigo que mordiera un bocado en la

parte que le correspondía, con la obligación de devolverle más tarde lo que hubiera tomado en

préstamo.

Pero Athos se limitó a encogerse de hombros por toda respuesta.

-¿Cuánto daba el judío por quedarse con el zafiro? -preguntó Athos.

-Quinientas pistolas.

-Es decir, doscientas pistolas más; cien pistolas para vos, cien pistolas para mí. Si eso es una

auténtica fortuna, amigo mío. Volved a casa del judío.

-¡Cómo! ¿Queréis...?

-Decididamente ese anillo me traía recuerdos demasiado tristes; además, nunca tendríamos

trescientas pistolas para devolverle, de modo que perderíamos dos mil libras en este asunto. Id a

decirle que el anillo es suyo, D'Artagnan, y volved con las doscientas pistolas.

-Reflexionad, Athos.

-El dinero contante es caro en los tiempos que corren, y hay que saber hacer sacrifios. Id,

D'Artagnan, id; Grimaud os acompañará con su mosquetón.

Media hora después, D'Artagnan volvió con las dos mil libras y sin que le hubiera ocurrido

ningún accidente.

Así fue como Athos encontró en su ajuar recursos que no se esperaba.

Capítulo XXXIX

Una visión

A las cuatro, los cuatro amigos se hallaban reunidos en casa de Athos. Sus preocupaciones

sobre el equipo habían desaparecido por entero, y cada rostro no conservaba otra expresión que

las de sus propias y secretas inquietudes; porque detrás de cualquier felicidad presente se oculta

un temor futuro.

De pronto Planchet entró con dos cartas dirigidas a D'Artagnan.

Una era un pequeño billete gentilmente plegado a lo largo con un lindo sello de cera verde en

el que estaba impresa una paloma trayendo un ramo verde.

La otra era una gran epístola rectangular y resplandecinte con las armas terribles de Su

Eminencia el cardenal duque.

A la vista de la carta pequeña, el corazón de D'Artagnan saltó, porque había creído reconocer

la escritura; y aunque no había visto esa escritura más que una vez, la memoria de ella había

quedado en lo más profundo de su corazón.

Cogió, pues, la epístola pequeña y la abrió rápidamente.

«Paseaos (se le decía) el miércoles próximo entre las seis y las siete de la noche, por la ruta de

Chaillot, y mirad con cuidado en las carrozas que pasen, pero si amáis vuestra vida y la de las

personas que os aman, no digáis ni una palabra, no hagáis un movimiento que pueda hacer creer

que habéis reconocido a la que se expone a todo por veros un instante.»

Sin firma.

-Es una trampa -dijo Athos-, no vayáis, D'Artagnan.

-Sin embargo -dijo D'Artagnan-, me parece reconocer la escritura.

-Quizá esté amañada -replicó Athos-; a las seis o las siete, a esa hora, la ruta de Chaillot está

completamente desierta: sería lo mismo que iros a pasear por el bosque de Bondy.

-Pero ¿y si vamos todos? -dijo D'Artagnan-. ¡Qué diablos! No nos devorarán a los cuatro;

además, cuatro lacayos; además, los cabal1os; además, las armas.

-Además será una ocasión de lucir nuestros equipos -dijo Porthos.

-Pero si es una mujer la que escribe -dijo Aramis-, y esa mujer desea no ser vista, pensad que

la comprometéis, D'Artagnan, cosa que está mal por parte de un gentilhombre.

-Nos quedaremos detrás -dijo Porthos-, y sólo él se adelantará.

-Sí, pero un disparo de pistola puede ser disparado fácilmente desde una carroza que va al

galope.

-¡Bah! -dijo D'Artagnan-. Me fallarán. Alcanzaremos entonces la carroza y mataremos a quienes

se encuentren dentro. Serán otros tantos enemigos menos.

-Tiene razón -dijo Porthos-. ¡Batalla! Además, tenemos que probar nuestras armas.

-¡Bueno, démonos ese placer! -dijo Aramis con su aire dulce y despreocupado.

-Como queráis -dijo Athos.

-Señores -dijo D'Artagnan-, son las cuatro y media; tenemos justo el tiempo de estar a las seis

en la ruta de Chaillot.

-Además, si salimos demasiado tarde, nos verían, lo cual es perjudicial. Vamos pues, a

prepararnos, señores.

-Pero esa segunda carta -dijo Athos-: os olvidáis de ella; sin embargo, me parece que el sello

indica que merece ser abierta; en cuanto a mí, declaro, mi querido D'Artagnan, que me preocupa

mucho más que la pequeña chuchería que acabáis de deslizar sobre vuestro corazón .

D'Artagnan enrojeció.

-Pues bien -dijo el joven-, veamos, señores, qué me quiere Su Eminencia.

Y D'Artagnan abrió la carta y leyó:

«El señor D'Artagnan, guardia del rey, en la compañía Des Essarts, es esperado en el

Palais-Cardinal esta noche a las ocho.

LA HOUDINIÈRE

Capitán de los guardias.»

-¡Diablos! -dijo Athos-. Ahí tenéis una cita tan inquietante como la otra, pero de forma distinta.

-Iré a la segunda al salir de la primera -dijo D'Artagnan-; la una es para las siete, la otra para

las ocho; habrá tiempo para todo.

-¡Hum! Yo no iría -dijo Aramis-; un caballero galante no puede faltar a una cita dada por una

dama, pero un gentilhombre prudente puede excusarse de no ir a casa de Su Eminencia, sobre

todo cuando tiene razones para creer que no es para que lo feliciten.

-Soy de la opinión de Aramis -dijo Porthos.

-Señores -respondió D'Artagnan- ya he recibido del señor de Cavois una invitación semejante

de Su Eminencia; me despreocupé de ella, y al día siguiente me ocurrió una desgracia. Constance

desapareció; por lo que pueda pasar, iré.

-Si es una decisión -dijo Athos-, hacedlo.

-Pero ¿y la Bastilla? -dijo Aramis.

-¡Bah, vosotros me sacaréis! -replicó D'Artagnan.

-Por supuesto -contestaron Aramis y Porthos con un aplomo admirable y como si fuera la cosa

más sencilla-, por supuesto que os sacaremos; pero entretanto, como debemos marcharnos

pasado mañana, haríais mejor en no correr el riesgo de la Bastilla.

-Hagamos otra cosa mejor -dijo Athos-: no le perdamos de vista durante la velada, y

esperémosle cada uno de nosotros en una puerta del Palais con tres mosqueteros detrás de

nosotros; si vemos salir algún coche con la portezuela cerrada y medio sospechoso, le caemos

encima. Hace mucho tiempo que no nos hemos peleado con los guardias del señor cardenal, y el

señor de Tréville debe de creernos muertos.

-Decididamente, Athos -dijo Aramis-, estáis hecho para general del ejército; ¿qué decís del

plan, señores?

-Admirable! -repitieron a coro los lóvenes.

-Pues bien -dijo Porthos-, corro a palacio, prevengo a nuestros camaradas que estén

preparados para las ocho; la cita será en la plaza del Palais-Cardinal; vos, durante ese tiempo,

haced ensillar los caballos para los lacayos.

-Pero yo no tengo caballo -dijo D'Artagnan-; voy a coger uno hasta casa del señor de Tréville.

-Es inútil -dijo Aramis-, cogeréis uno de los míos.

-¿Cuántos tenéis entonces? -preguntó D'Artagnan.

-Tres -respondió sonriendo Aramis.

-Querido -dijo Athos-, sois desde luego el poeta mejor monta do de Francia y Navarra.

-Escuchad, mi querido Aramis, no sabéis qué hacer con tres caballos, ¿verdad? No comprendo

siquiera que hayáis comprado tres caballos.

-Claro, no he comprado más que dos -dijo Aramis.

-Y el tercero, ¿os caído del cielo?

-No, el tercero me ha sido traído esta misma mañana por un criado sin librea que no ha

querido decirme a quién pertenecía y que me ha asegurado haber recibido la orden de su amo...

-O de su ama -interrumpió D'Artagnan.

-Eso da igual -dijo Aramis poniéndose colorado- ...y que me ha asegurado, decía, haber

recibido de su ama la orden de poner ese caballo en mi cuadra sin decirme de parte de quién

venía.

-Sólo a los poetas os ocurren esas cosas -replicó gravemente Athos.

-Pues bien, en tal caso, hagamos las cosas lo mejor posible -dijo

D'Artagnan-: ¿cuál de los dos caballos montaréis, el que habéis comprado o el que os han

dado?

-El que me han dado, sin discusión; comprenderéis, D'Artagnan, que no puedo hacer esa

injuria...

-Al donante desconocido -contestó D'Artagnan.

-O a la donante misteriosa -dijo Athos.

-Entonces, ¿el que habéis comprado se os vuelve inútil?

-Casi.

-¿Y lo habéis escogido vos mismo?

-Y con el mayor cuidado; como sabéis, la seguridad del caballero depende casi siempre de su

caballo.

-Bueno, cedédmelo por el precio que os ha costado.

-Iba a ofrecéroslo, mi querido D'Artagnan, dándoos el tiempo que necesitéis para devolverme

esa bagatela.

-¿Y cuánto os ha costado?

-Ochocientas libras.

-Aquí tenéis cuarenta pistolas dobles, mi querido amigo -dijo D'Artagnan sacando la suma de

su bolsillo; sé que es ésta la moneda con que os pagan vuestros poemas.

-Entonces, ¿tenéis fondos? -dijo Aramis.

-Muchos, muchísimos, querido.

Y D'Artagnan hizo sonar en su bolso el resto de sus pistolas.

-Mandad vuestra silla al palacio de los Mosqueteros y os traerán vuestro caballo aquí con los

nuestros.

-Muy bien, pero pronto serán las cinco, démonos prisa.

Un cuarto de hora después, Porthos apareció por la esquina de la calle Férou en un magnífico

caballo berberisco; Mosquetón le seguía en un caballo de Auvergne, pequeño pero sólido.

Porthos resplandecía de alegría y de orgullo.

Al mismo tiempo Aramis apareció por la otra esquina de la calle montado en un soberbio corcel

inglés; Bazin lo seguía en un caballo ruano, llevando atado un vigoroso mecklemburgués: era la

montura de D'Artagnan.

Los dos mosqueteros se encontraron en la puerta; Athos y D'Artagnan los miraban por la

ventana.

-¡Diablos! -dijo Aramis-. Tenéis un soberbio caballo, querido Porthos.

-Sí -respondió Porthos-; éste es el que tenían que haberme enviado al principio: una jugarreta

del marido lo sustituyó por el otro; pero el marido ha sido castigado luego y yo he obtenido

satisfacciones.

Planchet y Grimaud aparecieron entonces llevando de la mano las monturas de sus amos;

D'Artagnan y Athos descendieron, monta ron junto a sus compañeros y los cuatro se pusieron en

marcha: Athos en el caballo que debía a su mujer, Aramis en el caballo que debía a su amante,

Porthos en el caballo que debía a su procuradora, y D'Artagnan en el caballo que debía a su

buena fortuna, la mejor de las amantes.

Los seguían los criados.

Como Porthos había pensado, la cabalgada causó buen efecto; y si la señora Coquenard se

hubiera encontrado en el camino de Porthos y hubiera podido ver el gran aspecto que tenía

sobre su hermoso berberisco español, no habría lamentado la sangria que había hecho en el

cofre de su marido.

Cerca del Louvre los cuatro amigos encontraron al señor de Tréville que volvía de

Saint-Germain; los paró para felicitarlos por su equipo, cosa que en un instante atrajo a su

alrededor algunos centenares de mirones.

D'Artagnan aprovechó la circunstancia para hablar al señor de Tréville de la carta de gran sello

rojo y armas ducales; por supuesto, de la otra no sopló ni una palabra.

El señor de Tréville aprobó la resolución que había tomado, y le aseguró que si al día siguiente

no había reaparecido, él sabría encontrarlo en cualquier sitio que estuviese.

En aquel momento, el reloj de la Samaritaine dio las seis; los cuatro amigos se excusaron con

una cita y se despidieron del señor de Tréville.

Un tiempo de galope los condujo a la ruta de Chaillot; la luz comenzaba a bajar, los coches

pasaban y volvían a pasar; D'Artagnan, guardado a algunos pasos por sus amigos, hundía sus

miradas hasta el fondo de las carrozas, y no veía ningún rostro conocido.

Finalmente, al cuarto de hora de espera y cuando el crepúsculo caía completamente, apareció

un coche llegando a todo galope por la ruta de Sèvres; un presentimiento le dijo de antemano a

D'Artagnan que aquel coche encerraba a la persona que le había dado cita; el joven quedó

completamente sorprendido al sentir su corazón batir tan violentamente. Casi al punto una

cabeza de mujer salió por la portezuela, con dos dedos sobre la boca como para recomendar

silencio, o como para enviar un beso; D'Artagnan lanzó un leve grito de alegría: aquella mujer, o

mejor dicho, aquella aparición, porque el coche había pasado con la rapidez de una visión, era la

señora Bonacieux.

Por un movimiento involuntario y pese a la recomendación hecha, D'Artagnan lanzó su caballo

al galope y en pocos saltos alcanzó el coche; pero el cristal de la portezuela estaba

herméticamente cerrado: la visión había desaparecido.

D'Artagnan se acordó entonces de la recomendación:

«Si amáis vuestra vida y la de las personas que os aman, permaneced inmóvil y como si nada

hubierais visto.»

Se detuvo, por tanto, temblando no por él sino por la pobre mujer Rue, evidentemente, se

había expuesto a un gran peligro dándole aquella cita.

El coche continuó su ruta caminando siempre a todo galope, se adentró en París y desapareció.

D'Artagnan había quedado desconcertado y sin saber qué pensar. Si era la señora Bonacieux y

si volvía a Paris, ¿por qué aquella cita fugitiva, por qué aquel simple cambio de una mirada, por

qué aquel beso perdido? Y si por otro lado no era ella, lo cual era muy posible porque la escasa

luz que quedaba hacía fácil el error, si no era ella, ¿no sería el comienzo de un golpe de mano

montado contra él con el cebo de aquella mujer cuyo amor por ella era conocido?

Los tres compañeros se le acercaron. Los tres habían visto perfectamente una cabeza de mujer

aparecer en la portezuela, pero ninguno de ellos, excepto Athos, conocía a la señora Bonacieux.

La opinión de Athos, por lo demás, fue que sí era ella; pero menos preocupado que D'Artagnan

por aquel bonito rostro, había creído ver una segunda cabeza una cabeza de hombre, al fondo

del coche.

-Si es así -dijo D'Artagnan-, sin duda la llevan de una prisión a otra. Pero ¿qué van a hacer con

esa pobre criatura y cuándo volveré a verla?

-Amigo -dijo gravemente Athos-, recordad que los muertos son los únicos a los que uno está

expuesto a volver a encontrar sobre la tierra. Vos sabéis algo de eso, igual que yo, ¿no es así?

Ahora bien, si vuestra amante no está muerta, si es la que acabamos de ver, la encontraréis un

día a otro. Y quizá, Dios mío -añadió con un acento misántropo que le era propio-, quizá antes de

lo que queráis.

Sonaron las siete y media, el coche llevaba un retraso de veinte minutos respecto a la cita

dada. Los amigos de D'Artagnan le recordaron que tenía una visita que hacer, haciéndole

observar también que todavía estaba a tiempo de desdecirse.

Pero D'Artagnan era a la vez obstinado y curioso. Se le había metido en la cabeza que iría al

Palais-Cardinal y que sabría lo que Su Eminencia quería. Nada pudo hacerle cambiar su

determinación.

Llegaron a la calle Saint-Honoré, y en la plaza Palais-Cardinal encontraron a los doce

mosqueteros convocados que se paseaban a la espera de sus camaradas. Sólo allí se les explicó

de qué se trataba.

D'Artagnan era muy conocido en el honorable cuerpo de los mosqueteros del rey, donde se

sabía que un día ocuparía un puesto; se le miraba por tanto por adelantado como a un

camarada. Resultó de aquellos antecedentes que cada cual aceptó de buena gana la misión a

que estaba invitado; por otra parte, según todas las probabilidades, se trataba de jugar una mala

pasada al señor cardenal y a sus gentes, y para tales expediciones aquellos gentileshombres

estaban siempre dispuestos.

Athos los repartió, pues, en tres grupos, tomó el mando de uno, dio el segundo a Aramis y el

tercero a Porthos; luego cada grupo fue a emboscarse frente a una salida.

D'Artagnan por su parte entró valientemente por la puerta principal.

Aunque se sintiera vigorosamente apoyado, el joven no iba sin inquietud al subir paso a paso la

escalinata. Su conducta con Milady se parecía mucho a una traición, y sospechaba de las

relaciones políticas que existían entre aquella mujer y el cardenal; además, de Wardes, a quien

tan mal había tratado, era uno de los fieles de Su Eminencia, y D'Artagnan sabía que si Su

Eminencia era terrible con sus enemigos, era muy adicto a sus amigos.

-Si de Wardes le ha contado todo nuestro asunto al cardenal, cosa que no es dudosa, y si me

ha reconocido, cosa que es probable, debo considerarme poco más o menos como un hombre

condenado -decía D'Artagnan moviendo la cabeza-. Pero ¿por qué ha esperado hasta hoy? Es

muy sencillo, Milady se habrá quejado contra mí con ese dolor hipócrita que la vuelve tan

interesante, y este último crimen habrá hecho desbordar el vaso. Afortunadamente -añadió-, mis

buenos amigos estarán abajo y no dejarán que me lleven sin defenderme. Sin embargo, la

compañía de mosqueteros del señor de Tréville no puede hacer sola la guerra al cardenal, que

dispone de las fuerzas de toda Francia, y ante el cual la reina carece de poder y el rey de

voluntad. D'Artagnan, amigo mío, eres valiente, tienes excelentes cualidades, ¡pero las mujeres

lo perderán!

Estaba en tan triste conclusión cuando entró en la antecámara. Entregó su carta al ujier de

servicio, que lo hizo pasar a la sala de espera y se metió en el interior del palacio.

En aquella sala de espera había cinco o seis guardias del señor cardernal que, al reconocer a

D'Artagnan y sabiendo que era él quien había herido a Jussac, lo miraban sonriendo de manera

singular.

Aquella sonrisa le pareció a D'Artagnan de mal augurio; sólo que como nuestro gascón no era

fácil de intimidar, o mejor, gracias a un orgullo natural de las gentes de su región, no dejaba ver

fácilmente lo que pasaba en su alma cuando aquello que pasaba se parecía al te mor, se plantó

orgullosamente ante los señores guardias y esperó con la mano en la cadera, en una actitud que

no carecía de majestad.

El ujier volvió a hizo seña a D'Artagnan de seguirlo. Le pareció al joven que los guardias, al

verlo alejarse, cuchicheaban entre sí.

Siguió un corredor, atravesó un gran salón, entró en una biblioteca y se encontró frente a un

hombre sentado ante un escritorio y que escribía.

El ujier lo introdujo y se retiró sin decir una palabra. D'Artagnan permaneció de pie y examinó

a aquel hombre.

D'Artagnan creyó al principio que tenía que habérselas con algún juez examinando su dossier,

pero se dio cuenta de que el hombre del escritorio escribía o mejor corregía líneas de desigual

longitud, contando las palabras con los dedos; vio que estaba frente a un poeta; al cabo de un

instante, el poeta cerró su manuscrito sobre cuya cubierta estaba escrito: MIRAME, tragedia en

cinco actos, y alzó la cabeza.

D'Artagnan reconoció al cardenal.